Lu Xun Complete Works/ar/Shexi
| أوبرا القرية | |
|---|---|
| المؤلف | لو شون (鲁迅) |
| العنوان | أوبرا القرية (社戏) |
| المجموعة | صرخة الحرب (呐喊) |
| النشر الأول | 1922 |
| الترجمة | كلود / مارتن فوسلر |
أوبرا القرية (社戏)
من مجموعة صرخة الحرب (《呐喊》)
في العشرين سنة الماضية، لم أشاهد الأوبرا الصينية سوى مرتين. في السنوات العشر الأولى لم أشاهدها مطلقاً، إذ لم تكن لديّ نية ولا فرصة لذلك. المرتان وقعتا في العقد الثاني، لكن في كلتيهما انصرفتُ دون أن أرى شيئاً يستحق.
كانت المرة الأولى في السنة الأولى من الجمهورية، حين وصلتُ إلى بكين (北京). قال لي صديق: «أوبرا بكين هي الأفضل. ألا تريد مشاهدتها؟» فكّرتُ أن الذهاب إلى المسرح له متعته، وبخاصة في بكين. فذهبنا بحماسة إلى حديقة مسرحية لا أتذكر اسمها؛ كان العرض قد بدأ ومن الخارج سُمع دقّ الطبول. شققنا طريقنا حتى المدخل، ومضت أمام عيني ومضات من الأحمر والأخضر، ثم رأيتُ أنه تحت المسرح لم يكن هناك سوى كتلة من الرؤوس. حين دققتُ النظر، اكتشفتُ أنه لا تزال هناك بعض المقاعد الفارغة في الوسط، لكن حين حاولتُ الجلوس، بدأ أحدهم يحتج. ولأن أذنيّ كانتا تزمجران بالفعل من الضوضاء، اضطررتُ لبذل جهد لأفهم أنه يقول: «محجوزة، لا يمكن!»
تراجعنا إلى الخلف، وقادنا رجل ذو ضفيرة لامعة جداً إلى جانب، مشيراً إلى مكان. ذلك المقعد المزعوم كان مقعداً طويلاً، لكن لوحته كانت أضيق بثلاثة أرباع من فخذي، وأرجله أطول بثلثين من ساقيّ. في البداية لم أملك الجرأة لأصعد عليه؛ ثم ربطته بأدوات التعذيب، وانصرفتُ مرتعشاً من الرعب.
بعد مشي طويل، سمعتُ فجأة صوت صديقي: «ولكن ما الذي يجري؟» التفتُّ ورأيته قد لحق بي. بدا مندهشاً جداً وقال: «لماذا تمشي دون توقف ولا تجيبني؟» قلتُ له: «يا صديقي، أعتذر، أذنايَ لم تتوقفا عن الطنين ولم أسمع ما كنت تقوله.»
كلما تذكّرتُ ذلك لاحقاً، بدا لي غريباً جداً: ربما كانت تلك الأوبرا رديئة جداً، أو ربما أصبحتُ عاجزاً عن البقاء تحت مسرح.
أما المرة الثانية فلا أتذكر في أيّ سنة كانت؛ في كل الأحوال، كانت لجمع تبرعات لفيضانات هوبي (湖北) وتان جياوتيان (谭叫天) لم يكن قد مات بعد. طريقة التبرع كانت أن تدفع يوانين لتذكرة دخول وتستطيع الذهاب إلى المسرح الأول (第一舞台) لمشاهدة الأوبرا، مع ممثلين مشهورين كثر، من بينهم شياو جياوتيان (小叫天). اشتريتُ تذكرة أكثر ما يكون من باب المجاملة لمن عرضها عليّ، لكن يبدو أن أحد المتحمسين انتهز الفرصة ليقول لي إن مشاهدة جياوتيان أمر لا غنى عنه. فنسيتُ كارثة الطبول والضجيج من سنوات مضت وذهبتُ إلى المسرح الأول، وربما أيضاً لأن التذكرة الباهظة يجب أن تُستخدم حتى أشعر بالراحة. علمتُ أن جياوتيان يظهر متأخراً على المسرح، وبما أن المسرح الأول كان حديث البناء ولم يكن عليّ أن أتصارع على المقاعد، بقيتُ مطمئناً ولم أخرج حتى