Xue Mo Desert Daughters/de/Chapter 4

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Blut sickerte aus der Schnittwunde, sehr langsam. Yinger zog die himmelblaue Bluse aus und schrieb mit Blut darauf.

Doch schon nach dem ersten Strich war das Blut versiegt. Es war wirklich zähflüssig bis zum Äußersten. Früher hatte sie am meisten Angst vor Blutungen gehabt – einmal angefangen, hörte es nicht auf; der Arzt sagte, sie habe zu wenig Blutplättchen, und sie solle die dünne Haut von Erdnüssen essen. Sie stellte fest, dass auch das Blut ihr stets einen Streich spielte. Früher, als sie das Bluten fürchtete, blutete sie ständig und unaufhörlich. Jetzt, wo sie hoffte, es möge genug fließen, um ihren Text zu vollenden, gerann es ausgerechnet. Sie saugte und saugte, bis sie schließlich etwas mehr herausbekam.

So saugte und schrieb sie abwechselnd, bis sie ihre Botschaft vollendet hatte. Da sie selten schrieb, war die Schrift hässlich, doch man konnte den Inhalt erkennen: „Yinger liebt Lingguan.“

Sie dachte: Ob in tausend oder hundert Jahren – sobald jemand ihre Leiche fände, würde er verstehen, dass sie Yinger hieß, und dass sie einen Menschen namens Lingguan geliebt hatte. Damit unterschied sich ihre Mumie von jener im Museum. Vielleicht würden eifrige Schriftsteller daraus viele rührende Geschichten spinnen. Der männliche Held hieße Lingguan, die weibliche Heldin Yinger. Sie sah geradezu, wie Menschen in hundert Jahren eine Fernsehserie schauten und zu Tränen gerührt waren. Auch sie selbst war wirklich zu Tränen gerührt. Obwohl ihre Kehle trocken war bis zum Rachen, flossen die Tränen seltsam reichlich.

Sie weinte eine Weile wortlos und wischte die Tränen ab. Wie auch immer – sie war zufrieden mit dem, was sie getan hatte.

Sie war eine Frau, die sich leicht selbst rührte und in erfundenen Geschichten echte Tränen vergoss. Doch der Durst hatte sich seltsamerweise zurückgezogen. Sie dachte: Vielleicht war das die Wirkung der Kunst.

Plötzlich traf sie ein Gedanke wie ein Schlag: Was, wenn wilde Tiere ihre Kleidung und ihren Körper zerrissen – dann wären die Worte doch auch verschwunden!

Yinger versank wieder in Verzweiflung. So war das also – die Ewigkeit, die man sich wünschte, war einem nicht einfach gegeben. Am Flussufer nahe dem Dorf hatte sie immer wieder von Tieren zerrissene Kleiderfetzen und abgenagte Knochen gesehen. Wenn sie hier stürbe, würde es ihr ebenso ergehen. Außer Schakalen gab es Wölfe, Ratten und allerlei andere Tiere mit scharfen Zähnen – sie alle würden die Ewigkeit zerfetzen, die sie sich erträumte. Wirklich – diese Welt war voller scharfer Zähne und Klauen. Was sollte man machen? Wenn der Mensch zum Leiden auf die Welt kam, brauchte es eben viele Quellen des Leidens.

Der Gedanke, dass eine so schöne Liebesgeschichte mit dem Vergehen des Körpers im gelben Sand versinken würde, schmerzte sie zutiefst. Das, dachte sie, war schlimmer als der Tod.

Plötzlich führte der Ausdruck „im gelben Sand versinken“ wie ein feiner Faden zu einem Gedanken. Yinger haschte danach und fing ihn schließlich: Genau – sie musste sich selbst im Sand begraben, damit die wilden Tiere sie nicht fänden!

Mit einem Mal war sie aufgeregt.

Wirklich ein guter Plan, dachte sie. Waren nicht auch viele Ausgrabungsfunde nur deshalb jahrtausendelang erhalten geblieben, weil sie im Sand oder in der Erde begraben waren? Tatsächlich. Sie sah sich nach allen Seiten um und erspähte einen hohen Sandhügel. Sie dachte: Sterben muss ich ohnehin – lieber lebendig begraben als verdurstet. Das Leid beim Lebendigbegrabenwerden wäre kurz. Beim Verdursten dagegen – wie viel Qual!

Dann dachte sie: Nicht überstürzen. Erst wenn wirklich keine Hoffnung mehr bestand, kurz vor dem Tod, würde sie sich begraben. Dann wieder: Wenn es so weit war, hätte sie wohl keine Kraft mehr, eine Grube zu graben. Also: Solange sie noch Kraft hatte, grub sie die Grube vor. Im letzten Moment brauchte sie nur kräftig zu treten, und der Sand würde herabstürzen und sie bedecken.

Sie rappelte sich auf und ging zum Sandhügel. Er war hoch. Yinger suchte eine steile Stelle und begann mit den Händen Sand zu schaufeln.

Lanlan saß mit geschlossenen Augen da und dachte über etwas nach. Sie warf Yinger nur einen Blick zu, fragte aber nichts – vielleicht dachte sie, Yinger wolle sich eine Schlafmulde graben.

Yinger grub und grub, vorsichtig. In einem Sandhang eine Grube zu graben war zwar nicht besonders anstrengend, aber schwierig: Sie musste einerseits eine Grube ausheben und andererseits ringsum überhängenden Sand stehen lassen – und zwar gerade so viel, dass sie ihn im letzten Moment mit einem Tritt zum Einstürzen bringen konnte. Das war natürlich schwierig, aber Yinger schaffte es. Doch dann wurde sie allmählich mutlos. Sie entdeckte, dass der Sand in der Grube feucht war – selbst wenn sie sich hier begrübe, würde die Feuchtigkeit bald die beschriebene Bluse zerstören.

Ihr Mut sank.

Sie war niedergeschlagen. Sie dachte: Ich bin wirklich vom Pech verfolgt – nicht einmal eine trockene Stelle für mein Grab finde ich.

Irgendwann war Lanlan hinter sie getreten.

Plötzlich schrie sie auf: Schilfsprossen!

20

Lanlan sagte: Weißt du, was Schilfsprossen bedeuten? Natürlich, Schilfsprossen waren Schilfsprossen. Aber wusstest du, dass die Daoisten, die einst den Drachenadern folgten, als Erstes Schilfsprossen fanden, wenn sie auf eine Ader stießen? Schilfsprossen sind der Bart des Drachen.

Lanlan sah, dass Yingers Gesicht etwas aufleuchtete, und erklärte nicht, was eine Drachenader war – jeder in Liangwai wusste, dass Drachenadern Wasserläufe waren. Natürlich hatten Drachenadern noch weitere Bedeutungen, etwa dass an Orten mit Drachenadern bedeutende Persönlichkeiten geboren würden, aber das kümmerte Lanlan nicht. Was bedeuteten Schilfsprossen in ihren Augen? Nahrung, Wasser, Leben. Lanlan bückte sich, riss einen Schilfspross ab, klemmte ihn unter den Arm, schüttelte den Sand ab, brach ihn in zwei Stücke und gab Yinger das längere: Kau darauf – es steckt viel Feuchtigkeit drin. Auch die Fasern nicht ausspucken, lang kauen und schlucken.

Yinger biss hinein, und eine kühle Frische breitete sich im Mund aus. Ein wunderbares Gefühl. Sie hatte noch nie Schilfsprossen gegessen; vom Aussehen her hatte sie Holzfasern erwartet, und dann so viel Saft! Es war vermutlich das köstlichste Essen, das sie je gekostet hatte.

Lanlan stopfte den Schilfspross in wenigen Bissen in den Mund, sprang in die Grube und grub behutsam entlang der Wurzeln, warf dabei Sprossen heraus und sagte: Iss sparsam, wir müssen davon leben. Die Sprossen waren weiß, dick und saftig, sehr verlockend. Yinger hätte sie am liebsten in wenigen Bissen verschlungen. Aus der Kehle streckten sich gierige Hände danach aus. Yinger zog eine Plastiktüte aus der Tasche, nahm das Toilettenpapier heraus und füllte die Sprossen hinein. Sie fürchtete, der trockene Wüstenwind würde ihnen rasch die Feuchtigkeit entziehen. Yinger dachte: Gut – immerhin wieder ein Hoffnungsschimmer. Man sagte, der Himmel versperrt dem Menschen nie alle Wege, und es stimmte. In der größten Not gab es stets eine Wende.

Die Schilfsprossen, die Lanlan herauswarf, wurden immer mehr. Schilfsprossen wuchsen wie Süßholz – in Büscheln. Sobald man eine Wurzel fand, konnte man entlang des Wurzelsystems viele weitere herausziehen. Der Volksüberlieferung nach konnten die Schilfwurzeln eines kaiserlichen Ahnengrabs sogar tausend Li weit reichen – und wenn das Grab einer Familie von dieser Drachenenergie berührt wurde, brachte die Familie einen Kaiser hervor. In der Sandbucht gab es eine vom Kaiserhaus abgetrennte Drachenader. Für die Bewohner der Sandbucht waren Schilfsprossen Glücksbringer – wenn im Familiengrab Schilfwurzeln wuchsen, war das ein Grund zur Feier.

