Lu Xun Complete Works/ar/Yijian Xiaoshi
حادثة صغيرة (一件小事)
لو شيون (鲁迅, Lǔ Xùn, 1881–1936)
.ترجمة من الصينية إلى العربية
منذ أن جئتُ من الريف إلى العاصمة، مرّت ستّ سنوات في لمح البصر. وخلال هذه الفترة، سمعتُ وشهدتُ عدداً لا بأس به مما يُسمّى بالشؤون الوطنية الكبرى؛ لكنّ أيّاً منها لم يترك أثراً في قلبي. ولو أنني أُلزِمتُ بالإشارة إلى أثر هذه الأحداث، فلن يكون سوى أنها زادت من سوء طبعي: وبصراحة، علّمتني أن أحتقر الناس أكثر يوماً بعد يوم.
غير أنّ حادثة صغيرة واحدة كان لها معنى عندي: انتزعتني من طبعي السيئ ولا أستطيع نسيانها حتى اليوم.
كان ذلك في شتاء السنة السادسة من الجمهورية. كانت ريح شمالية عاتية تهبّ بعنف. واضطررتُ لضرورات المعيشة إلى الخروج باكراً إلى الشارع. لم أكد أجد روحاً حيّة في الطريق. وبصعوبة بالغة تمكّنتُ أخيراً من استئجار عربة ريكشا وطلبتُ من الحوذيّ أن يأخذني إلى بوابة «إس». وبعد قليل هدأت الريح الشمالية. وكان غبار الطريق قد كُنس بالفعل، فبقي طريق نظيف أبيض. وأخذ حوذيّ الريكشا يركض أسرع أيضاً. وحين اقتربنا من بوابة «إس»، تعلّق شخصٌ ما فجأةً بعمودَي العربة وسقط ببطء.
كانت المرأة الساقطة عجوزاً شائبة الشعر رثّة الثياب. كانت قد عبرت فجأة من حافة الطريق أمام الريكشا. وكان الحوذيّ قد انحرف بالفعل، لكنّ سترتها القطنية القديمة لم تكن مزرّرة وفتحتها النسيم، فتشابكت بعمودَي العربة. ولحسن الحظ أنّ الحوذيّ كان قد أبطأ قليلاً، وإلا لسقطت سقطة سيئة وشُجّ رأسها.
رقدت على الأرض؛ وتوقّف الحوذيّ أيضاً. كنتُ متأكداً أنّ العجوز لم تُصَب بأذى. وفوق ذلك لم يكن أحد ينظر، فأغاظني تدخّلها بلا داعٍ، تبحث لنفسها عن المتاعب وتؤخّر رحلتي.
قلت: «لا شيء. واصِل طريقك!»
لم يُعِرني الحوذيّ أدنى اهتمام — أو ربما لم يسمعني — بل ترك العربة وساعد العجوز على النهوض ببطء، وسندها من ذراعها وسألها:
«ماذا أصابكِ؟»
«تألّمتُ.»
فكّرتُ: رأيتكِ تسقطين ببطء... كيف تكونين قد تألّمتِ؟ ليس إلا مسرحية، بغيضة حقاً. الحوذيّ يتدخّل فيما لا يعنيه، ويجلب لنفسه الويل. شأنك وشأنه.
سمع الحوذيّ كلام العجوز ولم يتردّد لحظة واحدة. واصل سندها من ذراعها ومشى خطوة بخطوة إلى الأمام. دُهشتُ قليلاً ونظرتُ أمامي: كان مركز شرطة الحيّ. وبعد العاصفة لم يكن أحد مرئياً في الخارج أيضاً. كان الحوذيّ يقود العجوز مباشرة نحو ذلك الباب.
في تلك اللحظة غمرني فجأة شعور غريب. بدا ظلّه المغبرّ من الخلف وكأنه يكبر في لحظة واحدة، وكلّما مشى ازداد ضخامة، حتى اضطررتُ لرفع نظري لأراه. بل إنه تحوّل تقريباً إلى نوع من الضغط عليّ، يكاد يعصر «الصغار» المختبئ تحت معطفي الفرويّ.
بدت حيويتي وكأنها تجمّدت في تلك اللحظة. جلستُ ساكناً، لا أتحرّك ولا أفكّر، حتى رأيتُ شرطياً يخرج من المركز. عندها فقط نزلتُ من الريكشا.
اقترب الشرطيّ مني وقال: «استأجر عربة أخرى بنفسك. هذا الرجل لم يعد يستطيع نقلك.»
دون تفكير، أخرجتُ حفنة كبيرة من النقود النحاسية من جيب معطفي، وسلّمتها للشرطيّ وقلت: «أعطها له من فضلك...»
كانت الريح قد سكنت تماماً والشارع هادئاً. مشيتُ وأنا أفكّر، أكاد أخشى التفكير في نفسي. فلنضع الماضي جانباً، ما معنى تلك الحفنة الكبيرة من النقود النحاسية؟ أهي مكافأة له؟ أيحقّ لي أن أحكم على حوذيّ الريكشا؟ لم أستطع أن أجيب نفسي.
هذه الحادثة لا تزال تعود إلى ذاكرتي بين الحين والآخر. ولذلك كثيراً ما أعاني الكرب وأجتهد في التفكير في نفسي. سنوات الحكم المدني والقوة العسكرية أصبحت بالنسبة لي كـ «أقوال الأستاذ وأشعار الشعراء» التي كنتُ أقرؤها طفلاً: لا أستطيع أن أستظهر منها نصف جملة. وحدها هذه الحادثة الصغيرة لا تزال تطفو أمام عينيّ، وأحياناً بوضوح أكبر، تُشعرني بالخجل، وتدفعني نحو التجديد، وتزيد من شجاعتي وأملي.
(يوليو 1920.)