Difference between revisions of "Lu Xun Complete Works/de/Fengbo"
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= Der Sturm = | = Der Sturm = | ||
| + | '''(风波)''' | ||
| − | ''' | + | Aus der Sammlung '''Aufruf zu den Waffen''' (《呐喝》) |
| − | + | '''Autor:''' Lu Xun (鲁迅) | |
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| − | + | Auf dem Lehmplatz am Fluss zog die Sonne allmählich ihre goldgelben Strahlen ein. Die Blätter der Talgbäume am Uferrand hatten, dürr und trocken, endlich aufgeatmet; ein paar buntbeinige Mücken summten und tanzten darunter. Aus den Schornsteinen der Bauernhäuser zum Fluss hin stieg immer weniger Kochrauch auf; Frauen und Kinder sprengten Wasser auf den Lehmplatz vor der eigenen Tür und stellten kleine Tische und niedrige Hocker auf — man wusste: Es war Abendbrotzeit. | |
| − | + | Die Alten und Männer saßen auf den Hockern, fächelten sich mit großen Bananenblattwedeln und plauderten; Kinder rannten wie der Wind oder hockten unter den Talgbäumen und spielten mit Steinchen. Die Frauen trugen schwarze gedämpfte Trockenkost und maisgoldenen Reis auf, alles dampfte heiß. Ein Vergnügungsboot der Literaten glitt den Fluss hinab; der Dichter war beim Anblick ganz begeistert und rief: „Ohne Sorgen, ohne Kummer — das ist wahrhaft die Freude des Landlebens!“ | |
| − | + | Doch die Worte des Dichters stimmten nicht ganz, eben weil er die Worte der alten Neun-Jin nicht gehört hatte. Die alte Neun-Jin war in diesem Moment höchst erzürnt; sie schlug mit dem alten Fächer auf das Stuhlbein und sagte: | |
| − | + | „Neunundsiebzig Jahre bin ich alt geworden, lange genug — ich will diese Verschwendung nicht mehr mit ansehen! Gleich wird gegessen, und sie knabbert gebratene Bohnen — will sie die ganze Familie arm machen!“ | |
| − | + | Ihre Urenkelin Sechs-Jin kam mit einer Handvoll Bohnen von drüben hergelaufen, sah die Szene, rannte sofort zum Fluss, versteckte sich hinter dem Talgbaum, streckte ihr Köpfchen mit den zwei Zöpfchen hervor und rief laut: „Die alte Kröte, die einfach nicht sterben will!“ | |
| − | + | Die alte Neun-Jin war zwar hochbetagt, aber noch nicht sehr schwerhörig — und dennoch hatte sie die Worte des Kindes nicht gehört; sie sagte weiterhin vor sich hin: „Es wird wirklich von Generation zu Generation schlimmer!“ | |
| − | + | In diesem Dorf gab es eine besondere Sitte: Wenn eine Frau ein Kind gebar, wog man es gern auf der Waage und nahm das Gewicht in Jin als Rufnamen. Seit die alte Neun-Jin ihren fünfzigsten Geburtstag gefeiert hatte, war sie allmählich zur ewigen Nörglerin geworden und sagte stets, in ihrer Jugend sei das Wetter nicht so heiß gewesen und die Bohnen nicht so hart; kurz, die heutige Zeit sei nicht in Ordnung. Zumal Sechs-Jin drei Jin weniger wog als ihre Urgroßmutter und ein Jin weniger als ihr Vater Sieben-Jin — ein wahrlich unwiderlegbares Beispiel. Also sagte sie nochmals mit Nachdruck: „Es wird wirklich von Generation zu Generation schlimmer!“ | |
| − | + | Ihre Schwiegertochter, die Frau Sieben-Jin, kam gerade mit dem Essenskorb zum Tisch, knallte ihn auf die Tischplatte und sagte empört: „Alte Mutter, Ihr sagt das schon wieder! Als Sechs-Jin geboren wurde, wog sie doch sechs Jin und fünf Liang! Und Eure Waage ist eine Privatwaage, eine schwere Waage mit achtzehn Liang pro Jin. Mit einer geeichten Sechzehn-Liang-Waage würde unsere Sechs-Jin über sieben Jin wiegen. Und ob der Urgroßvater und der Großvater wirklich volle neun und acht Jin wogen, und was für eine Waage da benutzt wurde — vielleicht eine mit nur vierzehn Liang...“ | |
| − | + | „Von Generation zu Generation schlimmer!“ | |
| − | + | Frau Sieben-Jin hatte noch nicht geantwortet, als sie plötzlich Sieben-Jin um die Ecke der Gasse biegen sah; sofort änderte sie die Richtung und schrie ihn an: „Du Leichnam! Warum kommst du erst jetzt? Bist du irgendwo verreckt? Die Leute warten auf dich zum Essen!“ | |
| − | + | Sieben-Jin lebte zwar auf dem Land, hegte aber schon eine gewisse Vorstellung vom Aufstieg. Seit seinem Großvater hatte die Familie drei Generationen lang keinen Pflugstiel mehr angefasst. Auch er half wie üblich beim Steuern eines Passagierbootes, einmal täglich: morgens von Lu in die Stadt und abends zurück — daher wusste er allerlei Neuigkeiten. Etwa: wo der Donnergott einen Tausendfüßlerdämon erschlagen hatte; wo ein Mädchen einen Yaksha geboren hatte. Unter den Dörflern war er zweifellos eine Persönlichkeit. Doch im Sommer aß man ohne Licht, nach alter Bauernsitte — so spät nach Hause zu kommen, dafür war er zu Recht zu schelten. | |
| − | + | Sieben-Jin hielt in einer Hand seine über sechs Fuß lange Pfeife aus geflecktem Bambusrohr mit Elfenbeinmundstück und Weißkupferkopf, senkte den Kopf, kam langsam herbei und setzte sich auf den niedrigen Hocker. Sechs-Jin nutzte die Gelegenheit, schlüpfte herbei, setzte sich neben ihn und rief ihn „Papa“. Sieben-Jin antwortete nicht. | |
| − | + | „Von Generation zu Generation schlimmer!“ sagte die alte Neun-Jin. | |