Lanlans Keuchen drang aus der Grube. Den Sand musste sie Handvoll für Handvoll hinauswerfen. Die Plastiktüte füllte sich mit Sprossen. Yinger sagte: Ruh dich aus, ich grabe weiter. Lanlan wischte sich den Schweiß von der Stirn und lachte: Schon gut, bin nicht müde. Wie bist du auf die Idee gekommen? Yinger konnte ihren Wunsch nach ewigem Ruhm unmöglich aussprechen. Sie lächelte nur und schwieg. Lanlan war es auch gleich. Sie war sichtlich froh. Eine wunderbare Überraschung. Yinger dachte: Hätte ich doch eine Sandschaufel! Doch sofort verspottete sie sich: Die Menschen sind unersättlich – erst Sprossen, dann eine Schaufel; dann ein Zelt; dann ein Auto. So entstand alles Leid. Genug – mitten in der Ausweglosigkeit Schilfsprossen zum Stillen von Hunger und Durst zu finden war das größte Geschenk des Himmels.

Die Plastiktüte war voll. Yinger suchte nach etwas anderem zum Verstauen; Lanlan warf ihr Kopftuch heraus. Gegen die

Sonne trugen beide Kopftücher. Sie erinnerte sich, dass sie auch noch ein Seidentuch hatten, verpackt im Bündel auf dem Tragegestell. … Nicht daran denken.

Was verloren war, gehörte einem nicht mehr.

Yinger wollte gerade Lanlan ablösen, als sie Sand von der Grubenwand rutschen sah. Ihr schwante Unheil, und sie rief: Lanlan, schnell raus, der Sand stürzt ein! Lanlan erhob sich und wollte hinausspringen, doch der Sand war schon herabgerutscht. Lanlan war von der Brust abwärts begraben.

Und der Sand rieselte weiter.

Yinger erschrak zu Tode. Sie packte Lanlans Arm und zerrte aus Leibeskräften. Doch je mehr sie zerrte, desto schneller rutschte der Sand – er stieg bereits bis zu Lanlans Schultern. Lanlan riss den Mund auf und rang nach Luft. Yinger wagte nicht mehr zu zerren, Lanlan wagte nicht mehr zu kämpfen, und der Sandfluss kam langsam zum Stillstand.

Yinger war ratlos. Der Anblick war lebensgefährlich – noch ein Sandrutsch, und der Kopf wäre begraben. War der Kopf unter Sand, stand man mit einem Fuß im Jenseits. Sand dränge durch Ohren, Nase und Mund in jeden erreichbaren Winkel, und selbst wenn man den Menschen rechtzeitig ausgrübe – der eingedrungene Sand bliebe das größte Problem.

Yinger bat Lanlan, sich nicht zu bewegen – sie fürchtete, jede Bewegung könnte weiteren Sand auslösen. Der Gelbe Drache hatte Sand genug. Man brauchte ihn nur zu reizen, und schon schmiegte er sich einem an. Die Bewohner der Sandbucht glaubten an den Gelben Drachen, der über den Sand herrschte, und den Grünen Drachen, der über das Wasser herrschte. Wer im Wasser ertrank, ging in den Drachenpalast ein; wer vom Sand begraben wurde, wurde zum Gefolge des Gelben Drachen. Früher gab es im Dorf einen Tempel des Gelben Drachen; an jedem Ersten und Fünfzehnten brachten die Dorfbewohner Opfer dar. Wurde auch nur ein einziges Mal nicht geopfert, geriet der Gelbe Drache in Zorn.

Doch die Zeiten hatten sich geändert, alles ging bergab. Früher opferte man Jungen und Mädchen. Später wurden es Rinder und Schafe. Noch später zerschlugen die Roten Garden den Tempel. Seitdem, sagten die Alten, rückte der Sand Schritt für Schritt auf das Dorf zu und begrub viel Land. Yinger glaubte eigentlich nicht an Götter, doch in diesem Moment hätte sie alles geglaubt – auch an einen Hund. Sie flehte den Gelben Drachen an, Lanlan nicht mitzunehmen. Lanlan flehte die Vajravarahi an. Lanlan betete nur in Gedanken; äußerlich blieb sie ruhig. Obwohl der Druck des Sandes ihr das Atmen erschwerte, bewahrte sie die Fassung. Sie wusste: Jetzt half keine Panik.

Lanlan dachte, der Sand könnte jederzeit erneut rutschen. Solange es ging, wollte sie Yinger das Nötige sagen. Falls sie wirklich stürbe, wollte sie keine Reue mitnehmen. Yinger hatte eine Idee: Während sie den Gelben Drachen anflehte, grub sie nördlich von Lanlan eine Rinne. Da Lanlan an der Nordseite des Hügels stand, konnte sie sich vielleicht langsam befreien, wenn dort eine Rinne entstand. Yinger sagte: Beweg dich nicht, ich versuche zu graben.

Lanlan lächelte bitter und hinderte Yinger nicht. Sie wusste: Ob es nützte oder nicht, es war der einzige Weg.

Lanlan sagte: Yinger, ich möchte dir etwas sagen.

21

In diesem Leben haben mich zwei Menschen am meisten gequält. Einer davon bist du.

Ich weiß, meine Scheidung hat dir große Schwierigkeiten und Schmerzen gebracht. Ich weiß. Ich bin auch eine Frau.

Du weißt ja auch: Auf dieser Welt versteht niemand das Herz einer Frau so gut wie eine andere Frau. Yinger, wenn ich so aufbegehrt habe, dann nur, weil ich die Schläge deines Bruders nicht mehr ertragen konnte. Das ist die Wahrheit. Ich habe nicht um Liebe gebeten, nicht um Reichtum, nicht einmal um ein Ideal – ich wollte einfach nur wie jedes Tier leben dürfen. Wirklich, wie ein Tier. Ich habe die Schweine beneidet. Ja, am Ende bekommen sie den Messerschnitt – aber welcher Mensch bekommt ihn nicht? Von Sterilisierung und Operationen ganz zu schweigen – allein das letzte Messer, das der Himmel einem gibt, wem bleibt das erspart? Deshalb habe ich die Schweine beneidet. Stell dir vor: Wenn eine Frau Schweine beneidet, was für ein Leben führt sie? Ich habe auch die Ochsen beneidet, obwohl Ochsen es schwer haben – aber war mein Leid geringer? Du weißt es: Im Morgengrauen stand ich auf, fegte den Hof, räumte das Haus auf, kochte, arbeitete, bis es dunkel wurde. Dreihundertfünfundsechzig Tage im Jahr, immer dasselbe. Gras schneiden, Erde umgraben, Getreide ernten … wann war ich je nicht dabei? Ein Ochse hat wenigstens einmal Ruhepause, aber ich – schau mich an, jeder sagt, ich sehe nicht aus wie eine Frau Anfang zwanzig. Das alles war auszuhalten, ich konnte es ertragen. Als Bäuerin geboren, ist man zum Leiden bestimmt. Ich habe mich in mein Schicksal gefügt.

Aber die Schläge – die konnte ich nicht ertragen. Wahnsinnige Ohrfeigen, rohe Fäuste, Ellbogenstöße in die Magengrube, Tritte – das war noch das Leichteste. Am meisten fürchtete ich die Ochsenpeitsche. Du weißt, ein Ochse knickt bei einem einzigen Hieb ein. Und er holte aus, eine halbe Doppelstunde lang. Eine halbe Doppelstunde – das ist eine Stunde, sechzig Minuten, dreitausendsechshundert Sekunden. Nach so einer Tracht war mein Körper von der Peitsche zu einer blutigen Matte gewoben worden. Dann nahm er eine Handvoll gemahlenes Salz und streute es in die Wunden – er sagte, gegen Entzündung, denn eine Entzündung koste die Familie Geld. Dieser Schmerz war hundertmal schlimmer als die Peitsche.

Ich erinnere mich, selbst im Traum konnte ich der Peitsche nicht entkommen. Immer wieder schreckte ich aus dem Schlaf. Einmal – das war das Mal, als du mir die Dornen gezogen hast.

Du weißt, er hatte beim Glücksspiel verloren; ich sagte ein paar Worte, und er brach einen Haufen Dornenzweige, riss mir die Kleider vom Leib und drosch auf mich ein wie auf einen Ochsen. Ich weiß, das hatte er aus den Xianxiao-Balladen gelernt. Erinnerst du dich? Viele leidende junge Herren in den Geschichten werden so geprügelt. Warum hat er nicht das Gute aus den Xianxiao-Balladen gelernt? So viel Tugend, so viel Pietät – warum hat er ausgerechnet das Böse gelernt?

Am Tag nach der Dornenpeitsche kamst du zufällig zu Besuch – hast du nicht eine ganze Handvoll Dornen aus mir herausgezogen? Du hast nicht gezählt, aber ich schon: vierhunderteinundfünfzig Stück. Damals schwor ich mir, im nächsten Leben werde ich ihm vierhunderteinundfünfzig Mal mit dem Speer oder dem Pfeil zusetzen. Wirklich. Sei mir nicht böse. Damals dachte ich wirklich so.

