Lu Xun Complete Works/de/Huagaiji xubian

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Fortsetzung der Blütenbedeckung

华盖集续编 (华盖集续编)

von Lu Xun (鲁迅, 1881-1936)

Uebersetzt aus dem Chinesischen.

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Abschnitt 1

Noch kein ganzes Jahr ist vergangen, und doch entspricht der Umfang meiner zufälligen Notizen bereits dem des gesamten letzten Jahres. Seit dem Herbst lebe ich am Meer, habe nur Wolken und Wasser vor Augen und höre meist nichts als Wind und Brandung — fast völlig von der Gesellschaft abgeschnitten. Wenn sich die Umstände nicht ändern, werde ich dieses Jahr vermutlich nicht viel mehr müßiges Gerede von mir geben. Bei Lampenlicht ohne Beschäftigung habe ich die alten Manuskripte zusammengestellt und bereite sie für den Druck vor, um den Kunden zu dienen, die meine zufälligen Betrachtungen lesen möchten.

Was hier besprochen wird, enthält noch immer keine kosmischen Geheimnisse und keine Wahrheiten des menschlichen Daseins. Es ist lediglich, was mir begegnet ist, was ich gedacht und was ich sagen wollte — wie seicht, wie einseitig auch immer —, manchmal mit dem Pinsel niedergeschrieben. Um mich selbst etwas zu rühmen: Es ist wie der unwillkürliche Aufschrei in Momenten der Trauer oder der Freude, der natürlich nichts mit dem Schicksal der Menschen oder dem Aufstieg und Fall der Welt zu tun hat. Aber da noch Zeit ist, habe ich sie dennoch zusammengestellt, als kleines Zeugnis meiner eigenen Existenz.

I

Ich habe gehört, dass Professor Chen Yuan (alias Xi Ying) ab diesem Jahr aufhören will, sich in fremde Angelegenheiten einzumischen; diese Prophezeiung fand sich in der Kolumne „Müßiges Gerede" in Heft 56 der Modern Review. Zu meiner Schande muss ich gestehen, dass ich diese Ausgabe nicht gelesen habe und daher die Einzelheiten nicht kenne. Wenn es stimmt, dann bin ich — abgesehen von der üblichen höflichen Floskel „wie schade" — aufrichtig erstaunt über meine eigene Begriffsstutzigkeit: In meinem Alter wusste ich immer noch nicht, dass der Übergang vom 31. Dezember zum 1. Januar bei anderen Menschen eine derart große Verwandlung bewirken kann. In letzter Zeit bin ich gegenüber dem Jahreswechsel ziemlich abgestumpft und empfinde gar nichts dabei. Tatsächlich — wenn man etwas empfinden wollte, käme man mit dem Empfinden nicht nach. Alle hängen fünffarbige Flaggen auf, auf den Hauptstraßen werden Triumphbögen errichtet, in der Mitte vier Schriftzeichen: „Allgemeine Feier" — das soll angeblich der Jahreswechsel sein. Alle schließen ihre Türen, kleben die Türgötter an, und Feuerwerkskörper krachen los — auch das soll angeblich der Jahreswechsel sein. Wenn sich Worte und Taten tatsächlich mit jedem Jahreswechsel änderten, käme man mit dem Ändern nicht hinterher und würde am Ende im Kreis laufen. Daher birgt die Abstumpfung gegenüber dem Jahreswechsel zwar die Gefahr, den Anschluss zu verlieren, aber jeder Nachteil hat seinen Vorteil, und man gewinnt auch eine kleine Annehmlichkeit dabei.

Aber es gibt einige Dinge, die ich letztlich nicht durchdenken kann: etwa die Vorstellung, es gebe „müßige Angelegenheiten" auf der Welt und Leute, die sich „in müßige Angelegenheiten einmischen". Ich habe inzwischen den Eindruck, dass es auf der Welt eigentlich keine müßigen Angelegenheiten gibt; sobald jemand sich ihrer annimmt, haben sie alle mit einem selbst zu tun — selbst die Menschenliebe, weil man selbst ein Mensch ist. Wenn wir erführen, dass auf dem Mars Zhang Long und Zhao Hu sich prügeln, und dann großes Aufheben machten, Bankette gäben und Versammlungen einberiefen, um Zhang Long zu unterstützen oder Zhao Hu zu verurteilen, dann käme das allerdings dem Sich-Einmischen in müßige Angelegenheiten recht nahe. Aber wenn wir von den Angelegenheiten auf dem Mars „erfahren" können, dann muss zumindest eine Kommunikationsverbindung bestehen, und die Beziehung ist bereits eng.

Abschnitt 3

Obwohl man sagt, Peking gleiche einer großen Wüste, strömen die jungen Leute noch immer hierher; auch die Alten gehen kaum weg — selbst wenn manche einen Ausflug anderswohin unternehmen, kehren sie bald zurück, als hätte Peking noch immer etwas, das es lohnt festzuhalten. Der weltmüde Dichter, der das Leben beklagt, „seufzt wahrlich tief bewegt", und doch lebt er weiter; selbst der Philosoph Schopenhauer, der sich auf den Buddha berief, konnte nicht umhin, heimlich irgendein Medikament gegen irgendein Leiden einzunehmen, und wollte nicht so leicht „ins Nirwana eingehen". Das Sprichwort sagt: „Ein schlechtes Leben ist besser als ein guter Tod" — das ist natürlich nichts weiter als die vulgäre Ansicht vulgärer Leute, doch die Gelehrten und Literaten verhalten sich nicht anders. Der einzige Unterschied ist, dass sie stets ein Banner strenger Rechtschaffenheit haben und einen noch rechtschaffener-strengen Fluchtweg.

In der Tat, wäre es nicht so, wäre das Leben wirklich unerträglich langweilig und es gäbe nichts zu sagen.

Peking wird von Tag zu Tag teurer; meine eigene „bescheidene Stellung als Beamter" wurde von Herrn Zhang Shizhao wegen meiner „anmaßenden Meinungen" gestrichen. Was mir bisher begegnet ist — um Andrejews Worte zu borgen — war „keine Blumen, keine Dichtung", nur steigende Preise. Und dennoch halte ich an meinen „anmaßenden Meinungen" fest und kann nicht umkehren. Hätte ich eine jüngere Schwester, wie die Familienverhältnisse des „Herrn Müßiges Gerede", die im Beiblatt der Morgenzeitung so bewundernd beschrieben werden, die riefe: „Bruder!" — ihre Stimme „wie ein Silberglöckchen, das in einem stillen Tal erklingt" — und mich anflehte: „Willst du nicht bitte aufhören, Artikel zu schreiben, die die Leute verärgern?" — dann könnte ich dies vielleicht als Vorwand nehmen, mein Pferd zu wenden und mich in eine Villa zurückzuziehen, um die Han-zeitlichen Kommentare zu den „Vier Büchern" zu studieren. Aber leider habe ich keine solch feine Schwester.

Abschnitt 4

Aus dem Beiblatt der Hauptstadtzeitung erfuhr ich, dass es eine Zeitschrift namens Nationalgeist gibt, in der ein Artikel behauptete, Zhang Shizhao sei zwar schlecht, aber auch die „Akademiker-Banditen", die sich Zhang Shizhao widersetzten, müssten niedergeschlagen werden. Ich weiß nicht, ob dies tatsächlich der Kern der Sache ist. Aber das spielt keine Rolle, denn es hat mich lediglich auf ein Thema gebracht, das mit dem Originaltext nichts zu tun hat. Die Idee ist folgende: Nach alter chinesischer Vorstellung besitzt ein Mensch drei Seelen und sechs Geister, manche sagen auch sieben Geister.

Die Nationalseele sollte ebenso beschaffen sein. Von diesen drei Seelen scheint eine die „Beamtenseele" zu sein, eine die „Banditenseele", und die dritte — was mag das sein? Vielleicht die „Volksseele", obwohl ich mich nicht recht entscheiden kann. Und da meine Kenntnisse eng und einseitig sind, wage ich nicht, auf die gesamte chinesische Gesellschaft zu zeigen, und muss den Rahmen auf die „akademische Welt" verkleinern.

Die chinesische Sucht nach Beamtentum sitzt tief. Die Han-Dynastie schätzte die Kindespietät, was das Vergraben von Söhnen und das Schnitzen hölzerner Bildnisse hervorbrachte; die Song-Dynastie schätzte die neokonfuzianische Philosophie, was hohe Hüte und zerrissene Stiefel hervorbrachte; die Qing-Dynastie schätzte den Prüfungsaufsatz, was nichts als „überdies" und „folglich" hervorbrachte. Kurz gesagt: Die Seele wohnt im Beamtensein — Amtsgewalt ausüben, die Amtsmiene aufsetzen, die Amtssprache sprechen. Mit einem Kaiser als Marionette war es so, dass wer einen Beamten beleidigte, den Kaiser beleidigte, und so erhielten jene Leute den eleganten Beinamen „Banditen". Das Sprechen der Amtssprache in der akademischen Welt begann letztes Jahr; alle, die sich Zhang Shizhao widersetzten, erhielten die Titel „Ortsbanditen", „Akademiker-Banditen" und „akademische Schurken", wobei noch immer unbekannt war, aus wessen Mund diese Bezeichnungen stammten, sodass sie lediglich eine Form von „Gerücht" blieben.

Aber allein dies zeigt, wie schlecht es letztes Jahr um die akademische Welt bestellt war — erstmals in der Geschichte gab es Akademiker-Banditen.

Abschnitt 5

Ich erinnere mich, dass die Volkssprache, als sie zuerst propagiert wurde, viel Verleumdung und üble Nachrede erlitt. Aber als die Volkssprache schließlich nicht zu Fall kam, änderten manche Leute ihre Melodie und sagten: Trotzdem — wer die alten Bücher nicht liest, kann keine gute Volkssprache schreiben. Wir sollten natürlich Nachsicht mit den guten Absichten dieser Bewahrer des Altertums haben, doch können wir nicht umhin, über ihre ererbten Methoden mitleidig zu lächeln. Jeder, der auch nur ein wenig in den alten Büchern gelesen hat, beherrscht diesen alten Trick: Ein neu aufgekommener Gedanke ist „Ketzerei" und muss vernichtet werden; aber sobald er sich durchgekämpft und behauptet hat, entdeckt man, dass er ursprünglich „gleichen Ursprungs mit der heiligen Lehre" war. Fremde Dinge wollen alle „das Zivilisierte durch das Barbarische umwandeln" und müssen ausgeschlossen werden; aber sobald der „Barbar" das Reich der Mitte regiert, ergibt die Forschung, dass auch dieser „Barbar" letztlich ein Nachkomme des Gelben Kaisers war. Ist das nicht über alle Erwartung hinaus? Was es auch sein mag — in unserem „Altertum" ist ausnahmslos alles enthalten!

Wer die alten Tricks anwendet, wird sich natürlich nie weiterentwickeln. Noch heute sagen sie, wer nicht „einige hundert Bände durchgelesen" habe, könne keine gute Volkssprache schreiben, und zerren gewaltsam Herrn Wu Zhihui als Beispiel herbei. Und doch gibt es Leute, die diese „ekelhafte Affektiertheit amüsant" finden und sie mit großem Genuss erzählen — die Dinge auf dieser Welt sind wahrlich wunderlich über alle Maßen.

Abschnitt 6

In meiner Heimat ist Hammelfleisch wenig verbreitet; in der ganzen Stadt werden täglich nur einige wenige Bergziegen geschlachtet. Peking ist wahrhaftig ein Menschenmeer, und die Verhältnisse sind ganz anders — allein die Hammelfleischläden springen einem überall ins Auge. Schneeweisse Schafherden füllen oft die Straßen, aber es sind alles Hu-Schafe, die wir bei uns als Wollschafe bezeichnen. Bergziegen sieht man selten; ich höre, dass sie in Peking recht geschätzt sind, weil sie klüger als die Hu-Schafe sind und die Herde führen können, die ihren Bewegungen folgt. Daher halten die Hirten zwar gelegentlich einige, verwenden sie aber ausschließlich als Anführer der Hu-Schafe und schlachten sie nicht.

Eine solche Bergziege habe ich nur einmal gesehen. Sie ging tatsächlich an der Spitze einer Herde von Hu-Schafen, mit einem kleinen Glöckchen um den Hals — einem Abzeichen der intellektuellen Klasse. Gewöhnlich sind der Führer und Treiber jedoch die Hirten, und die Hu-Schafe bilden eine lange Reihe, drängeln und schieben sich, ein gewaltiger Zug, mit einem Blick von überreichlicher Fügsamkeit, ihm folgend, wie er hastig dahinrennt, ihrem Schicksal entgegeneilend. Wenn ich diese ernste, geschäftige Szene sehe, möchte ich stets den Mund öffnen und ihnen eine Frage von unübertrefflicher Dummheit stellen:

„Wohin geht ihr?!"

Unter den Menschen gibt es ebenfalls solche Bergziegen, die die Massen stetig und ruhig dorthin führen können, wohin sie gehen sollten. Yuan Shikai verstand etwas davon, setzte es aber leider nicht sehr geschickt ein — wahrscheinlich, weil er nicht viel las und daher die Feinheiten schwer beherrschen konnte. Die Militärs, die nach ihm kamen, waren noch dümmer und konnten nur wild drauflos hauen, sodass die Wehklagen die Ohren füllten. Das Ergebnis war, dass sie neben der Misshandlung des Volkes auch noch den Ruf erwarben, die Gelehrsamkeit zu verachten und die Bildung zu vernachlässigen. Aber „aus jeder Erfahrung wird man klüger": Ein Viertel des zwanzigsten Jahrhunderts ist vergangen, und die klugen Leute mit den Glöckchen um den Hals werden früher oder später ihr Glück machen, auch wenn sie an der Oberfläche derzeit noch einige kleine Rückschläge erleiden.

Dann werden die Menschen — besonders die Jugend — alle brav den Regeln folgen, weder anmaßend noch unruhig, und einmütig auf dem „rechten Weg" voranschreiten — solange niemand fragt:

„Wohin geht ihr?!"

Abschnitt 7

Ein Freund schickte mir plötzlich eine Ausgabe des Beilatts der Morgenzeitung, und ich empfand das sofort als etwas Besonderes, denn er wusste, dass ich zu faul war, solche Dinge zu lesen. Aber da er sie eigens geschickt hatte, wollte ich immerhin die Überschrift lesen: „Mitteilung an die Leser bezüglich des folgenden Bündels von Korrespondenz." Die Unterschrift lautete: Zhimo. Ha! Das ist mir zum Spaß geschickt worden, dachte ich. Ich blätterte schnell um und fand einige Briefe — dieser schrieb an jenen, jener an diesen — und nachdem ich einige Zeilen gelesen hatte, merkte ich, dass es sich offenbar immer noch um das „Müßiges Gerede... Müßiges Gerede"-Problem handelte. Ich wusste davon nur ein wenig, nämlich dass ich in der Xinchaoshe einen Brief von Professor Chen Yuan (Xi Ying) gesehen hatte, in dem es hieß, meine „erfundenen Tatsachen und verbreiteten ‚Gerüchte' seien bereits nicht mehr zu zählen". Ich musste unwillkürlich lachen; der Mensch leidet darunter, seine eigene Seele nicht zu Hackfleisch verarbeiten zu können — und deshalb hat er ein Gedächtnis, und deshalb hat er Empfindungen von Rührung oder Absurdität. Ich erinnere mich, dass der Erste, der auf der Grundlage von „Gerüchten" über den Yang-Yinyu-Vorfall — also die Unruhen an der Frauen-Normalhochschule — urteilte, kein anderer war als eben dieser Herr Xi Ying, und dass jener große Aufsatz in der Ausgabe vom 30. Mai der Modern Review des letzten Jahres erschien.

Damals, als ich das Wort „Gerüchte" sah, war ich ziemlich empört und erwiderte sofort, obwohl ich mich auch schämte, nicht über „zehn Jahre Lektüre und zehn Jahre Gemütsbildung" zu verfügen. Unerwartet waren diese „Gerüchte" ein halbes Jahr später in von mir verbreitete Gerüchte verwandelt worden — eigene „Gerüchte" über sich selbst erfinden — das heißt wahrhaftig, sich sein eigenes Grab zu graben. Nicht einmal ein kluger Mensch, geschweige denn ein Narr, könnte daraus klug werden.

Abschnitt 8

Am 30. Januar war die Beilage der Morgenzeitung vollgestopft mit allerlei Material, das nun von manchen als die „Sonderausgabe zum Angriff auf Zhou" bezeichnet wird — wahrhaft amüsante Dinge, die den wahren Charakter dieser Herren offenbaren. Aus unbekannten Gründen hat die Morgenbeilage heute die Angelegenheit plötzlich für beendet erklärt, dem üblichen Format der Korrespondenz folgend: Professor Li Siguang (李四光) lieferte die Eröffnungsworte, gefolgt vom „Dichterphilosophen" Xu Zhimo (徐志摩) mit dem Schlussteil. Im Chor riefen sie: „Halt! Lasst uns beiden Seiten dieses Handgemenges ein donnerndes ‚Halt!' zurufen!" Und dann kam die „Erklärung: Von nun an wird diese Publikation keine Texte mehr veröffentlichen, die Personen angreifen" und so weiter.

Ihr Problem des „Geplauders… Geplauders" hatte nicht das Geringste mit mir zu tun. „Halt" oder los, zusammenziehen oder auseinandertreiben — natürlich können sie spielen, welche Spiele sie wollen. Aber wurde nicht erst vor wenigen Tagen, wegen der Verbindung zum „älteren Bruder", sogar mein „Gesicht" angegriffen? Ich hatte mich gar nicht ins „Handgemenge" begeben; vielmehr wurde ich durch Sippenhaft hineingezogen. Nun habe ich kaum den Mund aufgemacht, und schon soll wieder „Halt" sein? Aus Sicht der Herren war dies natürlich nicht mehr als eine „Beeinträchtigung" meiner Person durch „ein Wort oder einen halben Satz", und es bestand gewiss kein Anlass, „auf halbe Himmelshöhe zu springen". Doch in Wahrheit bin ich keineswegs „auf halbe Himmelshöhe gesprungen" — ich kann nur nicht so gehorsam ihren Befehlen Folge leisten: Wenn ihr „Halt" sagen wollt, soll ich auch „Halt" sagen.

Entschuldigung, aber ich hatte keine Lust, diese Texte sorgfältig zu lesen. Der Kern dessen, was der „Dichterphilosoph" sagte, scheint dies zu sein: Wenn das so weitergeht, werden die Universitätsprofessoren ihren Anstand verlieren, die „Älteren, die die schwere Verantwortung tragen, die Jugend zu führen", werden blamiert, die Studenten werden das Vertrauen verlieren, und die jungen Leute werden ungeduldig. Wie erbärmlich — wenn es stinkt, schnell zudecken! „Ältere, die die schwere Verantwortung tragen, die Jugend zu führen" — gibt es denn so viel Schande zu verlieren, so viel Schande zu fürchten? Die „Schande" Schicht um Schicht in feine Herrenkleidung einzuwickeln, ein gutes Gesicht aufzusetzen — macht einen das zum Professor, zum Führer der Jugend? Die Jugend Chinas will keine Mentoren in Zylinder und Pelzmantel, die Posen einnehmen. Sie will Mentoren ohne Verstellung —

Und wenn es solche nicht gibt, dann wenigstens Mentoren mit weniger Verstellung. Wenn sich jemand eine Maske aufsetzt und sich zum Mentor aufschwingt, muss man ihn auffordern, sie abzunehmen. Andernfalls reißen wir sie herunter — reißen sie einander herunter. Reißen, bis das Blut fließt, bis die stinkenden Allüren in Stücke geschlagen sind — erst dann kann man über das Weitere reden. Dann, selbst wenn der Wert nur einen halben Heller beträgt, ist es ein echter Wert; selbst wenn die Hässlichkeit einem „Übelkeit" bereitet, ist es das wahre Gesicht. Einen Zipfel zu lüften und es dann hastig wieder in die Satinschachtel zu stecken — man mag zwar vermuten, es sei ein Diamant, aber man kann ebenso gut raten, es sei Kot. Und wenn außen noch so viele schöne Schilder draufkleben — Anatole France! Bernard Shaw! — es nützt alles nichts!

Professor Li Siguang hat mir zunächst geraten, „zehn Jahre zu lesen und zehn Jahre das Temperament zu pflegen". Noch eine höfliche Antwort: Ich bin für die wohlmeinende Absicht dankbar. Ich habe Bücher gelesen — mehr als zehn Jahre lang; ich habe mein Temperament gepflegt — weniger als zehn Jahre. Aber das Lesen ging nie gut, und das Pflegen ging auch nie gut. Ich gehöre zu denen, die Professor Li schon längst als solche betrachtet, die man „den Schakalen und Tigern vorwerfen" sollte. Zu diesem Zeitpunkt erübrigt sich jede sanfte Ermahnung, irgendwelche Reden über „andere grundlos in Mitleidenschaft ziehen". Glaubt er wirklich, er sei die Verkörperung der „Gerechtigkeit", und nachdem er mich zu einer solch schweren Strafe verurteilt hat, müsse ich noch dankbar den Kotau machen? Ferner meint Professor Li, mein „Geschmack eines östlichen Literaten scheine besonders ausgeprägt… daher müsse ich immer bis auf die Knochen schreiben, ehe ich zufrieden sei." Meine eigene Ansicht ist ganz gegenteilig. Gerade weil ich im Osten geboren bin, und zudem in China, hat das Restgift des „Goldenen Mittelwegs" und der „Besonnenheit" mir noch Mark und Bein durchdrungen. Verglichen mit dem Franzosen Léon Bloy — der die Journalisten der großen Zeitungen rundheraus „Maden" nannte — bin ich wahrlich „ein kleiner Zauberer vor einem großen", was mich beschämt, dass ich es letztlich an Schärfe und Kühnheit nicht mit den Weißen aufnehmen kann. Nehmen wir Professor Lis eigenen Fall als Beispiel: Erstens, da ich wusste, dass Professor Li ein Wissenschaftler ist, der nicht oft „Federgefechte" führt, habe ich ihn nicht erwähnt, wann immer ich es vermeiden konnte. Erst weil ich einem Mitglied seiner ehrenwerten Gesellschaft einen Toast erwidern musste, brachte ich die Sache mit den „Nebentätigkeiten" zur Sprache. Zweitens habe ich bezüglich der Nebentätigkeiten und Gehälter bereits in der Yusi (Gesprächsfaden), Ausgabe 65, geantwortet, aber auch dort nicht „bis auf die Knochen geschrieben".

Ich weiß selbst, dass meine Feder in China als ziemlich spitz gilt und meine Worte manchmal niemandem ins Gesicht schmeicheln. Aber ich weiß auch, wie die Leute die schönen Namen von Gerechtigkeit und Recht, die Abzeichen der aufrechten Herren, die falschen Masken der Wärme und Aufrichtigkeit, die Waffen des Gerüchts und der öffentlichen Meinung und die gewundene, ausweichende Sprache benutzen, um private Vorteile zu verfolgen und die Schwachen — die weder Messer noch Feder haben — nicht atmen zu lassen. Hätte ich diese Feder nicht, wäre ich nur ein weiterer, der drangsaliert wird und nirgends Klage führen kann. Ich bin zu dieser Erkenntnis gelangt, und deshalb muss ich sie ständig einsetzen — besonders um unter der Qilin-Haut die Eselshufe bloßzulegen. Sollten jene Heuchler tatsächlich einen Stich Schmerz verspüren, ein wenig Einsicht gewinnen und erkennen, dass auch Tricks ihre Grenzen haben, und ein paar falsche Masken weniger aufsetzen — dann wäre das, um Professor Chen Yuans eigene Worte zu gebrauchen, eine „Lektion".

Solange jemand seinen wahren Wert zeigt, und sei er nur einen halben Heller wert, würde ich es niemals wagen, ihn auch nur mit einem halben Satz geringzuschätzen. Aber wenn man versucht, mit den Methoden des Theaters die Leute zu täuschen — das funktioniert nicht; ich weiß Bescheid und werde mich nicht auf euer Spiel einlassen.

Um Professor Chen Yuan zu Hilfe zu eilen, scheint der „Dichterphilosoph" Romain Rolland zitiert zu haben, des Inhalts, dass jeder Mensch Dämonen an sich habe, die Leute aber nur die Dämonen auf anderen auszutreiben wüssten.

Ich habe es nicht genau gelesen und kann mich nicht präzise äußern. Aber wenn es ungefähr das war, dann bedeutet es zugleich das Eingeständnis, dass auch Professor Chen Yuan Dämonen an sich hat, und Professor Li Siguang kann kaum davon verschont bleiben. Zuvor hatten sie sich für dämonenfrei gehalten. Wenn sie nun wirklich wissen, dass auch sie Dämonen mit sich tragen, dann wird die Sache mit dem „Halt" ganz leicht. Hört einfach auf, Theater zu spielen, hört auf, stinkende Allüren zur Schau zu stellen. Vergesst eure Professorentitel und spielt nicht die Älteren, die die Jugend führen. Steckt euer Banner der „Gerechtigkeit" auf einen Jauchewagen. Werft eure feine Herrenkleidung in den stinkenden Abtritt. Nehmt die Masken ab, stellt euch nackt hin und sagt ein paar wahre Worte — das genügt!

3. Februar.

Abschnitt 9

Ich sitze da und lausche den Feuerwerkskrachern in der Nähe und Ferne und weiß, dass die Herdgötter einer nach dem anderen in den Himmel aufsteigen, um dem Jadekaiser Schlechtes über ihre Hausherren zu berichten. Doch wahrscheinlich sagt er am Ende gar nichts — andernfalls wäre es den Chinesen gewiss noch übler ergangen, als es ihnen ohnehin schon ergeht.

Am Tag, da der Herdgott in den Himmel aufsteigt, wird auf der Straße noch eine Art Bonbon verkauft, etwa so groß wie eine Mandarine. Bei uns gibt es das Gleiche, nur flach, wie ein dicker kleiner Pfannkuchen. Das ist das sogenannte „Zahn verklebende Malzbonbon". Der ursprüngliche Gedanke ist, es dem Herdgott zu essen zu geben, damit es ihm die Zähne verklebt und er weder Zunge noch Lippen rühren kann, um dem Jadekaiser Übles zu berichten. Die Götter und Geister in der Vorstellung der Chinesen scheinen etwas ehrlicher als lebende Menschen zu sein, weshalb man bei Göttern und Geistern zu solch handfesten Maßnahmen greifen muss, während man lebende Menschen nur zum Essen einladen kann.

Die Herren von heute vermeiden es oft, vom Essen zu reden, besonders vom Eingeladen-Werden. Das ist natürlich kein Wunder — es klingt tatsächlich nicht sehr schicklich. Aber es gibt so viele Restaurants in Peking, so viele Essenseinladungen — speisen sie etwa alle Muscheln und plaudern über den Mond, „singen fröhlich bei warmem Wein und heißen Ohren"? Nicht ausschließlich. Tatsächlich wird eine ganze Menge „öffentliche Meinung" an solchen Orten gesät. Nur weil zwischen öffentlicher Meinung und Essenseinladung keine Spinnweben zu finden sind, klingen die Verlautbarungen so großartig und kaiserlich. Doch meiner Meinung nach hat die öffentliche Meinung nach dem Trinken eigentlich mehr menschliches Gefühl. Der Mensch ist nicht aus Holz oder Stein — wie kann man ausschließlich über Vernunft reden? Durch Rücksicht auf persönliche Beziehungen in die eine oder andere Richtung zu neigen — gerade darin liegt menschlicher Atem. Zudem hat China schon immer großen Wert auf „Gesicht" gelegt. Was ist „Gesicht"? Jemand in der Ming-Dynastie hat es bereits erklärt: „Gesicht ist das, was man... Gesicht nennt." Natürlich weiß man nicht, was er meint, aber man kann doch verstehen, was er meint. In der heutigen Welt ist unparteiische öffentliche Meinung nichts als ein Traum. Selbst Bewertungen nach dem Essen und Verlautbarungen nach dem Wein — warum nicht mit einem Körnchen Salz anhören? Hält man sie jedoch für die echte, altbewährte öffentliche Meinung, wird man gewiss hereingelegt —

Doch man kann daran nicht allein die Meinungsmacher schuldig sprechen. Die Gesellschaft praktiziert das Zum-Essen-Einladen und tabuisiert gleichzeitig das Reden darüber, zwingt die Menschen zur Falschheit — und muss natürlich ihren Teil der Schuld tragen.

Ich erinnere mich, dass vor einigen Jahren — es war nach der „bewaffneten Remonstration" —, als die Klasse, die Waffen besaß, besonders gern Konferenzen in Tianjin abhielt, ein junger Mann mir empört erzählte: „Was für eine Konferenz? Am Banketttisch, am Spieltisch — ein paar beiläufige Worte, und alles ist entschieden." Er war einer jener, die der Lehre aufgesessen waren, dass „öffentliche Meinung nicht beim Essen entsteht", weshalb er ewig empört war. Er ahnte nicht, dass sein Idealzustand wohl erst im Jahr 2925 eintreten würde, vielleicht sogar erst 3925.

Und doch gibt es tatsächlich ehrliche Menschen, die Wein und Essen nicht als das Wichtigste betrachten — andernfalls stünde es um China noch schlechter. Manche Versammlungen beginnen um zwei Uhr nachmittags: Probleme werden debattiert, Satzungen studiert, Fragen gestellt und angefochten, ein Sturm von Worten, bis sieben oder acht Uhr. Dann beginnen alle grundlos, etwas unruhig und gereizt zu werden, die Gemüter werden hitziger, die Argumente verworrener, die Satzung entrückt. Man sagt zwar „Wir gehen erst, wenn die Diskussion beendet ist", aber am Ende löst sich alles in einem Tumult auf, ohne Ergebnis. Das ist die Strafe für die Geringschätzung des Essens. Die Unruhe um sechs, sieben Uhr ist die Warnung des Magens an sich selbst und an alle anderen. Doch alle haben den Irrglauben geschluckt, Essen habe nichts mit Gerechtigkeit zu tun, und beachten es nicht. Also sorgt der Magen dafür, dass eure Reden keinen Glanz haben und eure Manifeste — ihr habt nicht einmal einen Entwurf.

Ich sage aber nicht, dass man bei jeder Angelegenheit gleich zum Taipingsee-Restaurant oder zur Jieying-Gaststätte gehen müsse, um ein großes Festmahl abzuhalten. Ich habe in keinem dieser Lokale Anteile und keinen Grund, ihnen Kundschaft zuzutreiben — und nicht jeder hat so viel Geld. Ich sage nur: Meinungen äußern und zum Essen eingeladen werden hängen nach wie vor zusammen; zum Essen einladen ist nach wie vor nützlich für das Äußern von Meinungen. Obwohl das nichts weiter als menschliche Natur ist, nichts Besonderes.

Beiläufig möchte ich den begeisterten und ehrlichen jungen Leuten noch einen aufrichtigen Rat geben: Bei Versammlungen ohne Wein und Essen lasst die Zeit nicht zu lang werden. Wenn es spät wird, kauft ein paar Sesamfladen und esst sie, bevor ihr weiterredet. So wird es gewiss leichter sein, zu Ergebnissen zu kommen und die Sitzung abzuschließen, als mit leerem Magen zu debattieren.

Was die rabiaten Methoden des zahnverklebenden Malzbonbons betrifft — beim Herdgott ist mir egal, wie das funktioniert —, bei lebenden Menschen sind sie nicht ratsam. Bei einem lebenden Menschen ist nichts besser, als ihn einmal satt und betrunken zu machen, sodass er von sich aus den Mund nicht aufmacht — und nicht, weil man ihm den Kiefer zusammenklebt. Die Chinesen sind im Umgang mit Menschen recht geschickt, aber gegenüber Göttern und Geistern wenden sie stets besondere Maßnahmen an. Die Streiche, die dem Herdgott am dreiundzwanzigsten Abend gespielt werden, sind ein Beispiel. Doch seltsamerweise scheint der Herdgott bis zum heutigen Tag davon nichts bemerkt zu haben.