| − | + | Sieben-Jin hob langsam den Kopf und seufzte: „Der Kaiser hat sich auf den Drachenthron gesetzt.“ | |
| − | + | Frau Sieben-Jin war einen Moment starr, dann rief sie, als ginge ihr ein Licht auf: „Das ist ja großartig! Dann gibt es doch bestimmt wieder eine kaiserliche Amnestie!“ | |
| − | + | Sieben-Jin seufzte erneut: „Ich habe keinen Zopf.“ | |
| − | + | „Will der Kaiser einen Zopf?“ | |
| − | + | „Der Kaiser will einen Zopf.“ | |
| − | + | „Woher weißt du das?“ fragte Frau Sieben-Jin besorgt und hastig. | |
| − | + | „Die Leute in der Xianheng-Schenke sagen alle, er will einen.“ | |
| − | + | Frau Sieben-Jin ahnte instinktiv, dass die Dinge nicht gut standen, denn die Xianheng-Schenke war ein Ort, wo man gut informiert war. Ihr Blick fiel auf Sieben-Jins kahlen Kopf, und sie konnte ihren Zorn nicht zurückhalten — sie machte ihm Vorwürfe, war wütend auf ihn, grollte ihm. Dann packte sie plötzlich die Verzweiflung; sie schöpfte eine Schüssel Reis voll, schob sie Sieben-Jin vor die Nase und sagte: „Iss lieber schnell dein Essen! Wird dir etwa durch Trauermiene ein Zopf wachsen?“ | |
| − | Die | + | Die Sonne hatte ihre letzten Strahlen eingezogen, über dem Wasser stieg kühl die Dämmerung auf; auf dem Lehmplatz klapperten die Schüsseln und Stäbchen, und auf jedem Rücken traten Schweißperlen hervor. Als Frau Sieben-Jin drei Schüsseln Reis gegessen hatte und zufällig den Kopf hob, begann ihr Herz unwillkürlich heftig zu klopfen. Durch die Talgbaumblätter hindurch sah sie den kleinen, dicken Zhao Qi-ye über die Bohlenbücke kommen — und er trug seinen königsblauen Bambusstoff-Talar. |
| − | + | Zhao Qi-ye war der Besitzer der Maoyuan-Schenke im Nachbardorf und zugleich die einzige herausragende Persönlichkeit und der einzige Gelehrte im Umkreis von dreißig Li; weil er gelehrt war, haftete ihm auch der Geruch eines Überbleibsels der alten Ordnung an. Er besaß über zehn Bände der von Jin Shengtan kommentierten „Drei Reiche“ und las darin häufig, Wort für Wort. Er konnte nicht nur die Namen der Fünf Tigergeneräle aufsagen, sondern wusste sogar, dass Huang Zhongs Beiname Hansheng und Ma Chaos Beiname Mengqi lautete. Nach der Revolution hatte er seinen Zopf auf dem Scheitel aufgerollt wie ein Daoist und seufzte oft: Wenn Zhao Zilong noch lebte, wäre das Reich nicht in solche Unordnung geraten. Frau Sieben-Jin hatte gute Augen und sah sofort, dass Zhao Qi-ye heute nicht mehr wie ein Daoist aussah, sondern eine glatt rasierte Glatze und ein schwarzes Scheitelkäppchen trug — da wusste sie: Der Kaiser hatte sich gewiss auf den Drachenthron gesetzt, und man brauchte gewiss einen Zopf, und Sieben-Jin war gewiss in großer Gefahr. Denn diesen Bambusstoff-Talar trug Zhao Qi-ye nicht leichtfertig; in drei Jahren hatte er ihn nur zweimal getragen: einmal, als sein Widersacher, der pockennarbige Asi, krank geworden war, und einmal, als Herr Lu, der einst seine Schenke zertrümmert hatte, gestorben war. Dies war das dritte Mal — es musste wieder Freude für ihn und Unheil für seine Feinde bedeuten. | |
| − | + | Frau Sieben-Jin erinnerte sich: Vor zwei Jahren hatte Sieben-Jin betrunken Zhao Qi-ye als „niedrige Brut“ beschimpft — daher spürte sie jetzt sofort Sieben-Jins Gefahr, und ihr Herz begann wild zu klopfen. | |
| − | + | Zhao Qi-ye kam herangeschritten; alle, die beim Essen saßen, standen auf, tippten mit den Stäbchen auf ihre Reisschüsseln und sagten: „Herr Qi-ye, essen Sie bei uns!“ Qi-ye nickte der Reihe nach und sagte „Bitte, bitte“, ging aber geradewegs zum Tisch der Sieben-Jins. Diese begrüßten ihn eilends; Qi-ye lächelte und sagte „Bitte, bitte“, während er sorgfältig ihre Speisen musterte. | |
| − | + | „Wie gut das Trockenkraut riecht! — Habt ihr schon etwas gehört?“ fragte Zhao Qi-ye, hinter Sieben-Jin und gegenüber von Frau Sieben-Jin stehend. | |
| − | + | „Der Kaiser hat sich auf den Drachenthron gesetzt“, sagte Sieben-Jin. | |
| − | + | Frau Sieben-Jin blickte in Qi-yes Gesicht und zwang sich zu einem Lächeln: „Der Kaiser hat sich also auf den Drachenthron gesetzt — wann gibt es denn eine kaiserliche Amnestie?“ | |
| − | + | „Kaiserliche Amnestie? — Nun, eine Amnestie wird es wohl irgendwann geben.“ An dieser Stelle wurde Qi-yes Miene plötzlich streng: „Aber wo ist der Zopf deines Sieben-Jin? Der Zopf? Das ist eine ernste Angelegenheit. Ihr wisst doch: Zur Zeit der Langhaarigen hieß es — wer das Haar behält, verliert den Kopf; wer den Kopf behalten will, verliert das Haar...“ | |
| − | + | Sieben-Jin und seine Frau hatten nie lesen gelernt und verstanden nicht recht die Feinheiten dieses klassischen Spruchs; aber wenn der gelehrte Herr Qi-ye so etwas sagte, musste die Sache gewiss äußerst ernst und nicht mehr abzuwenden sein. Es war ihnen, als hätte man ihnen das Todesurteil verkündet — ein Summen ging ihnen durch die Ohren, und sie konnten kein Wort mehr hervorbringen. | |