التاسعة. لكن كالعادة، كان ممتلئاً حتى الاكتظاظ، وبالكاد أمكن الوقوف. اضطررتُ للتزاحم بين الحشد بعيداً ومشاهدة لاودان تغني على المسرح. تلك اللاودان كان لديها فتيلتا ورق مشتعلتان على جانبي فمها وبجانبها جندي شبح. بذلتُ جهداً في التفكير وانتهيتُ بالاشتباه في أنها ربما تكون أم موليان (目连)، لأنه خرج بعدها أيضاً راهب. لكنني لم أعرف من كان ذلك الممثل الشهير، فسألتُ رجلاً سميناً كان محشوراً إلى يساري. رمقني بنظرة ازدراء من طرف عينه وقال: «قونغ يونفو (龚云甫)!» خجلتُ خجلاً عميقاً من جهلي، وشعرتُ بحرارة في وجهي، وفوراً فرضتُ على نفسي قاعدة ألا أسأل أبداً مرة أخرى. وهكذا شاهدتُ شياودان تغني، وهوادان، ولاوشنغ، ولا أعرف أيّ أدوار أخرى، شاهدتُ فرقة تتقاتل في فوضى، شاهدتُ شخصين أو ثلاثة يتضاربون، من التاسعة وشيء إلى العاشرة، ومن العاشرة إلى الحادية عشرة، ومن الحادية عشرة إلى الحادية عشرة والنصف، ومن الحادية عشرة والنصف إلى الثانية عشرة... لكن جياوتيان ظل لا يظهر.
لم أنتظر أيّ شيء بمثل هذا الصبر من قبل. وفوق ذلك، مع لهاث الرجل السمين بجانبي، ودقّ الطبول على المسرح، وتمايل الأحمر والأخضر، إضافة إلى منتصف الليل، أدركتُ فجأة أن البقاء لم يعد ممكناً. أدرتُ جسمي آلياً وشققتُ طريقي بالدفع؛ شعرتُ أن خلفي الفراغ امتلأ على الفور: بالتأكيد ذلك الرجل السمين المرن قد وسّع النصف الأيمن من جسمه في الفراغ الذي تركته. بلا إمكانية للتراجع، واصلتُ التزاحم حتى خرجتُ أخيراً من الباب الرئيسي. في الشارع، عدا العربات التي تنتظر المشاهدين، بالكاد كان هناك مارة. عند الباب كان لا يزال هناك عشرة أشخاص تقريباً رافعين رؤوسهم يقرأون لوحة البرنامج، ومجموعة أخرى واقفة لا تنظر إلى شيء: افترضتُ أنهم ينتظرون لرؤية النساء يخرجن حين ينتهي العرض. وجياوتيان لا يزال لم يظهر...
لكن هواء الليل كان منعشاً جداً، ما يُسمّى «يخترق حتى أعماق الروح». بدا وكأنني في بكين أجد هواءً بهذا الصفاء للمرة الأولى.
كانت تلك الليلة وداعي للأوبرا الصينية. منذ ذلك الحين لم أفكّر فيها قط؛ ورغم أنني كنتُ أمرّ أحياناً بمسرح ما، صرنا غريبين تماماً، بعيدين روحياً كبُعد سماء الشمال عن أرض الجنوب.
لكن قبل أيام قليلة وجدتُ بالمصادفة كتاباً باليابانية — لسوء الحظ نسيتُ عنوانه واسم مؤلفه — يتحدث عن الأوبرا الصينية. جاء في مقالة أن الأوبرا الصينية، بضرباتها الكبيرة من الطبل وصيحاتها العالية وقفزاتها الكبيرة، تُصيب المشاهد بالدوار وهي غير مناسبة لمسرح مغلق؛ لكن إن شوهدت في الهواء الطلق، في مكان مفتوح، من بعيد، يكون لها سحرها الخاص. شعرتُ أنها تعبّر بالضبط عما كنت أفكر فيه لكنني لم أصغه قط، لأنني أتذكّر بوضوح أنني شاهدتُ أوبرا جيدة في الهواء الطلق، وأن زيارتيّ للمسارح في بكين ربما كانتا تحت تأثير تلك التجربة. للأسف لا أعرف كيف نسيتُ عنوان الكتاب.