Die Methode der Taoisten im Umgang mit den „Drei Leichendämonen" ist noch beeindruckender. Ich bin nie ein taoistischer Priester gewesen und kenne die Einzelheiten nicht. Aber dem „Hörensagen" zufolge glauben die Taoisten, dass im menschlichen Körper drei Leichendämonen wohnen, die an einem bestimmten Tag, wenn ihr Wirt tief schläft, heimlich in den Himmel aufsteigen, um seine Verfehlungen zu berichten. Sie sind wahrhaftig die Spione im eigenen Körper — die „Drei Leichendämonen", die in der Götterinvestitur ständig erwähnt werden, wie in „die drei Leichendämonen rasen, und aus sieben Öffnungen quillt Rauch".

Aber angeblich ist es nicht schwer, sie zu vereiteln, denn der Tag ihres Aufstiegs ist festgelegt. Man muss nur an diesem Tag wach bleiben, dann finden sie keine Lücke — sie können die Verfehlungen nur im Bauch behalten und auf die Gelegenheit im nächsten Jahr warten. Sie bekommen nicht einmal zahnverklebende Malzbonbons zu essen; sie sind wahrlich noch ärmer dran als der Herdgott und verdienen Mitgefühl.

Die Drei Leichendämonen steigen nicht in den Himmel auf, und das Sündenregister bleibt im Bauch. Der Herdgott steigt zwar auf, aber mit dem Mund voller Bonbons murmelt er etwas Unverständliches vor dem Jadekaiser und kommt wieder herunter. Was die Lage in der Welt da unten betrifft — der Jadekaiser versteht kein Wort und weiß von nichts. Und so geht dieses Jahr natürlich alles weiter wie gehabt — Friede herrscht unter dem Himmel.

Wir Chinesen haben solche Methoden sogar im Umgang mit Göttern und Geistern.

Wir Chinesen verehren und glauben zwar an Götter und Geister; doch wir halten sie im Großen und Ganzen für dümmer als Menschen und wenden daher besondere Methoden an, um mit ihnen umzugehen. Im Umgang mit Menschen ist das natürlich anders — aber es werden dennoch besondere Methoden angewandt, nur will niemand davon reden; sobald man es ausspricht, heißt es, man würde den anderen geringschätzen. Freilich kann einer, der sich einbildet, alles durchschaut zu haben, bisweilen tatsächlich recht oberflächlich wirken.

5. Februar.

Abschnitt 10

Wenn die Chinesen mit Göttern und Geistern umgehen, hofieren sie die grausamen — wie den Seuchengott und den Feuergott — und schikanieren die gutmütigeren, wie den Erdgott oder den Herdgott. Die Behandlung des Kaisers folgt einer ähnlichen Logik. Herrscher und Volk gehören derselben Nation an; in Zeiten des Chaos gilt: „Wer Erfolg hat, ist König; wer scheitert, ist Bandit." In normalen Zeiten wird einer wie gewohnt Kaiser, und die vielen werden wie gewohnt Untertanen; zwischen beiden besteht im Denken kein großer Unterschied. So wie der Kaiser und seine Minister ihre „Politik der Volksverdummung" haben, so hat das einfache Volk seine eigene „Politik der Kaiserverdummung".

Im Haushalt meiner Jugend gab es eine alte Magd, die mir einmal die Methode erzählte, die sie kannte — und an die sie glaubte — um mit dem Kaiser umzugehen. Sie sagte:

„Der Kaiser ist sehr furchteinflößend. Er sitzt auf dem Drachenthron, und sobald er unzufrieden ist, lässt er Leute töten — mit ihm ist nicht leicht umzugehen. Darum darf man ihm nicht einfach irgendetwas zu essen geben. Wenn es etwas schwer Beschaffbares ist und er es isst und mehr will, man es aber nicht sofort besorgen kann — etwa wenn er im Winter Melonen will oder im Herbst Pfirsiche —, und man sie nicht liefern kann, wird er wütend und lässt Leute töten. Also gibt man ihm jetzt das ganze Jahr über Spinat. Wann immer er welchen will, ist er da, keinerlei Schwierigkeiten. Aber wenn man es Spinat nennt, wird er wieder zornig, denn das ist ein billiges Zeug. Also gibt man ihm einen anderen Namen — man nennt es ‚Rotschnäbliger Grüner Papagei'."

In meiner Heimat gibt es das ganze Jahr über Spinat, und seine Wurzeln sind sehr rot — ganz wie der Schnabel eines Papageis.

Ein Kaiser, der so dumm ist, dass selbst eine ungebildete alte Frau es erkennt — man sollte meinen, man könne gut auf ihn verzichten. Doch sie war nicht dieser Meinung. Sie hielt ihn für notwendig und meinte außerdem, man solle ihn nach Belieben schalten und walten lassen. Was seinen Nutzen betraf, so schien er dazu da zu sein, andere zu unterdrücken, die mächtiger waren als man selbst. Daher war das willkürliche Töten gerade eine unverzichtbare Eigenschaft. Aber wenn man ihm selbst begegnen und ihm gar dienen müsste? Das erschien etwas gefährlich, und so blieb nichts anderes übrig, als ihn zum Narren abzurichten, der geduldig das ganze Jahr nur „Rotschnäbligen Grünen Papagei" fraß.

In Wahrheit teilten diejenigen, die seinen Titel und seine Stellung ausnutzten, um „den Sohn des Himmels als Geisel zu nehmen und den Fürsten Befehle zu erteilen", genau dieselbe Idee und Methode wie meine alte Magd — nur dass die einen ihn schwach und die anderen ihn dumm wollten. Auch das Vertrauen der Konfuzianer auf einen „Weisen König" zur Verwirklichung des Dao lief auf denselben Trick hinaus: Weil sie sich auf ihn „stützen" mussten, brauchten sie sein Ansehen und seine hohe Stellung; weil sie ihn leicht lenken mussten, brauchten sie ihn auch ziemlich arglos und folgsam.

Sobald der Kaiser sich seiner eigenen höchsten Autorität bewusst wurde, wurde es schwierig. Da ja „alles Land unter dem Himmel dem König gehört", trieb er sein Unwesen und sagte gar: „Ich habe es selbst erlangt, ich verliere es selbst — was soll ich beklagen!" Und so blieb den Jüngern der Weisen nichts anderes übrig, als ihm „Rotschnäbligen Grünen Papagei" vorzusetzen — sprich: den „Himmel". Der Sohn des Himmels, so hieß es, solle all sein Handeln am Willen des Himmels ausrichten und dürfe kein Unwesen treiben. Und dieser sogenannte „Wille des Himmels" war zufällig nur den konfuzianischen Gelehrten bekannt.

So war es also entschieden: Wer Kaiser sein wollte, musste sie um Rat fragen.

Doch dann trieben unbotmäßige Kaiser erneut ihr Unwesen. Man redet ihm vom „Himmel"? Er erwidert: „Ist meine Geburt nicht vom Himmel bestimmt?!" Nicht genug damit, dass er den Willen des Himmels einfach ignorierte — er trotzte dem Himmel, kehrte dem Himmel den Rücken, ja „schoss Pfeile auf den Himmel" — und richtete das Land zugrunde, sodass die weisen Herren, die vom Himmel lebten, weder weinen noch lachen konnten.

Und so blieb ihnen nichts anderes übrig, als sich zurückzuziehen, Bücher und Abhandlungen zu verfassen, den Kaiser ordentlich auszuschimpfen und darauf zu hoffen, dass ihre Werke in hundert Jahren — also nach ihrem eigenen Tod — weite Verbreitung fänden, und sich einzubilden, damit sei etwas Bedeutendes geleistet.

Doch in jenen Büchern steht bestenfalls, dass sowohl die „Politik der Volksverdummung" als auch die „Politik der Kaiserverdummung" vollkommen gescheitert sind.

17. Februar.

1

Wieder ein Wort von Herrn Schopenhauer:

„Eine Rose ohne Dornen gibt es nicht. — Wohl aber gibt es viele Dornen ohne Rose." Der Titel wurde ein wenig abgeändert, und er wirkt ansprechender.

„Rosen ohne Blüten" ist ebenfalls recht ansprechend.

2

Letztes Jahr passte dieser Herr Schopenhauer aus unbekanntem Grund plötzlich zum Geschmack der Herren in unserem Land, und so zerrten sie ein Stückchen seines Essays „Über die Weiber" herbei. Auch ich habe bunt durcheinander etliche Male zitiert, doch leider waren es lauter Dornen ohne Rosen — wahrlich eine arge Spielverderberei, und ich bitte die Herren um Verzeihung.

Ich erinnere mich, als Kind ein Theaterstück gesehen zu haben — den Titel habe ich vergessen —, in dem eine Familie gerade Hochzeit feierte, doch der seelenraubende Geist der Vergänglichkeit war bereits erschienen und reihte sich in die Zeremonie ein: gemeinsam verbeugen, gemeinsam ins Brautgemach einziehen, gemeinsam auf dem Bett sitzen... Wahrlich eine arge Spielverderberei. Ich hoffe, dass ich noch nicht ganz so weit bin.

3

Jemand hat mich einen „Heckenschützen" genannt.

Mein Verständnis von „kalte Pfeile schießen" weicht von dem ihren erheblich ab: Es bedeutet, dass jemand verwundet ist, aber nicht weiß, woher der Pfeil kam. Was man „Gerücht" nennt, kommt dem nahe. Doch ich — ich stehe ganz offen hier.

Allerdings schieße ich manchmal, ohne zu sagen, wer die Zielscheibe ist. Das liegt daran, dass ich nicht den Wunsch hege, „alle zum gemeinsamen Verdammen aufzurufen". Ich will nur, dass die Zielscheibe selbst es weiß, weiß, dass sie ein Loch hat, und aufhört, das Gesicht so aufzuplustern. Dann ist meine Aufgabe erledigt.

4

Kaum war Herr Cai Yuanpei (蔡孑民) in Shanghai eingetroffen, veröffentlichte die Morgenzeitung unter Berufung auf ein Telegramm der Guowen-Nachrichtenagentur feierlich seine Äußerungen und fügte eine redaktionelle Anmerkung hinzu, diese „müssten das Ergebnis jahrelanger stiller Forschung und nüchterner Beobachtung sein, durchaus geeignet, der Nation zur Lehre zu dienen und die Aufmerksamkeit der intellektuellen Klasse zu verdienen".

Ich hege den starken Verdacht, dass es sich in Wirklichkeit um die Äußerungen von Herrn Hu Shi (胡適之) handelte und es einen Fehler im Telegraphencode der Guowen-Agentur gab.

5

Der Prophet — also derjenige, der als Erster erwacht — ist im eigenen Land stets unwillkommen und wird oft von seinen Zeitgenossen verfolgt. Selbst großen Männern ergeht es häufig so. Um die Verehrung und Bewunderung der Menschen zu erlangen, muss man sterben, oder schweigen, oder nicht anwesend sein.

Kurz gesagt: Die erste Voraussetzung ist, dass die Überprüfung schwierig sein muss.

Wenn Konfuzius, Shakyamuni und Jesus Christus noch lebten, gerieten ihre Anhänger unweigerlich in Panik. Man kann sich nur ausmalen, wie die Meister über das Verhalten ihrer Anhänger seufzen würden.

Deshalb muss man sie, wenn sie leben, verfolgen.

Wenn eine große Gestalt zum Fossil geworden ist und alle sie einen großen Mann nennen, ist sie bereits zur Marionette geworden.

Es gibt eine Sorte Menschen, für die „Größe" und „Kleinheit" allein daran gemessen werden, wie viel Nutzen sie aus jemandem ziehen können.

6

Der französische Schriftsteller Romain Rolland wird dieses Jahr sechzig. Aus diesem Anlass bat die Redaktion der Morgenzeitung um Beiträge, und Herr Xu Zhimo (徐志摩) äußerte nach seiner Einleitung folgendes Empfinden: „...Aber wenn jemand einige modische Parolen — ‚Nieder mit dem Imperialismus' und dergleichen — oder die Erscheinungen der Spaltung und des Misstrauens nähme und Herrn Rolland berichtete, dies sei das Neue China, dann kann ich seine Reaktion nicht mehr voraussagen." (Morgenbeilage, Nr. 1299)

Er wohnt weit weg, und wir können es nicht sofort überprüfen. Aber scheint es aus Sicht des „Dichterphilosophen" so, als meine Herr Rolland, das Neue China solle den Imperialismus willkommen heißen?

Der „Dichterphilosoph" ist wieder zum Westsee gefahren, um die Pflaumenblüten zu betrachten, und einstweilen können wir auch das nicht überprüfen. Ich frage mich, ob die alten Pflaumenbäume auf dem Einsamen Hügel schon blühen und ob auch sie dort gegen die chinesische Parole „Nieder mit dem Imperialismus" protestieren?

7

Herr Zhimo sagte: „Ich lobe selten jemanden. Aber was Xi Yings Studium der Schriften von Anatole France angeht, wage ich zu sagen, dass er sich den Ausdruck aus Tianjin bereits verdient hat: ‚fundiert'." Ferner: „Jemand wie Xi Ying verdient meiner Ansicht nach wahrhaftig die Bezeichnung ‚Gelehrter'." (Morgenbeilage, Nr. 1423)

Professor Xi Ying (西瀅) sagte: „Chinas neue Literaturbewegung steckt noch in den Kinderschuhen, doch diejenigen, die etwas beigetragen haben — Hu Shizhi, Xu Zhimo, Guo Moruo, Yu Dafu, Ding Xilin, die Gebrüder Zhou und andere — haben alle ausländische Literatur studiert. Besonders Zhimo — nicht nur im Denken, sondern auch in der Form besitzen seine Gedichte und Prosa bereits einen Stil, den es in der chinesischen Literatur nie zuvor gegeben hat." (Xiandai Pinglun [Zeitgenössische Rundschau], Nr. 63)

Obwohl das Abschreiben mühsam war: Der „fundierte" „Gelehrte" und der „besonders" herausragende Denker und Literat des heutigen China haben es jedenfalls geschafft, sich gegenseitig auszuwählen.

8

Herr Zhimo sagte: „Was die Werke von Herrn Lu Xun betrifft — es ist sehr respektlos, das zu sagen —, habe ich sehr wenig gelesen. Nur zwei oder drei Erzählungen aus der Sammlung Nahan [Ruf zu den Waffen], und kürzlich, weil ihn jemand als den Nietzsche Chinas ehrte, ein paar Seiten aus seiner Sammlung Re Feng [Heißer Wind]. Seine üblichen verstreuten Texte — selbst wenn ich sie lese, ist es, als hätte ich nicht gelesen; nichts dringt ein, oder ich verstehe es einfach nicht." (Morgenbeilage, Nr. 1433)

Professor Xi Ying sagte: „Sobald Herr Lu Xun zur Feder greift, fabriziert er Anklagen gegen andere....

Aber seine Texte — wenn ich sie gelesen habe, lege ich sie an den Ort, wohin sie gehören. Um es offen zu sagen: Ich finde, sie hätten niemals von dort herauskommen sollen. Aber ich habe sie gerade nicht zur Hand." (ebd.)

Obwohl das Abschreiben mühsam war: Ich bin jedenfalls von den vereinten Kräften des gegenwärtig „fundierten" „Gelehrten" und des „besonders" herausragenden Denkers und Literaten Chinas ordnungsgemäß zu Boden getrampelt worden.

9

Doch ich möchte den Ehrentitel „hat ausländische Literatur studiert" zurückgeben. Einer der „Gebrüder Zhou" bin zweifellos wieder ich. Wann hätte ich je etwas studiert? Ein paar ausländische Romane und Literatenbiographien als Student lesen — soll das als „ausländische Literatur studiert" gelten?

Besagter Professor — man verzeihe mir die „Amtssprache" — hat einmal gesagt, ich lache darüber, dass andere sie „Literaten" nennen, lache aber nicht, wenn „eine gewisse Zeitung täglich trompete", ich sei „eine Autorität der Gedankenwelt". Nun denn — ich lache nicht nur, ich spucke geradezu darauf.

10

Und in der Tat: Auf Verleumdung zu reagieren, aber bei Lob zu schweigen, ist schlicht menschliche Natur. Wer kann argumentieren, dass, weil die linke Wange den Kuss des Geliebten ohne einen Laut empfing, man unter Berufung auf diesen Präzedenzfall stumm die rechte Wange dem Feind zum Biss hinhalten müsse?

Dass ich diesmal sogar den Ehrentitel ablehne, den Professor Xi Ying als Schaufensterdekoration verlieh — „um es offen zu sagen" —, geschieht aus Notwendigkeit. Gibt es nicht unter meinen Landsleuten aus Shaoxing „Rechtsgelehrte-Sekretäre"? Sie alle wissen: Gewisse Leute, die ihre Unparteilichkeit demonstrieren wollen, wenn sie einem schaden, loben einen an ein paar nebensächlichen Stellen, als gäbe es sowohl Belohnung als auch Strafe, damit es für Außenstehende nach Unvoreingenommenheit aussieht...

„Halt!" Gleich werde ich wieder „Anklagen gegen andere fabrizieren". Schon allein dieser Punkt genügt, um einen dazu zu bringen, „zu lesen und doch nicht zu lesen", oder „nach dem Lesen dahin zu legen, wohin es gehört".

27. Februar.

1

Der britische Adlige Lord Birkenhead sagte: „Chinesische Studenten lesen nur englischsprachige Zeitungen und haben die Lehren des Konfuzius vergessen. Der größte Feind Englands ist diese Art von Student, die das Empire aus vollem Herzen verflucht und sich an seinem Unglück weidet.... China ist das beste Betätigungsfeld für radikale Parteien...." (Reuters-Telegramm aus London, 30. Juni 1925.)

Ein Bericht aus Nanjing meldet: „Die christliche Stadthalle engagierte einen Theologieprofessor von der Universität Nanjing, einen Doktor der Theologie, für einen Vortrag, in dem er behauptete, Konfuzius sei ein Jünger Jesu gewesen, da Konfuzius beim Essen und Schlafen zu Gott gebetet habe. Ein Zuhörer... fragte, auf welcher Grundlage er eine solche Behauptung aufstelle; der Doktor war sprachlos. Daraufhin verriegelten mehrere Kirchenmitglieder plötzlich die Türen und erklärten: ‚Wer solche Fragen stellt, ist mit sowjetrussischen Rubeln gekauft.' Dann riefen sie die Polizei, um sie festnehmen zu lassen...." (Guomin Gongbao [Nationale Volkszeitung], 11. März.)

Die Wunderkräfte Sowjetrusslands sind wahrhaft unermesslich — Shuliang He (叔梁紇) zu bestechen, damit er Konfuzius vor Jesus zeugte! Dann müssen jene, die „die Lehren des Konfuzius vergessen" und jene, die „fragen, auf welcher Grundlage eine solche Behauptung aufgestellt wird", gewiss alle unter dem Einfluss von Rubeln handeln.

2

Professor Xi Ying (西瀅) sagte: „Man hört, dass in der ‚Einheitsfront' die Gerüchte über mich besonders zahlreich sind und ich allein angeblich dreitausend Yuan im Monat bekomme. ‚Gerüchte' fließen auf der Zunge; auf dem Papier findet man sie nicht oft." (Xiandai Pinglun [Zeitgenössische Rundschau], Nr. 65.)

Besagter Professor hörte letztes Jahr nur Gerüchte über andere, die er dann gedruckt veröffentlichte. Dieses Jahr, so heißt es, hat er Gerüchte über sich selbst gehört, die er ebenfalls gedruckt veröffentlicht. „Ein einzelner Mensch, der dreitausend Yuan im Monat bekommt" ist in der Tat besonders absurd, woraus man sieht, dass „Gerüchte" über die eigene Person nicht zu glauben sind. Doch meiner Meinung nach kommen die über andere eher der Wahrheit nahe.

3

Es heißt, dass nachdem „Herr Gu Tong" (孤桐先生) sein Amt niedergelegt hat, seine Zeitschrift Jia Yin (甲寅) allmählich Lebenszeichen von sich gab. Woraus man schließen kann, dass man kein Amt bekleiden sollte. Doch nun ist er wieder Generalsekretär der Provisorischen Exekutivregierung geworden — ob Jia Yin wohl immer noch Lebenszeichen zeigt? Wenn ja, dann ist ein Amt vielleicht doch nicht so schlimm....

4

Es ist nicht mehr die Zeit, Dinge wie „Rosen ohne Blüten" zu schreiben.

Obwohl ich meist nur Dornen schreibe, braucht es doch noch ein gewisses Maß an friedfertigem Herzen.

Jetzt, höre ich, ist in Peking bereits ein großes Gemetzel angerichtet worden. In dem Augenblick, als ich oben diese nichtigen Worte schrieb, war es genau der Augenblick, in dem viele junge Menschen von Kugeln getroffen und von Klingen niedergemacht wurden.

Ach — die Seelen der Menschen sind einander nicht zugänglich.

5

Am 18. März des fünfzehnten Jahres der Republik China ließ die Regierung Duan Qiruis (段祺瑞) ihre Wachen mit Gewehren und Breitschwertern vor den Toren des Staatsrats unbewaffnete Bittsteller — junge Männer und Frauen, deren Absicht es war, die Diplomatie des Landes zu unterstützen — umzingeln und zu Hunderten niedermetzelten. Und dann erließ sie einen Befehl, der sie als „Aufrührer" verleumdete!

Solch grausames und heimtückisches Vorgehen ist nicht nur unter Tieren beispiellos; selbst unter Menschen ist es äußerst selten — abgesehen von einer gewissen Ähnlichkeit mit dem Vorfall, als Zar Nikolaus II. Kosakensoldaten auf die Bevölkerung losließ.

6

China lässt sich einfach von Wölfen und Tigern verschlingen, und niemand kümmert sich darum. Die Einzigen, die sich kümmern, sind ein paar junge Studenten, die eigentlich in Ruhe lernen sollten, aber die Zeiten sind so stürmisch, dass sie nicht stillsitzen können. Hätten die Machthaber nur ein Minimum an Gewissen — wie sollten sie da nicht in sich gehen und einen Funken natürlicher Güte in sich wecken?

Und doch haben sie sie niedergemetzelt!

7

Wenn es wahr wäre, dass solche jungen Menschen mit einem einzigen Gemetzel erledigt werden können, so wisst: Die Metzger wären keineswegs die Sieger.

China würde zusammen mit dem Untergang seiner Patrioten untergehen. Obwohl die Metzger, die Gold und Reichtum angehäuft haben, ihre Nachkommen etwas länger ernähren können, ist das unvermeidliche Ergebnis gewiss. Was für eine Freude ist es, wenn „die Nachkommen in ununterbrochener Linie fortbestehen"? Ihr Untergang kommt nur etwas später, doch sie werden die unbewohnbarsten Ödländer bewohnen, als Bergleute in den tiefsten Schächten arbeiten, die niederträchtigsten Gewerbe ausüben....

8

Wenn China noch nicht zum Untergang bestimmt ist, dann hat uns die bisherige Geschichte bereits gelehrt, dass das Kommende die Erwartungen der Metzger weit übertreffen wird —

Dies ist nicht das Ende einer Sache. Dies ist ein Anfang.

Mit Tinte geschriebene Lügen können niemals mit Blut geschriebene Tatsachen verdecken.

Blutschulden müssen mit Gleichem beglichen werden. Je länger die Schuld getragen wird, desto höher die Zinsen!

9

All das oben sind leere Worte. Was macht es schon, mit der Feder geschrieben?

Was die echten Kugeln jedoch abfeuerten, war das Blut der Jugend. Blut wird weder durch mit Tinte geschriebene Lügen verdeckt noch durch mit Tinte geschriebene Elegien betrunken gemacht. Auch Gewalt kann es nicht unterdrücken, denn es hat sich bereits nicht mehr täuschen und nicht mehr töten lassen.

Geschrieben am 18. März — dem schwärzesten Tag seit Gründung der Republik.

Abschnitt 13

Aus der Sicht gewöhnlicher Menschen — besonders der Chinesen, die so lange von fremden Völkern und deren Lakaien und Hunden getreten wurden — ist der Mörder stets der Sieger und der Ermordete stets der Verlierer. Und die Tatsachen vor unseren Augen sind tatsächlich so.

Das Massaker an unbewaffneten Petenten — Bürgern und Studenten — durch die Regierung Duan am 18. März hat uns buchstäblich die Sprache verschlagen; es lässt uns nur fühlen, dass der Ort, den wir bewohnen, nicht die Menschenwelt ist. Doch Pekings sogenannte Welt der öffentlichen Meinung hat immerhin einige Kommentare zustande gebracht. Obwohl Papier, Feder und Stimme das heiße Blut der jungen Menschen, das vor den Regierungstoren vergossen wurde, nicht zurück in ihre Körper fließen lassen und sie wieder zum Leben erwecken können, handelt es sich doch um nichts als leere Rufe, die zusammen mit den Tatsachen des Mordens allmählich erkalten.

Aber unter den verschiedenen Kommentaren finde ich manche erschreckender als Messer und Gewehre. Es sind die Behauptungen einiger Meinungsmacher, die Studenten hätten diesen Todesgrund nicht betreten und sich nicht in den Tod begeben sollen. Wenn unbewaffnetes Petitionieren „in den Tod gehen" ist und die Tore der eigenen Regierung ein „Todesgrund" sind — dann haben die Chinesen wahrhaftig keinen Ort mehr, an dem sie begraben werden könnten, es sei denn, sie dienen willig und von ganzem Herzen als Sklaven und „leben ihr Leben ohne ein Wort der Klage". Doch ich weiß noch nicht, was die Mehrheit der Chinesen denkt. Wenn sie ebenso denkt, dann ist es nicht nur der Platz vor der Exekutivregierung, der ein Todesgrund ist — ganz China, überall, ist ein Todesgrund.

Das Leid der Menschen ist nicht leicht teilbar. Weil es nicht leicht teilbar ist, sieht der Mörder im Morden den einzigen Weg und findet sogar Vergnügen daran. Aber ebenfalls weil es nicht leicht teilbar ist, kann der vom Mörder zur Schau gestellte „Schrecken des Todes" die Nachkommenden dennoch nicht abschrecken und das Volk für immer zu Rindern und Pferden machen. In den geschichtlichen Aufzeichnungen über Reformen folgen auf die Gefallenen stets andere, die fortfahren. Das liegt größtenteils an der Sache der Gerechtigkeit; doch die Tatsache, dass Menschen, die den „Schrecken des Todes" nicht erfahren haben, sich nicht leicht vom „Schrecken des Todes" einschüchtern lassen — auch das, meine ich, ist ein sehr bedeutsamer Grund.

Doch ich hoffe inständig, dass die Sache des „Petitionierens" von nun an aufhören kann. Wenn so viel Blut ein solches Erwachen und eine solche Entschlossenheit erkauft hat — und wenn dies für immer in Erinnerung bleibt —, dann ist es vielleicht kein allzu großer Verlust.

Der Fortschritt der Welt wird natürlich meist durch Blutvergießen errungen. Doch dies hat nichts mit der Menge des Blutes zu tun, denn in der Geschichte gibt es genug Fälle, in denen sehr viel Blut vergossen wurde und die Nation dennoch dem Untergang näher rückte. Nehmen wir diesen Vorfall selbst: so viele Leben verloren, nur um das Urteil „in den Todesgrund gelaufen" zu ernten — allein das hat uns die inneren Regungen eines Teils der Menschenherzen offenbart und uns gezeigt, dass die Todesgründe in China unermesslich weit sind.

Zufällig liegt ein Exemplar von Romain Rollands Le Jeu de L'Amour et de La Mort vor mir, worin es heißt: Carnot vertrat die Ansicht, dass um des menschlichen Fortschritts willen ein kleiner Makel zulässig sei, und wenn es gar nicht anders ginge, sogar ein wenig Böses. Doch sie wollten Korbatschy nicht töten, weil die Republik seine Leiche nicht in den Armen halten wollte — denn sie war zu schwer.

Ein Volk, das die Schwere der Leichen fühlt und sie nicht tragen will — in einem solchen Volk ist der „Tod" der Märtyrer die einzige Arznei für das „Leben" der Nachfolgenden. Doch in einem Volk, das ihre Schwere nicht mehr fühlt, ist er nur etwas, das alle mit hinab in den gemeinsamen Untergang drückt.

Die strebsamen jungen Reformer Chinas kennen die Schwere der Leichen, weshalb sie stets zum „Petitionieren" greifen. Sie ahnen nicht, dass es andere gibt, die die Schwere der Leichen nicht fühlen — und die obendrein das Herz abschlachten, das „um die Schwere der Leichen weiß".

Der Todesgrund liegt wahrhaftig vor uns. Um Chinas willen sollten die erwachten Jugendlichen nicht mehr so leichtfertig sterben.

25. März.

Abschnitt 14

Das Massaker vom 18. März erscheint im Nachhinein betrachtet eindeutig als ein von der Regierung ausgelegtes Netz, in das die reinen jungen Menschen leider hineingerieten — mit über dreihundert Toten und Verwundeten. Der Schlüssel zum Erfolg dieses Netzes lag ganz und gar in der Wirksamkeit der „Gerüchte".

Dies ist ein alter Brauch in China. Die Herzen der Gelehrten bergen in der Regel mörderische Absichten; für Andersdenkende halten sie stets einen Weg zum Tode bereit. Nach dem, was ich mit eigenen Augen gesehen habe, bedienten sich Verschwörer beim Angriff auf eine andere Fraktion in der Guangxu-Ära des Etiketts „Kang-Partei", in der Xuantong-Ära des Etiketts „Revolutionspartei", nach dem zweiten Jahr der Republik des Etiketts „Rebellenpartei", und heute muss es natürlich „Kommunistische Partei" sein.

Tatsächlich war bereits mörderische Absicht im Spiel, als gewisse „aufrechte Ehrenmänner" vergangenes Jahr andere als „akademische Schurken" und „akademische Banditen" bezeichneten, denn solche Schimpfnamen unterscheiden sich von „stinkender Gentleman" oder „Skribent" — in den Zeichen für „Schurke" und „Bandit" lauert bereits ein Weg zum Tode. Aber vielleicht ist das nur die spitzfindige Auslegungskunst des „Federfuchsers mit vergifteter Feder".

Vergangenes Jahr wurden um der „Bereinigung des akademischen Klimas" willen Gerüchte über die angebliche Verkommenheit des akademischen Klimas und die Abscheulichkeit der „akademischen Banditen" weit verbreitet — und diese Gerüchte zeigten erstaunliche Wirkung. Dieses Jahr wurden wiederum um der „Bereinigung des akademischen Klimas" willen Gerüchte über die Umtriebe der Kommunistischen Partei und deren Abscheulichkeit weit verbreitet — und wieder zeigten sie erstaunliche Wirkung. So wurden die Bittsteller als Kommunisten behandelt, und über dreihundert Menschen wurden getötet oder verwundet. Wäre ein einziger sogenannter kommunistischer Anführer darunter umgekommen, hätte dies genügt, um zu beweisen, dass diese Petition ein „Aufstand" war.

Bedauerlicherweise kam keiner um. Dann waren sie wohl doch keine Kommunisten? Angeblich dennoch, doch sie seien alle geflohen — was sie nur noch verabscheuungswürdiger mache. Und diese Petition sei immer noch ein Aufstand gewesen. Als Beweisstücke dienten ein Holzknüppel, zwei Pistolen und drei Flaschen Petroleum. Lassen wir einmal dahingestellt, ob dies tatsächlich Gegenstände waren, die die Menge mitgebracht hatte — selbst wenn ja: dass die Bewaffnung von über dreihundert Toten und Verwundeten nicht mehr als dies ausmachte — was für ein erbärmlicher Aufstand!