| − | + | „Von Generation zu Generation schlimmer —“ Die alte Neun-Jin war gerade wieder in Wallung und nutzte die Gelegenheit, um zu Zhao Qi-ye zu sagen: „Die heutigen Langhaarigen schneiden den Leuten nur die Zöpfe ab — nicht Mönch, nicht Daoist. Waren die Langhaarigen von früher etwa so? Neunundsiebzig bin ich geworden, lange genug. Die Langhaarigen von einst wickelten sich ganze Ballen roten Satin um den Kopf, herabhängend, herabhängend, bis zu den Fersen; die Fürsten trugen gelben Satin, herabhängend, gelben Satin; roten Satin, gelben Satin — ich habe lange genug gelebt, neunundsiebzig Jahre.“ | |
| − | + | Frau Sieben-Jin stand auf und murmelte: „Was soll man nur tun? Eine ganze Schar von Alt und Jung, alle von ihm ernährt...“ | |
| − | + | Zhao Qi-ye schüttelte den Kopf: „Da ist nichts zu machen. Wer keinen Zopf hat, welche Strafe ihm gebührt, steht alles Punkt für Punkt im Gesetzbuch geschrieben. Ganz gleich, wer bei ihm zu Hause lebt.“ | |
| − | + | Als Frau Sieben-Jin hörte, dass es im Buch geschrieben stand, war ihre Verzweiflung vollkommen. In ihrer Ratlosigkeit richtete sich ihr Zorn plötzlich wieder gegen Sieben-Jin. Sie zeigte mit den Essstäbchen auf seine Nasenspitze: „Dieser Leichnam hat es sich selbst zuzuschreiben! Als die Rebellion ausbrach, habe ich doch gesagt: Fahr nicht mit dem Boot, geh nicht in die Stadt! Aber nein, er musste unbedingt in die Stadt, ist in die Stadt gerollt, und dort hat man ihm den Zopf abgeschnitten. Früher ein seidig glänzender, pechschwarzer Zopf, und jetzt sieht er aus wie weder Mönch noch Daoist. Dieser Sträfling hat sich's selbst eingebrockt — und uns hat er mit hineingezogen! Dieser lebende Leichnam von einem Sträfling...“ | |
| − | + | Die Dörfler hatten Zhao Qi-ye im Dorf ankommen sehen, schnell aufgegessen und sich um Sieben-Jins Esstisch geschart. Sieben-Jin, der sich bewusst war, eine Person von Rang zu sein, fand es höchst unwürdig, vor allen Leuten so von seiner Frau beschimpft zu werden, hob deshalb den Kopf und sagte langsam: | |
| − | + | „Heute redest du so klug daher, aber damals hast du...“ | |
| − | + | „Du lebendiger Leichnam von einem Sträfling...!“ | |
| − | + | Unter den Zuschauern war Frau Ba-yi die herzensguteste; sie trug ihr zwei Jahre altes nachgeborenes Kind und stand neben Frau Sieben-Jin, um sich das Schauspiel anzusehen. Nun konnte sie es nicht mehr mit ansehen und redete beschwörend auf sie ein: „Sieben-Jin-Schwester, lass es gut sein. Kein Mensch ist ein Unsterblicher; wer kann in die Zukunft sehen? Du selbst, Sieben-Jin-Schwester, hast damals doch auch gesagt, ohne Zopf sei doch auch nichts Schlimmes daran. Außerdem hat der große Herr im Amtsgebäude noch keinen Erlass herausgegeben...“ | |
| − | + | Frau Sieben-Jin hatte noch nicht zu Ende gehört, da waren ihr beide Ohren schon feuerrot geworden. Sie drehte die Essstäbchen um und richtete sie auf die Nase von Frau Ba-yi: „Was sagst du da! Frau Ba-yi, ich halte mich durchaus für einen vernünftigen Menschen — könnte ich so einen hirnverbrannten Unsinn sagen? Damals habe ich drei volle Tage geweint, das hat jeder gesehen; selbst Sechs-Jin, die Kleine, hat geweint...“ Sechs-Jin hatte gerade eine große Schüssel Reis aufgegessen, hielt die leere Schüssel in der Hand und streckte sie aus, um Nachschlag zu verlangen. Frau Sieben-Jin war ohnehin übelgelaunt; sie stieß mit den Essstäbchen zwischen die zwei Zöpfchen des Kindes hindurch und schrie: „Wer hat dich um deine Meinung gebeten! Du kleine Witwe, du Mannstolle!“ | |
| − | Die | + | Patsch! — Die leere Schüssel fiel Sechs-Jin aus der Hand, traf ausgerechnet eine Ziegelkante und bekam sofort einen großen Sprung. Sieben-Jin sprang auf, hob die zerbrochene Schüssel auf, setzte die Stücke zusammen und prüfte sie, dann fluchte er: „Zum Teufel!“ und ohrfeigte Sechs-Jin zu Boden. Sechs-Jin lag da und weinte; die alte Neun-Jin nahm sie bei der Hand, sagte ein ums andere Mal „Von Generation zu Generation schlimmer“ und ging mit ihr fort. |
| − | + | Frau Ba-yi wurde ebenfalls wütend und sagte laut: „Sieben-Jin-Schwester, du schlägst die Leute mit dem Hass-Knüppel!“ | |
| − | + | Zhao Qi-ye hatte eigentlich lächelnd zugesehen; aber seit Frau Ba-yi gesagt hatte, „der große Herr im Amt hat noch keinen Erlass herausgegeben“, war er ärgerlich geworden. Inzwischen war er hinter dem Tisch hervorgetreten und fuhr fort: „‘Hass-Knüppel’, was soll das schon heißen? Die Soldaten kommen bald. Wisst ihr, wer diesmal den Kaiser beschützt? Generalissimus Zhang! Generalissimus Zhang ist ein Nachkomme von Zhang Yide aus Yan — mit seinem achtzehn Fuß langen Schlangenspeer hat er die Tapferkeit, der zehntausend Mann nicht widerstehen können! Wer kann ihm standhalten?“ Er ballte beide Fäuste, als hielte er einen unsichtbaren Speer, und drang einige Schritte auf Frau Ba-yi vor: „Kannst du ihm standhalten?“ | |
| − | + | Frau Ba-yi zitterte vor Wut, das Kind im Arm, als sie plötzlich sah, wie Zhao Qi-ye, das Gesicht von öligem Schweiß bedeckt und mit stieren Augen, geradewegs auf sie zukam; da bekam sie große Angst, wagte ihren Satz nicht zu beenden, drehte sich um und ging. Zhao Qi-ye folgte ihr; die Menge schalt Frau Ba-yi wegen ihrer Einmischung und wich zur Seite. Einige, die ihren Zopf abgeschnitten und wieder wachsen ließen, versteckten sich eilig hinter anderen, aus Furcht, er könnte sie bemerken. Zhao Qi-ye sah nicht genau hin, schritt durch die Menge, verschwand plötzlich hinter dem Talgbaum, rief „Kannst du ihm standhalten!“, stieg auf die Bohlenbücke und ging erhobenen Hauptes davon. | |