أما تلك الأوبرا الجيدة التي شاهدتها، فهي من ماضٍ «بعيد، بعيد جداً»؛ في ذلك الوقت لم يكن عمري يتجاوز الحادية عشرة أو الثانية عشرة. في قريتنا لوتشن (鲁镇)، كانت العادة أن البنات المتزوجات، إن لم يكنّ يُدرن بيوتهن بعد، كنّ يعدن إلى بيت الأهل لقضاء الصيف. جدتي كانت لا تزال بصحة جيدة، لكن أمي كانت تشارك في بعض شؤون المنزل، فلم تستطع البقاء أياماً كثيرة في بيت أهلها؛ فقط بعد زيارة القبور كانت تذهب لبضعة أيام. لذلك كل سنة كنتُ أرافق أمي إلى بيت جدتي لأمي. كان ذلك المكان يُسمّى قرية بينغتشياو (平桥村)، قرية صغيرة جداً نائية، بجانب النهر، ليست بعيدة عن البحر؛ أقل من ثلاثين بيتاً، كلهم مزارعون وصيادون، ودكان بقالة واحد. لكنها بالنسبة لي كانت فردوساً: هناك لم يعاملوني معاملة حسنة فحسب، بل تمكنتُ من التوقف عن تلاوة «أوامر مستقيمة، تشي تشي سي قان، الجنوب الهادئ من الجبل» (秩秩斯干幽幽南山).
كان رفاقي في اللعب أطفالاً كثيرين. وبما أن لديهم ضيفاً من بعيد، أعطاهم آباؤهم الإذن بالعمل أقل ومرافقتي في اللعب. في تلك القرية الصغيرة، كان ضيف عائلة ما ضيفاً لجميع العائلات تقريباً. كنا جميعاً في أعمار متقاربة، لكن من حيث الأجيال، كنتُ على الأقل عمّاً لبعضهم؛ بل إن بعضهم كانوا أجداداً لجدّي، لأن كل أهل القرية يحملون نفس اللقب وهم أقارب. ومع ذلك كنا أصدقاء، وحتى لو تشاجرنا أحياناً وضربتُ الجد الأكبر، لم يفكّر أحد في القرية، صغيراً كان أم كبيراً، في عبارة «عدم احترام الكبار»؛ فضلاً عن ذلك، كان تسعة وتسعون بالمئة منهم أميين.
كانت أنشطتنا اليومية تتمثل في حفر ديدان الأرض، وتعليقها على صنارات مصنوعة من سلك نحاسي، والاستلقاء على ضفة النهر لصيد الجمبري. والجمبري هو غبي العالم المائي: لا يتردد في الإمساك بطرف الصنارة بمخالبه ووضعها في فمه، فخلال نصف يوم يمكن صيد وعاء ممتلئ. كان الجمبري، بالعادة، لي. والنشاط التالي كان الذهاب معاً لرعي الأبقار، لكن ربما لأنها حيوانات أرقى، كانت الأبقار الصفراء وجاموس الماء تتنمّر على الغرباء وتجرؤ على تخويفي، فلم أجرؤ يوماً على الاقتراب وكنتُ أقف بعيداً أتبعها. في تلك اللحظات، لم يعد أصدقائي الصغار يعفونني لمعرفتي تلاوة «أوامر مستقيمة، تشي تشي سي قان» وسخروا مني جماعياً.
أكثر ما كنتُ أتوق إليه هناك هو الذهاب إلى قرية تشاوتشوانغ (赵庄) لمشاهدة الأوبرا. تشاوتشوانغ كانت قرية أكبر، على بعد خمسة لي من بينغتشياو. بينغتشياو كانت أصغر من أن تقيم عرضها الخاص، فكل سنة كانت تدفع مبلغاً معيناً لتشاوتشوانغ كمساهمة مشتركة. في ذلك الوقت لم أكن أسأل لماذا يقدّمون الأوبرا كل سنة. أعتقد الآن أنها ربما كانت عيد الربيع، أوبرا المعبد المحلي: «أوبرا القرية» (社戏).
في تلك السنة، حين كان عمري حادية عشرة أو ثانية عشرة، اقترب الموعد شيئاً فشيئاً. لكن يا للأسف: في ذلك الصباح لم يُعثر على قارب. في بينغتشياو لم يكن هناك سوى قارب كبير واحد، يخرج مبكراً ويعود عند المغيب، ولا يمكن حجزه. والباقي كلها قوارب صغيرة، غير مناسبة؛ أرسلوا للسؤال في القرية المجاورة، لكن لم يكن هناك أيضاً: كلها محجوزة. غضبت جدتي لأمي كثيراً، ولامت العائلة على عدم الحجز مسبقاً، وبدأت تشتكي. عزّتها أمي، قائلة إن أوبرا قريتنا لوتشن أفضل بكثير من أوبرا القرية الصغيرة، وأننا نشاهدها عدة مرات في السنة وأن ندع هذا اليوم يمضي. أنا وحدي كنتُ قلقاً حتى كدتُ أبكي. أمرتني أمي بشدة ألا أحدث مشهداً، خشية أن تنزعج الجدة مرة أخرى، ولم تسمح لي بالذهاب مع الآخرين، قائلة إن الجدة ستقلق.