Weine nicht, bitte nicht. Wenn du weinst, höre ich auf. All das hat sich in meinem Herzen aufgestaut, bis es fast zu stinken begann.

Ich wagte es niemandem zu sagen. Du weißt, manche hören es und zeigen nicht nur kein Mitgefühl, sondern lachen einen auch noch aus. Ich erinnere mich, eine Schwiegermutter im Dorf schimpfte bei jedem Streit mit ihrer Schwiegertochter: Noch ein Wort, und du endest wie Lanlan! Wenn ich das hörte, brannte mein Gesicht, als würde ich geschlagen. Was hätte ich sagen sollen? Ich musste die Zähne zusammenbeißen und alles schlucken. So viele bittere Tränen habe ich allein geschluckt.

Vater und Mutter wussten zwar, dass ich geschlagen wurde – aber wie hätten sie wissen können, auf welche Weise? Wenn Mutter es erführe, würde ihr Herz zerfetzt. Vater und Mutter litten genug, ich konnte ihnen nicht noch Salz in die Wunden streuen. Nicht wahr?

Genug. Wenn du weinst, wird auch mir das Herz schwer. Siehst du, ich habe dich traurig gemacht. Gut, ich lasse es.

Ich wollte nur, dass du weißt: Wenn ich die Scheidung gefordert habe, dann weil ich die Schläge nicht mehr ertragen konnte. Hätte ich sie nicht gefordert, wäre mir nur der Tod geblieben – das Messer, der Strick oder das Gift. Einmal hatte ich ein Seil am Dachbalken befestigt und gerade den Kopf in die Schlinge gesteckt, als dein Vater mich rettete. Ich wollte auch das darmzerreißende Pflanzengift trinken – man sagte, es sei qualvoll, aber ich dachte: Auch Qualen gehen vorüber. Dieses Hundeleben – wann nimmt es je ein Ende?

Dann starb mein Bruder. Da wusste ich: Sterben kann ich nicht. Nach seinem Tod weinten Vater und Mutter, als ginge die Welt unter. Wenn ich auch noch stürbe, brächte es sie wirklich um. Also blieb mir nur die Scheidung. Weine nicht, ich will dich nicht traurig machen. Ich will nur, dass du verstehst: Ich habe mich scheiden lassen, weil ich nicht mehr leben konnte. Hätte ich die Schläge ertragen können, hätte ich die Augen zugedrückt und durchgehalten. Es ist doch nur ein Leben. Wie man auch stirbt – ob im Kampf oder in Ergebung –, am Ende stirbt man. Das sehe ich ein. Aber der Mensch ist nicht zum Geschlagenwerden geboren. Noch so erhaben, noch so groß – der Körper ist aus Fleisch.

Eigentlich bin ich eine genügsame Frau. Ich will nicht hoch hinaus. Ich hatte nie Ideale, wollte nie herausragen. Ich wollte nur ruhig und still durchs Leben kommen. Der Mensch ist nun einmal ein Durchschlängler.

Durchschlängeln, das genügt.

Natürlich hat mich der Tod meiner Tochter ins Mark getroffen. In jener Zeit stürzte auch mir der Himmel ein. Ich konnte den Schmerz der Eltern verstehen, die ihren Sohn verloren hatten. Das war das Empfindlichste in meinem Herzen. Doch Schmerz betäubt sich selbst. Egal wie groß er ist – nach einer Weile wird er stumpf. Schließlich rang ich mich heraus. Die Leute glauben, ich habe wegen dieses Todes die Scheidung verlangt. Ja, so habe ich es nach außen dargestellt. Aber in Wahrheit war es die Angst vor den Schlägen. Deshalb bewundere ich am meisten nicht den Buddha, nicht die Bodhisattvas, sondern die Märtyrer, die Folter ertrugen. Ehrlich gesagt – an meiner Stelle hätte ich, gleich wie stark der Glaube, nach wenigen Trachten Prügeln abgeschworen.

Weine nicht.

Ja, meine Tochter ist tot. Ich habe getobt wie eine Wahnsinnige, aber Tote kann man durch Weinen nicht zurückbringen. Es hilft nichts – tot ist tot, vielleicht war es ihr Schicksal. Aber die Schläge – wenn ich nur daran denke, wird mir ganz taub. Deshalb habe ich geschworen: In diesem Leben schlage ich niemanden. Früher habe auch ich meiner Tochter eine Ohrfeige gegeben – das bereue ich am meisten. Bei dem Gedanken fühlt es sich an, als schnitte ein Messer in mein Herz. Also schwor ich, niemanden zu schlagen. Wenn man mich schlug, litt ich. Wenn ich andere schlagen würde, würden sie leiden. Der Mensch ist nicht zum Geschlagenwerden geboren.

Gut, hör auf zu weinen. Ich sage nichts mehr.

Du weißt es jetzt. Lange Zeit fürchtete ich das Wachsein am meisten, denn wach sein hieß grübeln. Und auch das Einschlafen fürchtete ich, denn im Schlaf konnte jederzeit die Peitsche sausen. Manchmal im Wachen, manchmal im Traum. Lange konnte ich nicht unterscheiden, ob ich wach war oder träumte – geschlagen wurde ich immer. Wenn er an einem Tag nicht zur Ochsenpeitsche griff, sondern nur wild Ohrfeigen verteilte und mit Fäusten um sich schlug, empfand ich das als große Gnade. Weißt du, Handschläge tun auch weh, aber stumpf. Die Peitsche – das ist ein scharfer, schneidender Schmerz, hundertmal schlimmer als ein Messerschnitt.

Erinnerst du dich an die schwarzweiße Kuh? Ein einziger Hieb, und sie brach zusammen; bohnengroße Tränen liefen aus ihren Augen. Und ich – wie viele Hiebe musste ich ertragen! Er drehte die Hüfte, biss die Zähne zusammen, und die Peitschenspitze pfiff heran – ein einziger Schlag, und ich lag am Boden.

Ich habe wirklich panische Angst vor Schlägen bekommen.

Lach mich nicht aus. Was soll ich machen – ich bin nun einmal eine schwache Frau. Wenn du es nur verstehst, reicht mir das.

Grab langsamer, nicht so eilig. Pass auf, scheuere dir nicht die Finger wund. Schöpfe mit den Handflächen, ja, so – nicht mit den Fingerspitzen, da ist die Haut zu dünn. Mit den Handflächen schöpfen. So, genau.

Es tat gut, das alles auszusprechen.

Der zweite Mensch, der mich gequält hat – auch ohne dass ich es sage, ahnst du es. Ja, die Frau von Huaqiu. Obwohl zwischen mir und Huaqiu nichts war, wirklich nichts. Genau wie in jenem Volkslied:

„Man schält die rote Frucht, alle sagen: du und ich.

Doch zwischen uns ist nichts,

ein guter Mensch trägt einen schlechten Ruf.“

Wer das Lied geschrieben hat, war wahrhaftig hellsichtig. Woher kannte er meine Gedanken?

Ich hatte nicht erwartet, dass sie sich das Leben nehmen würde. Wirklich nicht. Zwischen Huaqiu und mir gab es zwar einen heftigen Wirbel, aber in Wahrheit nichts Echtes. Vor der Heirat war es Kinderspiel gewesen. Danach war die Stimmung weg. Ständig geschlagen – da bleibt kein Frauengefühl übrig. Du weißt, in jener Zeit war mein Körper unrein. … Aber ich gestehe: Wir haben uns geküsst, und er hat mich berührt. Jetzt gibt es nichts mehr zu verbergen. Wirklich, das war alles.

Bei mir und ihm war es anders als bei euch – ihr habt euch wirklich und wahrhaftig geliebt … Starr mich nicht so an. Wir hatten nichts. Wirklich nichts.

Bei der Klausur waren wir zwar Tag und Nacht zusammen. Ja, das stimmt. Sieben, acht Tage und Nächte – aber weißt du, das war bei Einkehr. Im Mandala der Vajravarahi – wie hätte ich da … es wie ein Esel treiben können? Außerdem hatte ich zwischendurch meine Tage. Ich konnte das nicht tun. Und außer uns war noch die klatschsüchtige Mutter von Yue’er dabei, und Fengxiang und die anderen … Stell dir vor – selbst wenn ich gewollt hätte, ich bin kein Esel, der ohne Rücksicht auf Ort und Umstände …

Warum war sie nur so dumm? Sie hat sich von einem Gerücht leiten lassen und ein Gebet gesprochen. Sie glaubte, ich hätte wirklich mit Huaqiu … und hat dann eine Dummheit begangen. … Eigentlich war auch Huaqius Frau schuld – diese Klatschbase. Ein paar Worte – wenn du sie ertragen kannst, ertrage sie; wenn nicht, geh vor die Tür spazieren. Warum handgreiflich werden? Ohne Handgreiflichkeiten wäre sie nur ein aufgeblähte Wut-Kalebasse gewesen. Aber ein Schlag, und sie sah keinen Sinn mehr im Leben. Nicht wahr? An ihrer Stelle hätte ich mir auch das Messer an den Hals gesetzt.