| − | Die | + | Die Dörfler standen stumm da und rechneten bei sich; alle kamen zu dem Schluss, dass sie Generalissimus Zhang Yide tatsächlich nicht standhalten konnten, und beschlossen daher, dass Sieben-Jin wohl sein Leben verlieren werde. Da Sieben-Jin das Kaisergesetz übertreten hatte, erinnerten sie sich, wie er sonst, die lange Pfeife im Mund, mit so selbstgefälliger Miene Stadtnachrichten zum Besten gegeben hatte — und so empfanden sie angesichts seines Gesetzesbruchs sogar eine gewisse Genugtuung. Sie wollten noch dies und das dazu sagen, fanden aber nichts zu sagen. Ein wirres Gesumm erhob sich; die Mücken stießen an nackte Oberkörper und zogen sich unter den Talgbaum zurück. Die Dörfler gingen ebenfalls nach und nach auseinander, schlossen die Türen und gingen schlafen. Auch Frau Sieben-Jin brummte vor sich hin, räumte Geschirr, Tisch und Hocker zusammen, ging nach Hause, schloss die Tür und ging schlafen. |
| − | + | Sieben-Jin trug die zerbrochene Schüssel ins Haus und setzte sich auf die Türschwelle zum Rauchen; doch er war so besorgt, dass er das Rauchen vergaß — das Feuer im Weißkupferkopf seiner über sechs Fuß langen Pfeife aus geflecktem Bambusrohr mit Elfenbeinmundstück schwelte allmählich herunter. In seinem Innern spürte er nur, dass die Lage äußerst gefährlich schien; er versuchte Auswege zu finden, Pläne zu schmieden, aber alles blieb verschwommen und ließ sich nicht zu Ende denken: „Zopf, wo Zopf? Achtzehn-Fuß-Schlangenspeer. Von Generation zu Generation schlimmer! Kaiser sitzt auf Drachenthron. Die kaputte Schüssel muss in der Stadt geflickt werden. Wer kann ihm standhalten? Im Buch steht's Punkt für Punkt. Zum Teufel...!“ | |
| − | + | Am nächsten Morgen fuhr Sieben-Jin wie gewohnt mit dem Boot von Lu in die Stadt und kehrte am Abend nach Lu zurück, wieder mit seiner über sechs Fuß langen Pfeife und einer Reisschüssel. Beim Abendessen teilte er der alten Neun-Jin mit, die Schüssel sei in der Stadt geflickt worden; wegen des großen Sprungs habe sie sechzehn Kupfernieten gebraucht, drei Wen pro Stück, insgesamt achtundvierzig Wen. | |
| − | + | Die alte Neun-Jin sagte höchst ungehalten: „Von Generation zu Generation schlimmer, ich habe lang genug gelebt. Drei Wen für eine Niete! Waren die Nieten von früher so? Die Nieten von früher waren... Neunundsiebzig bin ich geworden —“ | |
| − | + | Danach fuhr Sieben-Jin zwar wie üblich täglich in die Stadt, doch zu Hause lag ein trüber Schatten über allem; die Dörfler gingen ihm meist aus dem Weg und kamen nicht mehr, um die Neuigkeiten aus der Stadt zu hören. Auch Frau Sieben-Jin hatte keine freundliche Stimme mehr und nannte ihn oft „Sträfling“. | |
| − | + | Nach gut zehn Tagen kam Sieben-Jin aus der Stadt nach Hause und fand seine Frau in bester Laune; sie fragte ihn: „Hast du in der Stadt etwas gehört?“ | |
| − | + | „Nichts gehört.“ | |
| − | + | „Hat der Kaiser sich auf den Drachenthron gesetzt oder nicht?“ | |
| − | + | „Die Leute haben nichts gesagt.“ | |
| − | + | „Auch in der Xianheng-Schenke hat keiner was gesagt?“ | |
| − | + | „Auch da nicht.“ | |
| − | + | „Ich glaube, der Kaiser hat sich bestimmt nicht auf den Drachenthron gesetzt. Als ich heute an Zhao Qi-yes Laden vorbeikam, saß er wieder beim Lesen, hatte den Zopf wieder oben aufgerollt und trug kein Langkleid.“ | |
| − | + | „...“ | |
| − | + | „Meinst du nicht, er hat sich nicht auf den Thron gesetzt?“ | |
| − | + | „Ich denke, nein.“ | |
| − | + | So war es denn: Sieben-Jin genoss bei seiner Frau und den Dörflern bald wieder die gebührende Achtung und die übliche Behandlung. Im Sommer aßen sie immer noch auf dem Lehmplatz vor ihrem Haus; alle grüßten lachend. Die alte Neun-Jin hatte längst ihren achtzigsten Geburtstag gefeiert und war noch immer unzufrieden und bei bester Gesundheit. Die zwei Zöpfchen von Sechs-Jin hatten sich in einen einzigen dicken Zopf verwandelt; obwohl man ihr kürzlich die Füße gebunden hatte, konnte sie Frau Sieben-Jin noch bei der Arbeit helfen und humpelte mit der Reisschüssel mit den achtzehn Kupfernieten auf dem Lehmplatz hin und her. | |
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Latest revision as of 08:40, 27 March 2026
Der Sturm
(风波)
Aus der Sammlung Aufruf zu den Waffen (《呐喝》)
Autor: Lu Xun (鲁迅)
Auf dem Lehmplatz am Fluss zog die Sonne allmählich ihre goldgelben Strahlen ein. Die Blätter der Talgbäume am Uferrand hatten, dürr und trocken, endlich aufgeatmet; ein paar buntbeinige Mücken summten und tanzten darunter. Aus den Schornsteinen der Bauernhäuser zum Fluss hin stieg immer weniger Kochrauch auf; Frauen und Kinder sprengten Wasser auf den Lehmplatz vor der eigenen Tür und stellten kleine Tische und niedrige Hocker auf — man wusste: Es war Abendbrotzeit.