Doch am nächsten Tag wurden Haftbefehle gegen Xu Qian (徐谦), Li Dazhao (李大钊), Li Yuying (李煜瀛), Yi Peiji (易培基) und Gu Zhaoxiong (顾兆熊) erlassen. Weil sie „die Massen zusammengerottet" hätten — ganz wie vergangenes Jahr die Studentinnen der Frauen-Normaluniversität „männliche Studenten zusammengerottet" hätten (so Zhang Shizhao [章士钊] in seiner Eingabe zur Auflösung der Frauen-Normaluniversität) — hätten sie eine mit einem Holzknüppel, zwei Pistolen und drei Flaschen Petroleum bewaffnete Menge „zusammengerottet". Mit einer solchen Menge die Regierung stürzen zu wollen, musste natürlich zu über dreihundert Opfern führen; und dass die Xu Qians in diesem Maße mit Menschenleben spielten, dafür mussten sie natürlich die Schuld am Mord tragen — zumal sie selbst nicht vor Ort erschienen waren oder allesamt geflohen sein sollen!

Das Obige betrifft politische Angelegenheiten, von denen ich eigentlich nicht viel verstehe. Aber von einer anderen Seite betrachtet scheint das sogenannte „strenge Ergreifen" eher ein Vertreiben zu sein. Das sogenannte „strenge Ergreifen" von Aufrührern scheint nichts weiter zu sein als das Vertreiben des Rektors der Pekinger Chinesisch-Französischen Universität und Vorsitzenden der Kommission zur Regelung der Angelegenheiten des Qing-Hofs (Li), des Rektors der Chinesisch-Russischen Universität (Xu), eines Professors an der Peking-Universität (Li Dazhao), des Dekans für akademische Angelegenheiten der Peking-Universität (Gu) und des Rektors der Frauen-Normaluniversität (Yi). Drei von ihnen waren zudem Mitglieder des Ausschusses für die russische Entschädigungszahlung — insgesamt wurden neun „feine Posten" frei.

Am selben Tag kam ein weiteres Gerücht auf: dass über fünfzig weitere Personen verhaftet werden sollten. Doch eine Teilliste der Namen erschien erst heute im Jingbao. Ein solcher Plan ist durchaus vorstellbar in den Köpfen von Leuten wie Zhang Shizhao, dem derzeitigen Generalsekretär der Regierung Duan Qiruis (段祺瑞). Dass politische Verbrecher sich auf über fünfzig belaufen, wäre fürwahr ein großartiges Schauspiel für die Republik China. Und da es sich vermutlich zumeist um Lehrkräfte handelt — wenn sie allesamt über fünfzig „feine Posten" räumten, aus Peking flöhen und anderswo eine Schule eröffneten, das wäre wahrhaftig ein amüsantes Vorkommnis für die Republik China.

Diese Schule sollte „Zusammenrottungs"-Schule heißen.

26. März.

I

Am 25. März, im fünfzehnten Jahr der Republik China — dem Tag, an dem die Staatliche Pekinger Frauen-Normaluniversität eine Trauerfeier für Fräulein Liu Hezhen (刘和珍) und Fräulein Yang Dequn (杨德群) abhielt, die am 18. vor dem Regierungssitz Duan Qiruis (段祺瑞) ums Leben gekommen waren — wanderte ich allein vor der Aula umher, als ich Fräulein Cheng begegnete, die auf mich zukam und fragte: „Herr Professor, haben Sie etwas für Liu Hezhen geschrieben?" Ich sagte: „Nein." Da ermahnte sie mich eindringlich: „Herr Professor, Sie sollten wirklich etwas schreiben; Liu Hezhen hat zu Lebzeiten Ihre Texte stets sehr gern gelesen."

Das wusste ich. Jede Zeitschrift, die ich herausgab, hatte stets einen recht dürftigen Absatz, vermutlich weil sie stets einen Anfang, aber kein Ende nahmen. Doch selbst unter solch schwierigen Lebensumständen hatte eine Person entschlossen die Mangyuan für ein ganzes Jahr abonniert — und das war sie. Auch ich hatte schon lange das Bedürfnis verspürt, etwas zu schreiben, obgleich dies für die Toten keinerlei Bedeutung hat; für die Lebenden jedoch ist es wohl das Äußerste, was man tun kann. Könnte ich glauben, dass es wahrhaftig so etwas wie einen „Geist im Himmel" gibt, fände ich natürlich größeren Trost — doch wie die Dinge jetzt liegen, ist dies das Äußerste, was man tun kann.

Aber mir fehlen tatsächlich die Worte. Ich habe nur das Gefühl, dass der Ort, an dem ich lebe, nicht die Menschenwelt ist. Das Blut von über vierzig jungen Menschen flutet um mich herum, macht mir das Atmen, das Sehen, das Hören schwer — wo sollen da noch Worte herkommen? Ein langes Lied anstelle des Weinens anstimmen — das kann man erst, wenn der Schmerz sich gelegt hat. Und die hinterlistigen Argumente einiger sogenannter Gelehrter und Literaten seither haben mich nur noch trauriger gemacht. Ich bin über die bloße Wut hinaus. Ich werde diese dichte, pechschwarze Trauer einer unmenschlichen Welt bis zur Neige kosten; mit meinem größten Schmerz werde ich Zeugnis ablegen vor dieser unmenschlichen Welt, damit sie sich an meinem Leid ergötze, und dies als bescheidene Opfergabe vor dem Geiste der Dahingegangenen darbieten.

II

Der wahre Kämpfer wagt es, dem trostlosesten Dasein ins Angesicht zu blicken, wagt es, dem strömenden Blut standzuhalten. Was für ein Leidender und Glückseliger ist das? Doch das Schicksal plant gewöhnlich für die Mittelmäßigen: mit dem Verrinnen der Zeit wäscht es die alten Spuren fort und hinterlässt nur einen blassroten Blutfleck und eine undeutliche Trauer. Inmitten dieses blassroten Blutflecks und dieser undeutlichen Trauer wird den Menschen ein vorübergehendes, gestohlenes Dasein gewährt, um diese Welt zu erhalten, die menschlich scheint und es doch nicht ist. Ich weiß nicht, wann eine solche Welt ihr Ende finden wird!

Wir leben noch immer in solch einer Welt; auch ich hatte schon lange das Bedürfnis verspürt, etwas zu schreiben. Seit dem 18. März sind bereits zwei Wochen vergangen; der Erlöser namens Vergessen wird bald herabsteigen — und ich habe allen Grund, jetzt etwas zu schreiben.

III

Unter den mehr als vierzig getöteten jungen Menschen war Fräulein Liu Hezhen meine Studentin. Was das Wort „Studentin" betrifft — ich habe stets so gedacht und gesprochen, doch jetzt zögere ich, denn ich sollte ihr meine Trauer und meinen Respekt darbringen. Sie war nicht eine Studentin von „mir, der ich mich nur bis heute durchs Leben geschleppt habe"; sie war eine junge Chinesin, die für China gestorben ist.

Ihr Name fiel mir zum ersten Mal auf im Frühsommer letzten Jahres, als Frau Yang Yinyu (杨荫榆) Rektorin der Frauen-Normaluniversität war und sechs Funktionärinnen der studentischen Selbstverwaltung exmatrikulierte. Eine davon war sie; doch ich kannte sie nicht. Erst später — vielleicht schon nachdem Liu Baizhao (刘百昭) mit seinen männlichen und weiblichen Schergen die Studentinnen gewaltsam aus der Schule gezerrt hatte — zeigte mir jemand eine Studentin und sagte: „Das ist Liu Hezhen." Erst da konnte ich Namen und Person zusammenführen, und insgeheim war ich verwundert. Ich hatte mir stets vorgestellt, eine Studentin, die sich dem Druck nicht beugt und einer einflussreichen Rektorin Widerstand leistet, müsste, wie auch immer, etwas Unbeugsames und Scharfzüngiges an sich haben. Aber sie lächelte stets, mit einem sehr sanften Wesen. Als sie sich in den Zongmao-Hutong zurückgezogen hatten, um dort in gemieteten Räumen Unterricht zu halten, kam sie erstmals in meine Vorlesungen, und so sahen wir uns häufiger — doch sie lächelte stets, mit einem sehr sanften Wesen. Als die Universität in ihren alten Zustand zurückkehrte und die früheren Lehrkräfte ihre Pflicht als erfüllt ansahen und sich nacheinander zurückzuziehen begannen, sah ich sie besorgt um die Zukunft ihrer Alma Mater, so bedrückt, dass ihr die Tränen kamen. Danach schienen wir uns nicht mehr zu begegnen. Zusammenfassend: In meiner Erinnerung war jenes letzte Mal unser Abschied.

IV

Am Morgen des 18. erfuhr ich erst, dass an jenem Vormittag eine Massenpetition beim Regierungssitz stattfinden sollte. Am Nachmittag kam die schreckliche Nachricht: Die Wache hatte tatsächlich geschossen, es gab mehrere Hundert Tote und Verwundete, und Fräulein Liu Hezhen befand sich unter den Opfern. Doch ich war so ungläubig, dass ich diese Berichte fast bezweifelte. Ich habe den Chinesen stets die schlimmste Bosheit zugetraut, doch ich hatte nicht damit gerechnet, noch konnte ich glauben, dass sie zu solchen Tiefen der Niedertracht und Grausamkeit fähig wären. Wie konnte zudem die stets lächelnde, sanfte Fräulein Liu Hezhen grundlos vor dem Tor des Regierungssitzes verbluten?

Doch noch am selben Tage wurde es als Tatsache erwiesen, und der Beweis war ihr eigener Leichnam. Da war noch ein weiterer — der von Fräulein Yang Dequn. Und überdies wurde erwiesen, dass dies nicht bloß Töten, sondern regelrechter Lustmord war, denn auf ihren Körpern fanden sich noch die Spuren von Knüppelschlägen.

Doch die Duan-Regierung erließ eine Verfügung, in der sie „Aufrührer" genannt wurden! Und sogleich folgten Gerüchte, sie seien von anderen benutzt worden.

Das Grauen hat meine Augen schon so gequält, dass ich nicht mehr hinschauen kann; die Gerüchte haben meine Ohren so gequält, dass ich nicht mehr zuhören kann. Was soll ich noch sagen? Ich begreife nun, warum untergehende Völker stumm und still zugrunde gehen. Schweigen, oh, Schweigen! Wer nicht im Schweigen ausbricht, wird im Schweigen untergehen.

V

Doch ich habe noch etwas zu sagen.

Ich war nicht selbst dabei; man erzählte mir, sie, Fräulein Liu Hezhen, sei damals freudig aufgebrochen. Natürlich — es war nur eine Petition; wer nur ein wenig Menschlichkeit besitzt, hätte niemals eine solche Falle vermutet. Doch vor dem Regierungssitz traf sie eine Kugel, die von hinten eindrang, schräg durch Herz und Lunge ging — bereits eine tödliche Wunde, obgleich sie nicht sofort starb. Ihre Begleiterin Zhang Jingshu (张静淑) versuchte, sie aufzuheben, wurde von vier Kugeln getroffen, eine davon aus einer Pistole, und fiel auf der Stelle. Ihre Begleiterin Yang Dequn versuchte ebenfalls, sie aufzuheben, und wurde gleichfalls getroffen — die Kugel trat in die linke Schulter ein, durchdrang die Brust und trat rechts wieder aus — auch sie fiel auf der Stelle. Doch Liu Hezhen konnte sich noch aufsetzen, worauf ein Soldat ihr zwei wuchtige Schläge mit einem Knüppel auf Kopf und Brust versetzte, und dann war sie tot.

Die stets lächelnde, sanfte Fräulein Liu Hezhen ist tatsächlich tot — dies ist wahr, ihr eigener Leichnam bezeugt es. Die mutige und selbstlose Fräulein Yang Dequn ist ebenfalls tot — ihr eigener Leichnam bezeugt es. Nur die ebenso mutige und selbstlose Fräulein Zhang Jingshu stöhnt noch im Krankenhaus. Als drei Frauen gelassen durch den konzentrierten Kugelhagel schritten, jene Kugeln, die von der Zivilisation erfunden wurden — welch erschütternde Größe! Die ruhmreichen Heldentaten der chinesischen Soldaten bei der Metzelei von Frauen und Kindern, die militärischen Verdienste der Acht-Mächte-Allianz bei der Züchtigung von Studenten — sie alle wurden leider von diesen wenigen Blutspuren zunichtegemacht.

Doch die Mörder, chinesische wie ausländische, tragen tatsächlich den Kopf hoch, ohne zu merken, dass ein jedes ihrer Gesichter mit Blut befleckt ist...

VI

Die Zeit verrinnt stetig, die Straßen bleiben so friedlich wie eh und je. Ein paar begrenzte Leben zählen in China nichts — allenfalls bieten sie gutmütigen Müßiggängern Gesprächsstoff nach dem Essen oder liefern böswilligen Müßiggängern den Keim für „Gerüchte". Was darüber hinausgehende tiefere Bedeutung betrifft, finde ich sie sehr gering, denn dies war in Wahrheit nichts weiter als eine Petition Unbewaffneter. Die Geschichte des blutigen Vormarschs der Menschheit gleicht der Entstehung von Kohle: Einst wurden enorme Mengen Holz verbraucht, doch das Ergebnis war nur ein kleines Stück — und Petitionen haben darin keinen Platz, geschweige denn unbewaffnete.

Doch da nun einmal Blut geflossen ist, wird es sich natürlich, auch unwillkürlich, ausbreiten. Zumindest sollte es in die Herzen der Verwandten, Lehrer, Freunde und Geliebten einsickern, sodass, selbst wenn die Zeit es zu einem blassen Rot verblassen lässt, das lächelnde, sanfte Bild von einst inmitten der undeutlichen Trauer für immer bestehen bleibt. Tao Qian (陶潜) schrieb einst: „Verwandte mögen noch eine Weile trauern, / Andere haben schon wieder ihre Lieder angestimmt. / Was lässt sich über die Toten noch sagen? / Ihr Leib ruht bei den Hügeln." Wenn dies erreicht werden kann, ist es genug.

VII

Ich habe bereits gesagt: Ich habe den Chinesen stets die schlimmste Bosheit zugetraut. Doch diesmal übertraf einiges sogar meine Erwartungen. Erstens, dass die Machthaber so grausam sein konnten. Zweitens, dass die Gerüchtemacher zu solcher Niedertracht fähig waren. Drittens, dass chinesische Frauen der Gefahr mit solcher Fassung begegnen konnten.

Erst vergangenes Jahr habe ich zum ersten Mal miterlebt, wie chinesische Frauen handelten, und obgleich es nur wenige waren, haben mich ihre fähige Entschlossenheit und ihr unbeugsamer Geist immer wieder mit Bewunderung erfüllt. Was diese Gelegenheit betrifft, als sie im Kugelregen einander retteten und selbst vor dem Opfer des eigenen Lebens nicht zurückschreckten — dies ist ein umso stärkerer Beweis dafür, dass der Mut und die Entschlossenheit der chinesischen Frauen, obwohl sie Jahrtausende lang durch Ränke und Verschwörungen unterdrückt wurden, am Ende niemals erloschen sind. Sucht man nach der Bedeutung dieser Opfer für die Zukunft, so liegt sie hierin.

Wer sich nur so durchs Leben schleppt, mag inmitten des blassroten Blutflecks undeutlich eine schwache Hoffnung erkennen; der wahre Kämpfer wird umso entschlossener voranschreiten.

Ach! Mir fehlen die Worte, doch hiermit gedenke ich Fräulein Liu Hezhen!

I

Vom Petitionieren habe ich nie etwas gehalten — doch nicht aus Angst vor einem Massaker wie dem vom 18. März. Ein solches Massaker hatte ich mir wahrhaftig nicht einmal erträumt, obgleich ich meine Landsleute gewöhnlich mit der Denkweise eines „Federfuchsers mit vergifteter Feder" betrachte. Ich wusste nur, dass sie abgestumpft sind, ohne Gewissen, und dass es sich nicht lohnt, ihnen zuzureden — und erst recht nicht durch Petitionen, und erst recht nicht unbewaffnet — doch ich hatte solch hinterhältige Grausamkeit nicht erwartet. Diejenigen, die es hätten voraussehen können, waren wohl nur Duan Qirui (段祺瑞), Jia Deyao (贾德耀), Zhang Shizhao (章士钊) und ihresgleichen. Das Leben von siebenundvierzig jungen Männern und Frauen wurde durch blanken Betrug genommen — es war schlicht und einfach Mord durch Lockung.

Gewisse Kreaturen — wie soll ich sie nennen? Mir fällt kein Wort ein — sagten: Die Anführer der Massen sollten die moralische Verantwortung tragen. Diese Kreaturen scheinen einzuräumen, dass es rechtens sei, auf eine unbewaffnete Menge zu schießen, dass der Platz vor dem Regierungssitz ein „Todesacker" war und die Toten sich freiwillig in die Falle begeben hätten.

Die Anführer der Massen standen in keinem telepathischen Einvernehmen mit Duan Qirui und seinesgleichen, noch waren sie in geheime Absprachen verwickelt — wie hätten sie solch hinterhältige Brutalität ahnen können? Solche Brutalität ist etwas, das jeder, der nur einen Funken Menschlichkeit besitzt, sich nie und nimmer hätte vorstellen können.

Ich meine, wenn man den Anführern der Massen einen Fehler anlasten will, so gibt es nur zwei Punkte: erstens, dass sie Petitionen noch für nützlich hielten; zweitens, dass sie zu gut von ihren Gegnern dachten.

II

Aber auch das Obige ist leicht im Nachhinein gesagt. Ich denke, bevor dieses Ereignis tatsächlich eintrat, hätte vermutlich niemand erwartet, dass sich eine solche Tragödie entfalten würde — allenfalls rechnete man mit der gewohnten Vergeblichkeit. Nur gelehrte und kluge Leute konnten im Voraus erkennen, dass jede Petition auf den Tod hinausläuft.

Professor Chen Yuan (陈源) schrieb in seinen „Plaudereien": „Wenn wir unseren Aktivistinnen rieten, sich künftig weniger an Massenbewegungen zu beteiligen, würden sie gewiss sagen, wir verachteten sie, weshalb wir uns nicht zu viel einzumischen wagen. Aber was unmündige Jungen und Mädchen betrifft, können wir nicht umhin zu hoffen, dass sie sich künftig nicht mehr an irgendwelchen Bewegungen beteiligen." (Moderne Rundschau, Nr. 68.) Warum? Weil die Teilnahme an verschiedenen Bewegungen bedeutet — wie dieses Mal —, „sich in einen Kugelhagel zu wagen und die Qualen des Zertrampeltwerdens, des Verwundetwerdens und des Todes zu erleiden".

Diesmal wurden siebenundvierzig Leben aufgewandt, um eine einzige Erkenntnis zu erkaufen: dass der Platz vor dem Regierungssitz des eigenen Landes ein Ort des „Kugelhagels" ist und dass, wer dort sterben möchte, warten sollte, bis er volljährig ist und aus freiem Willen geht.

Ich meine, dass „Aktivistinnen" und „unmündige Jungen und Mädchen" wohl kaum in große Gefahr geraten würden, wenn sie an Schulsportfesten teilnähmen. Was aber das Petitionieren im „Kugelhagel" betrifft — selbst erwachsene männliche Aktivisten sollten sich dies genau merken und fortan davon absehen!

Man sehe sich an, wie die Dinge jetzt stehen. Nichts weiter als ein paar Gedichte und Aufsätze mehr, ein paar Gesprächsthemen mehr für Müßiggänger. Einige Prominente und irgendwelche Obrigkeiten verhandeln über Begräbnisplätze — aus der großen Petition ist eine kleine geworden. Beerdigung ist natürlich der passendste Abschluss. Doch wie seltsam: es ist, als hätten diese siebenundvierzig Toten im Alter keinen Begräbnisplatz zu finden gefürchtet und seien eigens gekommen, um sich ein Stückchen Staatsland zu sichern. Der Wanshengyuan ist so nah, und doch sind vor den Gräbern der Vier Märtyrer noch drei Grabsteine ohne eine einzige eingemeißelte Schrift — wie viel mehr gilt das für einen so abgelegenen Ort wie den Yuanmingyuan.

Wenn die Toten nicht in den Herzen der Lebenden begraben werden, dann sind sie wahrhaftig und vollkommen tot.

III

Reformen kommen natürlich häufig nicht ohne Blutvergießen aus, doch Blutvergießen ist keineswegs gleichbedeutend mit Reform. Der Einsatz von Blut ist wie der Einsatz von Geld: Geiz taugt freilich nichts, doch Verschwendung ist ein großer Fehler.

Ich empfinde tiefe Trauer für die Opfer dieses Opfergangs.

Ich hoffe nur, dass solches Petitionieren fortan aufhört.

Petitionen sind zugegebenermaßen in jedem Land eine alltägliche Angelegenheit, die nicht zum Tode führen muss; doch wir wissen nun, dass China die Ausnahme ist — es sei denn, man könnte den „Kugelhagel" beseitigen. Ordnungsgemäße Kampftaktik setzt ebenfalls voraus, dass der Gegner als Krieger kämpft. Das Ende der Han-Dynastie war angeblich noch eine Zeit, da die Herzen der Menschen recht altertümlich schlugen — man verzeihe mir ein Zitat aus dem Roman: Als Xu Chu (许褚) mit nacktem Oberkörper in die Schlacht zog, traf ihn sogleich eine ganze Reihe von Pfeilen. Und Jin Shengtan (金圣叹) lachte über ihn und sprach: „Wer hat dir gesagt, du sollst mit nacktem Oberkörper kämpfen?" Was aber unsere heutige Zeit betrifft, in der so viele Feuerwaffen erfunden wurden, da kämpft man aus Schützengräben. Das geschieht nicht aus Geiz mit dem Leben, sondern aus der Weigerung, Leben zu verschwenden, denn das Leben eines Soldaten ist kostbar. An Orten, wo es wenige Soldaten gibt, ist ihr Leben umso kostbarer. „Kostbar" heißt nicht „sicher zu Hause aufbewahrt", sondern dass mit kleinem Einsatz der größtmögliche Gewinn erzielt werden soll — zumindest muss das Geschäft aufgehen. Einen Feind in einem Blutstrom zu ertränken, eine Lücke mit den Leichen der Kameraden zu füllen — das sind bereits abgedroschene Phrasen. Betrachtet man es aus der Perspektive der modernsten Taktik, welch enormer Verlust wäre das.

Das Vermächtnis, das die diesmal Gefallenen den Nachkommenden hinterlassen, besteht darin, vielen Kreaturen die menschliche Maske vom Gesicht gerissen und ihre unerwartet heimtückischen Herzen enthüllt zu haben, und jenen, die den Kampf fortsetzen, andere Methoden des Kampfes zu lehren.

2. April.

Abschnitt 17

Zwischen Peking und Tianjin wurden viele Schlachten, große wie kleine, geschlagen, und wer weiß wie viele Soldaten fielen — alles im Namen der „Bekämpfung der Roten". Vor dem Regierungssitz wurden zwei Salven abgefeuert, siebenundvierzig Bittsteller getötet und über hundert verwundet; gegen fünf Personen, darunter Xu Qian (徐谦), wurden Haftbefehle erlassen, weil sie „Aufrührer angeführt" hätten — alles im Namen der „Bekämpfung der Roten". Flugzeuge aus Fengtian überflogen dreimal den Himmel über Peking, warfen Bomben ab, töteten zwei Frauen und verwundeten einen kleinen gelben Hund — alles im Namen der „Bekämpfung der Roten".

Ob die zwischen Peking und Tianjin gefallenen Soldaten, die beiden in Peking durch Bomben getöteten Frauen und der durch Bomben verwundete kleine gelbe Hund tatsächlich „Rote" sind — dazu gab es keinen „amtlichen Erlass", und wir einfachen Leute können es nicht wissen. Was die siebenundvierzig vor dem Regierungssitz Erschossenen betrifft, so besagte der erste „amtliche Erlass" bereits, es habe „versehentliche Opfer" gegeben.

Die Staatsanwaltschaft des Bezirks Peking übersandte daraufhin ein amtliches Schreiben, in dem es hieß: „Der Zweck dieser Versammlung und Petition war ordnungsgemäß, und es gab kein unangemessenes Verhalten." Und dann beschloss der Staatsrat, „großzügige Entschädigungen in Erwägung zu ziehen". Wenn dem so ist, wohin sind dann die „Aufrührer" verschwunden, die die Xu Qians angeführt haben? Besaßen sie alle Zaubertalisman, die Kugeln und Granaten abwehren können?

Zusammenfassend: „Bekämpft" wurde zweifellos — aber wo sind die „Roten"?

Und wo die „Roten" sind, das lassen wir einmal beiseite. Letztlich sieht es so aus: Die „Märtyrer" sind bestattet, die Xu Qians im Exil, und zwei Sitze im Ausschuss für die russische Entschädigungszahlung sind vakant. Am 6. berichtete das Jingbao:

Und da war noch eine andere Nachricht mit der Überschrift „Fünf Privatuniversitäten interessieren sich ebenfalls für den Ausschuss zur russischen Entschädigung".

Der Tod von siebenundvierzig Personen hat dem „chinesischen Bildungswesen" wahrlich keinen geringen Dienst erwiesen. „Großzügige Entschädigung" — wer wollte da widersprechen?

Von nun an und in Zukunft: Dürfen wir hoffen, dass man in den „chinesischen Bildungskreisen" Andersdenkende nicht mehr als „Rubel-Partei" brandmarkt?

6. April.

1

Das in Tianjin gelagerte Papier kann nicht nach Peking transportiert werden; selbst das Drucken von Büchern ist vom Krieg erheblich betroffen. Meine alte Sammlung verschiedener Aufsätze, die Huagai-Sammlung, wurde vor zwei Monaten in Druck gegeben, doch Satz und Korrektur sind noch nicht einmal zur Hälfte fertig.

Leider wurde zuerst eine Vorankündigung veröffentlicht, die Professor Chen Yuans (陈源) „Gegenanzeige" hervorrief —

„Ich kann nicht, weil ich Herrn Lu Xuns Charakter nicht respektiere, davon absehen, seine Erzählungen als gut zu bezeichnen; noch kann ich, weil ich seine Erzählungen bewundere, daraufhin seine übrigen Schriften loben. Ich finde, dass seine Miszellen, abgesehen von zwei oder drei Stücken in Heißer Wind, wirklich keinen Lesewert besitzen." (Moderne Rundschau Nr. 71, „Plaudereien".)

Wie überaus gerecht! So bin auch ich dem „das Heute ist schlechter als das Gestern" anheimgefallen; der Absatz der Huagai-Sammlung dürfte verglichen mit dem Heißen Wind wohl eher pessimistisch ausfallen. Überdies stellt sich heraus, dass mein Erzählungsschreiben mit dem „Charakter" gar nichts zu tun hat. Eine Art von Schriftstellerei, die „charakterlos" ist, wie Zeitungsberichte, findet dennoch die „Bewunderung" des Professors. China scheint immer fantastischer und bizarrer zu werden — und so werden vielleicht jene Miszellen, die „wirklich keinen Lesewert besitzen", doch weiterhin existieren.

2

Der Verfasser des berühmten Romans Don Quijote, M. de Cervantes, war gewiss arm — aber die Behauptung, er habe einem Bettler geglichen, ist lediglich eine unter chinesischen Gelehrten besonders verbreitete Art von Gerücht. Er beschreibt, wie Don Quijote durch die Lektüre von Ritterromanen den Verstand verlor und selbst auszog, um als fahrender Ritter Unrecht zu bekämpfen. Seine Angehörigen, die wussten, dass die Bücher schuld waren, holten den Barbier von nebenan, um sie zu begutachten. Der Barbier wählte einige gute aus, die er behielt, und die übrigen wurden alle verbrannt. Verbrannt, glaube ich — ich erinnere mich nicht mehr genau; auch nicht, wie viele es waren. Man stelle sich vor, die Autoren jener „guten Bücher", die die Auswahl überstanden, dürften beim Anblick der Bücherliste im Roman wohl errötet und bitter gelächelt haben.

Obgleich China immer fantastischer und bizarrer zu werden scheint — ach! Nicht einmal ein „bitteres Lächeln" wird uns vergönnt.

3

Jemand sandte mir einen Eilbrief aus der Provinz, um sich nach meinem Wohlergehen zu erkundigen. Er war mit den Verhältnissen in Peking nicht vertraut und auf die Gerüchte hereingefallen.

Die Gerüchtepresse in Peking geht in ununterbrochener Linie zurück bis auf Yuan Shikais (袁世凯) Kaisertitel-Anmaßung, Zhang Xuns (张勋) Restauration und Zhang Shizhaos (章士钊) „Bereinigung des akademischen Klimas" — es war stets so. Natürlich ist es auch jetzt so.

Der erste Schritt lautet: Die und die Seite beabsichtigt, die und die Schule zu schließen und den und den zu verhaften. Dies wird fabriziert, damit die betreffende Schule und die betreffenden Personen es sehen — um sie einzuschüchtern.

Der zweite Schritt lautet: Die und die Schule ist schon leer, der und der ist schon geflohen. Dies wird fabriziert, damit die betreffende Seite es sieht — um sie aufzuhetzen.

Und ein weiterer Schritt lautet: Die und die Seite hat bereits Schule A durchsucht und wird nun Schule B durchsuchen. Dies soll Schule B einschüchtern und die betreffende Seite aufhetzen.

„Wer zeitlebens nichts Unrechtes getan hat, erschrickt nicht, wenn man ihm um Mitternacht an die Tür klopft." Wenn Schule B kein schlechtes Gewissen hat, wie kann sie dann eingeschüchtert werden? Doch gemach. Es folgt noch ein weiterer Schritt: Schule B hat letzte Nacht die ganze Nacht hindurch sämtliche bolschewistischen Bücher verbrannt.

Daraufhin stellt Schule A richtig, sie sei niemals durchsucht worden; und Schule B stellt richtig, sie besitze keine derartigen Bücher.

4

Und so quartieren sich selbst die moralhütenden Journalisten, die umsichtigen Universitätsrektoren im Sechs-Nationen-Hotel ein; die großen Zeitungen, die Gerechtigkeit predigen, nehmen ihre Schilder ab; die Schulpförtner verkaufen die Moderne Rundschau nicht mehr. Man wähnt sich schon beim „Feuer am Kunlun-Berg, wo Jade und Steine gleichermaßen verbrennen".

In Wirklichkeit wird es wohl nicht so weit kommen, denke ich. Allerdings: Gerüchte sind tatsächlich die Tatsachen, die sich die Gerüchtemacher selbst in ihrem Herzen wünschen. Durch sie können wir die Gedanken und das Gebaren einer gewissen Sorte Menschen beobachten.

5

Im neunten Jahr der Republik China, Juli: Der Zhili-Anhui-Krieg begann. Im August war die Anhui-Armee vernichtet, und Xu Shuzheng (徐树铮) sowie acht weitere flohen in die japanische Gesandtschaft. Damals gab es noch eine kleine Ausschmückung: einige aufrechte Ehrenmänner — nicht dieselben aufrechten Ehrenmänner von heute — zogen los, um bei den Zhili-Militärmachthabern vorzusprechen, und baten sie, die Reformdenker hinzurichten. Letztlich kam nichts dabei heraus; selbst dieses Vorkommnis ist längst aus dem Gedächtnis der Menschen verschwunden. Aber wenn man die Pekinger Tageszeitung vom August jenes Jahres durchblättert, findet man dort noch eine große Anzeige voller altertümlich-eleganter Sentenzen darüber, wie ein großer Held nach errungenem Sieg die Irrlehren hinwegfegen und die Ketzer hinrichten müsse.

Jene Anzeige trug Unterschriften, die ich hier nicht zu nennen brauche. Aber verglichen mit den heutigen Gerüchtemachern, die sich ausschließlich im Dunkeln verstecken, kann man sich des Eindrucks nicht erwehren, dass „das Heute schlechter ist als das Gestern".