باختصار، انتهى الأمر. بعد الظهر ذهب أصدقائي جميعاً، وبدأ العرض، خُيّل إليّ أنني أسمع صوت صنوج وطبول، وعرفتُ أنهم يشترون حليب الصويا تحت المسرح.
في ذلك اليوم لم أصطد جمبرياً وبالكاد أكلتُ. كانت أمي في حيرة من أمرها. وعند العشاء، أدركت جدتي لأمي أخيراً الأمر وقالت إنني محقّ في انزعاجي، وإنهم كانوا قليلي اللطف، وهو أمر لم يُسمع به في آداب الضيافة. بعد العشاء، تجمّع الصبية الذين شاهدوا الأوبرا، فرحين جداً، يتحدثون عن العرض. أنا وحدي لم أقل شيئاً؛ الجميع تنهّد وأبدى تعاطفاً. فجأة، أذكاهم، شوانغشي (双喜)، اقترح وكأنه أصيب بإلهام: «قارب كبير؟ قارب العم الثامن عاد!» الصبية الآخرون فهموا فوراً أيضاً وبدأوا يلحّون، قائلين إننا نستطيع الذهاب في ذلك القارب معي. فرحتُ. لكن الجدة خشيت أننا أطفال فقط، ولا يُعتمد علينا؛ وأمي قالت إن إرسال شخص بالغ والجميع يعملون نهاراً وإجبارهم على السهر ليس معقولاً. في خضم هذا التردد، أدرك شوانغشي الموقف وقال بصوت عالٍ: «أنا أضمن برأسي! القارب كبير؛ الأخ شون (迅哥儿) لا يعمل مشاكل أبداً؛ ونحن جميعاً نعرف السباحة!»
كان ذلك صحيحاً! من تلك الدزينة من الصبية، لم يكن هناك واحد لا يعرف السباحة، واثنان أو ثلاثة كانوا خبراء حقيقيين في ركوب الأمواج.
اقتنعت الجدة وأمي، ولم تعترضا أكثر وابتسمتا. خرجنا متدافعين من الباب.
قلبي الثقيل خفّ فجأة، وشعرتُ أن جسمي تمدد حتى حجم لا يُوصف. ما إن خرجنا حتى رأيتُ تحت ضوء القمر قارب السقف الأبيض مربوطاً عند جسر بينغتشياو. قفزنا جميعاً على متنه. شوانغشي أمسك المجذاف الأمامي، وآفا (阿发) الخلفي، والصغار جلسوا معي في المقصورة، والكبار تجمعوا في المؤخرة. حين خرجت أمي تقول لنا «انتبهوا»، كنا قد فككنا الحبل، واصطدمنا بحجارة الجسر، وتراجعنا بضعة أقدام ثم تقدمنا مرة أخرى، خارجين من الجسر. ركّبوا مجذافين، بشخصين على كل مجذاف، يتبادلون كل لي؛ بين ضحك وصياح وهمهمة الماء على المقدمة، طار القارب مستقيماً نحو تشاوتشوانغ، بين حقول الفول والقمح الخضراء على الجانبين.
العطر الطازج الذي تنفثه حقول الفول والقمح على الضفتين والطحالب في قاع النهر جاء ممزوجاً بالضباب المائي. القمر تبدد في ذلك الضباب. التلال المعتمة المتموجة، كظهور وحوش حديدية تقفز، هربت كلها نحو مؤخرة القارب؛ لكن ما زلتُ أشعر أننا نسير ببطء. بدّلوا المجذفين أربع مرات وبدأوا يلمحون تشاوتشوانغ بشكل مبهم، وخُيّل إليهم أنهم يسمعون أغاني وموسيقى، وكانت هناك بضعة أضواء لا بد أنها المسرح، أو ربما نيران الصيد.