Die Alten und Männer saßen auf den Hockern, fächelten sich mit großen Bananenblattwedeln und plauderten; Kinder rannten wie der Wind oder hockten unter den Talgbäumen und spielten mit Steinchen. Die Frauen trugen schwarze gedämpfte Trockenkost und maisgoldenen Reis auf, alles dampfte heiß. Ein Vergnügungsboot der Literaten glitt den Fluss hinab; der Dichter war beim Anblick ganz begeistert und rief: „Ohne Sorgen, ohne Kummer — das ist wahrhaft die Freude des Landlebens!“
Doch die Worte des Dichters stimmten nicht ganz, eben weil er die Worte der alten Neun-Jin nicht gehört hatte. Die alte Neun-Jin war in diesem Moment höchst erzürnt; sie schlug mit dem alten Fächer auf das Stuhlbein und sagte:
„Neunundsiebzig Jahre bin ich alt geworden, lange genug — ich will diese Verschwendung nicht mehr mit ansehen! Gleich wird gegessen, und sie knabbert gebratene Bohnen — will sie die ganze Familie arm machen!“
Ihre Urenkelin Sechs-Jin kam mit einer Handvoll Bohnen von drüben hergelaufen, sah die Szene, rannte sofort zum Fluss, versteckte sich hinter dem Talgbaum, streckte ihr Köpfchen mit den zwei Zöpfchen hervor und rief laut: „Die alte Kröte, die einfach nicht sterben will!“
Die alte Neun-Jin war zwar hochbetagt, aber noch nicht sehr schwerhörig — und dennoch hatte sie die Worte des Kindes nicht gehört; sie sagte weiterhin vor sich hin: „Es wird wirklich von Generation zu Generation schlimmer!“
In diesem Dorf gab es eine besondere Sitte: Wenn eine Frau ein Kind gebar, wog man es gern auf der Waage und nahm das Gewicht in Jin als Rufnamen. Seit die alte Neun-Jin ihren fünfzigsten Geburtstag gefeiert hatte, war sie allmählich zur ewigen Nörglerin geworden und sagte stets, in ihrer Jugend sei das Wetter nicht so heiß gewesen und die Bohnen nicht so hart; kurz, die heutige Zeit sei nicht in Ordnung. Zumal Sechs-Jin drei Jin weniger wog als ihre Urgroßmutter und ein Jin weniger als ihr Vater Sieben-Jin — ein wahrlich unwiderlegbares Beispiel. Also sagte sie nochmals mit Nachdruck: „Es wird wirklich von Generation zu Generation schlimmer!“
Ihre Schwiegertochter, die Frau Sieben-Jin, kam gerade mit dem Essenskorb zum Tisch, knallte ihn auf die Tischplatte und sagte empört: „Alte Mutter, Ihr sagt das schon wieder! Als Sechs-Jin geboren wurde, wog sie doch sechs Jin und fünf Liang! Und Eure Waage ist eine Privatwaage, eine schwere Waage mit achtzehn Liang pro Jin. Mit einer geeichten Sechzehn-Liang-Waage würde unsere Sechs-Jin über sieben Jin wiegen. Und ob der Urgroßvater und der Großvater wirklich volle neun und acht Jin wogen, und was für eine Waage da benutzt wurde — vielleicht eine mit nur vierzehn Liang...“
„Von Generation zu Generation schlimmer!“
Frau Sieben-Jin hatte noch nicht geantwortet, als sie plötzlich Sieben-Jin um die Ecke der Gasse biegen sah; sofort änderte sie die Richtung und schrie ihn an: „Du Leichnam! Warum kommst du erst jetzt? Bist du irgendwo verreckt? Die Leute warten auf dich zum Essen!“
Sieben-Jin lebte zwar auf dem Land, hegte aber schon eine gewisse Vorstellung vom Aufstieg. Seit seinem Großvater hatte die Familie drei Generationen lang keinen Pflugstiel mehr angefasst. Auch er half wie üblich beim Steuern eines Passagierbootes, einmal täglich: morgens von Lu in die Stadt und abends zurück — daher wusste er allerlei Neuigkeiten. Etwa: wo der Donnergott einen Tausendfüßlerdämon erschlagen hatte; wo ein Mädchen einen Yaksha geboren hatte. Unter den Dörflern war er zweifellos eine Persönlichkeit. Doch im Sommer aß man ohne Licht, nach alter Bauernsitte — so spät nach Hause zu kommen, dafür war er zu Recht zu schelten.