Ich denke, vor hundert Jahren war es besser als heute, vor tausend Jahren besser als vor hundert, vor zehntausend Jahren besser als vor tausend... Besonders in China trifft dies vielleicht tatsächlich zu.

6

In den Ecken der Zeitungen liest man oft eindringliche Ermahnungen an die Jugend: Jedes beschriebene Blatt schonen; sich der Nationalen Studien widmen; Ibsen war so, Romain Rolland war so. Die Zeiten und die Sprache haben sich geändert, doch der Grundgehalt kommt mir sehr bekannt vor: genau wie die Ermahnungen der Alten, die ich in meiner Kindheit hörte.

Dies könnte ein Gegenbeweis zu „das Heute ist schlechter als das Gestern" sein. Aber es gibt zu allem auf der Welt Ausnahmen, und was die im vorigen Abschnitt behandelte Angelegenheit betrifft, mag auch dies als eine solche Ausnahme gelten.

6. Mai.

Abschnitt 19

— Und dennoch ohne Blüten.

Weil die Yusi (Fäden der Sprache) ihr Format auf eine mittlere Ausgabe umstellen will, möchte ich den alten Titel nicht mehr verwenden und ringe mich daher zu einem außerordentlichen Kraftakt durch, um „neue Rosen" zu schreiben.

— Werden sie diesmal endlich blühen?

— Summ, summ — wohl kaum.

Ich bin mir schon seit einiger Zeit einigermaßen bewusst, dass ich im Grunde egozentrisch bin. Die Grundsätze, die ich erörte, sind Grundsätze, „wie ich sie sehe"; die Zustände, die ich schildere, sind Zustände, wie ich sie beobachtet habe. Man erzählt mir, dass vor einem Monat die Aprikosenblüten und die Pfirsichblüten alle geblüht haben. Ich habe sie nicht gesehen; also erkenne ich nicht an, dass es Aprikosenblüten und Pfirsichblüten gab.

— Dennoch existieren diese Dinge. — werden die Gelehrten wohl sagen.

— Gut! Dann soll es so sein. — Dies ist meine ehrerbietige Antwort an die Gelehrten.

Gewisse Prediger der „Gerechtigkeit" sagen, meine Miszellen hätten keinerlei Wert. Das ist gewiss. In Wahrheit haben sie, wenn sie meine Miszellen lesen, bereits ihre eigene Seele verloren —

Vorausgesetzt, sie besitzen eine. Wenn meine Worte den Predigern der „Gerechtigkeit" munden würden, wäre ich dann nicht selbst Mitglied des „Vereins zur Aufrechterhaltung der Gerechtigkeit" geworden? Wäre ich dann nicht er und alle übrigen Mitglieder geworden? Wären meine Worte dann nicht gleichbedeutend mit ihren Worten? Wären viele Personen und viele Reden dann nicht gleichbedeutend mit einer einzigen Person und einer einzigen Rede?

Gerechtigkeit gibt es nur eine. Doch wie ich höre, haben sie diese längst in Beschlag genommen, sodass ich bereits gar nichts mehr besitze.

Diesmal soll es wohl besonders viele „ausländische Flaggen in der Stadt Peking" gegeben haben, genug, um die Gelehrten zur Empörung zu bringen: „...Was das Gebiet jenseits der Grenzen des Gesandtschaftsviertels betrifft, so darf dort, ob Chinese oder Ausländer, niemand ausländische Flaggen entleihen und aufstellen, um sie als Schutzzeichen für Leib und Eigentum zu verwenden." Das ist völlig richtig. Als „Schutzzeichen für Leib und Eigentum" haben wir unsere eigenen „Gesetze".

Wenn man sich dennoch nicht sicher fühlt, dann verwende man eine verlässlichere Flagge: die Rote-Swastika-Flagge. Zwischen Chinesischem und Ausländischem angesiedelt, jenseits von „Schamlosigkeit" und Scham — fürwahr eine vortreffliche Flagge!

Seit dem Ende der Qing-Dynastie hängen die Schilder mit der Aufschrift „Keine politischen Gespräche" in Wein- und Gaststuben, und bis heute sind sie nicht gemeinsam mit den Zöpfen abgeschafft worden. Daher befinden sich zu gewissen Zeiten diejenigen, die zur Feder greifen, in einer schwierigen Lage.

Doch gerade zu solchen Zeiten kann man eine interessante Erscheinung beobachten: Texte, die von jenen verfasst werden, die darauf hoffen, dass andere durch ihre Texte ins Verderben geraten.

Die Klugheit der klugen Leute wird von Tag zu Tag klüger. Sie sagen, die am 18. März getöteten Studenten verdienten Mitgefühl, denn sie habe eigentlich gar nicht gehen wollen und sei von ihren Lehrern angestiftet worden. Sie sagen, „jene, die direkt oder indirekt das Geld Sowjetrusslands verwenden", verdienten Verständnis, denn „sie selbst können hungern, aber ihre Frauen und Kinder können doch nicht ohne Essen sein!" Man schiebt A beiseite, während man B in die Falle lockt; man verzeiht die Umstände, während man die Schuld als Tatsache festschreibt. Und vor allem werden die Handlungen und Überzeugungen dieser Leute als völlig wertlos dargestellt.

Doch wie ich höre, waren Zhao Mengfus (赵子昂) Pferdebilder letztlich Spiegelbilder seiner eigenen Gestalt.

Weil „Frauen und Kinder nicht ohne Essen sein können", ergibt sich natürlich die „Frage der Geburtenkontrolle". Aber als seinerzeit Frau Sanger nach China kam, schlugen „gewisse Aktivisten" großen Lärm und behaupteten, sie wolle die chinesische Rasse ausrotten.

Ehelosigkeit stößt noch heute bei vielen auf Widerstand, und Geburtenkontrolle ist undurchführbar. Für bettelarme Ehrenmänner ist die beste Methode gegenwärtig, so meine ich, keine andere, als eine reiche Frau zur Ehegattin zu nehmen.

Ich will das ganze Geheimnis restlos preisgeben: Mündlich muss man natürlich sagen, es geschehe aus „Liebe".

Das „sowjetrussische Geld" — 100.000 Yuan — hat diesmal tatsächlich einen Streit zwischen dem Bildungsministerium und der Bildungswelt ausgelöst, denn jeder will seinen Anteil. Auch dies geschieht vielleicht um der „Frauen und Kinder" willen. Doch diese Rubel und jene Rubel sind nicht dieselben. Diese sind die zurückgezahlte Boxerentschädigung — der Nachlass der „Unterstützt die Qing, vernichtet die Ausländer"-Boxer und des Einmarschs der alliierten Streitkräfte in Peking. Das Datum ist leicht zu merken: Ende des neunzehnten Jahrhunderts, 1900. Sechsundzwanzig Jahre später verwenden wir „indirekt" das Geld der Boxer, um unsere „Frauen und Kinder" zu ernähren. Wenn der Großmeister der Boxer einen Geist im Himmel hat, muss er sich wohl verblüfft und entleert fühlen.

Und auch das Geld, das verschiedene Nationen für „kulturelle Unternehmungen" in China verwenden, stammt aus ebendiesem Fonds...

23. Mai.

Abschnitt 20

Als ich vor ein paar Jahren Heisse Winde zusammenstellte, hegte ich noch das, was die feinen Herren eine "wohlmeinende Gesinnung" nennen wuerden, und strich etliche Aufsaetze. Doch einen hatte ich eigentlich aufnehmen wollen; da mir das Manuskript abhanden gekommen war, musste ich ihn notgedrungen weglassen. Nun ist er tatsaechlich wieder aufgetaucht. Wenn Heisse Winde nachgedruckt wird, koennte ich diesen Aufsatz hinzufuegen, eine Anzeige schalten und die Leser, die aberglaeubisch an meinen Texten haengen, dazu bringen, noch ein Exemplar zu kaufen - das waere fuer mich nicht ohne Nutzen. Aber lassen wir das, das waere wirklich nicht sehr unterhaltsam.

Besser, ich veroeffentliche ihn hier noch einmal, damit er spaeter in einem dritten Band vermischter Eindruecke aufgenommen wird - man betrachte ihn als Nachtrag.

Es betrifft Herrn Zhang Shizhao (章士釗) -

"Zwei Pfirsiche toeteten drei Gelehrte" Herr Zhang Xingyan (章行嚴) kritisierte in Shanghai die von ihm so bezeichnete "neue Kultur" und argumentierte, "Zwei Pfirsiche toeteten drei Krieger" (er tao sha san shi) sei vorzueglich, waehrend "Zwei Pfirsiche toeteten drei Gelehrte" (liang ge taozi shale san ge dushuren) entsprechend schlecht sei - und schloss daraus, dass die neue Kultur "sollte dem nicht auch ein Ende gemacht werden?" Dem mag man allerdings ein Ende machen! "Zwei Pfirsiche toeteten drei Krieger" ist keineswegs eine entlegene Anspielung; man findet sie haeufig in den Buechern der alten Kultur. Da es im Gedicht aber heisst: "Wer ersann diese List? Der Kanzler Yanzi aus Qi" - schauen wir uns das Yanzi Chunqiu an.

Vom Yanzi Chunqiu gibt es jetzt eine Shanghaier Lithographie-Ausgabe, die leicht zu beschaffen ist, und die besagte klassische Erzaehlung steht in Band zwei dieser Ausgabe. Die Kurzfassung: "Gongsun Jie (公孫接), Tian Kaijiang (田開疆) und Gu Yezi (古冶子) dienten Herzog Jing (景公) und waren beruehmt fuer ihre Tapferkeit und Kraft beim Tigerkampf. Als Yanzi an ihnen vorbeiging und seinen Schritt beschleunigte, erhoben sich die drei nicht." Da hielt der alte Meister Yan dies fuer unhoeflich und sagte Herzog Jing, man muesse sie beseitigen. Die Methode bestand darin, Herzog Jing ihnen zwei Pfirsiche senden zu lassen mit den Worten: "Ihr drei moeget die Pfirsiche euren Verdiensten gemaess verzehren." Ach, und dann ging der Aerger los:

"Gongsun Jie blickte zum Himmel auf und seufzte: 'Yanzi ist ein weiser Mann. Wenn der Herzog nun unsere Verdienste abwaegen laesst und wir die Pfirsiche nicht nehmen, zeigen wir keinen Mut. Aber der Krieger sind viele und der Pfirsiche wenige - warum nicht die Verdienste abwaegen und die Pfirsiche essen? Ich habe einmal einen Tiger bezwungen und dann noch einen. Solche Verdienste wie die meinen berechtigen mich gewiss, einen Pfirsich zu essen, ohne ihn mit anderen zu teilen.' Er ergriff einen Pfirsich und stand auf.

"Tian Kaijiang sprach: 'Mit meiner Waffe habe ich zweimal ein Heer von drei Abteilungen zurueckgeschlagen. Solche Verdienste wie die meinen berechtigen mich gewiss, einen Pfirsich zu essen, ohne ihn mit anderen zu teilen.' Er ergriff einen Pfirsich und stand auf.

"Gu Yezi sprach: 'Einst begleitete ich meinen Herrn ueber den Fluss, als eine Riesenschildkroete das linke Vorspannpferd packte und in die Stroemung bei den Saeulenriffs zog. Damals war ich noch jung und konnte nicht gut schwimmen; ich tauchte unter, kaempfte mich hundert Schritt stromaufwaerts und neun Li stromabwaerts, erschlug die Schildkroete, hielt in der linken Hand den Schwanz des Vorspannpferdes und in der rechten den Kopf der Schildkroete und sprang hervor wie ein Kranich. Die Faehrleute sagten alle, es sei der Flussgott; doch seht - es war der Kopf einer grossen Schildkroete. Solche Verdienste wie die meinen berechtigen mich gewiss, einen Pfirsich zu essen, ohne ihn mit anderen zu teilen! Warum gebt ihr zwei eure Pfirsiche nicht zurueck?' Er zog sein Schwert und stand auf."

Buecher abzuschreiben ist wirklich laestig. Kurzum: die beiden Krieger schaemten sich, dass ihre Verdienste denen von Gu Yezi nicht gleichkamen, und brachten sich um; Gu Yezi wollte nicht allein weiterleben und brachte sich ebenfalls um. So kam es zu "Zwei Pfirsiche toeteten drei Krieger."

Ob diese drei Krieger in der alten Kultur bewandert waren oder nicht, wissen wir zwar nicht, aber da das Buch sagt, sie seien "fuer Tapferkeit und Kraft beruehmt" gewesen, kann man sie nicht als "Gelehrte" bezeichnen. Haette das Liang Fu Yin gesagt "Zwei Pfirsiche toeteten drei tapfere Krieger", waere es natuerlich klarer gewesen, aber leider handelt es sich um ein Fuenfsilbengedicht, das keine zusaetzlichen Zeichen erlaubt. So musste es "Zwei Pfirsiche toeteten drei Krieger" heissen - und so hat es auch Herrn Zhang Xingyan in die Irre gefuehrt, es als "Zwei Pfirsiche toeteten drei Gelehrte" zu deuten.

Die alte Kultur ist wirklich zu schwer verstaendlich, die klassischen Anspielungen sind wahrhaftig zu schwer zu behalten, und die zwei alten Pfirsiche haben wirklich allzu viel Unheil angerichtet: Nicht nur brachten sie damals drei Krieger ums Leben, sondern noch heute haben sie einen Gelehrten blamiert. "Sollte dem nicht auch ein Ende gemacht werden!"

Letztes Jahr erhielt ich wegen der Kontroverse um "jedes Mal schlimmer" (mei xia yu kuang) einige Belehrungen von jungen Leuten, die sich fuer gerecht hielten, und die meinten, weil Zhang mir meine "Sekretaersstelle" entzogen habe, truege ich ihm etwas nach. Nun muss ich hier eigens erklaeren: Dies wurde noch im September 1923 geschrieben und in der Beilage der Morgenpost veroeffentlicht. Damals war der Herausgeber der Beilage der Morgenpost noch nicht der "Dichterweise", der Herrn Tagore begleitet hatte, noch hatte die Zeitung die Mission uebernommen, andere in den Tod zu treiben und sich selbst zu erdrosseln, so dass sie gelegentlich noch Texte gewoehnlicher Leute wie mir veroeffentlichte. Und damals bestand zwischen mir und dieser Person, die spaeter als "Herr Einsame Paulownia" bekannt werden sollte, nicht der geringste "durch einen Seitenblick entstandene Groll."

Das "Motiv" war vermutlich nichts weiter als der Wunsch, der Verbreitung der Umgangssprache ein wenig zu helfen.

In diesen Zeiten, da "Unheil aus dem Mund kommt", will ich mich etwas gruendlicher verteidigen.

Manch einer wird vielleicht sagen, dieses Ausgraben alter Nachtraege gleiche dem "Schlagen eines Hundes, der ins Wasser gefallen ist" - ein recht "unreines Motiv". Doch ich denke, das trifft nicht zu. Zugegeben, verglichen mit den noch nicht weit zurueckliegenden Tagen, als Generalsekretaer Shizhao hinter den Kulissen die Faeden zog, oeffentliche Aemter zu privatem Vorteil missbrauchte, die Ermordung von Studenten plante und Haftbefehle gegen Andersdenkende erliess - waehrend die "aufrechten Edelmaenner" sich bald am Spott ueber die Flucht der Verfolgten beteiligten, bald "Herr Einsame Paulownia! Herr Einsame Paulownia!" mit schleimiger Waerme riefen -, herrscht in diesem Augenblick allerdings eine gewisse Verlassenheit. Doch meiner Ansicht nach ist er keineswegs ins Wasser gefallen. Er "residiert" lediglich in der Konzession. In Peking zeigen die Kreaturen, die er einst grossgezogen hat, immer noch die Zaehne und schwingen die Krallen; die Zeitungen, mit denen er sich verbuendet hat, verdrehen immer noch Recht und Unrecht; die Maedchenschule, die er herangezuechtet hat, wuehlt immer noch alles auf. Es bleibt seine Welt.

Einen kleinen Seitenhieb mit "Pfirsichen" zu versetzen - wie kann man das in einem Atemzug mit "einen Hund im Wasser schlagen" nennen?!

Und doch hat dieser "Herr Einsame Paulownia" sich in der Zeitschrift Jiayin tatsaechlich verteidigt und behauptet, es handele sich bloss um eine Kleinigkeit. Das stimmt - es ist bloss eine Kleinigkeit.

Sich ein wenig zu irren - was schadet das schon? Selbst wenn man Yanzi nicht kennte, wenn man den Staat Qi nicht kennte, waere China kein Schaden entstanden. Welcher Bauer versteht das Liang Fu Yin? Und dennoch kann die Landwirtschaft das Land retten. Aber ich denke, auch das hehre Unterfangen, die Umgangssprache anzugreifen, koennte man sich ersparen. Die Umgangssprache an die Stelle der Schriftsprache zu setzen ist, selbst wenn manches daran nicht ganz geglueckt sein mag, am Ende eben doch nur eine Kleinigkeit.

Zwar bin ich nie unter der Aegide des "Herrn Einsame Paulownia" gekrochen und hatte nicht die Ehre, die auf Tischen, Betten und Boeden verstreuten deutschen Buecher zu sehen, aber gelegentlich habe ich seine veroeffentlichte "Schriftsprache" gelesen und weiss, dass er im Grunde durchaus versteht: die Unzuverlaessigkeit des Rechts, die Wandelbarkeit moralischer Sitten, die Unvermeidlichkeit sprachlichen Wandels - all das versteht er recht gut. Wer es versteht und offen ausspricht, wird zum Reformer; wer es versteht, aber schweigt und dieses Wissen nutzt, um andere zu taeuschen, wird zum "Herrn Einsame Paulownia" und seinen "Genossen". Im Kern ist seine Verteidigung der Schriftsprache nichts weiter als das.

Wenn meine Diagnose stimmt, dann hat sich "Herr Einsame Paulownia" wohl auch die Volkskrankheit zugezogen, die Muessiges Geplauder "gewissen Patrioten" zuschreibt - die Last von "Frau, Konkubinen, Soehnen und Toechtern". Fortan sollte er wohl ein paar weitere deutsche Buecher kaufen und sich mit "Geburtenkontrolle" befassen.

24. Mai.

Abschnitt 21

Es war vor zwei oder drei Jahren, als mir zufaellig eine Notiz ueber He Dian im Ergaenzungskatalog des Shenbao-Verlags in die Haende fiel, gedruckt im fuenften Jahr der Guangxu-Aera (1879). Darin hiess es:

"He Dian, zehn Kapitel. Dieses Buch wurde von dem Voruebergehenden zusammengestellt, mit Kommentaren von Herrn Wirr-und-Konfus und einem Vorwort von Dem Friedlichen Gast. Unter den darin angefuehrten Figuren findet sich ein Lebender Geist, ein Armer Geist, ein Lebender Toter, eine Stinkende Blumendame und ein Fraeulein Seitenkammer - allein die Lektuere genügt bereits, um in schallendes Gelaechter auszubrechen. Betrachtet man zudem das Aufgezeichnete, so ist kein einziger Ausdruck darin, der nicht vulgaere Dorfsprache waere; aus Nichts Etwas machen, in der Hektik Musse stehlen. Die Sprache ist Geisterrede; die Personen tragen Geisternamen; die Handlungen bestehen darin, Geisterherzen zu oeffnen, Geisterfratzen aufzusetzen, Geisterfeuer zu angeln, Geisterspiele aufzufuehren und Geisterbuehnen zu errichten. Die Redensart lautet: 'Aus welchem Klassiker stammt dies?' Von nun an moege jeder, der vulgaere Sprache als Literatur verwendet, sagen: 'Es stammt aus dem He Dian,' und damit Schluss."

Da ich vermutete, dass es recht eigenartig sei, hielt ich danach Ausschau, fand es aber nicht. Chang Weijun (常維鈞), der viele Leute in den alten Buchlaeden kannte, wurde gebeten, danach zu suchen, doch auch vergeblich. Dieses Jahr teilte mir Bannong (半農) mit, er habe es zufaellig auf dem Changdian-Tempelmarkt gefunden und wolle es kollationieren, mit Interpunktion versehen und drucken lassen. Ich war erfreut, das zu hoeren. Danach schickte mir Bannong die Druckfahnen in Raten und sagte, er hoffe, ich wuerde ein kurzes Vorwort schreiben - er wusste, dass ich hoechstens kurze Vorworte zustande bringe. Dennoch zoegerte ich; ich fuehlte einfach, mir fehle die Begabung dafuer. Ich bin der Meinung, dass viele Aufgaben eine besondere Eignung desjenigen erfordern, der sie ausfuehrt. So kann etwa die Interpunktion nur Wang Yuanfang (汪原放) anvertraut werden, das Verfassen von Vorworten nur Hu Shizhi (胡適之) und das Verlegen nur der Yadong-Buchhandlung. Liu Bannong (劉半農), Li Xiaofeng (李小峰) und ich kommen dafuer einfach nicht in Frage. Und trotzdem beschloss ich, ein paar Worte zu schreiben. Warum? Einfach weil ich schliesslich beschlossen hatte, ein paar Worte zu schreiben.

Noch bevor ich begonnen hatte, gerieten wir in Kriegswirren, und inmitten von Kanonendonner und Geruechten war ich zutiefst beunruhigt und hatte keinen Sinn fuers Schreiben. Obendrein erfuhr ich, dass irgendwelche Literaten Bannong in irgendeiner Zeitung angegriffen hatten und sagten, wie unwuerdig die Werbung fuer He Dian sei - wer haette gedacht, dass ein Universitaetsprofessor so tief sinken koennte! Das machte mich recht betrueben, denn es rief mir andere Dinge in Erinnerung, und auch ich fand: "Wer haette gedacht, dass ein Universitaetsprofessor so tief sinken koennte." Von da an empfand ich jedes Mal, wenn ich He Dian sah, nur Schmerz und konnte kein Wort mehr sagen.

Ja, Universitaetsprofessoren werden sinken. Ob gross oder klein, weiss oder schwarz oder grau. Aber manches, was andere Sinken nennen, nenne ich Bedrängnis. Ein Aspekt dessen, was ich Bedraengnis nenne, ist der Verlust des Ansehens. Ich habe einmal "Ueber 'Seine Mutter...!'" geschrieben, und es gab bereits junge Moralapostel, die darueber faulige Seufzer ausstiessen - kuemmere ich mich noch um mein Ansehen? In gewisser Hinsicht schon. Obwohl ich "mit aeusserstem Abscheu verabscheue" jene Herren, die Masken tragen, stamme ich schliesslich nicht aus einer Familie von "akademischen Banditen". Beim Anblick sogenannter "aufrechter Edelmaenner" schuettle ich natuerlich den Kopf, aber mit Krummen und Knechten wuerde ich mich wohl auch nicht vertragen. Ohne Unterschied betrachtet: Was ist so bemerkenswert daran, wenn ein Universitaetsprofessor eine komische oder gar uebertriebene Anzeige aufgibt? Was waere selbst an einer Anzeige voller "seine Mutter" bemerkenswert? Aber ach - hier muss ein "aber" stehen -, ich bin schliesslich im neunzehnten Jahrhundert geboren und war ein paar Jahre lang Beamter, im selben Ministerium wie der sogenannte "Herr Einsame Paulownia". Der Amtsdunst - der Oberschicht -

ist nicht leicht abzuschuetteln, weshalb auch ich manchmal finde, das Angemessenste fuer einen Professor sei immer noch, das Katheder zu besteigen. Ein weiteres "aber" ist noetig: aber es muss ein angemessenes und lebendiges Gehalt geben; Nebentaetigkeiten sind akzeptabel. Diese Ansicht hat in Bildungskreisen mittlerweile wohl allgemeine Zustimmung gefunden. Jene Gerechtigkeitshueter, die letztes Jahr auf irgendeiner Versammlung einmuetig die Nebentaetigkeiten angriffen, haben dieses Jahr selbst stillschweigend Nebentaetigkeiten aufgenommen, obwohl die "grossen Zeitungen" das gewiss nicht berichten werden und sie selbst natuerlich erst recht keine Werbung dafuer machen.

Bannong ging nach Deutschland und Frankreich, um mehrere Jahre Phonologie zu studieren. Obwohl ich sein auf Franzoesisch geschriebenes Buch nicht verstehe - ich weiss nur, dass es einige chinesische Zeichen und auf und ab schwingende Kurven enthaelt -, so sind Buecher nun einmal Buecher, und es muss Leute geben, die sie verstehen. Seine eigentliche Berufung besteht also, wie ich meine, immer noch darin, seinen Studenten diese Kurven beizubringen. Aber die Peking-Universitaet steht kurz vor der endgueltigen Schliessung, und er hat keine Nebentaetigkeiten. In diesem Fall koennte ich, selbst wenn ich der vollkommenste Oberschichtmensch waere, mich nicht dagegen wehren, dass er ein Buch druckt und verkauft. Wer druckt, will natuerlich moeglichst viel verkaufen; wer viel verkaufen will, muss natuerlich Werbung machen; und wer Werbung macht, muss natuerlich Gutes sagen. Gibt es denn jemanden, der ein Buch druckt und dann eine Anzeige aufgibt, dieses Buch sei sehr langweilig, und die werten Herrschaften moechten es bitte nicht lesen? Die Anzeige, meine Miszellen haetten keinerlei Lesewert - die hat Xiying (西瀅, d.h. Chen Yuan 陳源) aufgegeben. - Ich nehme die Gelegenheit wahr, hier fuer mich selbst eine Anzeige zu schalten: Warum hat Chen Yuan eine solche Anti-Anzeige fuer mich gemacht? Man braucht nur meine Huagai-Sammlung zu lesen, um es zu verstehen. Verehrte Kundschaft, schauen Sie! Schauen Sie schnell! Sechs Jiao pro Exemplar, Verlag Beixin.

Wenn ich zurueckdenke, ist es schon ueber zwanzig Jahre her. Tao Huanqing (陶煥卿), der sich der Revolution verschrieben hatte, war so arm, dass er sich in Shanghai Meister von Kuaiji nannte und Hypnose lehrte, um seinen Lebensunterhalt zu bestreiten. Eines Tages fragte er mich: Gibt es ein Mittel, das einen Menschen mit einem einzigen Schnueffeln einschlafen laesst? Ich wusste genau, dass er fuerchtete, seine Hypnosetechnik koennte versagen, und Zuflucht bei Arzneimitteln suchte. In Wahrheit ist es nie leicht, vor einer Menschenmenge Hypnose vorzufuehren. Ich kannte das von ihm gesuchte Wundermittel nicht und konnte ihm nicht helfen. Zwei oder drei Monate spaeter erschienen Leserbriefe in den Zeitungen (vielleicht auch Anzeigen), die besagten, der Meister von Kuaiji verstehe nichts von Hypnose und betruege die Leute. Die Qing-Regierung war allerdings erheblich scharfsinniger als diese Nichtse, und als sie einen Haftbefehl gegen ihn erliess, lautete das beigefuegte Distichon: "Verfasste Eine Geschichte der chinesischen Macht; erlernte japanische Hypnose."

He Dian steht kurz vor der Veroeffentlichung, und das kurze Vorwort naehert sich ebenfalls der Abgabefrist. Der naechtliche Regen prasselt nieder; ich greife zur Feder und denke ploetzlich an den armen Tao Huanqing mit seinem Hanfseilguertel, und es draengen sich Gedanken auf, die mit He Dian nichts zu tun haben. Aber das Vorwort naehert sich der Abgabefrist, und ich muss es niederschreiben und obendrein drucken lassen. Ich vergleiche Bannong nicht mit einem "Aufruehrer" - obwohl die heutige Republik China durch die Revolution entstanden ist, betrachten viele Buerger der Republik die damaligen Revolutionaere immer noch als Aufruehrer, das ist sonnenklar -, ich will nur sagen, dass in diesem Augenblick die Vergangenheit zurueckkehrt, ich an einige Freunde denke und meine eigene fortdauernde Ohnmacht spuere.

Aber das kurze Vorwort ist immerhin geschrieben, und obwohl es nicht viel taugt, hat es doch wenigstens eine Aufgabe zum Abschluss gebracht. Ich werde auch andere Empfindungen dieses Augenblicks niederschreiben und veroeffentlichen, als weitere Werbung fuer He Dian.

Nacht des 25. Mai, an die Ostwand gelehnt, schreibend.

Vorlaeufigervorwort

Ein Vorwort zu schreiben, bevor noch ein einziges Wort des Tagebuchs niedergeschrieben ist - das nenne ich ein vorlaeufigesVorwort.

Frueher schrieb ich taeglich Tagebuch, fuer mich selbst bestimmt; ich vermute, es gibt nicht wenige Menschen auf der Welt, die solche Tagebuecher fuehren. Wird der Schreiber beruehmt und stirbt, dann wird es danach wohl auch gedruckt; der Leser findet es dann besonders reizvoll, denn beim Schreiben brauchte der Verfasser nicht wie bei einem "Aufsatz ueber innere Gefuehle" oder einem "Aufsatz ueber aeussere Erscheinungen" eine leere Pose einzunehmen, so dass man stattdessen sein wahres Gesicht erkennen kann. Das, so meine ich, ist die orthodoxe und legitime Linie des Tagebuchschreibens.

Mein Tagebuch hingegen ist nicht so. Was ich aufzeichne, sind empfangene und versandte Briefe, eingegangene und ausgegebene Gelder - da gibt es kein "Gesicht", und erst recht keine Frage von wahr oder falsch. Zum Beispiel: 2. Februar, heiter. Brief von A erhalten; B kam.

3. Maerz, Regen. Gehalt von Schule C erhalten, X Yuan. Brief an D beantwortet. War eine Zeile voll und gab es noch mehr zu notieren - Papier ist schliesslich nicht zu verschwenden -, schrieb ich die uebrigen Dinge in den Leerraum des Vortags. Kurzum: Es ist nicht sehr zuverlaessig. Aber ob B am 1. oder am 2. Februar kam, ist meiner Meinung nach nicht weiter wichtig - selbst wenn man es nicht notiert, schadet es nichts; und tatsaechlich gibt es haeufig Zeiten, in denen ich nichts notiere. Mein Zweck besteht lediglich darin festzuhalten, wer geschrieben hat, damit ich antworten kann, oder wann ich geantwortet habe; und vor allem das Schulgehalt - welchen Monat und welchen Bruchteil ich erhalten habe - kommt in solchen Brocken und Broeseln, dass ich es nie im Kopf behalten kann und ein Kontobuch brauche, damit auf beiden Seiten einigermassen Klarheit herrscht und ich auch weiss, wie viel mir noch geschuldet wird und was fuer ein kleiner Kroesus ich werde, wenn es einmal alles eingesammelt ist. Darueber hinaus hege ich keinerlei Ambitionen.

Herr Li Ciming (李慈銘), ein Landsmann von mir, benutzte sein Tagebuch als eine Form der Gelehrsamkeit. Von Hofzeremonien ganz oben ueber Wissenschaft in der Mitte bis hinunter zu persoenlichen Fehden ganz unten - alles fand darin seinen Platz. Und tatsaechlich hat jetzt jemand dieses Manuskript lithographiert, zu fuenfzig Yuan pro Satz; in Zeiten wie diesen koennen es nicht nur Studenten, sondern selbst Dozenten nicht kaufen. Im Tagebuch selbst steht, dass jeweils, wenn er einen Faszikel fertigstellte, die Leute ihn sich schon gegenseitig borgten und abschrieben - man brauchte wahrhaftig nicht bis "nach dem Tode" zu warten. Obwohl dies nicht der orthodoxen Linie des Tagebuchschreibens entspricht, kann jeder, der den Ehrgeiz hat, Worte fuer die Nachwelt zu hinterlassen, der loben und tadeln will, der bekannt sein moechte und zugleich fuerchtet, bekannt zu sein, durchaus versuchen, es nachzuahmen. Aber wenn jemand ein paar Stuecke in Umgangssprache schreibt und dann behauptet, es seien Kapitel eines Buches, das in hundert Jahren veroeffentlicht werde - so ist das eine Dummheit von unerreichbarem Gestank.