Sie ahnte nicht, dass durch ihr Tun aus einer Geschichte ohne Grundlage Wahrheit wurde. So etwas lässt sich nicht jedem einzeln erklären. Je mehr man sagt, desto mehr fühlen sich die Leute erst recht bestätigt — wer ablenken will, macht gerade darauf aufmerksam. So ist die Welt. Was hätte ich tun sollen?

Du weißt, in den ersten Tagen nach ihrem Selbstmordversuch wollte ich mir auch die Kehle durchschneiden. Immerfort sah ich ihren blutigen Hals vor mir, die Schnittwunde, aus der blubbernde Luftblasen drangen. Diese Blutblasen – sie blubberten ständig in meinen Augen. Ich konnte diesem Albtraum nicht entkommen. Mehrmals hob ich das Messer, aber dann dachte ich an Vater und Mutter … Wirklich, ich konnte ihnen nicht zumuten, nach dem Sohn auch noch die Tochter zu verlieren. Wenn ich stürbe, würde mein Vater genauso schluchzen wie ihr Vater, der sie in den Armen hielt, bis ihm der Atem stockte. Ich brachte es nicht übers Herz.

Wirklich.

Natürlich fürchte ich auch den Schmerz. Ich ziehe den Hut vor ihr – wie konnte sie sich so unbarmherzig selbst stechen?

Schöpf langsamer, nicht hetzen. Es hat sich schon gelockert. Ja, schöpf den Sand von meiner Brust, ja, den zuerst.

Ich hätte nicht gedacht, dass die Frau überlebt. Überleben war natürlich gut. Aber weißt du, sie schlurfte mit schiefem Hals durchs Dorf, und jeder, der sie sah, sagte: Die Arme. Wenn sie sie bedauerten, hieß das natürlich zugleich, dass ich abscheulich war. Wäre sie gestorben, hätten die Leute ein paar Jahre geredet, dann wäre Ruhe gewesen. Aber sie lief immer mit schiefem Hals herum – du hast sie gesehen, wie ein Wesen, das einem ins Auge stach. Ich wagte nicht vor die Tür – sobald ich hinaustrat, sah ich sie an der Südmauer in der Sonne sitzen. Wenn sie mich sah, sagte sie nichts, drehte nur den Hals und starrte mich mit düsterem Blick an. Vor diesen Augen fürchtete ich mich mehr als vor der Ochsenpeitsche deines Bruders. Wirklich, ich spürte ständig diesen Blick auf meinem Rücken. Manchmal war es, als wären überall – am Himmel und auf der Erde – diese Augen. Sie sandten spinnwebfeine Strahlen aus und wickelten mich ein wie eine Fliege im Netz. Wenn Dorfbewohner dabei waren, war es noch schlimmer – sie blickten erst sie an, dann mich. Ich wusste, was sie dachten.

Manchmal dachte ich: Es hat wirklich keinen Sinn mehr zu leben.

Wirklich. Am Haus meines Mannes wartete die Ochsenpeitsche. Am Haus meiner Eltern die Frau mit dem schiefen Hals und dem düsteren Blick. Sag mir, was blieb mir noch?

Wirklich. Hör auf zu schöpfen. Steig lieber auf den Sandhügel und tritt den Sand auf mich herab – begrabe mich.

Bevor ich davon sprach, hatte ich noch den Willen weiterzuleben. Aber wenn ich daran denke, will ich nicht mehr. Je früher tot, desto früher erlöst.

Sag mir, warum ist mein Schicksal so bitter? Habe ich in einem früheren Leben wirklich Sünden begangen, die größer sind als der Himmel und zahlreicher als der Sand? Lass es, hör auf zu schöpfen. Schau, deine Hände bluten. Ich glaube, es ist sinnlos. Tausend Handvoll, die du schöpfst, sind weniger als ein einziges Rutschen der Sanddüne, unserem Gelben Drachen.

Falls mich der Gelbe Drache diesmal holt, bitte ich dich nur um eines – wenn du lebend herauskommst und die Kraft hast, tu mir einen Gefallen: Ihr Hals ist zwar schief, aber man sagt, in einem großen Krankenhaus in Lanzhou könnte eine kleine Operation ihn geraderücken. Natürlich nur, wenn du die Kraft dazu hast – wenn nicht, dann eben nicht. Aber wenn du sie hast, hilf ihr. Weißt du, dieser schiefe Hals ist meine Schandsäule. Solange er existiert, werden die Dorfleute mich verfluchen. Und Huaqiu – wenn seine Frau so aussieht, kann sie sein Herz nicht halten, und er wird früher oder später wieder Ärger machen.

Sie ist eine leidgeprüfte Frau. Wenn du ihr helfen kannst, hilf ihr.

Wenn du nicht die Kraft hast, dann bestelle Mengzi einen Gruß – er soll seiner Schwester diesen Wunsch erfüllen. Das wird er tun. Und wenn eure Sache klappt, brauche ich gar nichts zu sagen. Zusammen wäre das Leben leichter. Falls es nicht klappt – du weißt, Mutter hat zu viele Hintergedanken –, dann geh weiter, heirate einen Wohlhabenden, dann hast du die Mittel. … Sieh mich an, ich lade dir Lasten aufs Herz. Bist du mir böse? Ich kann nicht anders, ich musste es aussprechen.

Wenn ich es verschweige, drückt es mich zu sehr. Da ich es nun gesagt habe, ist es jetzt deine Sache, ob du es tust oder nicht. Und mein Herz fühlt sich leichter an.

Manchmal denke ich: Dieses Leben – ich habe es nicht wie ein Mensch gelebt. Aber was soll man machen. Ich glaube zwar ans Schicksal, doch es liegt wohl nicht nur am Schicksal. Schau dir die Frauen im Dorf an – welche hat kein bitteres Los? Ich frage mich: Sind wir Frauen alle Ameisen auf einer Mühlsteinscheibe? Sobald man drauf ist, dreht man sich im Kreislauf der Trägheit. Es muss noch etwas anderes geben als das Schicksal.

Schau, in der Kulturrevolution – wie viele haben gelitten! Ich glaube nicht, dass das alles ihr Schicksal war. Es muss noch etwas jenseits des Schicksals geben. Ich habe lange darüber nachgedacht, aber ich komme nicht dahinter. Egal, genug gegrübelt. Eigentlich hat Vater es am besten gesagt: Was der Himmel mir gibt, kann ich ertragen. Nicht wahr? Man grübelt und grübelt, bis der Kopf platzt – was man erleiden muss, erleidet man doch.

Da ist es doch besser, es von Anfang an gelassen hinzunehmen, meinst du nicht?

Falls mich der Sand wirklich begräbt, weine nicht. Auch Tränen sind Wasser – spare sie, dann lebst du länger. Du kennst den Weg nicht – lauf nicht ziellos herum. Geh immer nach Osten. Vergiss den Salzsee, rette erst dein Leben. Diese Sandwüste ist von Ost nach West schmal und von Nord nach Süd lang – gehst du in die falsche Richtung, findest du nicht heraus. Geh immer nach Osten. Wandere niemals in der prallen Mittagssonne – in kürzester Zeit wärst du zur Mumie gedörrt. Am besten gehst du nachts. Halte Ausschau nach dem Großen Bären, er soll links oben von dir stehen, dann geh geradeaus. Spare die Taschenlampe. Wirf auch das Gewehr nicht weg. Halte das Pulver trocken – wenn Regen draufkommt, trockne es. Das Laden ist einfach: Nimm eine Handvoll Pulver – nicht zu viel, spare – , schütte es in den Lauf und stopfe es zehnmal mit dem Ladestock fest, aber nicht zu fest, sonst zerreißt es den Lauf. Dann fülle etwas Eisenschrot ein – Schrot ist kaum noch da, du kannst auch größere Steinkörner nehmen, ungefähr so groß wie Schrot. Dann noch eine halbe Handvoll Pulver, diesmal fester gestopft – das hält den Schrot zurück. Nimm ein Zündhütchen aus der Eisenklemme und setz es auf den Schlagbolzen. Manchmal läuft dir ein Hase vor die Flinte, dem das Stündlein geschlagen hat. Wenn du auf eine Kropfgazelle triffst, lass sie – die Stahlkugeln stecken im Beutel am Kamelgestell, und mit diesem feinen Schrot wäre es Pulververschwendung. Selbst wenn du nah genug rankommst und sie verwundest, holst du sie nicht ein. Verschwende nicht deine Kraft. Spare deine Energie. Eine verwundete Gazelle rennt eine Stunde, und die Verfolgung würde dich umbringen. Schieß nur auf Hasen. Mit Glück triffst du fast jeden. Aber nicht aus zu großer Entfernung – am besten unter zehn Metern.

Hör auf zu schöpfen. Siehst du – du schöpfst weniger heraus, als nachrutscht.

Wenn du einen Hasen erlegt hast, trink zuerst sein Blut. Ekle dich nicht – du musst überleben, und nur mit Leben hat man alles.