ذلك الصوت لا بد أنه ناي عرضي: متعرج، رخيم، يهدئ قلبي ويجعلني أضيع في الوقت نفسه، كأنني على وشك الذوبان مع الصوت في هواء الليل المشبع بعبير الفول والقمح والطحالب.
اقتربت الأضواء: كانت فعلاً نيران صيد؛ وتذكرتُ أن ما رأيته سابقاً لم يكن تشاوتشوانغ أيضاً. كانت غابة صغيرة من الصنوبر والسرو أمام مقدمة القارب، وكنتُ قد زرتها العام السابق، حيث رأيتُ حصاناً حجرياً مكسوراً ساقطاً على الأرض وخروفاً حجرياً جاثماً بين العشب. بعد تجاوز تلك الغابة، دخل القارب فرعاً من النهر، وعندها ظهرت تشاوتشوانغ حقاً أمامنا.
أبرز ما يلفت النظر كان مسرحاً مقاماً في ساحة خالية بجانب النهر، خارج القرية، يذوب في ليل القمر البعيد، لا يكاد يتميز عن المحيط. اشتبهتُ في أن عالم الجنيات الذي رأيته في اللوحات قد تجسّد هنا. تقدم القارب أسرع، وسرعان ما أمكن تمييز أشكال على المسرح، تتحرك بالأحمر والأخضر؛ وفي النهر قرب المسرح، صفّ أسود من الأسقف كانت قوارب العائلات الآتية لمشاهدة العرض.
«لا مكان قرب المسرح؛ لنشاهد من بعيد،» قال آفا.
أبطأ القارب سرعته، ووصلنا سريعاً، وبالفعل لم نستطع الاقتراب من المسرح. لم نتمكن إلا من غرز المجاذيف في القاع، أبعد حتى من مظلة الإله المواجهة للمسرح. فضلاً عن ذلك، قاربنا ذو السقف الأبيض لم يكن يريد أن يكون بجانب ذوات الأسقف السوداء، ولم يكن هناك حتى مكان فارغ...
في عجلة الرسو، رأيتُ على المسرح رجلاً ذا لحية سوداء طويلة وأربعة رايات مغروسة في ظهره، يحمل رمحاً طويلاً، يقاتل مجموعة من رجال عراة الصدر. قال شوانغشي إنه الرأس الحديدي الشهير، لاوشنغ يمكنه أن يقلب أربعاً وثمانين شقلبة متواصلة؛ هو نفسه عدّها نهاراً.
تكدّسنا في المقدمة لنشاهد القتال، لكن الرأس الحديدي لم يقلب شقلبات؛ فقط بعض الرجال العراة فعلوا، وبعد فترة دخلوا جميعاً، وخرجت شياودان بدأت تغني بصوت حاد. قال شوانغشي: «في الليل المشاهدون قليلون، الرأس الحديدي أيضاً يسترخي؛ من سيستعرض لجمهور فارغ؟» صدّقته، لأنه بحلول ذلك الوقت لم يبقَ تحت المسرح أحد تقريباً. الفلاحون، الذين عليهم العمل في اليوم التالي، لا يستطيعون السهر وذهبوا للنوم؛ لم يبقَ واقفاً سوى بعض العاطلين من القرية والجارات. العائلات الميسورة في قوارب الأسقف السوداء كانت هناك بالطبع، لكنهم لم يكونوا مهتمين بالأوبرا: معظمهم جاء لأكل الكعك والفاكهة وبذور عباد الشمس تحت المسرح. فكان عملياً عرضاً بلا جمهور.
ومع ذلك، أنا أيضاً لم تعنني الشقلبات. ما كنتُ أرغب في رؤيته أكثر من أيّ شيء هو شخص مغطى بقماش أبيض، يحمل فوق رأسه بكلتا يديه رأس أفعى مثبتاً على عصا — روح الأفعى — ثم شخص بزيّ من القماش الأصفر يقفز كالنمر. لكنني انتظرتُ طويلاً ولم يظهرا. الشياودان دخلت وخرج فوراً شياوشنغ كبير في السن جداً. بدأتُ أتعب وطلبتُ من قويشنغ (桂生) أن يذهب ليشتري حليب صويا. ذهب وعاد قائلاً: «لا يوجد. بائع حليب الصويا الأصم ذهب أيضاً. نهاراً كان موجوداً، وأنا شربتُ وعاءين. الآن سأغرف لك مغرفة ماء لتشرب.»
