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= A Chang and the Book of Mountains and Seas =

Mama Chang, wie ich bereits erwähnt habe, war eine Bedienstete, die mich von jeher betreut hatte — vornehmer ausgedrückt, meine Amme. Meine Mutter und viele andere redeten sie so an, scheinbar mit einem Anflug von Höflichkeit. Nur meine Großmutter nannte sie A Chang. Ich nannte sie gewöhnlich „Mama", ohne auch nur das „Chang" hinzuzufügen; aber wenn ich ihr grollte — zum Beispiel als ich erfuhr, dass sie es war, die meine versteckte Maus getötet hatte —, dann nannte ich sie A Chang.

Bei uns gab es niemanden mit dem Familiennamen Chang, und da sie klein und dick war mit gelblichem Teint, war „Chang" — was „groß" bedeutet — gewiss keine Beschreibung. Es war auch nicht ihr richtiger Name. Ich erinnere mich, dass sie sagte, ihr Name sei Soundso-Fräulein. Was für ein Fräulein, das habe ich inzwischen vergessen; jedenfalls war es nicht das Chang-Fräulein, und ihren Familiennamen erfuhr ich auch nie. Ich erinnere mich, dass sie mir einmal den Ursprung dieser Bezeichnung erklärte: Vor langer Zeit hatte es in unserem Haushalt eine Bedienstete gegeben, die sehr groß und kräftig war — das war die echte A Chang. Später ging sie fort, und mein Soundso-Fräulein kam, um ihren Platz einzunehmen. Da aber alle an den Namen gewöhnt waren, machte sich niemand die Mühe, ihn zu ändern, und so wurde auch sie von da an Mama Chang.

Obwohl es keine gute Sache ist, hinter dem Rücken anderer zu reden, muss ich, wenn ich die Wahrheit sagen soll, gestehen, dass ich sie wirklich nicht besonders bewunderte. Am meisten störte mich ihr ständiges Tuscheln — sie murmelte den Leuten mit leiser Stimme dies und jenes zu, wackelte dabei mit dem Zeigefinger in der Luft auf und ab oder zeigte auf die Nase des Gegenübers oder auf ihre eigene. Wann immer es zu Hause eine kleine Aufregung gab, hatte ich irgendwie immer den Verdacht, dass dieses Tuscheln etwas damit zu tun hatte. Auch ließ sie mich nicht frei herumlaufen; wenn ich einen Grashalm ausriss oder einen Stein umdrehte, nannte sie mich ungezogen und drohte, es meiner Mutter zu erzählen. Und im Sommer, wenn wir schliefen, breitete sie Arme und Beine in der Mitte des Bettes aus und bildete das Schriftzeichen für „groß", sodass mir kein Platz blieb, mich umzudrehen. Nachdem ich lange in einer Ecke der Matte geschlafen hatte, war diese bereits glühend heiß geworden. Sie stoßen? Sie rührte sich nicht. Sie rufen? Sie hörte nichts.

„Mama Chang ist so rundlich — sie muss doch wohl große Angst vor der Hitze haben, nicht wahr? Ihre Schlafhaltung in der Nacht dürfte auch nicht besonders gut sein, oder? ..."

Nachdem sie meine häufigen Klagen gehört hatte, fragte meine Mutter sie einmal so. Ich wusste, die Absicht war, dass sie mir mehr Platz auf der Matte lassen sollte. Sie sagte nichts. Aber nachts, als ich vor Hitze erwachte, sah ich immer noch das „groß"-Zeichen über das ganze Bett ausgebreitet, mit einem Arm auf meinem Hals. Ich dachte: Das war wirklich eine hoffnungslose Lage.

Aber sie kannte eine Menge Regeln und Bräuche, die mich zumeist ungeduldig machten. Die glücklichste Zeit des Jahres war natürlich Silvester. Nach der Neujahrsverabschiedung erhielt man von den Älteren Glücksgeld, in rotes Papier gewickelt und neben das Kopfkissen gelegt; man brauchte nur eine Nacht zu warten und konnte es dann ausgeben, wie man wollte. Auf dem Kopfkissen liegend, das rote Päckchen betrachtend, dachte ich an die kleine Trommel, die Spielzeugschwerter und -speere, die Tonfigürchen, die Zuckerbodhisattvas, die ich morgen kaufen würde ... Doch dann kam sie herein und legte eine „Glücksorange" an mein Kopfende.