Dieses mein Tagebuch hegt jedoch keine solch "hohen Erwartungen" und ist auch nicht mehr das ganz schlichte von frueher. Es existiert noch nicht; ich habe vor, es jetzt zu beginnen. Vor vier oder fuenf Tagen traf ich Bannong (半農), der sagte, er werde die Beilage der Shijie Ribao herausgeben, und ich solle etwas einsenden. Das war natuerlich moeglich. Aber was fuer Beitraege? Das war wirklich eine Schwierigkeit. Die Leser von Beilagen sind meistens Studenten, die alle schon die Schule hinter sich haben und Aufsaetze wie "Ueber den Satz 'Ist es nicht eine Freude, zu lernen und das Gelernte zu ueben'" oder "Betrachtungen ueber den Sittenverfall" geschrieben haben und deshalb wissen muessen, wie sich Aufsatzschreiben anfuehlt. Manch einer nennt mich einen "Literaten", aber das bin ich wirklich nicht; glaubt ihnen nicht. Der Beweis: Auch ich fuerchte das Aufsatzschreiben am allermeisten.

Da ich aber zugesagt hatte, musste ich mir etwas einfallen lassen. Nach langem Hin und Her merkte ich, dass ich tatsaechlich gelegentlich Einfaelle habe - die mir aber im Alltag aus Traegheit entgleiten und die ich vergesse. Schriebe ich sie sofort nieder, kaeme wohl etwas Miszellen-Artiges heraus. Und so beschloss ich: Sobald mir etwas einfaellt, schreibe ich es sofort auf, schicke es sofort ab und betrachte es als mein Skizzenheft. Da dieses Tagebuch von vornherein fuer die Augen Dritter bestimmt ist, zeigt es wahrscheinlich auch nicht mein ganz wahres Gesicht; zumindest werde ich Dinge, die mir nicht zum Vorteil gereichen, vorerst noch verbergen. Der Leser moege sich dies zunaechst klar machen.

Wenn ich nichts zu schreiben habe oder nicht mehr schreiben kann, hoere ich sofort auf. Wie lang dieses Tagebuch also werden wird, weiss ich im Augenblick nicht im Geringsten.

25. Juni 1926, niedergeschrieben an der Ostwand.

25. Juni. Heiter.

Krank. - Das heute noch zu schreiben erscheint etwas ueberfluessig, denn es liegt zehn Tage zurueck und ich kann mich inzwischen mehr oder weniger als genesen betrachten. Aber die Nachwirkungen sind noch nicht ganz vorueber, und so mag dies als "Eroeffnungsmanifest, Erstes Kapitel" dienen. Nach den Regeln muss ein begabter Mann, wenn er das Wort ergreift, drei grosse Leiden verkuenden: erstens Armut, zweitens Krankheit, drittens die Gesellschaft verfolgt mich. Und das Ergebnis ist der Verlust der Geliebten - oder, in der Fachsprache, Liebeskummer.

Mein Eroeffnungsmanifest aehnelt zwar dem zweiten grossen Leiden, aber in Wahrheit ist es das nicht. Es liegt vielmehr daran, dass ich kurz vor dem Drachenbootfest ein paar Wen Honorar erhielt, zuviel ass und seitdem unter Verdauungsstoerungen und Magenschmerzen leide. Das Horoskop meines Magens ist nicht guenstig; er hat noch nie Glueck vertragen koennen. Ich wuerde gern einen Arzt aufsuchen. Chinesische Medizin - obwohl manche sagen, sie sei unendlich geheimnisvoll und die Innere Medizin ihr unerreichtes Spezialgebiet - daran kann ich einfach nicht glauben. Westliche Medizin? Die beruehmten Aerzte sind teuer, beschaeftigt und untersuchen nur fluechtig. Die unbekannten sind natuerlich guenstiger, aber ich zoegere doch. Da die Dinge so stehen, bleibt mir nur, meinen armen Magen still vor sich hin schmerzen zu lassen.

Seit westliche Aerzte Liang Qichao (梁啟超) eine Niere herausgeschnitten haben, sind die Vorwuerfe wie ein Sturm aufgebraust, und sogar Literaten, die sich mit Nieren nicht besonders auskennen, haben alle "fuer die Gerechtigkeit das Wort ergriffen". Gleichzeitig kam die These auf: "Die chinesische Medizin ist doch grossartig." Nierenleiden? Warum nicht Astragalus einnehmen? Irgendeine Krankheit? Warum nicht Hirschgeweih essen? Aber aus westlichen Krankenhaeusern werden tatsaechlich haeufig Leichen herausgetragen. Ich habe einmal Dr. G eindringlich geraten: Wenn Sie ein Krankenhaus eroeffnen, duerfen Sie auf keinen Fall Patienten aufnehmen, die offensichtlich nicht mehr zu retten sind. Wer geheilt hinausgeht, den bemerkt niemand; wer tot hinausgetragen wird, erregt grosses Aufsehen - zumal wenn der Verstorbene eine "Persoenlichkeit" ist. Mein eigentliches Ziel war, Wege zu finden, die moderne Medizin zu foerdern, aber Dr. G schien zu meinen, ich haette ein schlechtes Gewissen. Diese Deutung ist nicht unbedingt falsch - soll er denken, was er will.

Aber wie ich sehe, gibt es tatsaechlich etliche Krankenhaeuser, die das tun, was ich beschrieb; nur ist ihr wahres Motiv nicht die Foerderung der modernen Medizin. Die einheimischen westlichen Aerzte sind auch meist recht konfus: kaum fangen sie an zu praktizieren, lernen sie schon die Jahrmarkttricks der chinesischen Medizin: mit Wasser verduennter Enziantropfen, zwei Tagesdosen fuer acht Jiao; Mundspuelung mit verduennter Borsaeureloesung, ein Yuan pro Flasche. Was ihre Diagnostik angeht - nun, ein Laie wie ich kann dazu nichts sagen. Kurzum: Die westliche Medizin hat in China kaum zu keimen begonnen und ist schon nahe am Verfaulen. Obwohl ich nur an die westliche Medizin glaube, hat mich neuerdings auch einiges abgeschreckt.

Vor ein paar Tagen besprach ich diese Dinge mit Jifu (季茀) und sagte, fuer meine Krankheit genuege es, wenn ein Bekannter mir ein Rezept schriebe - ich muesse nicht bei irgendeinem Doktor mein Geld vergeuden. Am naechsten Tag brachte er mir Dr. H. mit, der gerade in der weiteren Forschung taetig war. Er schrieb ein Rezept: natuerlich mit verduennter Salzsaeure und zwei weiteren Dingen, die hier nicht erwaehnt werden muessen. Wofuer ich ihm am meisten dankbar war: Er gab noch etwas Sirup Simpel hinzu, damit ich es suess und ohne Widerstreben trinken konnte. Es in einer Apotheke anfertigen zu lassen, wurde dann wieder zum Problem, denn auch Apotheken sind nicht frei von Schlamperei: Medikamente, die sie nicht haben, werden unter Umstaenden ersetzt oder einfach weggelassen. So wurde schliesslich Fraeulein H. gebeten, den weiten Weg zu einer groesseren Apotheke zu machen.

Selbst mit den Fahrtkosten war es immer noch dreiviertel guenstiger als Krankenhauspreise.

Die Magensaeure erhielt fremde Verstaerkung, wurde kraeftig, und bevor die erste Flasche leer war, hoerte der Schmerz auf. Ich beschloss, noch ein paar Tage weiterzutrinken. Aber mit der zweiten Flasche war es seltsam: dieselbe Apotheke, dasselbe Rezept, doch die Medizin schmeckte anders - nicht suess wie beim ersten Mal und auch nicht sauer. Ich untersuchte mich: kein Fieber, kein dicker Zungenbelag - offensichtlich stimmte etwas nicht mit dem Arzneiwasser. Ich trank zwei Dosen; Schaden tat es jedenfalls keinen. Gluecklicherweise war es keine akute Krankheit, nichts Ernstes, und so trank ich es wie gewohnt aus. Als ich die dritte Flasche kaufte, stellte ich nachdrückliche Fragen. Die Antwort: Vielleicht war der Zuckergehalt etwas geringer. Das heisst: Die wichtigen Wirkstoffe waren nicht falsch. Die Dinge in China sind wirklich seltsam. Etwas weniger Zucker, und es ist nicht nur nicht suess, sondern nicht einmal sauer - das sind wahrlich "besondere Landesverhaeltnisse".

Gegenwaertig wird viel Kritik an der Gleichgueltigkeit grosser Krankenhaeuser gegenueber Patienten geuebt. Ich denke, manche dieser Krankenhaeuser behandeln Patienten tatsaechlich als Forschungsobjekte; und es gibt auch "hohergestellte Chinesen" in den Krankenhaeusern, die Patienten als minderwertige Forschungsobjekte betrachten. Wem das nicht passt, der kann nur in private Krankenhaeuser gehen, aber dort sind Arztgebuehren und Medikamentenpreise sehr hoch. Laesst man sich von einem Bekannten ein Rezept schreiben und kauft die Medizin selbst, schmeckt das Arzneiwasser unter Umstaenden von Flasche zu Flasche anders.

Das ist ein Problem der Menschen. Wenn die Dinge ohne Sorgfalt erledigt werden, wird alles fragwuerdig. "Lue Duan war bei grossen Dingen nicht verwirrt" - was besagt, bei kleinen Dingen duerfe man ruhig ein wenig verwirrt sein - das zeigt natuerlich unsere chinesische Grosszuegigkeit. Aber meine Magenschmerzen dauerten deswegen laenger. Im ganzen Panorama des Universums sind meine Magenschmerzen natuerlich nur eine Kleinigkeit - oder vielleicht ueberhaupt nichts.

Nach meinem nachdrücklichen Fragen schmeckte die dritte Flasche Medizin genauso wie die erste. Das fruehere Raetsel laesst sich nun leicht loesen: Die zweite Flasche enthielt nur eine Tagesdosis Medizin, aber zwei Tagesdosen Wasser, weshalb sie nur halb so stark war wie sie sein sollte.

Obwohl selbst das Medizinnehmen so muehselig verlief, wurde die Krankheit am Ende doch besser. Als es mir besser ging, griff H. mich wegen meiner langen Haare an und fragte, warum ich mich nicht schleunigst zum Haarschneiden begebe.

Solche Angriffe bin ich gewohnt - wie ueblich wird "der Antrag zur Kenntnis genommen und zu den Akten gelegt". Aber ich hatte auch keine Lust zu arbeiten; ich raeumte nur Schubladen auf. Beim Durchwuehlen alten Papiers fand ich ein Buendel Zettel, die ich vor einigen Jahren abgeschrieben hatte. Das liess mich fuehlen, dass ich von Tag zu Tag fauler werde - heutzutage kaeme ich nie auf die Idee, so etwas zu tun.

Damals plante ich wohl einen Aufsatz, der die absurde Interpunktion neuerdings gedruckter Buecher anprangern sollte; unter dem Altpapier fanden sich recht wunderliche Beispiele. Als ich sie gerade in den Papierkorb stopfen wollte, fand ich einige doch zu schade zum Wegwerfen. Hier seien ein paar abgeschrieben und sogleich gedruckt, damit "alle Augen sich daran ergoetzen". Der Rest mag als Feuerzünder dienen -

"Guochao Chen Xilu Huang Shi Yuhua yun..." (Shanghai Jinbu Shuju Lithographie-Ausgabe, Chaxiangshi Congchao, Band 4, Blatt 2.)

"Guochao Ouyang Quan Dianji yun..." (Ebd., Band 8, Blatt 7.)

"Yuan Shigong dianshi Qinzhong..." (Shanghai Shilin Jingshe Lithographie-Ausgabe, Shuying, Band 1, Blatt 4.)

"Kao... Shunzhi zhong, Xiushui you you yi Chen Chen..." (Shanghai Yadong Tushuguan Satzausgabe, Shuihu Xuji Liangzhong Xu, Blatt 7.)

Das Interpunktieren klassischer Texte ist in der Tat eine kleine, aber knifflige Angelegenheit; oft weiss man nicht, wo man den Stift ansetzen soll. An vielen Stellen habe ich immer vermutet, dass selbst der Autor, baete man ihn um Interpunktion, wohl zoegern wuerde. Aber die oben aufgelisteten Beispiele sind nicht so voellig undurchschaubar. Die letzten beiden sind im Sinn besonders klar - und doch wurde die Interpunktion mit noch groesserer "Cleverness" angebracht.

26. Juni. Heiter.

Vormittags erhielt ich einen Brief von Jiye (霽野), geschickt von seiner Heimat. Nicht viele Worte - es gebe einen Kranken zu Hause, und alle uebrigen lebten in der Angst, ohne jede Abwehr von Krankheit ueberfallen zu werden. Am Schluss noch einige Worte der Klage.

Nachmittags kam Zhifang (織芳) aus Henan. Er sagte ein paar Worte, ging dann eilig wieder und hinterliess zwei Paeckchen mit den Worten: "Das ist 'Fangzucker' - fuer dich zum Essen, aber ich fuerchte, er ist nicht besonders gut." Zhifang war diesmal etwas fuelliger geworden und so in Eile und trug eine eckig geschnittene Mandarin-Jacke - ich fuerchte, er ist im Begriff, Beamter zu werden.

Als ich die Paeckchen oeffnete, war der Inhalt keineswegs "eckig" (fang), sondern bestand aus runden, duennen Scheibchen von gelblich-brauner Farbe. Sie schmeckten kuehl und zart - wirklich eine gute Sache. Aber ich verstand nicht, warum Zhifang es "Fangzucker" nannte. Doch auch das konnte als weiterer Beweis dienen, dass er im Begriff stand, Beamter zu werden.

Jingsong (景宋) sagte, es sei ein beruehmtes Erzeugnis aus irgendeinem Ort in Henan, hergestellt aus Kaki-Reif, kuehler Natur; bei kleinen Wunden an den Mundwinkeln bestreiche man die Stelle damit, und sie heilen. Kein Wunder, dass es so zart war - es war durch die kunstvolle Hand der Natur mittels Kakischale gefiltert.

Leider hatte ich, als sie dies erklaerte, bereits mehr als die Haelfte aufgegessen. Eilig verwahrte ich den Rest, um ihn fuer den Tag aufzuheben, an dem mir Wunden an den Mundwinkeln wachsen wuerden.

Abends ass ich erneut einen grossen Teil des aufbewahrten Kaki-Reif-Zuckers, weil mir ploetzlich einfiel, dass es so haeufig nun auch wieder nicht vorkommt, Wunden an den Mundwinkeln zu bekommen - da esse ich lieber jetzt welchen, solange er frisch ist.

Kaum hatte ich angefangen, hatte ich unversehens wieder mehr als die Haelfte aufgegessen.

28. Juni. Heiter, starker Wind.

Vormittags ging ich aus, um Medizin zu kaufen. Ueberall in den Strassen hingen fuenffarbige Nationalflaggen; Militaer und Polizei standen ueberall. Auf halbem Weg durch die Fengsheng-Gasse wurde ich von Militaerpolizei in eine Seitengasse getrieben. Kurz darauf sah ich auf der Hauptstrasse gelben Staub aufwirbeln, als ein Motorrad vorbeirauste. Kurz darauf ein weiteres; kurz darauf noch eines; noch eines; noch eines... Die Insassen waren nicht deutlich zu erkennen - nur goldgeraenderte Muetzen. Soldaten hingen an den Seiten der Fahrzeuge, manche mit rotseideumwickelten Breitschwerten auf dem Ruecken. Die Leute in der Seitengasse zeigten alle ehrfuerchtige Mienen. Kurz darauf hoerten die Motorraeder auf, und wir sickerten allmaehlich heraus; die Militaerpolizei sagte nichts.

Ich sickerte bis zur Hauptstrasse am Xidan Pailou - auch dort ueberall fuenffarbige Nationalflaggen, Militaer und Polizei in Reihen.

Eine Schar zerlumpter Kinder, jedes mit einem Buendel kleiner Papierblaetter, rief: Sonderausgabe Willkommen Marschall Wu Yufu! Eines rief mich an, ich solle kaufen; ich kaufte nicht.

Nahe dem Xuanwu-Tor kam ein Kerl in gelber Uniform, schweissueberstroemt, von draussen herein und rief ploetzlich laut: Fick deine Mutter! Viele Leute schauten ihn an, aber er ging weiter, und viele Leute schauten nicht mehr hin. Im Torbogen des Xuanwu-Tors stand ein weiteres zerlumptes Kind mit einem Buendel Papierblaetter, doch dieses steckte mir schweigend eines zu. Ich schaute es an: ein lithographiertes Flugblatt eines Herrn Li Guoheng, worin im Wesentlichen stand, dass seine langjaehrigen Haemorrhoiden von einem Meister Soundso, einem Heiler von nationalem Rang, geheilt worden seien.

Als ich die Apotheke erreichte, die mein Ziel war, stand draussen eine Menschenmenge und beobachtete einen Streit zweier Personen; ein verblasster hellblauer westlicher Regenschirm versperrte den Apothekeneingang. Als ich gegen den Schirm drueckte, war er keineswegs leicht. Schliesslich drehte sich unter dem Schirm ein Kopf herum und fragte: "Was wollen Sie?" Ich sagte, ich wolle hineingehen und Medizin kaufen. Er sagte nichts, drehte den Kopf zurueck zum Streit; der Schirm blieb, wo er war. Mir blieb nichts anderes uebrig, als alle zwoelf Grade der Entschlossenheit aufzubieten und zu stuerzen. Ein Sturm, und ich war drin.

In der Apotheke sass nur ein Auslaender am Kontortisch; die uebrigen Angestellten waren alles junge Landsleute, sauber und schick gekleidet. Ich weiss nicht warum, aber ploetzlich hatte ich das Gefuehl, dass sie in zehn Jahren alle "hohergestellte Chinesen" sein wuerden, waehrend ich mich schon jetzt als Angehoeriger der unteren Klasse fuehlte. Also uebergab ich ehrerbietigst einem Landsmann mit Mittelscheitel mein Rezept und meine Flasche.

"Fuenfundachtzig Fen", sagte er, beides nehmend, waehrend er ging.

"He!" Ich konnte wirklich nicht an mich halten; mein Temperament der unteren Klasse brach wieder durch. Die Medizin kostete achtzig Fen, das Flaschenpfand wie ueblich fuenf Fen - das wusste ich. Jetzt hatte ich meine eigene Flasche mitgebracht - warum sollte ich noch fuenf Fen zahlen? Dieses eine "He!" hatte die gleiche Funktion wie der Nationalfluch "Seine Mutter"; es war voller Bedeutung.

"Achtzig Fen!" Auch er verstand sofort und liess die fuenf Fen fallen - wahrhaftig "dem Guten folgend wie das Wasser fliesst", die Haltung eines wahren Gentlemans zeigend.

Ich zahlte achtzig Fen, wartete eine Weile, und die Medizin wurde herausgebracht. Ich dachte: Bei dieser Art von Landsleuten ist es manchmal nicht ratsam, allzu hoeflich zu sein. Also zog ich den Korken und kostete vor seinen Augen.

"Kein Fehler drin", sagte er klug, da er wusste, dass ich ihm nicht traute.

"Hm." Ich nickte zustimmend. In Wahrheit stimmte es immer noch nicht. Mein Geschmackssinn ist nicht so abgestumpft; diesmal schmeckte es etwas zu sauer. Er war zu faul gewesen, auch nur einen Messbecher zu benutzen, und die verduennte Salzsaeure war offenbar ueberdosiert. Aber das machte mir nichts: Ich konnte jedes Mal etwas weniger trinken oder Wasser hinzufuegen und oefter trinken. Deshalb sagte ich "Hm".

"Hm" - eine Antwort zwischen zwei Moeglichkeiten, deren wahre Bedeutung unergruendlich ist.

"Auf Wiedersehen, auf Wiedersehen!" Ich nahm meine Flasche und sprach im Gehen.

"Auf Wiedersehen. Moechten Sie kein Wasser trinken?"

"Nein danke. Auf Wiedersehen."

Wir sind schliesslich Buerger eines Landes der Riten und der Hoeflichkeit; am Ende steht immer die hoefliche Geste. Nachdem man mich hoeflich durch die Glastuer hinausgelassen hatte, eilte ich durch den Staub unter der sengenden Sonne. In der Naehe der Ost-Chang'an-Strasse stand wieder Militaerpolizei. Ich wollte gerade die Strasse ueberqueren, als ein Schutzmann die Hand ausstreckte und mich anhielt: "Geht nicht!" Ich sagte, ich braeuchte nur ein Dutzend Schritte bis zur anderen Seite. Seine Antwort lautete wieder: "Geht nicht!" Es blieb nur ein Umweg ueber andere Strassen.

Ich machte einen Umweg zu Ls Wohnung und klopfte. Ein Dienstjunge kam heraus und sagte, L sei ausgegangen und komme erst zum Mittagessen zurueck. Ich sagte, es sei ja fast soweit, ich wuerde hier etwas warten. Er sagte: "Geht nicht! Wie heissen Sie denn?" Das brachte mich in Verlegenheit. Der Weg war so lang, das Gehen so muehselig, und die Reise umsonst zu machen, war wirklich schade. Ich ueberlegte zehn Sekunden, zog dann eine Visitenkarte aus der Tasche und bat ihn, hineinzugehen und der Hausherrin zu melden, ein Soundso wuensche hier etwas zu warten - ob das gehe? Nach etwa einer Viertelstunde kam er zurueck, und das Ergebnis war: Geht auch nicht! Der Herr komme erst um drei Uhr zurueck; kommen Sie um drei wieder.

Nach weiteren zehn Sekunden Bedenkzeit blieb mir nur, Herrn C zu besuchen. Wieder unter der sengenden Sonne, wieder durch den Staub eilte ich weiter - und diesmal kam ich ungehindert an. Angekommen. Ich klopfte, und der Oeffnende sagte: Lassen Sie mich schauen, ob er zu Hause ist. Ich dachte: Diesmal sieht es vielversprechend aus. Tatsaechlich fuehrte er mich sofort ins Wohnzimmer, und C kam auch herausgerannt. Als Erstes bat ich ihn, mir ein Mittagessen zu geben. Und so gab er mir Brot und dazu Wein. Der Gastgeber selbst ass Nudeln. Das Ergebnis war, dass ein Teller Brot von mir bis auf den letzten Kruemel aufgegessen wurde, und obwohl es auch Butter gab, blieb auch von den vier Beilageschaelchen kaum etwas uebrig.

Satt gegessen, plauderten wir bis fuenf Uhr.

Vor dem Wohnzimmer lag ein grosser freier Platz mit vielen Baeumen. Unter einem Apfelbaum trieben sich staendig Kinder herum. C sagte, sie warteten darauf, dass Aepfel herunterfielen; denn es gelte die Regel: Wer ihn aufhebt, dem gehoert er. Ich lachte ueber die Geduld der Kinder, die so etwas Umstaendliches auf sich nahmen. Doch seltsamerweise hatten, als ich mich verabschiedete, drei Kinder bereits je einen Apfel in der Hand.

Zu Hause las ich die Abendzeitung. Dort stand: "...Wu uebernachtete in Changxindian. Neben den oben genannten Gruenden gab es noch einen weiteren: Nachdem Wu von Baoding aufgebrochen war, liess Zhang Qihuang fuer Wu ein Orakel legen, wonach der Einzug in die Hauptstadt am 28. aeusserst guenstig und er den Nordwesten gewiss befrieden wuerde. Am 27. einzuziehen sei unguenstig. Wu war davon recht ueberzeugt. Dies ist ein weiterer Grund, warum Wu einen Tag spaeter in die Hauptstadt einzog." Das erinnerte mich daran, dass ich den ganzen Tag nur "Geht nicht!" gehoert hatte - mein Glueck war entschieden schlecht, und ich sollte wohl auch ein Orakel befragen, um zu sehen, was der Abend bringe. Aber ich kannte keine Orakelmethoden, hatte weder Schildkroetenpanzer noch Schafgarbenstengel und wusste wirklich nicht, wie ich anfangen sollte. Schliesslich erfand ich eine neue Methode: ein beliebiges Buch greifen, die Augen schliessen, es aufschlagen, mit dem Finger zeigen, dann die Augen oeffnen und die beiden Zeilen lesen, auf die der Finger zeigt - das waere das Orakel.

Ich benutzte die Gesammelten Werke des Tao Yuanming (陶淵明). Der Vorschrift gemaess verfahrend, lauteten die beiden Zeilen: "Der Sinn verbirgt sich jenseits der Worte; dieses Band - wer kann es durchschauen?" Ich gruebelte eine Weile, konnte aber beim besten Willen nicht herausfinden, was das bedeuten sollte.

Abschnitt 23

Vor ein paar Tagen traf ich Xiaofeng (小峰), und erwaehnte, dass ich fuer die von Bannong herausgegebene Beilage unter dem Titel "Tagebuch in Eile" Beitraege einsenden wolle. Xiaofeng sagte mit trueber Miene: Erinnerungen gehoeren in "Alte Dinge neu betrachtet", und die aktuellen Miszellen schreibst du in dieses Tagebuch...

Zwischen den Zeilen schien er zu meinen: Was schreibst du dann noch fuer Yusi? -

Aber das war vielleicht nur mein Argwohn. Ich dachte damals insgeheim: Ein Mensch, der aus einer Gegend stammt, wo man es wagt, Kugelfisch zu essen - wie kann der so engstirnig sein? Parteien gruenden Ortsgruppen, Banken eroeffnen Filialen - kann ich nicht ein Nebentagebuch fuehren? Da auch Beitraege fuer Yusi noetig waren, setzte ich diesen Gedanken sofort um und fuehre hiermit ein Nebentagebuch.

29. Juni. Heiter.

Frueh morgens von einer kleinen Fliege geweckt, die mir ueber das Gesicht kroch. Verscheucht; sie kam wieder. Verscheucht; sie kam wieder - und sie bestand darauf, an einer bestimmten Stelle meines Gesichts zu kriechen. Nachdem ich eine Weile erfolglos nach ihr geschlagen hatte, blieb mir nichts uebrig, als die Taktik zu aendern: selber aufstehen.

Ich erinnere mich an den Sommer vorletztes Jahr, als ich durch S-zhou kam. Die Fliegenschwaerme in der Herberge waren wirklich erschreckend. Wurde das Essen aufgetragen, stuerzten sie sich zuerst darauf, um es zu begutachten. Nachts bedeckten sie jede Flaeche im Zimmer. Beim Hinlegen musste man den Kopf langsam und vorsichtig senken; warf man sich ploetzlich hin und erschreckte sie, erhoben sie sich mit einem gewaltigen Summen und versetzten einen in Schwindel und voellige Niederlage.

Bei Tagesanbruch - jenem Tagesanbruch, den die Jugend so ersehnt - kamen sie natuerlich wie ueblich auf dein Gesicht gekrochen. Doch als ich durch die Strassen ging, sah ich ein schlafendes Kind. Fuenf oder sechs Fliegen krochen ihm ueber das Gesicht, und es schlief suess weiter, ohne auch nur ein Muskelzucken. In China ist diese Art von Training und Abhaertung unentbehrlich. Statt "Fliegenfangen" zu propagieren, waere es weitaus praktischer, diese Faehigkeit zu ueben.

Keine Lust, irgendetwas zu tun. Ob die Magenerkrankung nicht ganz ausgeheilt war oder ob es am Schlafmangel lag, konnte ich nicht sagen. Immer noch traege in altem Papier kramend, fand ich einige weitere Notizen im Stil des Chaxiangshi Congchao. Sie waren schon zusammengeknuellt und in den Papierkorb geworfen, aber ich fand es "schade, sie wegzuwerfen". Ich waehle ein paar aus, die sich auf die Wasserraender-Geschichte beziehen, und schreibe sie hier ab -

[Historische Notizen ueber Wasserraender-Parallelen aus Song- und Yuan-Quellen - Hong Mais Yijian Zhizhi ueber einen Mann, der vier Tiger toetete; Zhuang Jiyus Jilei Bian ueber das Enten-Tabu in Zhejiang; Chen Tais Suo'an Yiji ueber Song Jiangs Frau und die Lotosblumen am Liangshan-See.]

1. Juli. Heiter.

Vormittags kam Kong Liu (空六) zum Plaudern. Wir sprachen ausschliesslich ueber Zeitungsmeldungen - Wahres und Falsches nicht zu unterscheiden.

Nach langer Zeit ging er. Was er mir erzaehlt hatte, hatte ich fast alles vergessen, als haetten wir nicht gesprochen. Ich erinnere mich nur an eines: Angeblich hatte Generalfeldmarschall Wu Peifu (吳佩孚) auf einem Bankett verkuendet, er habe die Urspruenge der "Bolschewisierung" erforscht und herausgefunden, dass ihr Urahn Chiyou (蚩尤) sei. Da "chi" (蚩) und "chi" (赤, rot) gleichlautend seien, bedeute Chiyou "Roter You" (赤尤), und "Roter You" heisse "das Aeusserste an Rotem" - also "der Gipfel der Bolschewisierung".

Nach dieser Darlegung sei der ganze Tisch in "Entzuecken" ausgebrochen, hiess es.

Die Sonne brannte. Die Blaetter einiger Topfbluemchen haengten etwas herab; ich goss sie. Tian Ma ermahnte mich: Blumen giessen muesse jeden Tag zu einer festen Zeit geschehen, man duerfe nicht abweichen; jede Abweichung sei schaedlich. Das fand ich einleuchtend und zoegerte. Aber dann dachte ich: Es gibt niemanden, der zu fester Zeit giesst, und ich selbst habe keine feste Giesszeit; folgte ich ihrer Lehre, muessten die Bluemchen einfach verdorren und vertrocknen. Selbst unregelmaessiges Giessen ist besser als gar keins; selbst wenn es schadet, ist es immer noch besser als den Sonnentod zu sterben. Also goss ich weiter, wenn auch ohne grosse Begeisterung. Nachmittags hatten sich alle Blaetter wieder aufgerichtet und schienen keinen grossen Schaden genommen zu haben - erst da war ich beruhigt.

Zu heiss unter der Lampe am Abend, also sass ich im Dunkeln. Ein kuehler Windhauch regte sich, und auch ich verspuerte etwas "Entzuecken". Kann man "ueber den Dingen stehen", ist Zeitunglesen tatsaechlich ein stilles Vergnuegen. Ich war nie ein Vielleser von Zeitungen, doch in den letzten sechs Monaten sind mir etliche denkwuerdige Meisterwerke begegnet. Von fern: Interimspraesident Duan Qiruis (段祺瑞) "Aufsatz zweier Besinnung", Generalinspekteur Zhang Zhijiangs (張之江) "Telegramm zur Bereinigung der Studiendisziplin", Professor Chen Yuans (陳源) "Muessiges Geplauder".

Von naeher: Generalinspekteur (?) Ding Wenjiangs (丁文江) Rede, in der er sich einen "Buecherwurm" nannte, Dr. Hu Shizhis (胡適之) Antwort zur britischen Boxerentschaedigung, Herrn Niu Rongshengs (牛榮聲) Theorie des "Rueckwaertsfahrens" (in Xiandai Pinglun, Heft 78) und Oberbefehlshaber Sun Chuanfangs (孫傳芳) Brief an Herrn Liu Haisu (劉海粟) ueber Kunst. Aber all das verblasst unermesslich neben der Genealogie der Bolschewisierung.