Sieben-Jin hielt in einer Hand seine über sechs Fuß lange Pfeife aus geflecktem Bambusrohr mit Elfenbeinmundstück und Weißkupferkopf, senkte den Kopf, kam langsam herbei und setzte sich auf den niedrigen Hocker. Sechs-Jin nutzte die Gelegenheit, schlüpfte herbei, setzte sich neben ihn und rief ihn „Papa“. Sieben-Jin antwortete nicht.
„Von Generation zu Generation schlimmer!“ sagte die alte Neun-Jin.
Sieben-Jin hob langsam den Kopf und seufzte: „Der Kaiser hat sich auf den Drachenthron gesetzt.“
Frau Sieben-Jin war einen Moment starr, dann rief sie, als ginge ihr ein Licht auf: „Das ist ja großartig! Dann gibt es doch bestimmt wieder eine kaiserliche Amnestie!“
Sieben-Jin seufzte erneut: „Ich habe keinen Zopf.“
„Will der Kaiser einen Zopf?“
„Der Kaiser will einen Zopf.“
„Woher weißt du das?“ fragte Frau Sieben-Jin besorgt und hastig.
„Die Leute in der Xianheng-Schenke sagen alle, er will einen.“
Frau Sieben-Jin ahnte instinktiv, dass die Dinge nicht gut standen, denn die Xianheng-Schenke war ein Ort, wo man gut informiert war. Ihr Blick fiel auf Sieben-Jins kahlen Kopf, und sie konnte ihren Zorn nicht zurückhalten — sie machte ihm Vorwürfe, war wütend auf ihn, grollte ihm. Dann packte sie plötzlich die Verzweiflung; sie schöpfte eine Schüssel Reis voll, schob sie Sieben-Jin vor die Nase und sagte: „Iss lieber schnell dein Essen! Wird dir etwa durch Trauermiene ein Zopf wachsen?“
Die Sonne hatte ihre letzten Strahlen eingezogen, über dem Wasser stieg kühl die Dämmerung auf; auf dem Lehmplatz klapperten die Schüsseln und Stäbchen, und auf jedem Rücken traten Schweißperlen hervor. Als Frau Sieben-Jin drei Schüsseln Reis gegessen hatte und zufällig den Kopf hob, begann ihr Herz unwillkürlich heftig zu klopfen. Durch die Talgbaumblätter hindurch sah sie den kleinen, dicken Zhao Qi-ye über die Bohlenbücke kommen — und er trug seinen königsblauen Bambusstoff-Talar.
Zhao Qi-ye war der Besitzer der Maoyuan-Schenke im Nachbardorf und zugleich die einzige herausragende Persönlichkeit und der einzige Gelehrte im Umkreis von dreißig Li; weil er gelehrt war, haftete ihm auch der Geruch eines Überbleibsels der alten Ordnung an. Er besaß über zehn Bände der von Jin Shengtan kommentierten „Drei Reiche“ und las darin häufig, Wort für Wort. Er konnte nicht nur die Namen der Fünf Tigergeneräle aufsagen, sondern wusste sogar, dass Huang Zhongs Beiname Hansheng und Ma Chaos Beiname Mengqi lautete. Nach der Revolution hatte er seinen Zopf auf dem Scheitel aufgerollt wie ein Daoist und seufzte oft: Wenn Zhao Zilong noch lebte, wäre das Reich nicht in solche Unordnung geraten. Frau Sieben-Jin hatte gute Augen und sah sofort, dass Zhao Qi-ye heute nicht mehr wie ein Daoist aussah, sondern eine glatt rasierte Glatze und ein schwarzes Scheitelkäppchen trug — da wusste sie: Der Kaiser hatte sich gewiss auf den Drachenthron gesetzt, und man brauchte gewiss einen Zopf, und Sieben-Jin war gewiss in großer Gefahr. Denn diesen Bambusstoff-Talar trug Zhao Qi-ye nicht leichtfertig; in drei Jahren hatte er ihn nur zweimal getragen: einmal, als sein Widersacher, der pockennarbige Asi, krank geworden war, und einmal, als Herr Lu, der einst seine Schenke zertrümmert hatte, gestorben war. Dies war das dritte Mal — es musste wieder Freude für ihn und Unheil für seine Feinde bedeuten.
Frau Sieben-Jin erinnerte sich: Vor zwei Jahren hatte Sieben-Jin betrunken Zhao Qi-ye als „niedrige Brut“ beschimpft — daher spürte sie jetzt sofort Sieben-Jins Gefahr, und ihr Herz begann wild zu klopfen.
Zhao Qi-ye kam herangeschritten; alle, die beim Essen saßen, standen auf, tippten mit den Stäbchen auf ihre Reisschüsseln und sagten: „Herr Qi-ye, essen Sie bei uns!“ Qi-ye nickte der Reihe nach und sagte „Bitte, bitte“, ging aber geradewegs zum Tisch der Sieben-Jins. Diese begrüßten ihn eilends; Qi-ye lächelte und sagte „Bitte, bitte“, während er sorgfältig ihre Speisen musterte.
„Wie gut das Trockenkraut riecht! — Habt ihr schon etwas gehört?“ fragte Zhao Qi-ye, hinter Sieben-Jin und gegenüber von Frau Sieben-Jin stehend.
„Der Kaiser hat sich auf den Drachenthron gesetzt“, sagte Sieben-Jin.
Frau Sieben-Jin blickte in Qi-yes Gesicht und zwang sich zu einem Lächeln: „Der Kaiser hat sich also auf den Drachenthron gesetzt — wann gibt es denn eine kaiserliche Amnestie?“
„Kaiserliche Amnestie? — Nun, eine Amnestie wird es wohl irgendwann geben.“ An dieser Stelle wurde Qi-yes Miene plötzlich streng: „Aber wo ist der Zopf deines Sieben-Jin? Der Zopf? Das ist eine ernste Angelegenheit. Ihr wisst doch: Zur Zeit der Langhaarigen hieß es — wer das Haar behält, verliert den Kopf; wer den Kopf behalten will, verliert das Haar...“
Sieben-Jin und seine Frau hatten nie lesen gelernt und verstanden nicht recht die Feinheiten dieses klassischen Spruchs; aber wenn der gelehrte Herr Qi-ye so etwas sagte, musste die Sache gewiss äußerst ernst und nicht mehr abzuwenden sein. Es war ihnen, als hätte man ihnen das Todesurteil verkündet — ein Summen ging ihnen durch die Ohren, und sie konnten kein Wort mehr hervorbringen.