„Junger Herr, du musst dir das gut merken!" sagte sie mit größtem Ernst. „Morgen ist der erste Tag des neuen Jahres. Das Allererste, was du sagen musst, wenn du morgens die Augen aufschlägst, ist: ‚Mama, Glückwünsche, Glückwünsche!' Verstanden? Du musst es dir merken — davon hängt das Glück des ganzen Jahres ab. Du darfst nichts anderes sagen! Nachdem du es gesagt hast, musst du auch ein Stückchen von dieser Glücksorange essen." Sie hielt die Orange hoch und schwenkte sie zweimal vor meinen Augen. „Dann wird das ganze Jahr über alles glatt und reibungslos verlaufen ..."

Selbst im Traum erinnerte ich mich an den Neujahrstag, und am nächsten Morgen wachte ich besonders früh auf. Kaum war ich wach, wollte ich mich aufsetzen. Doch sie streckte sofort den Arm aus und drückte mich nieder. Ich sah sie erstaunt an und erblickte ihren ängstlich-drängenden Blick auf mir.

Sie schien noch etwas zu wollen und schüttelte mich an der Schulter. Da fiel es mir plötzlich ein —

„Mama, Glückwünsche ..."

„Glückwünsche, Glückwünsche! Allen Glückwünsche! Was für ein kluges Kind! Glückwünsche, Glückwünsche!" Sie strahlte vor Freude und brach in Lachen aus, und im selben Augenblick stopfte sie mir etwas Eiskaltes in den Mund. Nach meinem anfänglichen Schreck fiel auch mir plötzlich ein — das war die sogenannte Glücksorange. Die Prüfung, mit der das neue Jahr begann, war endlich überstanden, und ich konnte aufstehen und spielen.

Die Grundsätze, die sie mich lehrte, waren noch zahlreich. Zum Beispiel sagte sie, wenn jemand gestorben sei, dürfe man nicht „gestorben" sagen, sondern müsse „von uns gegangen" sagen; man dürfe kein Zimmer betreten, in dem jemand gestorben oder ein Kind geboren worden war; Reiskörner, die auf den Boden fielen, müsse man aufheben, am besten aufessen; und unter einer Bambusstange, an der Hosen zum Trocknen hingen, dürfe man auf gar keinen Fall hindurchgehen ... Darüber hinaus habe ich das meiste inzwischen vergessen; nur das seltsame Neujahrszeremoniell ist mir am deutlichsten in Erinnerung geblieben. Kurz gesagt: Es waren alles äußerst mühselige Angelegenheiten, die mir sogar heute noch, wenn ich daran denke, äußerst lästig erscheinen.

Dennoch gab es eine Zeit, in der ich einen beispiellosen Respekt vor ihr empfand. Sie erzählte mir oft von den „Langhaarigen". Mit „Langhaarigen" meinte sie nicht nur die Armeen Hong Xiuquans, sondern offenbar auch alle späteren Banditen und Räuber, mit Ausnahme der Revolutionäre, da es diese damals noch nicht gab. Sie sagte, die Langhaarigen seien äußerst furchteinflößend und ihre Sprache unverständlich. Sie erzählte, als die Langhaarigen früher in die Stadt eingefallen seien, sei meine ganze Familie ans Meer geflohen und habe nur einen Pförtner und eine alte Köchin zur Bewachung des Hauses zurückgelassen. Als die Langhaarigen dann tatsächlich durch das Tor kamen, redete die alte Köchin sie mit „Majestät" an — denn so sollte man die Langhaarigen angeblich ansprechen — und klagte über ihren Hunger. Ein Langhaariger lachte und sagte: „Nun, dann iss doch das hier!" und warf ihr etwas Rundes zu. Es hing noch ein kleiner Zopf daran — es war der Kopf des Pförtners. Die alte Köchin war von da an zu Tode erschrocken, und wann immer davon die Rede war, wurde sie sofort kreidebleich, klopfte sich sanft auf die Brust und sagte: „Ach, wie hat mich das erschreckt, wie hat mich das erschreckt ..."

Ich schien damals gar keine Angst zu haben, denn ich fand, diese Dinge gingen mich nichts an — ich war kein Pförtner. Doch sie muss das auch gemerkt haben, denn sie fügte hinzu: „Ein kleines Kind wie dich — die Langhaarigen würden auch dich fangen, um dich zu einem kleinen Langhaarigen zu machen. Und hübsche Mädchen — die würden sie auch fangen."