Diesen Fruehling hatte Generalinspekteur Zhang Zhijiang offenkundig ein Telegramm geschickt, in dem er die Hinrichtung bolschewisierungsverdaechtiger Studenten befuerwortete, und doch konnte er am Ende selbst dem Vorwurf der Bolschewisierung nicht entgehen. Das war mir hoechst raetselhaft. Jetzt, da ich weiss, dass Chiyou der Patriarch der Bolschewisierung ist, loest sich das Raetsel wie Eis in der Sonne. Chiyou kaempfte gegen Kaiser Yan (炎帝), und Kaiser Yan war ebenfalls ein "Roter Anführer". Yan bedeutet Feuer; Feuer ist rot. Und "Kaiser" - ist das nicht ein Fuehrer? Also war das Massaker vom 18. Maerz im Grunde Rot gegen Rot: egal von welcher Seite man schaut, der Bolschewisierung entkommt man nicht.

So scharfsinnige Gelehrsamkeit ist in der Welt wahrlich rar. Ich erinnere mich nur, dass ich vor Jahren in Tokio in der Yomiuri Shimbun taeglich ein grosses Werk abgedruckt sah, in dem nachgewiesen wurde, der Gelbe Kaiser sei Abraham. Die Begruendung: Im Japanischen heisst Oel "abura", und Oel ist im Allgemeinen gelb, also bedeute "Abraham" = "gelb".

Was "Kaiser" angeht - ob es in der Form "Khan" aehnelt oder im Klang "Kehan" - das weiss ich ehrlich gesagt nicht mehr genau. Jedenfalls: Abraham gleich Oelkaiser, und Oelkaiser gleich Gelber Kaiser. Titel und Autor habe ich ebenfalls vergessen; ich weiss nur noch, dass es spaeter als Buch erschien - und erst der erste Band. Aber diese Argumentation ist am Ende doch zu umstaendlich; besser, man vertieft sich nicht weiter.

2. Juli. Heiter.

Nachmittags: nach dem Medizinkauf vor dem Qianmen-Tor schlendern ich zur Ostasien-Gesellschaft am Dongdan Pailou.

Obwohl es nur ein Laden ist, der nebenbei einige japanische Buecher verkauft, ist die Auswahl zu chinesischen Studien schon recht beachtlich. Wegen gewisser Einschraenkungen kaufte ich nur ein Buch von Yasuoka Hideo (安岡秀夫), Aus der Belletristik betrachtet: Die Volkseigenschaften der Chinesen, und ging. Es war ein duennes Buechlein, in kraeftigem Rot und tiefem Gelb dekoriert, Preis ein Yuan zwanzig Fen.

Abends, unter der Lampe sitzend, schaute ich das Buch durch. Er zitiert vierunddreissig belletristische Werke, wobei einige davon eigentlich keine Belletristik sind und manche ein Werk als mehrere zaehlen. Muecken stachen mich mehrmals. Obwohl es wohl nur ein oder zwei waren, konnte ich nicht stillsitzen. Ich zuendete eine Mueckenspirale an, und allmaehlich kehrte Ruhe ein.

Herr Yasuoka ist recht hoeflich; in der Einleitung schreibt er: "So etwas gibt es nicht nur bei den Chinesen - auch in Japan gibt es wohl einige, die dem Netz nicht entgehen wuerden." Doch "sobald man den Grad und die Breite misst, kann man es getrost als chinesische Volkseigenschaft bezeichnen, ohne irgendwelche Bedenken haben zu muessen." Fuer mich als diesen Chinesen (Zhina-ren) treibt das allerdings den Schweiss hervor. Man braucht nur das Inhaltsverzeichnis zu lesen: 1. Allgemeines; 2. Uebertriebene Betonung von Gesicht und Erscheinung; 3. Schicksalsergebenheit und Genugsamkeit; 4. Faehigkeit zu ertragen und zu erdulden; 5. Mangel an Mitgefuehl und viel Grausamkeit; 6. Individualismus und Unterwuerfigkeit gegenueber Maechtigen; 7. Uebertriebene Sparsamkeit und unehrliche Habgier; 8. Haengen an leeren Riten und leeren Foermlichkeiten; 9. Tiefer Aberglaube; 10. Genusssucht und grassierende Zugellosigkeit.

Er scheint Smiths Chinese Characteristics sehr zu vertrauen und zitiert es haeufig als Beleg. In Japan erschien vor zwanzig Jahren eine Uebersetzung unter dem Titel Das Temperament der Chinesen; unter uns Chinesen selbst aber achtet kaum jemand darauf. Gleich das erste Kapitel zitiert Smiths Ansicht, die Chinesen seien ein Volk mit einem betraechtlichen Hang zur Theatralik. Sobald ihre Stimmung ein wenig gehoben ist, werden sie zu Schauspielern; jedes Wort, jede Geste wird gespielt und posiert. Der Anteil echten Gefuehls ist stets geringer als der Anteil, der der Wahrung des Scheins gilt. Das kommt daher, dass sie dem Gesicht zu viel Bedeutung beimessen und es immer perfekt haben wollen - daher wagen sie solche Worte und Gesten. Kurzum: Der zusammengesetzte Schluessel zum chinesischen Nationalcharakter ist dieses "Gesicht".

[Es folgen ausfuehrliche Betrachtungen ueber das chinesische Konzept des "Gesichts", ueber theatralischen Nihilismus, die Manipulation von Ritualen und Moral, und den Vergleich mit russischen Nihilisten, wobei Lu Xun die chinesische Variante als "theatralische Nihilisten" oder "respektable Nihilisten" bezeichnet.]

Nacht: Brief an Pinqing (品青) geschickt, mit der Bitte, mir Luqiu Bianyou von der Kongde-Schule zu leihen.

Spaet in der Nacht, kurz bevor ich mich zum Schlafen entschloss, riss ich das heutige Blatt vom Kalender. Das darunterliegende war rot gedruckt. Ich dachte: Morgen ist noch Samstag - warum rot? Beim genauen Hinsehen fanden sich zwei Zeilen Kleindruck: "Jahrestag des Machang-Schwurs zur Wiederherstellung der Republik." Ich dachte wieder: Soll ich morgen die Nationalflagge aushängen?... Dann dachte ich nichts mehr und ging zu Bett.

3. Juli. Heiter.

Extreme Hitze. Vormittags getroedelt; nachmittags geschlafen.

Nach dem Abendessen im Hof beim Abkuehlen erinnerte ich mich ploetzlich an den Wansheng-Garten und sagte: Der waere im Sommer eigentlich sehenswert, leider kommt man heutzutage nicht hinein. Tian Ma kam dann auf die zwei grossen Maenner zu sprechen, die das Tor bewachten, und sagte, der groessere sei ihr Nachbar und sei jetzt von Amerikanern angeheuert worden und nach Amerika gereist, mit einem Gehalt von tausend Yuan im Monat.

Diese Bemerkung brachte mir eine grosse Erleuchtung. Zuvor hatte ich in Xiandai Pinglun gesehen, wie elf gute Werke empfohlen wurden. Herr Yang Zhenshengs (楊振聲) Roman Yujun war eines davon, und einer der Gruende war, dass er "lang" sei.

Dieser Begruendung stand ich immer etwas verstaendnislos gegenueber, doch am Abend des 3. Juli - dem "Jahrestag des Machang-Schwurs zur Wiederherstellung der Republik" - verstand ich endlich: "Laenge" hat tatsaechlich Wert. Xiandai Pinglung behauptet, "wissenschaftliche Argumentation und Tatsachen" gleichermassen zu schaetzen - das laesst sich wirklich sagen und tun.

Bis zu meiner Schlafenszeit heute scheinen keine Nationalflaggen gehisst worden zu sein. Ob sie in der zweiten Nachthaelfte noch gehisst wurden, weiss ich nicht.

4. Juli. Heiter.

Morgens: wieder von einer Fliege geweckt, die mir ueber das Gesicht kroch, wieder nicht zu verscheuchen, wieder blieb nur: selber aufstehen. Antwort von Pinqing: Die Kongde-Schule besitzt kein Luqiu Bianyou.

Immer noch wegen jenes Buches, Aus der Belletristik: Die Volkseigenschaften der Chinesen. Da darin die chinesische Kueche behandelt wird, wollte ich die chinesische Kueche naeher untersuchen. Ich habe mich nie fuer dieses Thema interessiert. An alten Aufzeichnungen kenne ich nur die sogenannten "Acht Kostbarkeiten" im Buch der Riten, einen kaiserlich geschenkten Speiseplan im Youyang Zazu und den Feinschmecker Yuan Meis (袁枚) Suiyuan Shidan. Aus der Yuan-Dynastie gibt es He Sihuis Yinshan Zhengyao; ich blaetterte es nur im Stehen in einem Antiquariat durch - es schien eine Yuan-Ausgabe und war daher unerschwinglich. Aus der Tang-Dynastie gibt es Yang Yus Shanfu Jingshou Lu, enthalten im Luqiu Bianyou. Da das Buch nicht zu leihen ist, kann ich nur aufgeben.

In letzter Zeit hoere ich oft, wie Chinesen und Auslaender die chinesische Kueche loben - wie koestlich, wie gesund, die beste der Welt, die n-te im Universum. Aber ich weiss wirklich nicht, was "chinesische Kueche" meint. Manche von uns kauen an Fruehlingszwiebeln und Knoblauch mit Mischmehl-Fladenbrot; manche essen mit Essig, Chili und eingelegtem Gemuese; viele koennen nur schwarzes Salz lecken; und viele haben nicht einmal schwarzes Salz. Was Chinesen und Auslaender fuer koestlich, gesund und erstklassig halten, ist gewiss nicht dies - es muss die Kueche der Reichen und der Oberschicht sein. Aber ich finde, nur weil jene so essen, kann man die "chinesische Kueche" nicht als erstklassig einstufen - so wie das Auftauchen von zwei oder drei "hohergestellten Chinesen" letztes Jahr alle anderen nicht weniger "untere Klasse" machte.

[Es folgen Yasuokas Ausfuehrungen ueber chinesische Kueche und Sexualitaet, die Lu Xun ironisch kommentiert, darunter die absurde These ueber Bambussprossen, sowie Betrachtungen ueber das Nebeneinander von Zivilisation und Barbarei in China.]

Mittags, wie ueblich, war es Zeit zum Essen, und die Diskussion wurde unterbrochen. Die Gerichte: Trockengemuese; Bambussprossen, die nicht mehr "steil und emporstrebend" waren; Glasnudeln; eingelegtes Gemuese. Was Professor Chen Yuan an Shaoxing verabscheut, sind die "Winkeladvokaten" und "die Federspitzen der Prozessschreiber". Was ich verabscheue, ist das Essen.

Das Jiatai Kuaiji Gazetteer wird gerade lithographiert, ist aber noch nicht erschienen. Kuenftig moechte ich sehr gern nachschlagen, wie viele grosse Hungersnote Shaoxing erlitten hat, dass seine Bewohner derart verängstigt sind, als stünde morgen der Weltuntergang bevor, und zwanghaft Trockenwaren horten. Haben sie Gemuese? Trocknen sie es. Haben sie Fisch? Trocknen sie ihn. Haben sie Bohnen? Trocknen sie auch. Haben sie Bambussprossen? Trocknen sie zur Unkenntlichkeit. Wasserkastanien, deren Besonderheit ihr reichhaltiger Saft und zartes, knackiges Fleisch ist - auch die trocknen sie... Ich hoere, Arktisforscher, die nur Konserven essen und keine frischen Lebensmittel bekommen, leiden oft an Skorbut. Wuerden die Shaoxinger ihre Trockenwaren auf solche Expeditionen mitnehmen, kaemen sie vielleicht etwas weiter.

Abends: Brief von Qiaofeng (喬峰) erhalten nebst Congwus (叢蕪) Uebersetzung von Bunins Kurzgeschichte "Ein leises Seufzen". Sie hatte ein halbes Jahr lang still in einem Shanghaier Buchladen gelegen; diesmal wurde sie endlich auf anderem Wege zurueckgeholt.

Die Chinesen weigern sich einfach, sich selbst zu erforschen. Volkseigenschaften anhand von Belletristik zu untersuchen - auch das ist ein gutes Thema. Darueber hinaus: der Zusammenhang zwischen daoistischem Denken (nicht dem Daoismus als Religion, sondern den alten Alchemisten) und grossen Ereignissen der Geschichte sowie seiner Macht in der heutigen Gesellschaft; wie die Konfuzianer den "Heiligen Weg" mit ihrer eigenen Skrupellosigkeit vereinbar gemacht haben; was die von den Wanderrednern der Streitenden Reiche beschworenen "Vorteile" und "Nachteile" wirklich waren und ob heutige Politiker sich davon unterscheiden; wie viele Literaturinquisitionen es in China von der Antike bis heute gegeben hat; die Methoden und Wirkungen der Herstellung und Verbreitung von "Geruechten" durch die Geschichte hindurch usw...

Es gibt wahrhaftig viele neue Forschungsgebiete.

5. Juli. Heiter.

Vormittags: Jingsong (景宋) brachte einen Teil der Notizen ueber alte Romane (Xiaoshuo Jiuwen Chao), sortiert und bereinigt. Ich las es selbst noch einmal durch; es dauerte bis zum Nachmittag. Schickte es an Xiaofeng (小峰) zum Druck. Die Hitze war wirklich unertraeglich.

Fuehlte mich erschoepft. Abends vertrugen meine Augen das Lampenlicht nicht. Ich loeschte die Lampe und legte mich hin - es fuehlte sich fast wie Seligkeit an. Ich hoerte jemanden klopfen und eilte hinaus, um zu oeffnen, aber niemand war da. Als ich vor die Tuer trat, um nachzuforschen, war ein Kind schon in der Dunkelheit davongelaufen.

Tuer geschlossen, zurueckgekommen, wieder hingelegt - wieder fast Seligkeit. Ein Passant sang ein Opernstueck im Voruebergehen, die nachklingenden Toene sich dehnend: "Yi, yi, yi!" Irgendwie erinnerte mich das ploetzlich an den alten Herrn Qiang Ruxun (強汝詢) und seine Meinungen in den Notizen ueber alte Romane, die ich heute Korrektur gelesen hatte. Die Studierstube dieses Herrn hiess "Werkstatt des Nuetzlichen" - da kann man sich den Inhalt der darin verfassten Aufsaetze wohl vorstellen. Er sagte selbst, er verstehe wahrlich nicht, warum jemand so gelangweilt sein koenne, Romane zu schreiben oder zu lesen. Doch seine Urteile ueber alte Romane waren milde, weil sie alt waren und fruehere Gelehrte sie bereits katalogisiert hatten.

Die Verachtung des Romans ist nicht auf diesen Herrn Qiang beschraenkt; solch erhabene Verlautbarungen kann man ueberall hoeren. Doch das Wissen unserer Buerger beruht tatsaechlich weitgehend auf Romanen - und sogar auf Opern, die aus Romanen gemacht wurden. Selbst die grossen Herren, die Guan und Yue (關岳) verehren, wuerden auf die Frage, wie die beiden "Kriegsheiligen" in ihrer Vorstellung aussehen, vermutlich einen rotgesichtigen Riesen mit zusammengekniffenen Augen und einen hellaeutigen Gelehrten mit fuenf langen Bartstraehnen beschreiben, vielleicht in goldbstickter Seidenruestung, mit vier spitzen Fahnchen auf dem Ruecken.

In juengster Zeit gibt es tatsaechlich von oben bis unten ein gemeinsames Bemuehen, Treue, Kindespietaet, Keuschheit und Gerechtigkeit zu foerdern. Geht man an Neujahr auf die Tempelmaerkte, um Neujahrsbilder zu betrachten, sieht man viele neu angefertigte Darstellungen dieser Tugenden. Doch jede abgebildete historische Gestalt ist nichts als ein Laosheng, Xiaosheng, Laodan, Xiaodan, Mo, Wai, Huadan...

6. Juli. Heiter.

Nachmittags vor dem Qianmen-Tor Medizin kaufen. Nach der Zubereitung zahlte ich und trank gleich eine Dosis am Ladentisch stehend. Meine Gruende waren drei: erstens hatte ich schon einen Tag ausgesetzt und sollte frueh trinken; zweitens, um den Geschmack zu pruefen; drittens war es zu heiss, und ich hatte wirklich etwas Durst.

Zu meiner Ueberraschung schaute ein Kunde ganz verwundert. Ich verstand nicht, was daran so bemerkenswert war. Doch er war tatsaechlich erstaunt und fluesterte dem Ladengehilfen zu:

"Das ist doch Opium-Entzugsmittel, oder?"

"Nein, ist es nicht!" Der Gehilfe verteidigte meinen Ruf.

"Das ist zum Opium-Entzug, richtig?" Daraufhin fragte er mich direkt.

Ich fuehlte, wenn ich ihm nicht gestattete, diese Medizin als "Opium-Entzugsmittel" zu identifizieren, wuerde er wohl niemals Ruhe finden. Das Leben ist kurz - warum stur sein? Also machte ich eine Kopfbewegung, die weder ganz ein Nicken noch ganz kein Nicken war, und setzte gleichzeitig meine vortreffliche "zwischen zwei Moeglichkeiten schwebende" Antwort ein:

"Hm, hm..."

Dies untegrub weder die gute Absicht des Gehilfen noch enttaeuschte es seine gluehende Erwartung - es muesste ein Wundermittel sein. Tatsaechlich verstummten daraufhin alle Geraeusche, Himmel und Erde waren in Frieden, und ich korkte meine Flasche in der Stille zu und trat auf die Strasse.

[Es folgen die Episoden im Zhongyang-Park, die gemeinsame Uebersetzung des Kleinen Johannes mit Shoushan, das Abendessen im Hof und die Unfaehigkeit, den Streit der Schwiegermutter und Schwiegertochter zu beurteilen.]

Im Hof kehrten allmaehlich wieder Gespraechsfetzen und Gelaechter zurueck, und der Klang aufrechter Aeusserungen.

Das Glueck heute scheint recht schlecht gewesen zu sein: Ein Passant beschuldigte mich, "Opium-Entzugsmittel" zu trinken; Tian Ma sagte, ich... Was sie sagte, weiss ich nicht. Aber hoffentlich wird es ab morgen nicht mehr so sein.

7. Juli. Heiter.

Das taegliche Notieren des Wetters ist mir selbst schon lästig geworden; von nun an moechte ich darauf verzichten. Gluecklicherweise ist das Wetter in Peking meistens heiter. Waere es Pflaumenregenzeit, dann waere es vormittags heiter, nachmittags bewoelkt, und am spaeten Nachmittag gaebe es einen kraeftigen Regenguss, gefolgt vom Geraeusch einstuerzender Lehmmauern.

Schwamm drueber; und gluecklicherweise wird dieses mein Tagebuch niemals von einem Meteorologen als Referenzmaterial herangezogen werden.

Vormittags besuchte ich Suyuan (素園). Beim Plaudern erwaehnte er, der beruehmte russische Schriftsteller Pilnjak (Boris Piliniak 畢力涅克) sei letzten Monat in Peking gewesen, inzwischen aber abgereist.

Ich wusste nur, dass er in Japan gewesen war, nicht aber, dass er auch nach China gekommen war.

In den letzten zwei Jahren sind, soweit ich gehoert habe, vier beruehmte Schriftsteller nach China gekommen. Der erste war natuerlich der Allerberuehmteste, Tagore - alias "Zhu Zhendang" (竺震旦). Bedauerlicherweise richteten die Zhendang-Maenner mit ihren indischen Muetzen ein solches Durcheinander an, dass er in voelliger Verwirrung abreiste.

Spaeter erkrankte er in Italien und telegrafierte, der Zhendang-"Dichterweise" moege kommen, doch was danach geschah, ist ebenfalls unbekannt. Nun hoere ich, dass jemand auch Gandhi nach China schleppen will - diesen aeusserst asketischen und aussergewoehnlichen grossen Mann, der nur in Indien geboren werden und nur unter britischer Herrschaft in Indien leben konnte, und der nun abermals seine grossen Fussabdruecke auf dem Boden Zhendans hinterlassen soll. Doch bevor seine nackten Fuesse den chinesischen Boden beruehrt haben, steigen wohl schon dunkle Wolken ueber den Huegeln auf.

Danach kam der Spanier Ibanez (伊本納茲). In China hatten ihn schon frueh Leute vorgestellt. Doch waehrend des Grossen Krieges war er ein lautstarker Verfechter der Menschenliebe und des Kosmopolitismus. Nach den diesjaehrigen Beschluessen des Nationalen Bildungsverbandes war er wirklich hoechst unpassend fuer China, und natuerlich kuemmerte sich niemand um ihn - denn unsere Paedagogen propagierten jetzt den Nationalismus.

Die beiden anderen waren Russen. Der eine war Skitalez (斯吉泰烈支), der andere Pilnjak. Beide sind Pseudonyme. Skitalez lebte im Exil. Pilnjak hingegen war ein sowjetischer Schriftsteller; aber laut seiner Autobiografie verbrachte er ab dem ersten Jahr der Revolution ueber ein Jahr damit, Brotmehl zu kaufen. Danach schrieb er Romane und nahm sogar Lebertran. Ein solches Leben - selbst die chinesischen Schriftsteller, die den ganzen Tag ueber Armut klagen, koennen sich das wohl nicht vorstellen.

Sein Name war in Ren Guozhens (任國楨) kompilierter und uebersetzter Sammlung Debatten ueber Literatur und Kunst in Sowjetrussland aufgetaucht, doch es gab kein einziges uebersetztes Werk. In Japan gab es eine Uebersetzung von Iwan und Maria, in recht eigenartigem Format. Allein das wuerde in den Augen Chinas - den Augen der Goldenen Mitte - schon anstossen. Manche Leute fuehlen sich schon so, als haetten sie Glasstaub in den Augen, wenn die Grammatik etwas europaeisiert ist; wie erst, wenn die Form selbst seltsamer ist als Europaeisierung. Dass er still kam und ging, unbemerkt, ist wirklich ein Glueck des Schicksals.

Ferner: Libedinski (U. Libedinsky 里培進司基), dessen Name in China nur in den Debatten ueber Literatur und Kunst in Sowjetrussland aufgetaucht ist, hat in Japan bereits einen Roman in Uebersetzung, Eine Woche betitelt. Die Schnelligkeit und Fuelle ihrer Vermittlungsarbeit ist wirklich bestürzend. Unsere Militaers nehmen sich ihre Militaers zum Vorbild, aber unsere Literaten folgen keineswegs dem Beispiel ihrer Literaten - woraus man schliessen kann, dass China in Zukunft gewiss "friedlicher" sein wird als Japan.

Aber laut Owase Keishi (尾瀨敬止), dem Uebersetzer von Iwan und Maria, ist der Autor der Meinung, dass "die Blueten des Apfelbaums auch im alten Hof erblühen; solange die Erde besteht, werden sie immer erblühen". Wenn dem so ist, ist er der Sehnsucht nach dem Alten doch nicht fremd. Aber er hat die Revolution gesehen, hat sie miterlebt; er weiss, dass darin Zerstoerung steckt, Blutvergiessen, Widerspruch, aber auch Schoepfung. Deshalb ist er keineswegs verzweifelt. Das ist genau das Herz eines lebenden Menschen in einer revolutionaeren Zeit. Der Dichter Block (Alexander Block 勃洛克) war genauso. Sie sind natuerlich Dichter der Sowjetunion, aber nach den Massstäben des orthodoxen Marxismus gaebe es gewiss noch manches zu kritisieren. Allerdings finde ich, dass Trotzkis (托羅茲基) Literaturkritik nicht ganz so streng ist.

Leider habe ich das neueste Werk, Eine Woche, noch nicht gelesen.

In revolutionaeren Zeiten werden immer viele Literaten verwelken, und viele werden sich in die neuen erdbebenartig hereinbrechenden Wogen stuerzen und dabei verschlungen oder verwundet werden. Die Verschlungenen sind vernichtet; die Verwundeten leben weiter, bahnen sich ihren eigenen Weg und singen Lieder des Schmerzes und der Freude. Wenn auch diese vergangen sind, erscheint eine neuere neue Aera und bringt neuere Literatur hervor.

In China gibt es seit der Revolution des ersten Jahres der Republik keine verwelkten Literaten, keine verwundeten, natuerlich auch keine vernichteten, und keine Lieder des Schmerzes und der Freude. Das liegt daran, dass es keine neue erdbebenartige Woge gab - was heisst, dass es keine Revolution gab.

8. Juli.

Vormittags zu Dr. Itos (伊東) Wohnung, um einen Zahn fuellen zu lassen. Im Empfangszimmer wartend, recht gelangweilt. An den vier Waenden hingen nur ein gewobenes Bild und zwei Paare Schriftbänder. Das eine war von Jiang Chaozong (江朝宗), das andere von Wang Zhixiang (王芝祥). Unter jeder Unterschrift zwei Siegel: eines mit dem Namen, eines mit dem Titel. Jiangs lautete "General Diwei" (迪威將軍); Wangs lautete "Juenger des Buddha" (佛門弟子).

Nachmittags kam Fraeulein Gao (密斯高). Es gab zufaellig keinerlei Gebaeck, so dass ich notgedrungen den geschatzten Kaki-Reif-Zucker herausholte - jenen, der bei Wunden an den Mundwinkeln wirksam ist - und ihn auf einem Teller anrichtete. Normalerweise habe ich irgendwelches Gebaeck, und wenn Gaeste kommen, biete ich ihnen davon an. Anfangs behandelte ich "Misses" und "Misters" gleich. Aber die Misters koennen manchmal beeindruckend sein - sie essen oft mit grosser Gruendlichkeit, bis nichts mehr uebrig bleibt, so dass ich selbst das Gefuehl habe, "zu kurz zu kommen". Will ich essen, muss ich hinausgehen und nachkaufen. So wurde ich vorsichtig und aenderte meine Strategie: im Notfall gibt es Erdnuesse.

Dieser Schachzug funktioniert ausgezeichnet. Sie essen nie viel. Da sie nicht viel essen, beginne ich, sie zum Essen zu draengen, und manchmal draenge ich so energisch, dass selbst jemand wie Zhifang (織芳), der Erdnuesse fuerchtet, sich schliesslich fluchtartig zurueckzieht.

Seit ich letzten Sommer diese Erdnuss-Politik erfunden habe, setze ich sie konsequent durch.

Aber die Misses sind eine andere Sache. Ihre Maegen scheinen vier Fuenftel kleiner zu sein als die der Misters, oder ihre Verdauungskraft acht Zehntel schwaecher. Selbst einen ganz kleinen Imbiss lassen sie meist zur Haelfte uebrig; ist es ein Stueck Zucker, bleibt eine Ecke stehen. Etwas hinzustellen und ein wenig anknabbern zu lassen ist fuer mich ein verschwindend geringer Verlust - "warum das System aendern?"

Fraeulein Gao ist ein seltener Gast, und die Erdnuss-Politik waere schwer durchzusetzen. Zufaellig gab es auch kein anderes Gebaeck, so dass mir nur blieb, den Kaki-Reif-Zucker aufzutischen. Dies war eine beruehmte Suessigkeit, von weit her mitgebracht - natuerlich eine Geste gebuehrender Wertschaetzung.

Ich dachte, da dieser Zucker nicht sehr verbreitet ist, sollte ich erst Herkunft und Verwendung erklaeren. Doch Fraeulein Gao hatte alles schon auf den ersten Blick erfasst. Sie sagte: Der kommt aus dem Kreis Sishui (汜水縣) in Henan. Er wird aus Kaki-Reif hergestellt. Die beste Farbe ist tiefgelb; ist er blassgelb, ist es kein reiner Kaki-Reif. Er ist sehr kuehlend. Bei Wunden an den Mundwinkeln haelt man ihn im Mund und laesst ihn allmaehlich aus den Mundwinkeln sickern, und die Wunden heilen.

Sie wusste weit besser Bescheid als ich vom Hoerensagen. Ich konnte nur schweigen - und erinnerte mich erst jetzt, dass sie aus Henan stammte. Einer Henanerin ein paar Scheiben Kaki-Reif-Zucker anzubieten ist wie mir ein Schaelchen Reiswein anzubieten - wahrlich eine "unerreichbare Dummheit".

Wasserkastanien mit schwarzen Punkten im Inneren - bei uns zu Hause nennt man sie "graue Wasserkastanien" - werden selbst von Bauern verschmaeht; in Peking aber serviert man sie bei Festmahlen. Chinakohl wird in Peking pfund- und karrenweise verkauft; gelangt er in den Sueden, haengt man ihn an einem Bindfaden am Stiel kopfueber vor Obstlaeden auf, verkauft ihn nach Liang oder halbem Kopf und verwendet ihn in edlen Feuertopfen oder als Unterlage fuer Haifischflosse. Wuerde aber jemand in Peking mich eigens zum Essen grauer Wasserkastanien einladen, oder einen Pekinger in den Sueden mitnehmen und ihm gekochten Chinakohl vorsetzen, so waere das, wenn auch nicht gerade "toelpelhaft" zu nennen, doch recht sonderbar.

Aber Fraeulein Gao ass tatsaechlich eine Scheibe - vielleicht nur, um dem Gastgeber das Gesicht zu wahren.

Am Abend, mit leerem Mund dasitzend, dachte ich: Das haette man Leuten aus anderen Provinzen als Henan anbieten sollen. Waehrend ich nachdachte, ass ich. Ehe ich mich versah, hatte ich alles aufgegessen.

Alle Dinge werden um ihrer Seltenheit willen geschaetzt. Studiert man in Europa oder Amerika, waere das beste Dissertationsthema Li Taibai, Yang Zhu oder Zhang San. Ueber Bernard Shaw oder H. G. Wells zu forschen waere nicht ganz ratsam, geschweige denn ueber Dante und dergleichen. Der Verfasser der Dante-Biografie, Butler (A. J. Butler), sagte selbst, die Literatur ueber Dante sei wirklich kaum zu bewältigen. Zurueck in China aber kann man getrost ueber Shaw, Wells, ja sogar Shakespeare dozieren. In welchem Jahr, welchem Monat man einst am Grab der Katherine Mansfield weinte; in welchem Monat, an welchem Tag, zu welcher Stunde und wo man Anatole France zunickte, der einem sogar auf die Schulter klopfte und sagte: Sie werden mir einst ein wenig aehneln. Was jedoch die "Vier Buecher" und "Fuenf Klassiker" betrifft - auf heimischem Boden scheint es ratsam, moeglichst wenig davon zu reden.

Selbst wenn einige "Geruechte" darunter gemischt sind, muss das "wissenschaftlicher Argumentation und Tatsachen" nicht unbedingt abtraeglich sein.

Abschnitt 25

Nachmittags, waehrend ich mit C im Zhongyang-Park an einer kleinen Arbeit sass, erreichte mich ploetzlich die Warnung eines wohlmeinenden ehemaligen Kollegen. Er sagte, das Ministerium habe heute Gehaelter ausbezahlt - drei Zehntel. Aber man muesse persoenlich erscheinen und innerhalb von drei Tagen.

Andernfalls?

Was "andernfalls" bedeutete, sagte er nicht. Aber das ist "klar wie Feuer": andernfalls gibt es nichts.

Wann immer Geld durch jemandes Haende geht - selbst wenn es kein Almosen eines Schutzherrn ist -, zeigen die Leute gern ein wenig ihre Macht. Taeten sie es nicht, muessten sie vielleicht ihre eigene Bedeutungslosigkeit anerkennen. Man bringt einwandfreie Ware zum Pfandhaus, doch das Pfandhaus empfaengt einen mit herrischer Miene und hohem Tresen. Man tauscht Silberdollar in Kupfermuenzen, doch der Geldwechsler haengt ein Schild auf: "Kaufe Silberdollar" und stellt sich damit implizit als "Kaeufer" dar. Natuerlich sollte man Geldscheine bei der zustaendigen Stelle in Bargeld einloesen koennen, doch manchmal wird eine absurd kurze Frist gesetzt. Man muss eine Nummer ziehen, sich anstellen, warten und Beschimpfungen erdulden;

Militaerpolizei steht Wache, Peitschen nationalen Kulturerbes in der Hand.