„Von Generation zu Generation schlimmer —“ Die alte Neun-Jin war gerade wieder in Wallung und nutzte die Gelegenheit, um zu Zhao Qi-ye zu sagen: „Die heutigen Langhaarigen schneiden den Leuten nur die Zöpfe ab — nicht Mönch, nicht Daoist. Waren die Langhaarigen von früher etwa so? Neunundsiebzig bin ich geworden, lange genug. Die Langhaarigen von einst wickelten sich ganze Ballen roten Satin um den Kopf, herabhängend, herabhängend, bis zu den Fersen; die Fürsten trugen gelben Satin, herabhängend, gelben Satin; roten Satin, gelben Satin — ich habe lange genug gelebt, neunundsiebzig Jahre.“
Frau Sieben-Jin stand auf und murmelte: „Was soll man nur tun? Eine ganze Schar von Alt und Jung, alle von ihm ernährt...“
Zhao Qi-ye schüttelte den Kopf: „Da ist nichts zu machen. Wer keinen Zopf hat, welche Strafe ihm gebührt, steht alles Punkt für Punkt im Gesetzbuch geschrieben. Ganz gleich, wer bei ihm zu Hause lebt.“
Als Frau Sieben-Jin hörte, dass es im Buch geschrieben stand, war ihre Verzweiflung vollkommen. In ihrer Ratlosigkeit richtete sich ihr Zorn plötzlich wieder gegen Sieben-Jin. Sie zeigte mit den Essstäbchen auf seine Nasenspitze: „Dieser Leichnam hat es sich selbst zuzuschreiben! Als die Rebellion ausbrach, habe ich doch gesagt: Fahr nicht mit dem Boot, geh nicht in die Stadt! Aber nein, er musste unbedingt in die Stadt, ist in die Stadt gerollt, und dort hat man ihm den Zopf abgeschnitten. Früher ein seidig glänzender, pechschwarzer Zopf, und jetzt sieht er aus wie weder Mönch noch Daoist. Dieser Sträfling hat sich's selbst eingebrockt — und uns hat er mit hineingezogen! Dieser lebende Leichnam von einem Sträfling...“
Die Dörfler hatten Zhao Qi-ye im Dorf ankommen sehen, schnell aufgegessen und sich um Sieben-Jins Esstisch geschart. Sieben-Jin, der sich bewusst war, eine Person von Rang zu sein, fand es höchst unwürdig, vor allen Leuten so von seiner Frau beschimpft zu werden, hob deshalb den Kopf und sagte langsam:
„Heute redest du so klug daher, aber damals hast du...“
„Du lebendiger Leichnam von einem Sträfling...!“
Unter den Zuschauern war Frau Ba-yi die herzensguteste; sie trug ihr zwei Jahre altes nachgeborenes Kind und stand neben Frau Sieben-Jin, um sich das Schauspiel anzusehen. Nun konnte sie es nicht mehr mit ansehen und redete beschwörend auf sie ein: „Sieben-Jin-Schwester, lass es gut sein. Kein Mensch ist ein Unsterblicher; wer kann in die Zukunft sehen? Du selbst, Sieben-Jin-Schwester, hast damals doch auch gesagt, ohne Zopf sei doch auch nichts Schlimmes daran. Außerdem hat der große Herr im Amtsgebäude noch keinen Erlass herausgegeben...“
Frau Sieben-Jin hatte noch nicht zu Ende gehört, da waren ihr beide Ohren schon feuerrot geworden. Sie drehte die Essstäbchen um und richtete sie auf die Nase von Frau Ba-yi: „Was sagst du da! Frau Ba-yi, ich halte mich durchaus für einen vernünftigen Menschen — könnte ich so einen hirnverbrannten Unsinn sagen? Damals habe ich drei volle Tage geweint, das hat jeder gesehen; selbst Sechs-Jin, die Kleine, hat geweint...“ Sechs-Jin hatte gerade eine große Schüssel Reis aufgegessen, hielt die leere Schüssel in der Hand und streckte sie aus, um Nachschlag zu verlangen. Frau Sieben-Jin war ohnehin übelgelaunt; sie stieß mit den Essstäbchen zwischen die zwei Zöpfchen des Kindes hindurch und schrie: „Wer hat dich um deine Meinung gebeten! Du kleine Witwe, du Mannstolle!“
Patsch! — Die leere Schüssel fiel Sechs-Jin aus der Hand, traf ausgerechnet eine Ziegelkante und bekam sofort einen großen Sprung. Sieben-Jin sprang auf, hob die zerbrochene Schüssel auf, setzte die Stücke zusammen und prüfte sie, dann fluchte er: „Zum Teufel!“ und ohrfeigte Sechs-Jin zu Boden. Sechs-Jin lag da und weinte; die alte Neun-Jin nahm sie bei der Hand, sagte ein ums andere Mal „Von Generation zu Generation schlimmer“ und ging mit ihr fort.