„Nun, dann bist du ja sicher", sagte ich, denn ich war überzeugt, dass sie am sichersten von allen sein musste — sie war weder Pförtner noch ein kleines Kind, und sie war auch nicht hübsch, und außerdem hatte sie viele Moxibustionsnarben am Hals.

„Was redest du da?!" sagte sie ernst. „Meinst du, wir sind zu nichts nutze? Uns würden sie auch fangen. Wenn Soldaten von außerhalb die Stadtmauer angriffen, ließen uns die Langhaarigen die Hosen ausziehen und in Reihen oben auf der Mauer stehen. Dann konnten die Kanonen draußen nicht mehr abgefeuert werden; und wenn sie es doch versuchten, explodierten die Kanonen!"

Das übertraf wahrhaft alles, was ich mir hatte vorstellen können, und ich konnte nicht umhin, erstaunt zu sein. Ich hatte immer geglaubt, ihr Bauch sei voll von nichts als lästigen Zeremonien, doch hatte ich nicht erwartet, dass sie über solch gewaltige übernatürliche Kräfte verfügte. Von da an hegte ich eine besondere Ehrfurcht vor ihr; sie schien wahrhaft unergründlich. Dass sie nachts ihre Arme und Beine ausstreckte und das ganze Bett besetzte — das war natürlich durchaus verständlich, und ich war es, der zurückweichen sollte.

Diese Ehrfurcht, obwohl sie allmählich verblasste, verschwand wohl erst vollständig, als ich erfuhr, dass sie meine versteckte Maus getötet hatte. Da verhörte ich sie aufs Strengste und nannte sie A Chang ins Gesicht. Ich dachte: Ich bin doch nicht wirklich ein kleiner Langhaariger; ich werde keine Stadtmauer angreifen, keine Kanonen abfeuern und fürchte mich bestimmt nicht vor explodierenden Kanonen — was also hatte ich von ihr zu fürchten!

Doch während ich um die versteckte Maus trauerte und Rache für sie suchte, sehnte ich mich zugleich nach einer bebilderten Ausgabe des *Buches der Berge und Meere*. Diese Sehnsucht war von einem Großonkel väterlicherseits geweckt worden, einem entfernten Verwandten. Er war ein rundlicher, freundlicher alter Herr, der gerne Blumen und Pflanzen züchtete — Orchideen, Jasmin und dergleichen — sowie eine äußerst seltene Rossschwanzblume, die er angeblich aus dem Norden mitgebracht hatte. Seine Frau hingegen war das genaue Gegenteil: Sie verstand von nichts etwas und hatte einmal eine Bambustrocknungsstange auf die Zweige seiner Orchidee gelegt, die Zweige abgebrochen und noch wütend geflucht: „Verfluchtes Ding!" Dieser alte Herr war ein einsamer Mann; da er niemanden zum Reden hatte, war er den Kindern sehr zugetan und nannte uns manchmal sogar „kleine Freunde". In dem großen Anwesen, wo unser ganzer Clan zusammenlebte, hatte nur er viele Bücher, und dazu ungewöhnliche. Prüfungsaufsätze und Regelgedichte gab es natürlich auch; aber nur in seinem Studierzimmer hatte ich Lu Jis *Kommentar zur Flora und Fauna, den Vögeln, Vierbeinern, Insekten und Fischen des Buches der Lieder* gesehen, und viele andere Bände mit mir unbekannten Titeln. Mein Lieblingsbuch damals war der *Spiegel der Blumen*, der viele Abbildungen enthielt. Er erzählte mir, es habe einmal ein bebildertes *Buch der Berge und Meere* gegeben, mit Bildern von Tieren mit Menschengesichtern, neunköpfigen Schlangen, dreibeinigen Vögeln, geflügelten Menschen, kopflosen Ungeheuern, die ihre Brüste als Augen und ihren Nabel als Mund benutzten ... Leider wusste er nicht mehr, wo es geblieben war.