لم أرد ماءً. ثابرتُ على المشاهدة، دون أن أستطيع القول ماذا كنتُ أشاهد؛ شعرتُ فقط أن وجوه الممثلين صارت تبدو غريبة، والملامح تتلاشى، كأنها تذوب في كتلة بلا نتوءات. الصغار تثاءبوا، والكبار تحدثوا فيما بينهم. فجأة، مهرج بقميص أحمر رُبط إلى عمود على المسرح وبدأ شيخ ذو لحية بيضاء يجلده بسوط؛ عندها تنشّط الجميع مرة أخرى وراحوا ينظرون ويضحكون. طوال تلك الليلة، بدا لي أنها كانت أفضل مشهد.
لكن أخيراً خرجت اللاودان. اللاودان كانت أكثر ما أخشاه، خصوصاً حين تجلس وتغني. لما رأيتُ أن الجميع أيضاً أُصيبوا بخيبة أمل، عرفتُ أنهم يشاركونني الرأي. اللاودان في البداية فقط تمشّت تغني من جانب لآخر، لكنها بعدها جلست على كرسي في وسط المسرح. قلقتُ؛ وبدأ شوانغشي والآخرون يلعنون بصوت خفيض. انتظرتُ بصبر وقتاً طويلاً، ورأيتُ أن اللاودان رفعت يدها؛ ظننتُ أنها ستقوم. لكنها أعادتها ببطء إلى مكانها وواصلت الغناء. تنهّد القارب كله والباقون تثاءبوا. شوانغشي في النهاية لم يتحمّل أكثر وقال: «بالتأكيد ستغني حتى الفجر دون أن تنتهي؛ الأفضل أن ننصرف.» وافق الجميع فوراً، بنفس الطاقة التي كانت عند الانطلاق. ثلاثة أو أربعة ركضوا إلى المؤخرة، أخرجوا المجاذيف، تراجعوا عدة أقدام، أداروا المقدمة، ركّبوا المجاذيف، ولعنوا اللاودان، وأبحروا عائدين نحو غابة الصنوبر والسرو.
القمر لم يغب بعد، وكأن الأوبرا لم تدم طويلاً. وحين ابتعدنا عن تشاوتشوانغ، أشرق القمر بصفاء خاص. حين نظرتُ إلى الخلف، بدا المسرح بين الأضواء مرة أخرى، كما قبل الوصول، كبرج جبلي من بلاد الجنيات ملفوف بالسحب الحمراء؛ والصوت الذي يصل إلى الأذنين كان مرة أخرى الناي العرضي، رخيماً جداً. اشتبهتُ في أن اللاودان قد انسحبت بالفعل، لكنني لم أجرؤ على القول بأن نعود.
بعد قليل، غابة الصنوبر والسرو بقيت وراءنا. القارب لم يكن بطيئاً، لكن الظلام المحيط كان يزداد كثافة: كان واضحاً أن الليل قد توغّل. راحوا يعلّقون على الممثلين، يلعنون أو يضحكون، بينما يجذّفون بقوة. هذه المرة كان صوت ارتطام المقدمة أعلى؛ بدا القارب كسمكة بيضاء كبيرة تحمل مجموعة من الأطفال تقفز بين الأمواج. حتى بعض الصيادين المسنّين الذين يصطادون ليلاً أوقفوا قواربهم لينظروا إلينا ويصفقوا.
كان يبقى نحو لي واحد للوصول إلى بينغتشياو. أبطأ القارب؛ وقال المجذّفون إنهم منهكون من الجهد ولم يأكلوا شيئاً منذ وقت طويل. كان قويشنغ هو صاحب الفكرة: الفول العريض في أفضل أوقاته، والحطب جاهز، ويمكننا سرقة بعضه وطبخه. وافق الجميع. قرّبوا القارب من الضفة؛ في الحقول، خضراء ومزدهرة، نمت سيقان الفول القوية.
«هيا، هيا، آفا، هذا الجانب لعائلتك وذاك لعائلة الجد ليو يي (六一)؟ من أيّهما نسرق؟» كان شوانغشي أول من قفز، وقال ذلك من الضفة.
قفزنا جميعاً إلى الأرض. آفا، بينما يقفز، قال: «انتظروا، دعوني أنظر.» راح يتحسس من جانب لآخر، واعتدل وقال: «لنسرق من فولنا: فولنا أكبر بكثير.» ردّ الجميع بصوت واحد، وتفرقوا في حقل فول عائلة آفا وقطف كل واحد حفنة كبيرة، ورموها في مقصورة القارب. رأى شوانغشي أنهم إن سرقوا أكثر، ستبكي أم آفا وتوبخهم، فذهب كل واحد إلى حقل الجد ليو يي وسرق حفنة أخرى.