Frau Ba-yi wurde ebenfalls wütend und sagte laut: „Sieben-Jin-Schwester, du schlägst die Leute mit dem Hass-Knüppel!“
Zhao Qi-ye hatte eigentlich lächelnd zugesehen; aber seit Frau Ba-yi gesagt hatte, „der große Herr im Amt hat noch keinen Erlass herausgegeben“, war er ärgerlich geworden. Inzwischen war er hinter dem Tisch hervorgetreten und fuhr fort: „‘Hass-Knüppel’, was soll das schon heißen? Die Soldaten kommen bald. Wisst ihr, wer diesmal den Kaiser beschützt? Generalissimus Zhang! Generalissimus Zhang ist ein Nachkomme von Zhang Yide aus Yan — mit seinem achtzehn Fuß langen Schlangenspeer hat er die Tapferkeit, der zehntausend Mann nicht widerstehen können! Wer kann ihm standhalten?“ Er ballte beide Fäuste, als hielte er einen unsichtbaren Speer, und drang einige Schritte auf Frau Ba-yi vor: „Kannst du ihm standhalten?“
Frau Ba-yi zitterte vor Wut, das Kind im Arm, als sie plötzlich sah, wie Zhao Qi-ye, das Gesicht von öligem Schweiß bedeckt und mit stieren Augen, geradewegs auf sie zukam; da bekam sie große Angst, wagte ihren Satz nicht zu beenden, drehte sich um und ging. Zhao Qi-ye folgte ihr; die Menge schalt Frau Ba-yi wegen ihrer Einmischung und wich zur Seite. Einige, die ihren Zopf abgeschnitten und wieder wachsen ließen, versteckten sich eilig hinter anderen, aus Furcht, er könnte sie bemerken. Zhao Qi-ye sah nicht genau hin, schritt durch die Menge, verschwand plötzlich hinter dem Talgbaum, rief „Kannst du ihm standhalten!“, stieg auf die Bohlenbücke und ging erhobenen Hauptes davon.
Die Dörfler standen stumm da und rechneten bei sich; alle kamen zu dem Schluss, dass sie Generalissimus Zhang Yide tatsächlich nicht standhalten konnten, und beschlossen daher, dass Sieben-Jin wohl sein Leben verlieren werde. Da Sieben-Jin das Kaisergesetz übertreten hatte, erinnerten sie sich, wie er sonst, die lange Pfeife im Mund, mit so selbstgefälliger Miene Stadtnachrichten zum Besten gegeben hatte — und so empfanden sie angesichts seines Gesetzesbruchs sogar eine gewisse Genugtuung. Sie wollten noch dies und das dazu sagen, fanden aber nichts zu sagen. Ein wirres Gesumm erhob sich; die Mücken stießen an nackte Oberkörper und zogen sich unter den Talgbaum zurück. Die Dörfler gingen ebenfalls nach und nach auseinander, schlossen die Türen und gingen schlafen. Auch Frau Sieben-Jin brummte vor sich hin, räumte Geschirr, Tisch und Hocker zusammen, ging nach Hause, schloss die Tür und ging schlafen.
Sieben-Jin trug die zerbrochene Schüssel ins Haus und setzte sich auf die Türschwelle zum Rauchen; doch er war so besorgt, dass er das Rauchen vergaß — das Feuer im Weißkupferkopf seiner über sechs Fuß langen Pfeife aus geflecktem Bambusrohr mit Elfenbeinmundstück schwelte allmählich herunter. In seinem Innern spürte er nur, dass die Lage äußerst gefährlich schien; er versuchte Auswege zu finden, Pläne zu schmieden, aber alles blieb verschwommen und ließ sich nicht zu Ende denken: „Zopf, wo Zopf? Achtzehn-Fuß-Schlangenspeer. Von Generation zu Generation schlimmer! Kaiser sitzt auf Drachenthron. Die kaputte Schüssel muss in der Stadt geflickt werden. Wer kann ihm standhalten? Im Buch steht's Punkt für Punkt. Zum Teufel...!“
Am nächsten Morgen fuhr Sieben-Jin wie gewohnt mit dem Boot von Lu in die Stadt und kehrte am Abend nach Lu zurück, wieder mit seiner über sechs Fuß langen Pfeife und einer Reisschüssel. Beim Abendessen teilte er der alten Neun-Jin mit, die Schüssel sei in der Stadt geflickt worden; wegen des großen Sprungs habe sie sechzehn Kupfernieten gebraucht, drei Wen pro Stück, insgesamt achtundvierzig Wen.
Die alte Neun-Jin sagte höchst ungehalten: „Von Generation zu Generation schlimmer, ich habe lang genug gelebt. Drei Wen für eine Niete! Waren die Nieten von früher so? Die Nieten von früher waren... Neunundsiebzig bin ich geworden —“
Danach fuhr Sieben-Jin zwar wie üblich täglich in die Stadt, doch zu Hause lag ein trüber Schatten über allem; die Dörfler gingen ihm meist aus dem Weg und kamen nicht mehr, um die Neuigkeiten aus der Stadt zu hören. Auch Frau Sieben-Jin hatte keine freundliche Stimme mehr und nannte ihn oft „Sträfling“.
Nach gut zehn Tagen kam Sieben-Jin aus der Stadt nach Hause und fand seine Frau in bester Laune; sie fragte ihn: „Hast du in der Stadt etwas gehört?“
„Nichts gehört.“
„Hat der Kaiser sich auf den Drachenthron gesetzt oder nicht?“
„Die Leute haben nichts gesagt.“
„Auch in der Xianheng-Schenke hat keiner was gesagt?“
„Auch da nicht.“
„Ich glaube, der Kaiser hat sich bestimmt nicht auf den Drachenthron gesetzt. Als ich heute an Zhao Qi-yes Laden vorbeikam, saß er wieder beim Lesen, hatte den Zopf wieder oben aufgerollt und trug kein Langkleid.“
„...“
„Meinst du nicht, er hat sich nicht auf den Thron gesetzt?“
„Ich denke, nein.“
So war es denn: Sieben-Jin genoss bei seiner Frau und den Dörflern bald wieder die gebührende Achtung und die übliche Behandlung. Im Sommer aßen sie immer noch auf dem Lehmplatz vor ihrem Haus; alle grüßten lachend. Die alte Neun-Jin hatte längst ihren achtzigsten Geburtstag gefeiert und war noch immer unzufrieden und bei bester Gesundheit. Die zwei Zöpfchen von Sechs-Jin hatten sich in einen einzigen dicken Zopf verwandelt; obwohl man ihr kürzlich die Füße gebunden hatte, konnte sie Frau Sieben-Jin noch bei der Arbeit helfen und humpelte mit der Reisschüssel mit den achtzehn Kupfernieten auf dem Lehmplatz hin und her.