Ich wollte sehr gerne solche Bilder sehen, doch es war mir peinlich, ihn zum Suchen zu drängen — er war sehr träge. Andere fragen? Niemand wollte mir eine ehrliche Antwort geben. Ich hatte noch einige Hundert Käsch von meinem Neujahrsgeld, doch es bot sich keine gute Gelegenheit zum Kauf. Die Hauptstraße, wo Bücher verkauft wurden, war sehr weit von unserem Haus entfernt, und ich konnte nur einmal im Jahr dorthin gehen, im ersten Monat, und zu dieser Zeit hatten beide Buchhandlungen fest verschlossene Türen.

Beim Spielen dachte ich an nichts; doch sobald ich mich setzte, fiel mir das bebilderte *Buch der Berge und Meere* ein.

Ich muss wohl allzu versessen darauf gewesen sein, denn selbst A Chang kam und fragte mich, was es mit dem *Buch der Berge und Meere* auf sich habe. Das war etwas, worüber ich ihr nie gesprochen hatte. Ich wusste, sie war keine Gelehrte, also wäre es zwecklos, es ihr zu erzählen; aber da sie nun einmal fragte, erzählte ich ihr alles.

Nach gut zehn Tagen — oder vielleicht einem Monat — ich erinnere mich noch, es war vier oder fünf Tage, nachdem sie zum Heimaturlaub gefahren war — kam sie in einer neuen blauen Baumwolljacke zurück. Kaum sah sie mich, reichte sie mir ein Päckchen Bücher und sagte fröhlich:

„Junger Herr, die ‚Drei Summ-Klassiker' mit Bildern — die habe ich dir gekauft!"

Mir war, als hätte mich ein Blitz getroffen; am ganzen Leib bebte ich vor Aufregung. Eilig nahm ich das Päckchen entgegen, öffnete das Papier — vier kleine Bändchen — blätterte kurz hindurch — Tiere mit Menschengesichtern, neunköpfige Schlangen ... Tatsächlich, sie waren alle darin.

Dies erweckte einen neuen Respekt in mir. Was andere nicht tun wollten oder nicht tun konnten, das hatte sie fertiggebracht. Sie besaß wahrlich gewaltige übernatürliche Kraft. Der Groll über die Tötung meiner versteckten Maus war von diesem Augenblick an vollständig erloschen.

Diese vier Bücher waren die ersten, die ich je besaß, und die teuersten Schätze meines Herzens.

Das Aussehen jener Bücher steht mir noch vor Augen. Aber nach dem Aussehen zu urteilen, das mir noch vor Augen steht, handelte es sich um eine sehr grob gedruckte und geschnittene Ausgabe. Das Papier war sehr gelb; die Abbildungen waren ebenfalls sehr schlecht — fast alle nur aus geraden Linien zusammengesetzt, sogar die Augen der Tiere waren rechteckig. Aber sie waren meine teuersten Schätze, und wenn man sie betrachtete, gab es tatsächlich Tiere mit Menschengesichtern; neunköpfige Schlangen; einbeinige Rinder; den sackörmigen Dijiang; und den kopflosen Xingtian, der „seine Brüste als Augen und seinen Nabel als Mund benutzte" und noch „mit Schild und Axt tanzte".

Danach sammelte ich mit noch größerem Eifer bebilderte Bücher. So erwarb ich lithographische Ausgaben des *Bebilderten Erya* und der *Bebilderten Studie der Flora und Fauna im Buch der Lieder*, ferner die *Bildersammlung des Dianshizhai* und das *Gedicht-Gemälde-Boot*. Auch vom *Buch der Berge und Meere* kaufte ich eine weitere Ausgabe, eine lithographische, mit Abbildungen und Kommentaren in jedem Band — die Bilder in Grün, der Text in Rot — weit feiner als die Holzschnittausgabe. Diese befand sich noch bis vorvorletztes Jahr in meinem Besitz; es war die verkleinerte Ausgabe des Kommentars von Hao Yixing. Die Holzschnittausgabe aber — wann sie verloren ging, weiß ich nicht mehr.

Meine Amme, Mama Chang — das heißt A Chang — verließ diese Welt wohl vor etwa dreißig Jahren. Ihren Namen erfuhr ich nie, auch nicht ihre Lebensgeschichte; ich weiß nur, dass sie einen Adoptivsohn hatte und wahrscheinlich eine in jungen Jahren verwitwete Frau war.

Gütige, dunkle Mutter Erde — möge ihre Seele für immer in Frieden ruhen in deinem Schoß!

10. März.

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