Ertrage den blutigen Geschmack – er ist stark, aber er ist die beste Nahrung und Feuchtigkeit. Wenn du ein paar Hasen erbeutest und dich nicht verirrst, schaffst du es aus der Wüste ins Gebiet der Mongolen. Such eine Familie, bitte um Essen und Wasser – iss nicht zu viel auf einmal – sie werden dir helfen.

Denk daran: Du darfst nur nachts wandern. Frühmorgens geht auch. Aber niemals in der sengenden Mittagshitze. Wenn die Sonne hoch steht, such eine schattige Mulde und grab eine Grube – nicht zu tief, nur bis zu einer feuchten Stelle.

Wenn du auf Schilfsprossen triffst, grab nur wenige aus – sei nicht so gierig wie ich. Vorsicht, die Grube nicht zu steil graben, damit kein Sand dich verschüttet. Wenn du auf Feuchtigkeit stößt, leg dich hin und atme die feuchte Luft tief ein. Atme tief, Zug um Zug, und stell dir vor, dass du Feuchtigkeit und Erdenergie in dein Herz saugst. Egal wie durstig du bist – eine Stunde so atmen, und du fühlst dich wohl. Wenn du dich wohl fühlst, bleib trotzdem liegen, den ganzen Tag so. Die Sonne erreicht dich nicht, du kannst die Feuchtigkeit atmen und die glühende Hitze überstehen. Wenn es Nacht wird und der Tau fällt, wandere weiter. Wenn du Sandhirse findest, sammle sie unterwegs. Fürchte nicht ihre Stacheln – ums Überleben muss man etwas Schmerz ertragen. Unterschätze die winzige Sandhirse nicht. In der feuchten Grube knackst du sie wie Sonnenblumenkerne – schälen und essen. Sie ist klein, aber auch die kleinste Nahrung ist Nahrung.

Denk daran: Hab niemals Angst. Was ist Angst? Ein Messer, das dich tötet. Sobald du Angst hast, wird sie immer stärker. Am Anfang ist es nur ein Fünkchen, dann schlägt sie Wurzeln, treibt Blüten und trägt Früchte.

Am Ende wird die Angst zu einem Nebel, der dich einhüllt; zu einer Flut, die dich ertränkt. Dann ergibst du dich dem Schicksal, hast keine Lust mehr zu gehen, keine Lust mehr zu kämpfen, und denkst: Egal, so ist wohl mein Schicksal. Dann bist du verloren. Denn dein Herz ist dann zuerst gestorben. Und wenn dein Herz stirbt, stirbst auch du.

Denk daran: Ob du ums Überleben kämpfst oder um was auch immer – geh einfach in eine Richtung, geh und geh und geh, unaufhörlich, und du wirst gewiss dorthin gelangen, wohin du willst. Halte die Richtung, und wenn dir ein Hase begegnet und du ihn treffen kannst, schieß ihn. Aber jage ihm niemals hinterher – er würde dich von deinem Weg abbringen und deine Kraft aufzehren. Vergiss auch die Gazellen. Begreife: Ohne Pulver und Stahlkugeln ist dein „Wollen“ nichts als Gier. Lass dich auch nie von den schönen Fata Morgana verlocken. Vergiss nie: Die Wüste ist wie das Leben – gnadenlos. Erwarte keine Wunder. Tu nur eines: Geh in die gewählte Richtung, geh, geh, unaufhörlich. Glaub fest daran, dass du ankommst. Gewiss.

Dann ist dein größter Feind nicht mehr die Wüste, sondern du selbst. Du wirst dir zureden: Gib auf, füge dich! Du wirst dir sagen: Du schaffst es nicht hinaus. Du wirst das Ziel, das vielleicht schon zum Greifen nah ist, an den unerreichbaren Horizont verschieben. Dir werden Gedanken kommen, die nicht zu deinem Marschieren passen. Vielleicht verwirren sie dich. Sieh mich nicht so an – das hat mir mein Meister gesagt. Weißt du? Der Lebende Buddha, der mir die Vajravarahi-Praxis übertragen hat.

Ich glaube, auf dieser Welt gibt es keine kostbarere Lehre als diese.

Richtig. Ich sollte auch selbst den Kampf aufnehmen. Mach dir erst keine Mühe mit dem Sand auf meiner Brust. Befreie zuerst meine Hände. Schau mich an – ich sage dir, du sollst die Hoffnung nicht verlieren, und hätte mich selbst beinahe in mein Schicksal ergeben. Mein Versuch könnte zwar noch mehr Sand auslösen, aber ich denke: Tun wir so, als wäre ich schon begraben. Das Schlimmste, was passieren kann, ist, dass ich noch tiefer begraben werde, nicht wahr?

Ja, so – versuche zuerst, meinen Arm freizubekommen.

22

Yingers Hände waren vom Sand wundgescheuert und bluteten, doch sie schöpfte weiter. Sie dachte: Selbst wenn ich mir die Handflächen abschleife, ich muss Lanlan retten. Lanlans Worte hatten sie zugleich erschüttert und das Herz zusammengeschnürt. Der Mensch war wirklich das seltsamste Wesen – jahrelang Seite an Seite, und erst heute hatte sie Lanlan wirklich kennengelernt. Sie dachte: Es gibt nichts mehr zu sagen – zuerst Lanlan retten. Wenn Lanlan im Sand begraben würde, würde sie sich daneben lebendig begraben, um ihr Gesellschaft zu leisten. Sie wollte Lanlan nicht allein in der Wüste zurücklassen.

Yingers Anstrengung trug Früchte: Nördlich von Lanlans Körper hatte sie eine tiefe Rinne gegraben. Zwar rutschte immer wieder Sand nach, aber Lanlans Brust war bereits frei. Das war gut. Wenn sie noch ein wenig weiterschaufelte und den Sand vom Oberkörper räumte, konnten sie beide zusammen Lanlans Beine herausziehen.

Lanlan zog ihren Arm aus dem Sand. Wie jemand, der Wasser schöpft, warf sie den Sand vor sich nach außen. Ihre Bewegungen waren klein, denn hinter ihr rieselte der Sand weiterhin langsam nach. Zum Glück hielt der feuchte Sand einigermaßen die Form und stützte die steile Sandwand. Und zum Glück war es ein Schattenhang – dieser Sand war kompakt. Am lockeren Sonnenhang wäre Lanlan längst tot gewesen.

Yinger wurde schwindelig. Durch die Anstrengung hatte sie viel geschwitzt. Dadurch fehlte ihrem Körper noch mehr Wasser, die Sicht verschwamm, und in der Kehle lag ein stacheliges Etwas. Doch sie war froh – endlich sah sie Hoffnung, Lanlan zu retten.

Gewiss war dieses sogenannte Retten noch weit davon entfernt, lebend aus der Wüste herauszukommen, doch sie hatten eine eiserne Schicksalsschwelle überwunden. Im Leben begegnet jeder solchen Schwellen, und mit jeder überwundenen reift man. Wie bei Xuanzangs Pilgerreise: Nur wer alle einundachtzig Prüfungen besteht, erlangt die Erleuchtung.

Die Sonne neigte sich nach Westen – sie hatten über zwei Stunden in dieser Falle gesteckt. Hunger und Durst hüllten sie ein wie ein Spinnennetz. Yinger fühlte sich dem Ohnmächtigwerden nah. Die Nacht des Kampfes gegen die Schakale hatte fast alle Kraft verbraucht, die Reserven waren längst aufgezehrt. Yinger wollte nur noch einschlafen. Ihre Hände schaufelten Sand, doch ihr Bewusstsein stand kurz vor dem Abschalten.

Wie gern hätte sie geschlafen. Sie wusste nicht, dass viele Verdurstete genau so einschliefen. Während ihres tiefen Schlafes würde die Sonne die letzte Feuchtigkeit aus ihrem Körper saugen. Die Verdursteten traten ihren Weg ins Jenseits im Dämmerzustand nach der Bewusstlosigkeit an.

Lanlan rief: Genug, es reicht! Yinger hielt in ihrem mechanischen Schöpfen inne. Lanlan bat sie, ein Stück zurückzuweichen. Der Sand, der Lanlans Brust und Bauch gepresst hatte, war deutlich weniger geworden. Ohne die Gefahr weiterer Sandrutsche hätte Lanlan sich allein befreien können. Lanlan bat Yinger, zurückzutreten, und ergriff ihre Hand. Sie musste mit einem Satz aus der Grube springen, denn ihr Ruck würde die mauerglatten Grubenwände in Bewegung setzen. Sie musste vor dem donnernden Einsturz des Sandes aus der Grube sein. Sonst würde der Sandstrom sie erneut begraben – nicht nur wäre alle Mühe vergebens, wenn der Sand über ihren Kopf stiege, wäre alles vorbei.

Die beiden beteten jeweils zu ihrem Gott – Lanlan zur Vajravarahi, Yinger zum Gelben Drachen. Dann rief Lanlan: Steh fest! Sie zählte: Eins, zwei, drei. Beide zerrten gleichzeitig. Der Sand rutschte tatsächlich, mit großer Wucht, doch Lanlan hatte im Schwung des Sprungs ihre Beine aus der Grube gezogen. Beide gaben ihre letzte Kraft, und die vereinte Anstrengung ließ sie zusammen in die Sandmulde rollen. Der Sand stürzte donnernd nach und begrub im Handumdrehen die Stelle, an der Lanlan eben noch gestanden hatte.