بعض الكبار واصلوا التجذيف ببطء؛ وآخرون ذهبوا إلى المؤخرة لإشعال النار؛ والصغار وأنا قشّرنا الفول. سرعان ما نضج، تركنا القارب يطفو على الماء وجلسنا حوله نأكل بأيدينا. بعد أن انتهى الفول، عدنا للإبحار، غاسلين الأواني ورامين القشور في النهر، بلا أثر. ما كان يقلق شوانغشي هو أننا استخدمنا ملح وحطب قارب الجد الثامن، رجل دقيق جداً سيلاحظ بالتأكيد ويوبخهم. لكن بعد المداولة، خلصوا إلى أنه لا داعي للقلق. إن وبّخهم، سيطالبونه بردّ غصن شجرة الشحم الجاف الذي جمعه من الضفة العام الماضي، وسيسمّونه في وجهه «الجرِب الثامن».
«عدنا جميعاً! كيف يمكن أن تكون هناك مشكلة؟ قلتُ إنني أضمن!» صاح شوانغشي فجأة من المقدمة.
نظرتُ إلى الأمام: كنا أمام جسر بينغتشياو، وعند أسفل الجسر وقفت شخص: كانت أمي. كان شوانغشي يكلمها. خرجتُ إلى المقدمة، دخل القارب تحت الجسر، رسَونا ونزلنا جميعاً. كانت أمي غاضبة بعض الشيء، تقول إن الساعة تجاوزت الثالثة فجراً وكيف يعودون بهذا التأخير، لكنها سرعان ما فرحت، وضاحكة دعت الجميع لأكل الأرز المقلي.
قال الجميع إنهم أكلوا وجبة خفيفة بالفعل وهم نعسانون، الأفضل الذهاب للنوم مبكراً، وذهب كل واحد إلى بيته.
في اليوم التالي استيقظتُ بعد الظهر. لم أسمع شيئاً عن مسألة ملح وحطب الجد الثامن. بعد الظهر عدتُ لصيد الجمبري.
«شوانغشي، أيها الشياطين الصغار، بالأمس سرقتم فولي! وفوق ذلك لم تقطفوه جيداً وداستم كثيراً.» رفعتُ رأسي: كان الجد ليو يي، آتياً في قاربه الصغير بعد أن باع الفول؛ وفي بطن القارب لا يزال لديه كومة.
«هذا صحيح. كان لدينا ضيف. في البداية لم نكن نريد فولك حتى. انظر، لقد نفّرت لي الجمبري!» قال شوانغشي.
رآني الجد ليو يي، أوقف مجذافه وقال مبتسماً: «ضيف؟ هذا جيد.» ثم سألني: «الأخ شون (迅哥儿)، هل كانت أوبرا البارحة جيدة؟»
أومأتُ برأسي: «جيدة.»
«وهل كان الفول لذيذاً؟»
أومأتُ مرة أخرى: «لذيذ جداً.»
بدا الجد ليو يي سعيداً بشكل استثنائي، رفع إبهامه وقال بارتياح: «هذا ما يحصل حين يكون المرء من المدينة وقد درس ويعرف تقدير الأشياء! بذوري انتقيتها حبة حبة! أهل الريف لا يميّزون الجيد من الرديء، ويقولون إن فولي لا يساوي فول الآخرين. اليوم نفسه سأرسل بعضاً لسيدتنا العمة لتتذوقه...» ومضى يجذّف.
حين نادتني أمي للعشاء مساءً، كان على المائدة وعاء كبير من الفول المطبوخ: كان ما أرسله الجد ليو يي لأمي ولي. قالوا لي إنه مدح أمي أيضاً بحرارة: «صغيرة في السن وعندها كل هذا الذوق؛ بالتأكيد ستفوز بالمرتبة الأولى في الامتحانات. سيدتنا العمة، حظك مضمون.» لكن حين أكلتُ ذلك الفول، لم يبدُ لي لذيذاً كما كان ليلة البارحة.
حقاً، حتى الآن، لم آكل فولاً لذيذاً كفول تلك الليلة، ولم أشاهد أوبرا جيدة كأوبرا تلك الليلة.
(أكتوبر 1922.)