Nicht gehorchen? Dann nicht nur kein Geld, sondern auch noch Pruegel!

Ich habe schon frueher gesagt: Die Beamten der Republik China stammen allesamt aus dem einfachen Volk und sind keine besondere Gattung. Obwohl die hochmoegenden Literaten oder Journalisten sie als eine andere Spezies betrachten und sie fuer bei weitem sonderbarer, veraechlicher und laecherlicher halten als sich selbst, sind sie nach meiner Erfahrung der letzten Jahre wirklich nicht so besonders. All ihre Eigenheiten gleichen denen gewoehnlicher Landsleute. Wenn also Geld durch ihre Haende geht, koennen auch sie der Gewohnheit nicht widerstehen, ein wenig ihre Macht auszuspielen.

Die Geschichte des Problems der "persoenlichen Abholung" reicht recht weit zurueck. Im elften Jahr der Republik rief sie schon das Murren Fang Xuanzhuos (方玄綽) hervor - ich schrieb darueber eine Geschichte mit dem Titel "Das Drachenbootfest".

Aber obwohl die Geschichte sich spiralfoermig bewegen soll, ist sie doch kein Druckstock, und so unterscheidet sich die Gegenwart ein wenig von der Vergangenheit. In den guten alten Zeiten waren diejenigen, die auf "persoenlicher Abholung" bestanden, die Elitekämpfer des "Vereins zur Gehaltseinforderung" -

Ach, diese Fachbegriffe - verzeihen Sie, ich habe keine Musse, sie einzeln zu erklaeren; ausserdem ist Papier kostbar. - Diese Elitekaempfer rannten Tag und Nacht umher, schrien vor dem Staatsrat, fuehrten Sitzstreiks im Finanzministerium, bis Ergebnisse kamen. War das Geld einmal da, missgönnten sie denjenigen, die nicht mitgegangen waren, ihren unverdienten Anteil und setzten die "persoenliche Abholung" ein, um ihnen ein wenig zuzusetzen. Die Idee war: Dieses Geld haben wir erkämpft, es ist so gut wie unseres. Willst du es? Dann komm hierher und hole dein Almosen ab. Hat man je erlebt, dass Almosenspender Kleidung oder Reisbrei persoenlich zu den Empfaengern nach Hause bringen?

Aber das war in den guten alten Zeiten. Heutzutage kommt bei aller "Einforderung" kein einziger Heller heraus. Wenn Gehaelter "ausgezahlt" werden, ist das eine unerwartete Gnade von oben, die mit irgendeiner "Einforderung" nicht das Geringste zu tun hat. Aber den Goenner, der vor Ort den Befehl zur "persoenlichen Abholung" erlässt, gibt es immer noch - nur sind es nicht mehr die Elitekaempfer der Gehaltseinforderung, sondern die "treuen Diener", die taeglich zum Dienst erscheinen, ohne sich eine andere Beschaeftigung zu suchen. Die fruehere "persoenliche Abholung" war also eine Strafe fuer jene, die sich nicht an der Gehaltseinforderung beteiligt hatten; die heutige "persoenliche Abholung" ist eine Strafe fuer jene, die es sich nicht leisten koennen, mit leerem Magen taeglich im Ministerium zu erscheinen.

Das ist aber nur eine grobe Skizze. Was die Einzelheiten angeht - wer es nicht am eigenen Leib erlebt hat, kann wirklich schwer darueber reden. Es ist wie mit einer Schale Sauer-Scharf-Suppe: vom Hoerensagen und Reden versteht man nie so viel, wie wenn man selbst einen Schluck nimmt. Kuerzlich haben mir einige hinterhaeltige Beruehmtheiten auf Umwegen geraten, meine Aufsaetze vom letzten Jahr haetten sich nur mit Streitereien zwischen einzelnen Personen befasst und ich haette nicht mehr ueber Literatur, Kunst oder Staatsangelegenheiten geschrieben - wie schade. Was sie nicht wissen: Ich habe inzwischen tatsaechlich eingesehen, dass ich nicht einmal die kleinen Dinge durchschauen und erklaeren kann, die ich selbst erlebe - wie erst die erhabenen und grossartigen, aber nicht recht klaren Unternehmungen? Vorlaeufig kann ich nur ueber relativ persoenliche, private Dinge reden. Was das Pompöse und Grossartige angeht - etwa die "Gerechtigkeit" - das moegen die Gerechtigkeitsspezialisten unter sich ausmachen.

Kurzum, ich bin der Meinung, die heutigen Verfechter der "persoenlichen Abholung" stehen denen von frueher erheblich nach. Das ist, was "Herr Einsame Paulownia" als "immer weiter bergab" bezeichnen wuerde. Und selbst muesige Noergler wie Fang Xuanzhuo scheinen sehr rar geworden zu sein.

"Los!" Sobald ich die Warnung erhielt, verliess ich den Park, sprang auf eine Rikscha und fuhr geradewegs zum Ministerium.

Kaum trat ich ein, stand ein Schutzmann stramm und salutierte - Beweis dafuer, dass man, wenn man einmal ein Beamter von gewissem Rang war, auch nach langer Abwesenheit noch erkannt wird. Drinnen war niemand zu sehen, denn die Dienstzeit war auf den Vormittag verlegt worden und alle hatten wohl schon abgeholt und waren nach Hause gegangen. Ich fand einen Amtsdiener, erkundigte mich nach den Regeln der "persoenlichen Abholung" und erfuhr: Zuerst in der Buchhaltung einen Zettel holen, dann mit diesem Zettel in der Haupthalle das Geld abholen.

Also ging ich zur Buchhaltung. Ein Beamter warf einen Blick auf mein Gesicht und holte sofort den Zettel heraus.

Ich wusste, er war ein altgedienter Beamter, der alle Kollegen kannte und die schwere Verantwortung der "Identitaetspruefung" trug. Nachdem ich meinen Zettel erhalten hatte, machte ich zwei extra Verbeugungen zum Abschied und als Ausdruck tiefsten Dankes.

Als naechstes kam die Haupthalle. Erst ging ich durch eine Seitentuer mit einem Zettel: "Gruppe C" und darunter eine kleine Anmerkung: "Unter hundert Yuan". Auf meinem Zettel stand neunundneunzig Yuan. Ich dachte: Wahrlich, "Des Menschen Leben umfasst keine hundert Jahre, doch er naehrt tausend Jahre Sorge..." Gleichzeitig trat ich entschlossen ein. Ein Beamter etwa meines Alters sagte mir, "unter hundert Yuan" beziehe sich auf das volle Gehalt; meines werde nicht hier, sondern im inneren Raum behandelt.

Also ging ich in den inneren Raum. Dort standen zwei grosse Tische, an denen einige Personen sassen, und ein alter Kollege, den ich kannte, rief mich herbei. Ich reichte meinen Zettel, unterschrieb und erhielt eine Geldanweisung - alles reibungslos. Neben dieser Abteilung sass ein sehr dicker Beamter, wohl ein Aufseher, denn er hatte es gewagt, sein amtliches Gazehemd - oder vielleicht Pongeseide, ich kann diese Stoffe nicht recht unterscheiden - aufzuknoepfen und eine Brust und einen Bauch freizulegen, die so fett waren, dass sie sich in Falten legten, ueber die Schweisstropfen majestätisch hinabrollten.

In diesem Moment empfand ich eine unerklaerliche Ruehrung. Ich dachte: Alle reden heute von "Katastrophenbeamten", doch es gibt immer noch genug, die "weit im Geiste und fett am Leibe" sind. Selbst vor zwei oder drei Jahren, als Lehrer lauthals ihre Gehaelter einforderten, gab es im Lehrerzimmer noch solche, die vor lauter Sattheit ein "Ruelps" von sich gaben und die Magengase aus dem Mund entweichen liessen.

Zurueck im aeusseren Raum war der Beamte meines Alters noch da, und ich hielt ihn fest, um meinen Aerger loszuwerden.

"Warum macht ihr schon wieder solche Mätzchen?" sagte ich.

"Das ist seine Idee..." antwortete er freundlich, sogar grinsend.

"Und was ist mit Kranken? Muessen die auf einem Tuerbrett hergetragen werden?"

"Er sagt: Die werden anders geregelt..."

Ich verstand sofort. Aber ein "Aussenstehender" - jemand ausserhalb der Tuer, der Tuer eines Ministeriums - mag es nicht so leicht verstehen, deshalb eine kleine Erklaerung. Dieses "er" bezieht sich auf den Minister oder Vizeminister. Hier mag der Bezug etwas vage erscheinen; graebt man weiter, laesst er sich feststellen; graebt man noch weiter, wird er vielleicht wieder vage. Jedenfalls, da das Gehalt einmal in der Hand ist, sollte man solche Dinge nach dem Grundsatz behandeln: "Hoere auf, solange es gut laeuft, und sei nicht gierig." Andernfalls droht Gefahr. Schon dass ich so viel gesagt habe, ist eigentlich etwas unkorrekt.

Also zog ich mich aus der Haupthalle zurueck, traf aber noch einige alte Kollegen. Im Gespraech erfuhr ich, dass es auch eine "Gruppe E" gab - fuer die Auszahlung von Gehaeltern an bereits Verstorbene. Diese Gruppe erforderte vermutlich keine "persoenliche Abholung". Ferner erfuhr ich, dass der Urheber der "persoenlichen Abholung" diesmal nicht nur "er", sondern auch "sie" (Plural) war. Dieses "sie" klang beim ersten Hoeren sehr nach den Anfuehrern des "Vereins zur Gehaltseinforderung", aber tatsaechlich war es nicht so, denn im Ministerium gab es laengst keinen "Verein zur Gehaltseinforderung" mehr, so dass es diesmal natuerlich eine ganz andere Riege neuer Persoenlichkeiten war.

Das Gehalt, das wir diesmal "persoenlich abholten", war das fuer Februar des 13. Jahres der Republik.

Deshalb waren schon vorher zwei Lehrmeinungen entstanden. Erstens: Es als Gehalt fuer Februar des 13. Jahres auszahlen. Aber was ist mit Neueingestellten oder kuerzlich Befoerderten? Die wuerden dann "leer ausgehen". Und so entstand natuerlich die zweite, neue Lehrmeinung: Egal was frueher war, einfach als Gehalt fuer Juni dieses Jahres auszahlen. Aber auch diese Theorie war nicht ganz einwandfrei; allein der Satz "egal was frueher war" enthielt betraechtliche Maengel.

Diesen Ansatz hatten schon frueher andere ersonnen. Als Zhang Shizhao (章士釗) mich letztes Jahr entliess, glaubte er, mir damit einen Schlag versetzt zu haben, und einige Literaten tanzten vor Freude. Aber sie waren schliesslich kluge Koepfe, die "deutsche Buecher auf Tischen, Betten und Boeden" gesehen hatten. Sie merkten schnell, dass mein blosser Amtsverlust mich nicht ruinieren wuerde, da ich immer noch Gehaltsrueckstaende beziehen und in Peking leben konnte. Deshalb schlug ihr Abteilungsleiter Liu Bailhao (劉百昭) in einer Dienstsitzung vor, keine Gehaltsrueckstaende auszuzahlen - in welchem Monat man auch abhole, es werde als Gehalt dieses Monats verbucht. Waere das umgesetzt worden, haette es mich empfindlich getroffen, denn ich waere unter wirtschaftlichen Druck geraten. Doch am Ende wurde es nicht beschlossen. Der wunde Punkt lag in "egal was frueher war"; und die Liu Bailhaos wollten sich nicht als Revolutionaere bezeichnen und fordern, alles von vorn zu beginnen.

So wird bei jeder Auszahlung von Regierungsmitteln immer noch altes Geld verteilt. Selbst wenn jemand in diesem Jahr nicht mehr in Peking ist, aber im Februar des 13. Jahres da war, kann man schlecht sagen, dass er, weil er jetzt nicht da ist, auch damals nicht da gewesen sei. Da aber eine neue Lehrmeinung aufgekommen ist, muss man etwas davon uebernehmen - etwas uebernehmen ist auch ein Kompromiss. Auf unserer Quittung stand daher als Datum Februar des 13. Jahres, aber der Betrag war der von Juni des 15. Jahres.

Auf diese Weise wird weder "egal was frueher war" gesagt, und diejenigen, die kuerzlich befoerdert oder erhoehen worden sind, koennen etwas mehr bekommen - das darf man verhaeltnismaessig gruendlich nennen. Fuer mich war es weder Gewinn noch Verlust - solange ich noch in Peking war und meine "eigene Person" vorweisen konnte.

Ich schlage mein einfaches Tagebuch auf und stelle fest, dass ich dieses Jahr schon viermal Gehalt erhalten habe: das erste Mal drei Yuan; das zweite Mal sechs Yuan; das dritte Mal zweiundachtzig Yuan fuenfzig Fen, also zwei Komma fuenf Zehntel - in der Nacht des Drachenbootfests erhalten; das vierte Mal drei Zehntel, neunundneunzig Yuan - das jetzige Mal. Berechne ich das noch ausstehende Gehalt, sind es ungefaehr neuntausendzweihundertvier zig Yuan, den Juli nicht eingerechnet.

Ich fuehle mich schon als geistiger Kroesus; leider ist diese "geistige Zivilisation" nicht sehr zuverlaessig - Liu Bailhao hat schon versucht, daran zu ruetteln. Kuenftig, wenn ein finanzkundiger Mensch kommt, wird er wahrscheinlich ein "Komitee zur Gehaltsrueckstands-Bereinigung" einrichten. Drinnen sitzen ein paar Persoenlichkeiten, draussen haengt ein Schild, und alle, die Gehaltsrueckstaende haben, gehen dorthin, um zu verhandeln. Nach ein paar Tagen oder Monaten sind die Persoenlichkeiten verschwunden; dann verschwindet auch das Schild. Und der geistige Kroesus wird zum materiellen Armen.

Aber vorlaeufig habe ich tatsaechlich neunundneunzig Yuan erhalten. Da ich mich bezueglich des Lebensunterhalts etwas beruhigter fuehle, nutze ich die Musse, um ein paar Meinungen zu aeussern.

21. Juli.

Abschnitt 26

Lu Xun steht kurz vor seiner Abreise nach Xiamen. Obwohl er selbst sagt, das Klima werde ihm moeglicherweise keinen langen Aufenthalt dort erlauben, wird er mindestens ein halbes oder ein ganzes Jahr nicht in Peking sein, was uns, wie wir empfinden, doch recht wehmutig stimmt. Am 22. August hielt der Studentenverband der Frauen-Normaluniversitaet eine Gedenkfeier zum Jahrestag der Zerstoerung der Schule ab. Herr Lu Xun war anwesend und hielt eine Rede. Ich befuerchte, dass dies seine letzte oeffentliche Ansprache in der Hauptstadt vor seiner Abreise gewesen sein duerfte, und habe sie daher hier niedergeschrieben als ein bescheidenes Zeichen der Erinnerung. Wenn man Lu Xun erwaehnt, mag man vielleicht den Eindruck gewinnen, er sei etwas zu kuehl und distanziert, doch in Wahrheit ist er zu jeder Zeit von gluehender Hoffnung erfuellt und von reichem Gefuehl ueberstroemend. In diesem besonderen Vortrag tritt seine Position mit besonderer Klarheit hervor; daher ist es vielleicht nicht ganz ohne gewichtige Bedeutung, dass ich diese Rede als Andenken an seine Abreise aus Peking festhalte. Was mich selbst betrifft, so sollte ich, um aufrichtigen Menschen unnoetige Sorgen zu ersparen, erklaeren: Ich nahm an der Versammlung in meiner Eigenschaft als kleiner Amtsgehilfe teil.

(Peiliang)

Haupttext

Gestern Abend korrigierte ich "Der Arbeiter Schwyrjow", um einen Neudruck vorzubereiten. Ich ging zu spaet ins Bett und bin bis jetzt noch nicht recht wach. Waehrend des Korrekturlesens kamen mir ploetzlich allerlei Gedanken in den Sinn, die meinen Kopf ziemlich verwirrten, und diese Verwirrung haelt bis zu diesem Augenblick an, so dass ich fuerchte, heute nicht viel zu sagen zu haben.

Die Geschichte meiner Uebersetzung von "Der Arbeiter Schwyrjow" ist eigentlich recht interessant. Vor zwoelf Jahren brach der grosse europaeische Krieg aus, und spaeter trat auch unser China in den Krieg ein -- die sogenannte "Kriegserklaerung an Deutschland". Viele Arbeiter wurden nach Europa geschickt, um zu helfen; danach war der Sieg errungen -- der sogenannte "Triumph des Rechts". China hatte natuerlich auch Anspruch auf seinen Anteil an der Kriegsbeute --

Ein Posten bestand aus deutschsprachigen Buechern des Klubs deutscher Kaufleute in Shanghai -- eine betraechtliche Anzahl, zumeist literarische Werke -- die allesamt in den Torturm des Wumen gebracht wurden. Das Bildungsministerium wollte die Buecher ordnen und klassifizieren -- tatsaechlich hatten die Deutschen sie bereits ordentlich klassifiziert, aber einige Leute meinten, die Klassifizierung sei nicht gut genug, und so musste neu geordnet werden.

Damals wurden viele Personen mit dieser Aufgabe betraut, und ich war einer von ihnen. Spaeter wollte der Minister einen Blick auf die Buecher werfen und sehen, um was fuer Buecher es sich handelte. Wie sollte das geschehen? Man liess uns die Titel ins Chinesische uebersetzen -- wo der Titel Sinn hatte, nach dem Sinn, wo nicht, nach dem Klang -- Caesar, Kleopatra, Damaskus... Jeder bekam zehn Yuan monatlich fuer Fahrtkosten, und ich muss etwa hundert Yuan eingesteckt haben, denn damals gab es noch etwas, das man "Verwaltungsmittel" nannte. Nachdem wir so ueber ein Jahr lang herumgewurstelt hatten und mehrere tausend Yuan ausgegeben worden waren, kam der Friedensvertrag mit Deutschland zustande, und als Deutschland spaeter kam, um die Buecher zurueckzuholen, uebergaben wir, die sie inventarisiert hatten, sie einfach vollstaendig -- auch wenn vielleicht ein paar Baende fehlten. Ob der Minister jemals "Kleopatra" und dergleichen angeschaut hat, das kann ich nicht sagen.

Soweit ich weiss, war das Ergebnis der "Kriegserklaerung an Deutschland" fuer China ein Gedenkbogen mit der Aufschrift "Triumph des Rechts" im Zhongyang-Park, und fuer mich nichts als diese eine Uebersetzung von "Der Arbeiter Schwyrjow", denn der Originaltext wurde aus jenen deutschen Buechern ausgewaehlt, die ich damals ordnete.

In diesem Haufen gab es eine grosse Menge literarischer Werke. Warum waehlte ich ausgerechnet dieses eine aus? An meine genaue Ueberlegung kann ich mich jetzt nur noch verschwommen erinnern. Ungefaehr fuehlte ich, dass wir vor und nach der Gruendung der Republik ebenfalls viele Reformer hatten, deren Umstaende denen Schwyrjows stark aehnelten, und so wollte ich mir gleichsam den Weinbecher eines anderen borgen. Doch als ich es gestern Abend noch einmal las -- es gilt keineswegs nur fuer jene Zeit; man denke etwa an die Verfolgung der Reformer, an das Leiden ihrer Vertreter -- es gilt auch fuer die Gegenwart -- und fuer die Zukunft -- selbst in Jahrzehnten, so glaube ich, werden noch viele Reformer sich in aehnlichen Umstaenden wie den seinen befinden.

Daher plane ich, es neu drucken zu lassen...

Der Autor von "Der Arbeiter Schwyrjow", Arzybaschew, war ein Russe. Heutzutage scheint schon die blosse Erwaehnung Russlands die Herzen vor Angst erzittern zu lassen. Doch das ist ganz unnoetig. Arzybaschew war keineswegs Kommunist; seine Werke werden auch im Sowjetrussland nicht geschaetzt. Ich hoere, er sei erblindet und leide grosse Not, so dass er mir gewiss keinen einzigen Rubel schicken wird... Kurz gesagt: Er hat mit dem Sowjetrussland nicht das Geringste zu tun. Aber das Merkwuerdige ist, dass so viele Dinge in seinem Werk eine so frappante Aehnlichkeit mit China aufweisen. Das Leiden der Reformer und ihrer Vertreter versteht sich von selbst; aber sogar die alte Frau, die den Leuten predigt, sie sollten ihren Platz kennen, gleicht haargenau unseren Literaten und Gelehrten. Als ein Lehrer entlassen wurde, weil er sich weigerte, die Beschimpfungen seines Vorgesetzten hinzunehmen, tadelte sie ihn hinter seinem Ruecken und nannte ihn abscheulich "hochmuetig": "Seht nur -- ich wurde einmal von meinem Herrn zweimal ins Gesicht geschlagen, und ich sagte kein einziges Wort, ertrug es einfach. Am Ende erkannten sie, dass mir unrecht getan worden war, und gaben mir eigenhaendig hundert Rubel." Gewiss, unsere Literaten und Gelehrten wuerden sich niemals so ungeschliffen ausdruecken; ihre Prosa waere erheblich zierlicher.

Doch Schwyrjows Geisteszustand am Ende ist wahrhaft erschreckend. Anfangs arbeitete er fuer die Gesellschaft, und die Gesellschaft verfolgte ihn, versuchte sogar, ihn umzubringen. Dann wandelte er sich und begann, an der Gesellschaft Rache zu nehmen -- alles war Feind, alles war zu zerstoeren. In China haben wir jemanden, der alles derart zerstoert, noch nicht gesehen, und wahrscheinlich wird es einen solchen Menschen nie geben; ich wuensche mir auch keinen. Aber in China hat es von jeher eine andere Art von Zerstoerern gegeben, und deshalb werden wir, die wir nicht zerstoeren, staendig zerstoert. Wir werden auf der einen Seite zerstoert und flicken auf der anderen, muehen uns ab und leben weiter. Und so wird unser Leben zu einem Leben des Zerstoertwerdens und Flickens, des Zerstoertwerdens und Flickens, immer wieder. Auch diese Schule wurde, nachdem sie von Leuten wie Yang Yinyu und Zhang Shizhao zerstoert worden war, geflickt, aufgeraeumt und weitergefuehrt.

Vielleicht werden die Literaten und Gelehrten vom Schlage der russischen alten Frau sagen, das sei abscheulich "hochmuetig" und verdiene Strafe. Das klingt gewiss recht einleuchtend, ist aber nicht ganz zutreffend. In meinem eigenen Haus wohnt eine Frau vom Lande, die wegen der Kaempfe ihr Zuhause verloren hat und in die Stadt fliehen musste. Sie war wahrhaftig nicht "hochmuetig" und hatte sich auch nie gegen Yang Yinyu gestellt, und doch war ihr Heim zerstoert. Wenn die Kaempfe vorueber sind, wird sie unbedingt zurueckkehren wollen, und selbst wenn das Haus in Truemmern liegt, die Habseligkeiten verstreut und die Felder verwuestet sind, wird sie trotzdem weiterleben wollen. Wahrscheinlich wird sie nichts weiter tun koennen, als die paar Ueberreste zusammenzusuchen, zu flicken, aufzuraumen und dann weiterzuleben.

Die chinesische Zivilisation ist genau solch ein muedes, verwundetes, erbaermliches Ding, immer wieder zerstoert und dann geflickt, zerstoert und dann geflickt. Aber viele Menschen sind stolz auf sie, und selbst die Zerstoerer sind stolz auf sie. Wenn man eben jene Person, die diese Schule zerstoert hat, zu irgendeinem internationalen Frauenkongress schickte und sie bat, die Lage der Frauenbildung in China darzulegen, wuerde sie gewiss sagen: "Wir in China haben eine Staatliche Pekinger Frauen-Normaluniversitaet."

Es ist wirklich unendlich schade, dass wir Chinesen, wenn es um Dinge geht, die nicht die unseren sind oder die nicht die unseren bleiben werden, sie stets zerstoeren muessen, ehe wir uns zufrieden fuehlen. Yang Yinyu wusste, dass sie die Stelle als Rektorin nicht halten konnte, und bediente sich der literarischen Mittel der "Geruechte" ihrer Literaten und der Kampfkraft alter Ammen aus Sanhe -- nicht ruhend, bis jedes letzte "junge Maedchen" aufgejagt und vernichtet war. Einst las ich Berichte darueber, wie Zhang Xianzhong die Bevoelkerung von Sichuan abschlachtete, und konnte nie begreifen, was sein Motiv gewesen war.

Spaeter las ich ein anderes Buch, und endlich verstand ich: Er hatte urspruenglich Kaiser werden wollen, aber Li Zicheng war ihm zuvorgekommen und als Erster in Peking eingerueckt und Kaiser geworden, woraufhin Zhang sich vornahm, Li Zichengs Thron zu zerstoeren. Wie sollte er ihn zerstoeren? Um Kaiser zu sein, braucht man Untertanen; wenn er alle Untertanen toetete, konnte niemand mehr Kaiser sein. Ohne Untertanen gab es keinen Kaiser, und so blieb nur Li Zicheng uebrig, der sich auf kahlem Boden laecherlich machte -- ganz wie ein Rektor nach der Aufloesung seiner Schule. Obwohl dies ein absurdes und extremes Beispiel ist, gibt es keineswegs wenige Menschen, die eine aehnliche Denkweise teilen.

Wir sind schliesslich Chinesen; wir muessen uns unweigerlich mit chinesischen Angelegenheiten auseinandersetzen. Aber wir sind keine Zerstoerer nach chinesischer Art, und so leben wir ein Leben des Zerstoertwerdens und Flickens, des Zerstoertwerdens und Flickens. Viele unserer Lebensjahre werden zwecklos vergeudet. Der einzige Trost, den wir finden koennen, wenn wir es hin und her bedenken, ist immer noch das, was wir Hoffnung auf die Zukunft nennen. Hoffnung ist an Existenz gebunden; wo Existenz ist, ist Hoffnung, und wo Hoffnung ist, ist Licht. Wenn die Worte der Geschichtsschreiber nicht gelogen sind, dann gibt es auf dieser Welt noch kein Beispiel dafuer, dass etwas wegen seiner Finsternis von Dauer gewesen waere. Finsternis kann nur an Dinge gebunden sein, die dem Untergang entgegengehen; sind sie untergegangen, geht die Finsternis mit ihnen unter -- sie ist nicht ewig. Aber die Zukunft wird immer kommen, und sie wird gewiss hell werden. Solange wir nicht zu Anhaengseln der Finsternis werden, sondern um des Lichtes willen untergehen, werden wir gewiss eine lange Zukunft haben -- und diese Zukunft wird gewiss eine lichte sein.

Nachtrag

Vier Tage nachdem ich an dieser Versammlung teilgenommen hatte, verliess ich Peking. In Shanghai las ich in den Tageszeitungen, dass die Frauen-Normaluniversitaet zur Normalabteilung eines Frauen-Colleges umgewandelt worden sei, wobei Bildungsminister Ren Kecheng selbst den Dekan und Lin Suyuan den Leiter der Normalabteilung uebernahm. Spaeter las ich in einer Pekinger Abendzeitung vom 5. September einen Bericht: "Heute Nachmittag um halb zwei fuhr Ren Kecheng in eigener Person gemeinsam mit Herrn Lin und etwa vierzig Mann -- bestehend aus Sicherheitspolizisten der Polizeibehoerde und Soldaten der Militaerinspektion -- zur Frauen-Normaluniversitaet, um sie bewaffnet zu uebernehmen..." So kam also, genau zum ersten Jahrestag, erneut militaerische Gewalt zum Einsatz. Ob naechstes Jahr an diesem Tag die Bewaffneten die Gruendungsfeier der Schule begehen oder die Angegriffenen den Jahrestag der Zerstoerung -- das weiss ich nicht. Einstweilen will ich Herrn Peiliangs Aufzeichnung einfach hier abschreiben, als Andenken an dieses Jahr.

14. Oktober 1926. Nachtrag von Lu Xun.

Abschnitt 27

Lieber Xiaofeng,

am Tag nach unserem Abschied bestieg ich den Zug und erreichte am Abend Tianjin. Unterwegs geschah nichts, nur gerade als ich den Bahnhof von Tianjin verliess, griff ein Mann in Uniform -- vermutlich eine Art Zollbeamter -- ploetzlich meinen Korb und fragte: "Was ist das?" Kaum hatte ich "Gebrauchsgegenstaende" geantwortet, hatte er den Korb schon zweimal geschuettelt und war davonstolziert. Zum Glueck enthielt mein Korb weder Ginsengsuppe noch Senfknollenbruehe oder Glaswaren, so dass keinerlei Verlust entstand. Bitte machen Sie sich keine Sorgen.

Von Tianjin nach Pukou fuhr ich mit dem Sonderschnellzug, so dass es nicht laermig war, aber gedraengt voll war es dennoch. Seit ich vor sieben Jahren meine Familie nach Peking geleitet hatte, war ich nicht mehr mit diesem Zug gefahren; jetzt scheint es, dass Maenner und Frauen getrennt sitzen. Im Nebenabteil befand sich urspruenglich eine Familie -- ein Mann und drei Frauen --, aber diesmal wurde der Mann hinausgeschickt und eine andere Frau hereingebeten. Als wir uns Pukou naeherten, gab es eine kleine Aufregung, weil jene vierkoepfige Familie dem Teejungen zu wenig Trinkgeld gegeben hatte. Ein grosser, kraeftiger Teejunge kam daraufhin zu uns herein, um eine Rede zu halten, damit jene es "mitbekaemen". Der Kern war: Geld braucht man natuerlich. Warum arbeitet ein Mensch, wenn nicht fuer Geld? Aber dass er selbst bloss Teejunge sei und ein paar Groeschen Trinkgeld verdiene, liege daran, dass sein Gewissen noch hier in der Mitte sitze und nicht da hinueber gewandert sei (zeigt unter die Achsel). Er koennte genauso gut sein Land verkaufen, sich eine Waffe kaufen, eine Bande Banditen zusammentrommeln und ihr Anfuehrer werden; sich amuesieren und dann aufsteigen und reich werden. Aber sein Gewissen sitze noch hier (zeigt auf das Brustbein), und darum sei er zufrieden als Teejunge, verdiene ein wenig und lasse seine Kinder zur Schule gehen, damit sie spaeter anstaendig leben koennten... Aber wenn man ihn zu sehr in die Enge treibe und es unertraeglich mache, dann gebe es nichts, was ein Mensch nicht taete, selbst Dinge, die eines Menschen unwuerdig seien! Wir waren zu sechst in unserem Abteil, und niemand widersprach ihm. Ich hoerte, dass man schliesslich einen Yuan drauflegte und die Sache damit erledigt war.

Ich habe nicht die Absicht, den tapferen Literaten nachzueifern, die in den Pekinger Wochenzeitschriften den Generalisssimus Sun Chuanfang beschimpfen. Doch als ich in Xiaguan ankam und mich daran erinnerte, dass dies das Reich der hoeflichen Herren ist, die das zeremonielle Topfwurfspiel pflegen, konnte ich mir ein gewisses Gefuehl der Absurditaet nicht versagen. In meinen Augen war Xiaguan noch immer das Xiaguan von vor sieben Jahren, nur dass es damals in Stroemen regnete und diesmal die Sonne schien. Da ich den Sonderschnellzug verpasst hatte, blieb mir nichts anderes uebrig, als den Nachtzug zu nehmen, und so ruhte ich kurz in einer Herberge. Die Traeger (die man hier "fuzi" nennt) und die Teejungen waren nach wie vor grundehrlich; die gepresste Ente, das Char Siu, das oelgeschmorte Huehnchen und dergleichen waren immer noch preiswert und vorzueglich. Ich trank zwei Liang Schnaps aus Hirse, der auch besser war als der in Peking. Das ist natuerlich nur "meine Meinung"; aber sie ist nicht voellig ohne Grund, denn er hatte einen leichten Geschmack von roher Hirse, und wenn man nach dem Trinken die Augen schloss, fuehlte man sich, als staende man in einem Feld nach dem Regen.