Eine Weile starrten sie fassungslos, dann fielen sie einander in die Arme und schluchzten hemmungslos.

Sie weinten ohne Zurückhaltung. Die Sandmulde gab ein Echo zurück; das Schluchzen hallte hin und her und füllte Himmel und Erde.

23

Die beiden Schwägerinnen aßen die Hälfte der Schilfsprossen aus der Plastiktüte. Diese waren mit Leben und Schweiß erkauft – das Beste, was sie je gegessen hatten. Wenn du einmal selbst einen Tag in der Wüste in der Sonne verbracht hast, den Mund ausgedörrt und die Zunge verbrannt, und dann an einer Schilfwurzel kaust – dann, so bin ich sicher, schmeckst du den Himmel. Ein leichter Biss, und die eigentümliche Süße und Frische der Schilfwurzel dringt dir in die Seele. Dieser Tropfen Saft schenkt dir ein Beben, das deine Seele erzittern lässt.

Wärst du ein buddhistischer Schüler, würdest du es für himmlischen Nektar halten – ein einziger Tropfen auf der Zungenspitze, und alles Leid des Lebens löst sich auf.

Eigentlich hatte Yingers ganzes Bewusstsein an Lanlans Wohl gehangen – Hunger und Durst konnten nicht in ihr Herz dringen. Doch als die Schilfsprossen den Magen erreichten, erwachten alle Empfindungen. Der Magen begann rasend zu arbeiten. Unsichtbare Hände kneteten den Magen, das Gefühl war intensiv. Wieder verfluchte sie das entlaufene Kamel. Als sie es im Dorf geliehen hatte, hatte sie sein sanftes Wesen geschätzt. Doch dieses sanftmütige Tier hatte einen schlechten Charakter – ausgerechnet als es am meisten darauf ankam, zusammenzuhalten, war es davongelaufen. Wirklich verfluchenswert.

Sie dachte: Was sterben sollte, starb nicht, und was nicht sterben sollte, starb.

Dann dachte sie: Kein Wunder – nach der Belagerung durch die Schakale hätte es jedem die Nerven zerrissen. War es bei ihr anders? Damals hatte sie keine Zeit zum Fürchten gehabt; erst jetzt kroch die Angst hervor, verwoben mit dem Hunger. Sie konnte kaum glauben, jene atemberaubenden Kämpfe durchlebt zu haben. Alles war wie ein Traum. … In letzter Zeit war ihr ständig, als träume sie. Hunger und Durst schliffen wie eine Schleifmaschine an jedem Nerv, doch das Gefühl der Unwirklichkeit umhüllte ihr Bewusstsein.

Die Sonne spie weiterhin Feuer. Kein Wind. Lanlan sagte: Komm, graben wir eine Mulde im Schatten und warten bis zur Dunkelheit.

Yinger hatte vor dem Graben noch Angst, verstand aber, dass sie in der prallen Sonne einen Hitzschlag bekäme. Die wenige Feuchtigkeit im Körper hielt der Sonne nicht stand. Sie suchte mit Lanlan eine Mulde. Diesmal hatten sie Erfahrung: Die Grube wurde breit, aber nicht tief. Als feuchter Sand zum Vorschein kam, krochen die beiden hinein. Auf nassem Sand zu schlafen konnte Krankheiten bringen, doch niemand dachte daran. Yinger spürte, wie die seltsame Müdigkeit und das Traumgefühl sie dicht umhüllten, und schlief ein, ohne es zu wollen.

Als sie erwachte, hing die Sonne über den westlichen Sandbergen. Am Westhimmel leuchteten rote Wolken. Morgen würde es wieder heiß werden. Yinger wünschte sich natürlich einen Regenguss – neben Hunger und Durst war sie auch klebrig und schmutzig. Sich nackt vom Platzregen abspülen zu lassen wäre noch köstlicher als Schilfwurzeln zu kauen.

Lanlan schlief noch. Gewehr und Pulverbeutel lagen neben der Grube – ihr Anblick gab Yinger ein Gefühl der Sicherheit. Sie mochte nicht weiter nachdenken; obwohl sie wusste, dass die Lage immer noch gefährlich war, war sie zu träge zum Grübeln. Sie verstand: Alles Denken war jetzt sinnlos. Essen konnte sie nicht herbeiwünschen, Wasser auch nicht. Also besser nicht daran denken – sonst dachte man sich noch den letzten Mut weg. Sie dachte: Einen Schritt nach dem anderen. Wenn sie lebend herauskamen – gut; wenn nicht, ließ sich nichts machen. Ihre Kräfte reichten nicht, um gegen Himmel oder Schicksal zu kämpfen. Doch sie konnte tun, was ihr zustand: ihre Würde bewahren. Außer dem Freudenweinen nach Lanlans Rettung hatte sie kaum geweint. Früher weinte sie leicht, bei jeder Kleinigkeit, wie Lin Daiyu aus dem Traum der Roten Kammer. Jetzt fand sie Weinen nutzlos und ließ es. Das schien ein Fortschritt zu sein. Das Leben glaubte nicht an Tränen. Das Leben war das Leben. Das Leben war die Sanddüne, die auf die Oase zu rückte, die Flut, die die Naivität ersäufte, die Existenz, der man ins Auge blicken musste. Ob man wollte oder nicht – das Leben machte einen reif.

Plötzlich regte sich etwas unter den Büschen in der Nähe, ganz wie ein Schakal. Ihr Herz machte einen heftigen Sprung. Sie wollte Lanlan rufen, fürchtete aber, sich getäuscht zu haben. Langsam streckte sie die Hand aus und griff nach dem Gewehr. Erst als sie es hielt, atmete sie auf. Doch die Bewegung unter den Büschen war verschwunden. Sie lachte über ihre Überempfindlichkeit – einmal von einer Biene gestochen, zehn Jahre lang Angst vor dem Summen. Aufmerksam blickte sie umher – keine Schakale. Gerade wollte sie aufatmen, als es sich unter den Büschen erneut regte.

Wieder wurde sie nervös. Sie erinnerte sich, dass das Gewehr geladen war, setzte das Zündhütchen auf den Schlagbolzen und dachte: Ein einzelner Schakal war nicht beängstigend. Dann erkannte sie, dass es ein Sandwirbel war. Bei genauerem Hinsehen: ein erdfarbener Hase.

Yinger freute sich. Das war wahrlich ein vom Himmel geschickter Leckerbissen. Langsam schwenkte sie den Lauf auf den Busch.

Lanlan hatte ihr erklärt, dass der Schrot einige Klafter nach dem Austritt aus dem Lauf die Breite einer Reisschüssel erreichte. Sie war zuversichtlich, den Hasen zu treffen.

Lanlan hatte ihr das Zielen erklärt: Drei Punkte auf einer Linie. Doch als sie den Abzug drücken wollte, hämmerte ihr Herz wild. Schließlich war es ihr erster Schuss.

Sie dachte: Lass es, weck Lanlan, sie soll schießen. Doch ein Gedanke wurde immer stärker: Sie wollte, dass Lanlan beim Aufwachen freudig überrascht einen Hasen sah. Dieser Wunsch verdrängte allmählich die Angst vor dem ersten Schuss. Sie bemerkte, dass der gelbe Punkt bei jedem Atemzug neben dem Korn hin und her hüpfte. Sie hielt den Atem an und drückte mit aller Kraft ab.

Ihr Herz raste. Als sie trotz aller Kraft den Abzug nicht bewegen konnte, stellte sie fest, dass sie die ganze Zeit den Abzugsbügel gedrückt hatte, nicht den Abzug. Sie musste lachen. Sie dachte: Egal, lass Lanlan schießen.

Lanlan lag in einer wenig eleganten Haltung in der Grube, Sand im Gesicht. Yinger schüttelte sie mehrmals, konnte aber ihr Schnarchen nicht unterbrechen. Yinger dachte: Sie ist wirklich am Ende – sie übers Herz zu bringen, sie zu wecken … Dann dachte sie: Ich bin wirklich nutzlos, traue mich nicht einmal zu schießen. Dieser Ärger entfachte unerwartet Entschlossenheit. Sie hielt den Atem an, zielte auf den sich noch regenden gelben Punkt und drückte ab. Sie spürte, wie der Kolben hart gegen ihre Schulter schlug, ihr Trommelfell dröhnte. Das Mündungsfeuer sah sie nicht, aber sie war sicher, dass der Schuss gefallen war.

Lanlan sprang mit einem Satz auf.

Sie fragte: Was ist? Kommen Schakale?

Yinger rief: Ich habe den Hasen getroffen! Sie warf das Gewehr hin, kletterte aus der Grube und stürzte auf den Busch zu. Doch bevor sie ihn erreichte, sprang ein gelber Punkt darunter hervor, hüpfend, und verschwand über den fernen Sandhügel.

Lanlan kam hinterher, halb lachend, halb weinend: Du meine Güte – aus der Entfernung? Hast du gedacht, das ist eine Schnellfeuerwaffe?

Yinger setzte sich enttäuscht in den Sand. Sie hatte die Entfernung tatsächlich vergessen. Sie bereute es sehr. Hätte sie doch Lanlan schießen lassen! Einen Hasen erlegen, braten und essen – herrlich! Und nun hatte ihr Schuss ihn vertrieben.

Lanlan bedauerte den Verlust auch, sagte aber: Bereue nicht – als ob ein Hase brav stehen bleibt und auf dich wartet. Lass es – was davonläuft, war nicht für dich bestimmt.

Yinger bereute eine Weile, dachte dann aber: Stimmt, Reue ist nutzlos, was weg ist, ist weg. Immerhin hatte sie sich getraut zu schießen. So schwer war das gar nicht.

Yinger sagte: Schau genau hin, ich lade einmal. Sie lud nach Lanlans Anweisungen, ließ sich das Zielen erklären und erkundigte sich nach der Schussentfernung. In der Abenddämmerung kühlte die Wüste ab. Die beiden aßen die restlichen Schilfwurzeln. Zwar hatten sie ein paar aufgesammelte Fladenbrote, doch sie verspürten keinerlei Lust, sie anzurühren. Ohne Wasser konnten sie die vom Wüstenwind ausgedörrten Brote nicht hinunterschlucken.

Lanlan beschloss, nachts zu marschieren – nach Osten. Zwar lag der Salzsee im Norden, doch zunächst mussten sie Menschen finden. Erst überleben, dann einen Weg zum Salzsee finden. Dort gab es angeblich Arbeit. Weil ihr eigenes Kamel umgekommen war, schämte sich Lanlan vor den Eltern. Selbst mit leeren Händen wollte sie erst am Salzsee genug Geld verdienen – mindestens den Wert zweier Kamele –, bevor sie heimkehrte. Bei diesen Worten wurden beide niedergeschlagen. Als sie in die Wüste aufgebrochen waren, hatten sie gehofft, sich einen Weg zu bahnen. Doch die Rechnung ging nicht auf – kein Geld verdient und zwei Kamele verloren. Yinger war bestürzt: Zum aktuellen Preis bedeutete das mindestens fünf- bis sechstausend Yuan Verlust – mehr als die halbe Brautpreissumme für Baifu.

Lanlan seufzte eine Weile, sah Yingers graues Gesicht und tröstete: Denk nicht mehr daran. Was tot ist, ist tot. Das geflohene Kamel findet vielleicht nach Hause. Im schlimmsten Fall haben wir nur eines verloren.

Nach kurzem Nachdenken seufzte sie wieder: Wenn das Kamel wirklich heimläuft, werden Vater und Mutter sich Sorgen machen. … Egal, nicht grübeln, es nützt nichts – vorwärtskommen ist das Wichtigste. Wenn wir wieder auf Schakale treffen, ist es eben das Schicksal. Wenn wir lebend am Salzsee ankommen, gibt es immer einen Weg.

Nachdem die Sonne hinter den westlichen Bergen versunken war, brachen die beiden auf. Lanlan trug das Gewehr, Yinger die Taschenlampe. Die Schilfwurzeln im Magen waren längst aufgelöst – im Bauch schien ein Schwarm Vögel zu gurren. Offenbar hatten die Sprossen das ausgelöst. Hunger und Durst umschlangen sie wie ein dichtes Netz. Besonders der Durst schwoll zur Sturmflut an. Lanlans Lippen waren blauviolett, stark geschwollen und mit einer dicken Kruste bedeckt – sie leckte ständig daran.

Yinger achtete auf ihr eigenes Erscheinungsbild und mahnte Lanlan, nicht zu lecken. Doch Lanlan hörte nicht – die Lippen waren gut einen Zentimeter geschwollen. Zudem waren die Wangen eingefallen, die Augen groß und leer, wie aus Porzellan. In Lanlans Gesicht erkannte Yinger ihr eigenes und wusste: Ihr Anblick war kaum besser.

Wasser – allein das Wort im Kopf brachte Kühle, doch gleich darauf stürmte eine Welle rasenden Durstes heran.

Wind kam auf, noch warm, aber etwas frischer. Die Sterne waren noch nicht erschienen, am Westberg versickerte das letzte Rot. Die Berge waren dunkle Scherenschnitte, wunderschön. Doch für die ums Überleben kämpfenden Frauen war alle Schönheit belanglos.

Yinger blickte stumpf zum Westberg und bewegte mühsam den Adamsapfel. Sie dachte: Wenn ihr Schicksalsgefährte diese Szenerie sähe, wäre er sicher zur Dichtung inspiriert. Seltsam – wenn sie jetzt an ihn dachte, war auch ihr Herz stumpf, ohne das frühere Gefühl. Sie dachte: Er hatte recht gehabt – Liebe ist ein Gefühl.

Ihre Schritte waren schleppend. Auch die Beine waren nicht mehr so beweglich. Yinger hörte beim Gehen ein trockenes Knarren aus ihren Beinen. Ob es Lanlan ebenso ging, wusste sie nicht. Lanlan schwankte stark – auch ihr Körper gehorchte nicht mehr. Es dauerte endlos lange, den nicht allzu hohen Sandhügel zu erklimmen. Ein höherer Sandgrat in der Nähe traf sie wie ein Schlag – Yinger bekam Angst.

Oben auf dem Hügel ließ sich Lanlan auf den Sand fallen. Yinger legte sich auf den Rücken. Es war dunkel geworden, der Wind kühl, ein Hauch Feuchtigkeit in der Luft. Die beste Zeit zum Nachtwandern – aber Yinger wusste: Ihr Wille war stark, doch der Körper streikte. Die Idee, tagsüber in feuchten Gruben zu liegen und nachts zu wandern, war theoretisch machbar, erforderte aber einen kräftigen Körper und ausreichend Essen und Wasser. Die wenigen Schilfsprossen konnten den Körper nur minimal nähren – gerade genug, um kurzfristig nicht zu sterben. Die hohen Sanddünen zu überwinden, die weite Wüste zu durchqueren – unmöglich.

Lanlan sagte: Wir müssen gehen.

Yinger sagte: Müssen wir.

Lanlan sagte: Wir können nicht hier verrecken.

Yinger sagte: Stimmt.

Lanlan sagte: Also los.

Yinger sagte: Los.

Beide sagten „los“, doch keine bewegte sich. Yinger seufzte tief und legte den Kopf auf Lanlans Bauch.

Yinger wollte nur noch schlafen – ihr Körper schien entleert von Mark und Blut. Lanlan sagte: Und wenn wir kriechen müssen – die Wüste nach Osten ist nur achtzig Li breit; den größten Teil müssten wir schon geschafft haben. Dahinter gibt es Hirten.

Yinger sagte: Und wenn wir kriechen müssen.

Beide standen wieder auf. Sich gegenseitig stützend, folgten sie dem Sandgrat nach Osten.

Anfangs bemerkte Yinger wegen des großen Durstes die Beinschmerzen nicht. Nach einer Weile brannten Fußsohlen und Waden wie aufgeschnitten.

Außer gelegentlichem Sammeln von Sandhirse war sie selten in die Wüste gekommen und hatte keine Übung im Sandlaufen. Lanlan ebenfalls nicht. Immerhin war Lanlan als Schwerstarbeiterin bei den Schwiegereltern etwas kräftiger. Doch mit dem Gewehr auf der Schulter verbrauchte auch sie viel Kraft. Das Gewehr wog kaum zehn Pfund, doch über weite Strecken wurde es zum kraftfressenden Tiger. Selbst die Taschenlampe in Yingers Hand schien hundert Pfund zu wiegen.

Die Nacht war stockfinster, doch das machte nichts. Der Große Bär leuchtete klar – mit ihm konnten sie nicht in die Irre gehen. Er war wie das Gewehr etwas, das Beruhigung schenkte. Nur der Durst wurde immer schlimmer – nicht nur die Gedanken, selbst der Blick war davon wie verklebt. Die Augäpfel drehten sich spürbar widerwillig und erzeugten ein reibendes Geräusch. Auch das Knarren der Gelenke beim Gehen wurde immer deutlicher – in der dunklen Nacht ein trockenes Knacken. So etwas hatten sie noch nie erlebt.

Die Beine schmerzten, aber jeder Schritt nach Osten war ein Schritt näher zur Hoffnung. In einem Moment der Benommenheit glaubte Yinger, dass sie auf Lingguan zuging. Sie glaubte sogar, ihn in der fernen Dunkelheit winken zu sehen. Mit einem Mal hatte sie Kraft.

Wirklich seltsam. Obwohl es eine trügerische Vision war, war die Kraft, die sie schenkte, ganz real. Sie versuchte, die Benommenheit scharf zu sehen. Sie dachte: Dass das Schicksal ihr in diesem Moment diesen Wink gab, war kein Zufall. Vielleicht weidete der Schicksalsgefährte wirklich in der östlichen Weideregion. Das war durchaus möglich. Er hatte immer gesagt, am liebsten reite er Pferde. Vor ihren Augen erschien Lingguan zu Pferde. Da sie ihn nie auf einem Pferd gesehen hatte, holperte er im Bild wie auf einem Kamelrücken. … Egal – reit, was du willst, solange du dort bist; du kannst sogar auf einem Schaf reiten! Damit bekam Yinger wirklich viel Kraft. Als sie sah, wie mühsam Lanlan ging, wollte sie ihr das Rezept verraten, bedachte dann aber, dass Huaqiu kaum in der Weideregion sein konnte. Und Lanlans Tonfall hatte verraten, dass Huaqiu in ihrem Herzen nicht mehr so wichtig war. Dieses Rezept half gegen Lanlans Erschöpfung wohl nicht.