Gerade als ich mich in diesem Feld befand, kam der Teejunge und sagte, jemand wolle draussen mit mir sprechen. Als ich hinaustrat, sah ich einige Maenner mit drei oder vier Soldaten, die Gewehre auf dem Ruecken trugen -- wie viele genau, habe ich nicht gezaehlt; genug, dass es eine stattliche Gruppe war. Einer von ihnen sagte, er wolle mein Gepaeck inspizieren. Ich fragte, welches Stueck er zuerst sehen wolle. Er zeigte auf einen Lederkoffer mit Leinenhulle. Ich loeste die Stricke, oeffnete das Schloss und hob den Deckel, und erst dann hockte er sich hin und wuehlte in der Kleidung. Nachdem er eine Weile herumgetastet hatte, schien er die Lust zu verlieren, stand auf und winkte ab, woraufhin die ganze Soldatenschar kehrtmachte und hinausmarschierte. Der Anfuehrer nickte mir beim Gehen noch zu -- aeusserst hoeflich. Dies war mein erster Kontakt mit der gegenwaertigen "bewaffneten Klasse" seit Gruendung der Republik. Ich fand, sie waren gar nicht uebel; waeren sie so geschickt im Fabrizieren von "Geruechten" wie jene, die sich als "unbewaffnete Klasse" bezeichnen, koennte ich nicht einmal reisen.

Der Nachtzug nach Shanghai fuhr um elf Uhr ab. Es gab wenige Fahrgaeste, und man haette sich gut zum Schlafen hinlegen koennen, aber leider waren die Sitze zu kurz und der Koerper musste zusammengekruemmt werden. Der Tee in diesem Zug war ausgezeichnet, in Glasern serviert, vorzueglich in Farbe, Duft und Geschmack -- vielleicht weil ich so viele Jahre Brunnenwassertee getrunken hatte und daher leicht zu beeindrucken war, aber ich glaube, er war wirklich sehr gut. Daher trank ich insgesamt zwei Glaeser, blickte hinaus in die naechtliche Landschaft von Jiangnan und schlief kaum.

Auf diesem Zug traf ich erstmals Studenten, die unaufhoerlich Englisch sprachen, und hoerte erstmals Gespraeche ueber "drahtlose Telegraphie" und "Unterseekabel". Ebenfalls auf diesem Zug sah ich erstmals die zartgliedrigen jungen Herrchen in Seidenhemden und Spitzschuhen, Sonnenblumenkerne knackend, eine Ausgabe der "Muessigen Lektuere" oder dergleichen in der Hand, die sie offenbar nie zu Ende lasen. Diese Sorte Menschen scheint es in Jiangsu und Zhejiang besonders reichlich zu geben; ich fuerchte, die Tage des zeremoniellen Topfwurfspiels werden noch lange dauern.

Jetzt wohne ich in einer Herberge in Shanghai; ich bin begierig aufzubrechen. Nachdem ich einige Tage gereist bin, habe ich Gefallen daran gefunden und moechte am liebsten staendig hin und her reisen. Frueher hoerte ich, in Europa gebe es ein Volk namens "Zigeuner", das am Wandern Freude habe und sich nicht niederlassen wolle, und insgeheim hielt ich ihr Wesen fuer hoechst sonderbar. Jetzt weiss ich, dass sie schon immer ihre Gruende hatten -- ich war es, der dumm war.

Es regnet hier, und es ist nicht mehr allzu heiss.

Lu Xun. 30. August, Shanghai.

Abschnitt 28

Wie ich dazu kam, Beitraege fuer "Freie Gespraeche" einzureichen, habe ich bereits im "Vorwort" erlaeutert. An dieser Stelle ist der Haupttext abgeschlossen; aber das elektrische Licht brennt noch und die Muecken schweigen einstweilen, also will ich mit Schere und Feder noch einige Kuriositaeten festhalten, die wegen der "Freien Gespraeche" und meiner Person entstanden sind -- gleichsam eine kleine Zugabe.

Man braucht nur einen Blick darauf zu werfen, um zu sehen, dass waehrend der Zeit, in der ich meine kurzen Kommentare veroeffentlichte, die heftigsten Angriffe von der Grossen Abendzeitung kamen. Das lag nicht an einer Feindschaft aus einem frueheren Leben, sondern daran, dass ich ihren Text zitiert hatte. Auch ich trug ihr keine Feindschaft aus einem frueheren Leben nach; es war bloss so, dass die einzigen Zeitungen, die ich las, die Shenbao und die Grosse Abendzeitung waren, und die Formulierungen der letzteren oft so bemerkenswert neuartig waren, dass sie sich zum Zitieren anboten, um Truebsinn und Langeweile zu vertreiben. Gerade vor meinen Augen liegt zum Beispiel eine alte Ausgabe der Grossen Abendzeitung vom 30. Maerz, die als Zigarettenverpackung hereinekommen war, und sie enthaelt den folgenden Bericht -- "Ein Mann aus Pudong namens Yang Jiangsheng, einundvierzig Jahre alt, haesslich von Aussehen und arm dran, frueher Maurer, der bei einem Maurerbetrieb eines Suzhou-Mannes namens Sheng Baoshan gearbeitet hatte. Sheng hat eine Tochter namens Jindi, gerade fuenfzehn Jahre alt, ungewoehnlich klein und von niedrigem Aeusseren. Gestern Abend um acht Uhr traf Yang in der Tiantong-Strasse in Hongkou auf Sheng. Yang verging sich an seiner Tochter. Bei der Vernehmung durch den Wachvorsteher leugnete Yang keineswegs und gab zu, seit dem Zwischenfall vom 28. Januar des Vorjahres die Tat ueber zehnmal begangen zu haben. Ein Detektiv wurde entsandt, um Sheng Jindi ins Krankenhaus zu bringen, wo ein Arzt bestaetigte, dass sie keine Jungfrau mehr war. Heute Morgen wurde der Fall vor das Erste Bezirksgericht gebracht, wo Richter Liu Yugui den Vorsitz fuehrte..."

Im Bericht selbst ist voellig klar, dass Sheng keinerlei "verwandtschaftliche" Beziehung zwischen sich und Yang behauptete; Yang sagte aus, das Maedchen habe ihn "Onkel" genannt, was lediglich chinesische Sitte ist -- bei einem Altersunterschied von etwa zehn Jahren verwendet man oft "Onkel" oder Aehnliches. Aber welche Ueberschrift verwendete die Grosse Abendzeitung? In fetter Balkentype --

Das Maedchen behauptet, ueber zehnmal vergewaltigt worden zu sein; der Mann sagt, es seien bloss Ausfluege gewesen und keine Liebesaffaere.

Sie fuegte vor "Onkel" das Wort "Paten-" ein, und so wurde aus dem "Maedchen" eine "Patennichte", und Yang Jiangsheng wurde damit zum Schwerkriminellen, schuldig der "Sittenwidrigkeit" oder einer quasi-"Sittenwidrigkeit". Chinas Herren beklagen den Verfall der oeffentlichen Moral und verabscheuen die "Sittenwidrigkeit" schlechter Menschen, doch sie fuerchten, es gebe in der Welt nicht genug Geschichten solcher Sittenwidrigkeit, und muessen sich mit dem Pinsel nach Kraeften abmuehen, sie auszuschmuecken und aufzubauschen, um den Blick der Leser mit niedrigen Geluesten zu fangen. Yang Jiangsheng ist Maurer und hat keine Moeglichkeit, dies zu sehen, und selbst wenn er es saehe, keine Moeglichkeit, dagegen zu protestieren; er kann sich nur ihren Erfindungen unterwerfen. Aber der Gesellschaftskritiker hat die Pflicht, sie beim Namen zu nennen. Doch noch bevor es dazu kam -- bloss weil ein paar bemerkenswerte Passagen zitiert worden waren -- begannen sie, ueber "Gutsherren" dies und "Polizeihunde" das zu heulen, als ob ihre eigene Schar von Wind und Tau lebte und ihr eigenes Vermoegen mitgebracht haette, um der Gesellschaft als Freiwillige zu dienen. Ja, wir wissen, wer der Verleger ist; aber wer der Eigentuemer ist -- wer also der "Gutsherr" genau ist -- das wissen wir immer noch nicht. Wenn behauptet wird, es sei weder kommerziell noch staatlich gefuehrt, so waere das in der Zeitungswelt recht selten. Aber dieses Geheimnis braucht hier nicht weiter erforscht zu werden.

Der Grossen Abendzeitung in der Aufmerksamkeit fuer die "Freien Gespraeche" in nichts nachstehend war die Gesellschaftsnachrichten. Aber ihre Methoden waren bei weitem geschickter: sie verwendete keine unverstaendlichen oder widerwilligen Artikel, sondern setzte eine Mischung aus wahren und falschen Berichten ein. Zum Beispiel las ich den wahren Grund fuer die Reform der "Freien Gespraeche" -- obwohl man sich nicht sicher sein konnte, ob das Gesagte wahr oder falsch war -- tatsaechlich erstmals in ihrem zweiten Band, Heft 13 (erschienen am 7. Februar) -- Von Fruehling und Herbst und Freie Gespraeche zur chinesischen Literaturszene, wo es hiess: Die chinesische Literaturszene hatte urspruenglich keine Trennung zwischen alt und neu, aber im Jahr der Vierten-Mai-Bewegung feuerte Chen Duxiu in der Neuen Jugend einen Signalschuss ab, hisste ein neues Banner und propagierte die literarische Revolution, wobei Hu Shi, Qian Xuantong, Liu Bannong und andere von hinten anfeuerten...

[Der Artikel faehrt fort mit einem langen Bericht ueber die Fraktionen der alten und neuen Literatur, die Samstagsschule, Zhou Shoujuans Entlassung von den Freien Gespraechen und Li Liewens Berufung als neuer Redakteur.]

Wie ich gehoert habe: dass Zhou seinen Posten nicht halten konnte, hatte ebenfalls seine Gruende. Bei der taeglichen Auswahl der Manuskripte war er zu hartherzig und eigennuetzig; jedes Manuskript eines Bekannten wurde ohne Durchsicht des Inhalts veroeffentlicht, waehrend unbekannte Einsender oder Zhou nicht bekannte Autoren ebenfalls ungelesen blieben -- ihre Manuskripte wanderten in Bausch und Bogen in den Papierkorb...

Nach drei Wochen benannte sie Lu Xun und Shen Yanbing (Mao Dun) ausdruecklich als die "Saeulen" der Freien Gespraeche (24. Maerz, Bd. 2, Nr. 28) -- Li Liewen ist nicht der Kulturliga beigetreten

Der Redakteur der Freien Gespraeche der Shenbao, Li Liewen, hat in Frankreich studiert und ist ein Neuling in der literarischen Welt. Seit er die Freien Gespraeche uebernommen hat, hat sich ihr Ton voellig gewandelt, und die Beitraeger haben sich von den altmodischen Literaten der Samstagsschule zu linken proletarischen Autoren verschoben. Die gegenwaertigen Saeulen der Freien Gespraeche sind Lu Xun und Shen Yanbing, wobei Lu Xun besonders viel unter dem Pseudonym "He Jiagan" veroeffentlicht...

Nach einem weiteren guten Monat wurden die "ehrgeizigen Plaene" dieser beiden entdeckt (6. Mai, Bd. 3, Nr. 12) -- Die ehrgeizigen Plaene von Lu Xun und Shen Yanbing

Seit Lu Xun, Shen Yanbing und andere die Freien Gespraeche als ihre Basis nutzen und dort ihre schraegen Argumente veroeffentlichen, haben sie es wieder geschafft, die Massen anzuziehen und befriedigende Resultate zu erzielen. In der urspruenglichen Absicht von Lu (?) und Shen war dies natuerlich ein zweckhaftes Experiment, ein Versuch, ihre Kulturbewegung wiederzubeleben. Nun, so hoert man, ist die Zeit reif fuer die Gruendung einer Organisation...

Diese Berichte fuegte dem Redakteur Li Liewen keinen Schaden zu, aber eine andere Revolverblatt-aehnliche Zeitschrift namens Subtile Worte brachte folgende Notiz in ihrer Rubrik "Marsch der Literaturszene" --

"Cao Juren wurde von Li Liewen und anderen eingefuehrt und ist der Linken Liga beigetreten." (15. Juli, Heft 9.)

Der Unterschied zwischen den Positionen dieser beiden Publikationen, der sich aus dem Vorhandensein oder Fehlen persoenlicher Rachegefuehle ergibt, ist offensichtlich. Aber Subtile Worte war noch geschickter: Mit blossen fuenfzehn Zeichen verwickelte es beide Parteien auf einmal, so dass jede zur Person wurde, die unweigerlich verfolgt oder bestraft werden musste.

Bis Anfang Mai wurde der Druck auf die Freien Gespraeche von Tag zu Tag staerker, und meine Beitraege konnten immer oefter nicht veroeffentlicht werden. Aber ich glaube, dies lag nicht an Denunziationen durch die Gesellschaftsnachrichten und dergleichen, sondern daran, dass zu jener Zeit die Diskussion aktueller Angelegenheiten verboten war und meine Kommentare haeufig zornige Worte ueber die politische Lage enthielten; auch war der Druck nicht allein gegen die Freien Gespraeche gerichtet -- damals unterlagen alle nichtstaatlichen Publikationen ungefaehr dem gleichen Grad von Druck. Aber zu einer solchen Zeit waren die geeignetsten Artikel solche ueber schwimmende und flatternde Schmetterlinge und Mandarinenenten, und die Freien Gespraeche waren in Bedraengnis. Am 25. Mai erschien schliesslich die folgende Mitteilung -- Redaktion

In diesen Zeiten ist es schwer zu reden, und noch schwerer, die Feder zu fuehren. Das will nicht heissen: "Unglueck und Glueck haben kein Tor; sie kommen, wie die Menschen sie einladen" -- es ist vielmehr wahrhaft so, dass "wenn der Weg unter dem Himmel herrscht", das "gemeine Volk" entsprechend "nicht diskutieren" sollte. Der Redakteur verbrennt ehrerbietig ein Rauchstaebchen und bittet die literarischen Meister des Landes instaendig: Redet fortan mehr ueber Wind und Mondlicht und beschwert euch weniger, damit Autor und Redakteur beide etwas Frieden haben. Wer darauf besteht, zu urteilen und leichtfertig ueber grosse Angelegenheiten zu reden -- dessen Texte zu unterdruecken waere unertraeglich, sie zu drucken aber unmoeglich -- und stuerzt den Redakteur in ein unloesrbares Dilemma, was der Nachsicht nicht eben foerderlich ist. Wie das Sprichwort sagt: Wer die Zeichen der Zeit versteht, ist ein wahrer Held. Der Redakteur wagt, den literarischen Meistern des Landes diesen Rat zu geben. Wir bitten um mitfuehlendes Verstaendnis fuer unsere bescheidene Notlage! -- Der Redakteur

Dies schien die Gesellschaftsnachrichten-Clique sehr zu befriedigen. In der Rubrik "Kulturgeheimnisse" in Bd. 3, Nr. 21 (3. Juni) erschien Folgendes -- Die Freien Gespraeche aendern ihren Ton

Seit Li Liewen die Redaktion uebernommen hat, hat die Shenbao-Rubrik Freie Gespraeche linke Autoren wie Lu Xun, Shen Yanbing und den "Kraehen-Ideologen" Cao Juren als Stammbeitraeger gewonnen, was einen weder-Fisch-noch-Fleisch-Tonfall erzeugte, der die Leser hoechst unzufrieden machte...

Und am 14. Mai um 13 Uhr hatte es auch das Verschwinden von Ding Ling und Pan Zinian gegeben. Die meisten vermuteten, dass ihnen etwas zugestossen sei, und dieser Verdacht bestaetigte sich zunehmend. Geruechte schossen daher ins Kraut; es gab Berichte, dass bestimmte andere dasselbe Schicksal erleiden wuerden, und manche erhielten Warn- oder Drohbriefe. Ich erhielt keinen Brief, aber fuenf oder sechs Tage lang rief jemand bei der Filiale der Buchhandlung Uchiyama an, um nach meiner Adresse zu fragen. Ich glaube, diese Briefe und Telefonanrufe waren nicht das Werk derer, die tatsaechlich Attentate ausfuehren, sondern bloss die kleinen Tricks einiger sogenannter Literaten -- natuerlich gibt es auch auf der "Literaturbuehne" solche Leute. Aber wenn jemand Schwierigkeiten scheut, koennen diese kleinen Spielchen durchaus Wirkung zeigen. Am 9. Juni erschien in den Freien Gespraechen nach "Qu Lu Xu Yu" folgende Notiz -- Anmerkung des Redakteurs: Gestern erhielten wir einen Brief von Herrn Zizhan, der mitteilt, er widme alle Kraft einem bestimmten Schreibprojekt und habe keine Musse fuer anderes; "Qu Lu Xu Yu" ist hiermit abgeschlossen.

Schliesslich liess die Grosse Abendzeitung, die ueber einen Monat lang schweigend zugeschaut hatte, am Abend des 11. Juni aus ihrem Literaturbeiblatt "Fackel" ihren Schein erstrahlen, in betraechtlicher Entruestung -- "Will man nun Freiheit oder nicht?" von Fa Lu. Es ist lange her, dass die Frage der "Freiheit" aufgeworfen wurde; neuerdings diskutiert jemand wieder ausfuehrlich darueber. Da die Staatsangelegenheiten immer zu heiss zum Anfassen sind, gibt man lieber auf und redet ueber "Wind und Mondlicht". Aber auch das "Wind-und-Mondlicht"-Thema befriedigt nicht recht, und so entschluepft einem unwillkuerlich ein leises Murmeln nach "Freiheit" aus dem Hals...

Das heisst also: Freiheit ist eigentlich gar keine so seltene Sache; ihr seid es, die sie durch all dieses Gerede kostbar und unerreichbar erscheinen lasst. Ihr solltet die politische Lage nicht auf so verschlungenen Wegen satirisieren. Jetzt verlangt er, der Satiriker, ganz "offen und direkt", dass ihr sterben sollt. Der Autor ist ein offener, geradeheraus sprechender Mensch, der nun durch andere so verwirrt worden ist, dass er nicht einmal mehr weiss, ob er "Freiheit will oder nicht".

Doch am 18. Juni um 8:15 Uhr morgens wurde Yang Xingfo (Yang Quan, Vizepraesident der Chinesischen Liga fuer Buergerrechte) ermordet.

Das war in der Tat ein "Kampf auf Leben und Tod". Herr Fa Lu hoerte auf, in der "Fackel" seine glaenzenden Proklamationen zu verbreiten. Nur die Gesellschaftsnachrichten zeichneten in Bd. 4, Nr. 1 (erschienen am 3. Juli) immer noch ein Bild der Feigheit linker Autoren -- Linke Autoren fliehen scharenweise aus Shanghai

Im Mai hatten Shanghais linke Autoren viel Laerm gemacht, als wuerde alles rot eingefaerbt und die gesamte Literaturwelt links abbiegen. Aber Ende Juni hatte sich die Lage offensichtlich geaendert... Laut zuverlaessigen Quellen ist Lu Xun nach Qingdao gereist, Shen Yanbing auf dem Land in Pudong, Yu Dafu in Hangzhou, Chen Wangdao in seine Heimat zurueckgekehrt, und selbst von Leuten wie Lian Pengzi und Bai Wei ist keine Spur mehr zu sehen.

Der Westsee ist, wohin Dichter zur Sommerfrische fahren; der Lushan, wo die Reichen den Sommer verbringen -- ich wage nicht einmal davon zu traeumen, geschweige denn hinzufahren. Yang Xingfos Tod machte nicht ploetzlich alle anderen hitzempfindlich. Ich hoere, Qingdao sei ebenfalls ein schoener Ort, aber das ist das heilige Territorium, wo Professor Liang Shiqiu das Evangelium predigt, und ich hatte nicht einmal das Glueck, aus der Ferne einen Blick darauf zu werfen. Herr "Dao" hat wahrlich den Weg -- der Schrecken, den er sich in meinem Namen ausgemalt hat, ist tatsaechlich nicht zutreffend. Andernfalls koennte eine Bande Gauner mit ein paar Pistolen tatsaechlich das Reich befrieden.

Aber Subtile Worte, deren Nase besonders fein zu riechen schien, brachte in ihrem Heft 9 (erschienen am 15. Juli) eine andere Art von Nachricht -- Freier Wind und Mondlicht, von Wan Shi

Seit Li Liewens Freie Gespraeche ankuendigten: "Redet nur ueber Wind und Mondlicht, beschwert euch weniger", werden die wirklich vom Wind und Mondlicht handelnden Manuskripte neuer Autoren immer noch abgelehnt. Was kuerzlich veroeffentlicht wurde, sind entweder satirische Artikel alter Autoren unter Pseudonymen oder die sinnlosen antiquarischen Uebungen ihrer Handlanger...

Das ist zwar auch eine Art "Beschwerde", aber Wendungen wie "wirklich von Wind und Mondlicht" und "frueher verhaftet" finde ich recht amuesant gebraucht. Schade nur, dass das Pseudonym "Wan Shi" verwendet wird -- fuer uns, deren geistiger Feinsinn nicht in der Nase wohnt, gibt es keine Moeglichkeit festzustellen, ob es sich um einen "neuen Autor" oder einen "alten Autor" handelt.

Das Nachwort koennte auch hier enden, aber es gibt noch eine Sache, die erwaehnt werden sollte: die sogenannte "Halbierung von Zhang Ziping".

In den Freien Gespraechen war ein Roman dieses Autors erschienen. Bevor er fertig war, wurde er abgesetzt, und einige Revolverblaetter posaunten dies als die "Halbierung von Zhang Ziping" aus...

Ich konnte nicht gleichzeitig ueber zwei Dinge schreiben, und so hatte ich den Gastgeber des "Literatursalons", den "Befreiungs-Lyriker" Herrn Zeng Jinke, zuvor vernachlaessigt. Aber ueber ihn zu schreiben erweist sich als sehr einfach: Abgesehen von der "Vorbereitung des Gegenangriffs" spielte er lediglich das Spiel des "Denunzierens". Herr Cui Wanqiu und dieser Lyriker waren urspruenglich Bekannte gewesen, aber wegen einer kleinen Meinungsverschiedenheit reichte Zeng anonym Artikel bei Revolverblaettern ein und belastete seinen alten Freund. Ungluecklicherweise fielen die Originalmanuskripte in die Haende des Herrn Cui Wanqiu, wurden als Kupferstiche reproduziert und in feinem Druck in den Chinesischen und Auslaendischen Buch- und Zeitungsnachrichten (Nr. 5) veroeffentlicht --

Ich habe oben den Artikel "Ueber 'Literaten ohne Tugend'" eingefuegt; tatsaechlich war es eine zusammenfassende Kritik der Faelle Zeng und Zhang. Aber aus meiner Sicht war die Sache noch schlimmer, daher schrieb auch ich einen kurzen Kommentar und reichte ihn bei den Freien Gespraechen ein. Nach langer Zeit erschien er nie. Als ich das Manuskript zurueckverlngte, war es voller oeliger Fingerabdruecke -- Beweis dafuer, dass es gesetzt und dann von jemandem herausgezogen worden war. Das zeigt, dass selbst ohne "Schwestern, die grossen Kaufleuten als Konkubinen zugeführt werden", der "kapitalistische Verleger" immer noch fuer diese Art von Prominenten "Rueckendeckung" bietet...

Widerlegung von "Literaten ohne Tugend"

Das grosse Aushängeschild "Literat" ist aeusserst nuetzlich, um Menschen zu taueschen. Selbst heute ist die Verachtung, die die Gesellschaft den Literaten entgegenbringt, noch nicht so schwer wie die Selbstverachtung der sogenannten "Literaten". Wir sehen Dinge, die kein blosser "Mensch" jemals tun wuerde, doch die Kommentatoren nennen es nur "tugendlos", deuten es als "Wahnsinn" und verzeihen sie als "bedauernswert". In Wahrheit sind sie Haendler, und waren schon immer aeusserst schlau; all ihr vergangenes Tun war nichts als "Geschaeftssinn", und all ihr gegenwaertiges Tun ist auch nicht "tugendlos" -- vielmehr wollen sie "die Branche wechseln"...

Das Obige hat stellenweise natuerlich den Anschein erweckt, auf Leute wie Zeng Jinke und Zhang Ziping abzuzielen, doch die fruehere "Halbierung von Zhang Ziping" war entschieden nicht meine Idee. Ich selbst mag die Meisterwerke dieses Autors nicht lesen, aus einem sehr einfachen Grund: Ich will nicht all diese Dreiecke und Vierecke in meinem Kopf haben...

Doch die Viel-Eckigen beschuldigten mich, die "Halbierung von Zhang Ziping" inszeniert zu haben. Da man mich nun einmal beschuldigt hatte, richtete ich einfach den Roentgenstrahl auf ihr Inneres.

Das Nachwort koennte diesmal wirklich hier enden, aber halt -- es gibt noch eine Zugabe zur Zugabe. Unter meinen Ausschnitten findet sich noch ein wunderbares Stueck Prosa; es dem Verlust preiszugeben waere aeusserst schade, daher bewahre ich es eigens hier auf.

Dieser Artikel erschien in der "Fackel"-Beilage der Grossen Abendzeitung am 17. Juni -- "Die Neue Inoffizielle Geschichte der Literaten", von Liu Si

Erstes Kapitel: Die Fahne hissen ueber einem leeren Lager; Truppen im Nebelfeld aufstellen. Nun begab es sich, dass Karl und Iljitsch oben im Himmel die chinesische Revolution diskutierten, als sie ploetzlich hinabblickten und auf der grossen Gobi der chinesischen Literaturszene unten moerderische Duenste aufsteigen und Staub und Sand die Luft erfuellen sahen. In der linken Zone verfolgte ein alter General hitzig einen jungen General; Kriegstrommeln erschuetterten den Himmel und Schlachtrufe erhoben sich allenthalben...

Am naechsten Tag erhielt ich einen Brief des Redakteurs, des Inhalts: Ein Einsender mit dem Pseudonym "Liu Si" ("ich nehme an, Sie koennen aus dem Inhalt erraten, wer gemeint sein koennte") hat eine humoristische Schrift mit dem Titel "Die Neue Inoffizielle Geschichte der Literaten" eingereicht. Da sie nichts enthaelt, was die persoenliche Ehre schaedigt, haben wir beschlossen, sie zu veroeffentlichen; sollten Sie eine Entgegnung einreichen wollen, kann diese ebenfalls gedruckt werden... Eine Publikation voruebergehend zum Schlachtfeld zu machen und die Dinge zu beleben -- das ist eine aeusserst gaengige Taktik unter Redakteuren. Da ich in letzter Zeit noch "weltklüger" geworden bin und das Wetter so heiss ist, wuerde ich mich natuerlich nicht schweisstriefend abmuehen. Ueberdies ist das "Widerlegen" eines humoristischen Stueckes eine recht seltene Uebung...

"Liu Si" war ein Pseudonym, das Yang Cunren seit seiner Zeit als "proletarischer revolutionaerer Literat" benutzte -- man brauchte den Inhalt nicht zu lesen, um das zu wissen -- und wie kurz es dauerte, bis er unter dem Banner der "kleinbuergerlichen revolutionaeren Literatur" schon solche Traeume traeumte und sich selbst in einer solchen Gestalt beschrieb. Das grosse Rad der Zeit kann die Menschen tatsaechlich so kalt zermahlen. Aber es ist ein Glueck, dass dieses Zermahlen stattfand, denn Herr Han Shiheng entdeckte daraufhin das "Gewissen" im Inneren dieses "jungen Generals".

Dieses Werk war nur das erste Kapitel, natuerlich unvollendet. Obwohl ich nicht die geringste Lust hatte, es zu "widerlegen", haette ich gern gesehen, wie diese Literatur des "Gewissens" weiterging. Aber von da an war nichts mehr zu sehen; bis heute, ueber einen Monat spaeter, gibt es keine Nachrichten von "Karl und Iljitsch" im "Himmel" oder vom "alten General" und "jungen General" in der Hoelle. Aber laut Gesellschaftsnachrichten (9. Juli, Bd. 4, Nr. 3) hatte die Linke Liga dem ein Ende gesetzt -- Yang Cunren tritt dem AB-Korps bei...

Dass die Linke Liga so etwas so ernst nehmen und einem, der "die Linke Liga verraten und das Banner des kleinbuergerlichen Kampfes gehisst hat", noch "Warnungen" erteilen wuerde -- das waere wahrhaft eine erstaunliche Sache... Ich stelle mir vor, dass bald alle Gebietsabtretungen, Kriegsentschaedigungen, Militaerkatastrophen, Ueberschwemmungen, das Verschwinden von Altertümern und die Krankheiten der Reichen der Linken Liga und besonders Lu Xun angelastet werden.

Dies erinnert mich jetzt an Herrn Jiang Guangci.

Die Sache liegt schon lange zurueck -- vielleicht vier oder fuenf Jahre --, als Herr Jiang Guangci die Sonnengesellschaft gruendete und, verbuendet mit der Schoepfungsgesellschaft, seine "jungen Generaele" anfuehrte, um mich einzukreisen und zu unterdruecken. Er schrieb einen Artikel, der einige Zeilen enthielt des Sinnes, Lu Xun sei nie angegriffen worden, halte sich fuer unuebertrefflich und solle nun eines Besseren belehrt werden. Tatsaechlich war das falsch; seit ich begonnen habe, Kritiken zu schreiben, bin ich nie frei von Angriffen gewesen. Allein in diesen drei oder vier Monaten, bezogen nur auf die Freien Gespraeche, sind es schon so viele Artikel, und was ich gesammelt habe, ist nur ein Teil. War es frueher anders? Aber jene Angriffe vergingen mit dem raschen Strom der Zeit, verschwanden spurlos, von niemandem mehr bemerkt. Diesmal, da mehrere dieser Publikationen noch in meinen Haenden sind, uebertrage ich einen Teil in dieses Nachwort. Das ist nicht wirklich nur um meinetwillen; der Kampf ist bei weitem nicht vorbei, und das alte Drehbuch wird immer wieder hervorgeholt werden. Angriffe auf andere werden kuenftig gewiss dieselben Methoden anwenden, natuerlich mit anderen Namen. Wenn ein junger Kaempfer der Zukunft in aehnlichen Umstaenden zufaellig diese Aufzeichnung sehen sollte, bin ich sicher, dass er laecheln und klarer verstehen wird, was fuer Geschoepfe seine sogenannten Feinde wirklich sind.

Unter den zeitgenoessischen Texten, die ich zitiert habe, stammen nach meiner Ueberzeugung recht viele tatsaechlich aus der Feder frueherer "revolutionaerer Literatur"-Autoren. Aber sie verwenden jetzt andere Pseudonyme und tragen andere Gesichter. Auch das ist unvermeidlich. Wenn ein revolutionaerer Literat nicht beabsichtigt, seine Literatur dafuer zu nutzen, die Revolution zu vertiefen und auszuweiten, sondern stattdessen die Revolution ausbeutet, um seine eigene "Literatur" zu foerdern, dann ist er, wenn die Revolution auf ihrem Hoehepunkt ist, ein Parasit im Koerper des Loewen; und sobald die Revolution in Bedraengnis geraet, wird er gewiss sein frueheres "Gewissen" entdecken -- unter dem Namen "Kindesliebe" oder "Humanitaet" oder "eine Revolution, die noch revolutionaerer ist als die Revolution in Not" -- und aus den Reihen treten. Im besten Fall schweigt er; im schlimmsten wird er zum Schossklaffer. Das ist nicht mein "Giftgas" -- das sind Tatsachen, die beide Seiten bezeugt haben!

20. Juli 1933, Mittag. Niedergeschrieben.

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