Seltsam – seit jener flüchtigen Vision lief Yinger viel schneller. Obwohl die Beine schmerzten, obwohl der Durst in jeder Pore schrie – weil sie dem Nachtmarsch einen „Sinn“ gegeben hatte, war alles erträglicher.

Yinger fand das komisch.

Doch die Kraft des „Sinns“ war begrenzt. Kurz nach Mitternacht konnte Yinger wirklich nicht mehr. Bei jedem Anstieg brauchte sie Lanlans Hilfe zum Hinaufklettern; sie war längst benommen. Auch Lanlan benutzte das Gewehr, das sie zuvor geschultert hatte, als Gehstock – den Kolben in den Sand gestemmt, gewann sie etwas Halt. Sie wollte Yinger das Gewehr überlassen, doch die hatte nicht einmal die Kraft, danach zu greifen. Schließlich gingen sie aneinandergelehnt weiter – Lanlan stützte sich auf den Gewehrkolben, Yinger auf Lanlan – und schleppten sich noch ein Stück. Als sie eine flache Anhöhe erklommen hatten, brachen beide zusammen. Durst und Hunger hatten jeden Willen zermalmt.

Yinger keuchte: Wenn ich sterbe, dann sterbe ich – ich habe mein Bestes getan. Ihre Kehle brachte keinen Laut mehr hervor, doch Lanlan verstand. Lanlan sagte nichts – auch sie wusste, dass der Tod nahte. Unaufhaltsam, wie ein Sarg, der aus dem Dorftor getragen wird. Selbst ohne die Hitze des nächsten Tages würde der rasende Durst sie töten. Sie hatten lange nichts getrunken; alles, was sie am Leben hielt, war die Feuchtigkeit der Schilfwurzeln. Sie erinnerte sich, wie froh sie beim Fund gewesen war – die Sprossen waren ihr Rettungsstern. Sie hatte geglaubt, sie würden ihnen aus der Not helfen. Doch die mühsam und unter Lebensgefahr gegrabenen Sprossen waren gegen den anschwellenden Hunger und Durst nur ein Tropfen auf den heißen Stein. Sie wagte nicht, sich vorzustellen, was sie erwartete, wenn die gnadenlose Sonne morgen über ihren Köpfen stünde.

Yinger fühlte, dass sie sterben würde. Ihr Leben war eine Kerzenflamme im Wind, aufflackernd, kurz vor dem Verlöschen. Der Herzschlag war matt, als wolle er jeden Moment stillstehen. Man sagte, das Leben hänge am Atem – jetzt verstand sie es wirklich. Wenn jener seidendünne Atem im Wind riss, gab es in der Wüste einen einsamen Geist mehr. Der alte daoistische Mönch mit der schwarzen Haut hatte gesagt, wer auswärts stirbt, werde ein herrenloser Geist, den der Totenkönig nicht aufnimmt; er müsse neben den entblößten Knochen weinen, bis sie begraben sind und die Seele zur Ruhe kommt. Im Dorf gab es viele Todeslegenden, die ihr jetzt alle in den Sinn kamen. Sie fragte sich: Wenn sie stürbe, als was würde sie wiedergeboren? Auf keinen Fall wollte sie wieder ein Mensch sein – Menschsein war zu anstrengend. Am liebsten ein Vögelchen, eine Lerche am besten, den ganzen Tag singend im Wald. Oder ein Fuchs. Yinger liebte wie Lanlan dieses halbmystische, seelenvoll flinke Tier. … Ein wahres Seelenwesen – wie der Wind kam es, wie der Wind ging es; einziger Beweis seiner Existenz: pflaumenblütenförmige Spuren. Am liebsten würde Yinger ein mondanbetender Fuchs, der durch Anbetung einen Unsterblichkeitskörper erwirkt, um dann einen Bücherwurm zu verführen. Dann wäre Lingguan alt, doch ein alter Lingguan war immer noch Lingguan – sie würde ihn nicht verschmähen. Wenn er es brauchte, würde sie die mühsam errungene Unsterblichkeitspille ausspucken, ihn essen lassen und ihn wieder jung machen. Dann kümmerte sich niemand mehr um sie – sie kam und ging spurlos, Mutter würde sie nicht mehr zur Heirat zwingen, nicht mehr zum Brauttausch nötigen, und kein ekelhafter Xu-Pockennarbe sie mehr belästigen. Wenn nötig, konnte sie ein ganzes Rudel kleiner Fuchsgeister gebären, alle Lingguan genannt, mit Ordnungsnummern: Lingguan 1, Lingguan 2, Lingguan 3, Lingguan 4 und so weiter. Beim Gedanken an dieses Rudel spitzgesichtiger Lingguans musste Yinger lachen. Ja – ein Rudel Lingguans, wirklich drollig! Sie würden in der Wüste herumtollen, singen, lärmen, den Mond anbeten, wie der Wind kommen und gehen. Ihre flinken Schritte würden rauchfeinen Staub aufwirbeln, und die Dünen wären voller Pflaumenblüten-Spuren. Der beste Maler der Welt könnte solche Pflaumenblüten nicht malen. Diese Eleganz – vom Himmel und von der Erde erschaffen.

Der Durst erinnerte sie an das Schwinden des Lebens. Sie glaubte, den Sonnenaufgang nicht mehr zu erleben. Sterben war nicht so schlimm – früher hielt sie den Tod für die größte Sache der Welt, jetzt war er wie ein Nickerchen. Sie dachte an Panpan. Seltsam – in der ganzen Zeit hatte sie kaum an Panpan gedacht. Das hieß, sie vertraute der Schwiegermutter. Auch ohne Mutter würde das Kind nicht zu kurz kommen. Davon war Yinger überzeugt. Sie fand sich selbst als Mutter unwürdig.

Mühsam drehte sie die Augäpfel und blickte in den Nachthimmel. Die Augen waren trocken wie eine seit Jahren nicht geölte Radachse. Die Sterne schienen alle zu lärmen, als stritten sie. Auch sie erzeugten das reibende Geräusch von Gelenken – wie Sojabohnen, die in einer frei hängenden Eisenpfanne geröstet werden. Sie hätte nicht gedacht, dass auch Sterne lärmen können. Wirklich seltsam.

Nach langem Nachtmarsch wirkte das Dunkel blasser, die Sanddünen traten schemenhaft hervor und entfalteten eine geheimnisvolle Anmut. Yinger empfand, dass dieses Geheimnis wie ihr Blut zähflüssig geworden war. Die todmüde Benommenheit wickelte sich erneut um sie. Die Viskosität des Blutes war zum Strick geworden; das ausgehungerte Herz konnte das teigdicke Blut nicht mehr pumpen.

So musste es sein, dachte sie. Sobald sie einschlief, würde sie beim Aufwachen zu einem dünnen Rauchfaden geworden sein. Ihre Seele würde wie der Wind über der Wüste schweben.

Sie erinnerte sich an Mutters Geschichten vom Totengeist. Mutter sagte, der Totengeist werde vom Totenkönig gesandt, um Seelen zu holen. Als der Schwager im Sterben lag und den letzten Atemzug nicht tun konnte, sagte Mutter, das liege daran, dass Lingguan an seiner Seite war und der Totengeist sich nicht nähern konnte. Mutter sagte, unberührte Kinder hätten eine furchteinflößende Aura – in den Augen des Totengeistes seien sie wie ein unnahbares Feuer. Kaum hatte Lingguan den Raum verlassen, verschied der Schwager. Mutters Worte war erfüllt von Geisterhaftem, ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken. Yinger fragte sich: Wartete der Totengeist jetzt neben ihr, bereit, ihr Leben zu holen? Sie hörte Lanlan schnarchen. Yinger bekam Angst. Seltsam – vor dem Tod fürchtete sie sich nicht mehr, wohl aber vor Geistern. Obwohl sie wusste, dass sie selbst nach dem Tod ein Geist wäre, fürchtete sie sich dennoch. Sie wagte nicht, sich umzudrehen. Sie fürchtete, plötzlich den Totengeist zu erblicken. Auf der Theaterbühne hatte sie ihn gesehen: ein leichenblasses Gesicht, hagere, hohe Gestalt, spitzer Hut. Wenn sie ihn so sähe, brauchte es keinen Durst, um sie zu töten – allein der Schreck würde ihr die Seele aus dem Leib reißen.

Weil sie sich fürchtete, wich die Müdigkeit zurück. Sie glaubte tatsächlich, hinter sich Schritte zu hören. … Wirklich Schritte. An diesem menschenleeren Ort – was außer einem Geist konnte dieses Geräusch erzeugen?