Lu Xun Complete Works/es/Huagaiji
Lu Xun: Bajo el dosel (华盖集)
Lu Xun (1881-1936)
Traducción del chino
| Bajo el dosel | |
|---|---|
| Autor | Lu Xun (鲁迅) |
| Título original | 华盖集 (Huágàijí) |
| Volumen | Obras completas de Lu Xun, vol. 3 |
| Período | 1925–1927 |
| Traducción | Claude / Martin Woesler |
Sección 1
[Obras completas de Lu Xun, Volumen 3]
Bajo el dosel — Índice
Prólogo
— 1925 —
Quisquillosos con las palabras (I-II) / Lecturas imprescindibles para la juventud / Pensamientos repentinos (I-IV) / Correspondencia / El alma del debate / Un himno al sacrificio / Guerreros y moscas / Tres insectos del verano / Pensamientos repentinos (V-VI) / Impresiones varias / Correspondencia desde Pekín / Maestros / La Gran Muralla / Pensamientos repentinos (VII-IX) / Después de chocar contra el muro / No son palabras ociosas / Mi "domicilio" y mi "departamento" / Quisquillosos con las palabras (III) / Pensamientos repentinos (X-XI) / Relleno / Respuesta al señor KS / Más sobre chocar contra el muro / No son palabras ociosas (II) / Catorce años de "lectura de los clásicos" / Crítica del 文心雕龙 (Wenxin Diaolong) / Esto y aquello / No son palabras ociosas (III) / Mi opinión sobre la Universidad de Pekín / Fragmentos / El truco de la "justicia" / Esta vez, el truco de "la mayoría" / Epílogo
Bajo el dosel, Continuación — Índice
Introducción
— 1926 —
Comentarios varios sobre entrometerse, estudiar, grisura, etc. / Una noticia interesante / Las tres almas del mundo académico / Libros antiguos y lengua vernácula / Una pequeña analogía / No es una carta / Todavía no puedo "contenerme" / Apuntes del día del Dios del Hogar / Sobre los emperadores / Rosas sin flores (I-III) / Terreno muerto / Lamentable y risible / En memoria de 刘和珍 (Liu Hezhen) / Palabrería vacía / Así es la "caza de rojos" / Nuevas rosas / Una vez más / Epílogo para el 《何典》 (He Dian) de 半农 (Bannong) / Diario a caballo / Diario de apoyo / Diario a caballo II / Registro del pago de salarios / Registro de una conversación / Correspondencia desde Shanghái
Bajo el dosel, Continuación de la continuación
Correspondencia desde 厦门 (Xiamen) (I-III) / La génesis de 阿Q (Ah Q) / Sobre «El viaje de 三藏 (Sanzang) en busca de las escrituras», etc. / Aviso de Lu Xun / Correspondencia desde el mar
Y basta — Índice
Epígrafe
— 1927 —
Reflexiones del Festival de los Crisantemos / Breves apuntes sobre el rostro de los chinos / La literatura en tiempos revolucionarios / Prefacio a «Cuestiones del trabajo» / Breves apuntes sobre Hong Kong / Sobre la lectura / Correspondencia / Respuesta al señor 有恒 (Youheng) / Declinar la «Gran Justicia» / Contra las «charlas casuales» / Preocupaciones por los «pechos celestes» / Revolucionar a los «líderes» / Sobre el «radicalismo» / Impresiones del gusano de seda / Dónde se encuentra la «justicia» / El crimen de lo abominable / «Más allá de lo esperado» / Nuevos métodos de usura / El estilo Wei-Jin y la literatura, la medicina y el vino / Pequeñas impresiones / Más sobre Hong Kong / Literatura revolucionaria / Epígrafe para «Polvo y sombras» / La exposición de 陶元庆 (Tao Yuanqing) / Rousseau y el apetito / La literatura y el sudor / La literatura y la revolución / Sobre los «Archivos del Gran Interior» / Profecías tentativas / Apéndice: Perspicacias sobre el Gran Desarrollo
Sección 3
[1926]
Prólogo a Bajo el dosel, Continuación
En lo que concierne a ese cielo que está por encima de nosotros, los antiguos ya tenían la idea del «dosel» (华盖). Es una especie de sombrilla celeste que protege al Buda, pero si un simple mortal tiene la mala suerte de topársela, entonces se golpea contra paredes por todos lados. Yo, sin duda, debo de haberme topado con el dosel, porque el año pasado me golpeé contra el muro hacia el este, hacia el oeste, hacia el norte y hacia el sur.
Sin embargo, no abandoné. Además, seguí teniendo "pensamientos repentinos". Los registré aquí, uno a uno, a modo de notas misceláneas. Aunque estas notas misceláneas resulten verdaderamente insignificantes, tienen al menos el mérito de la sinceridad. En este mundo de hipocresía y disimulo, la sinceridad es, acaso, una pequeña virtud.
El título del libro está tomado de la expresión «华盖运» (la suerte del dosel): una ironía, naturalmente. Pero si alguien puede leer entre líneas la rabia detrás de la ironía, encontrará también, quizás, algo que merezca la pena.
28 de diciembre de 1925.
Quisquillosos con las palabras (I)
Recientemente he visto traducciones que me han dejado perplejo. Por ejemplo, se traduce el nombre de una mujer extranjera como «玛丽亚» (Mǎlìyà) o «婀娜» (Ēnuó), usando caracteres bonitos porque es mujer. ¿Acaso las señoritas de la familia 周 (Zhou) tienen el apellido «绸» (Seda)? Y para los hombres se usa el primer sonido como si fuera un apellido de los Cien Apellidos: así «高尔基» (Gāo'ěrjī) para Gorki, como si fuera de la familia «高» (Gao). De modo que se podría decir: «de nuestra familia ěrjī» (吾家尔基). ¡Qué absurdo!
Estos parecen detalles insignificantes, pero revelan la decadencia del mundo de la traducción. Son síntomas de una época que confunde la apariencia con la sustancia, que adorna los nombres de mujer con caracteres hermosos como si el nombre fuera la persona, y que domestica los nombres extranjeros hasta que parecen chinos. Deberíamos usar transliteraciones que reflejen el sonido original, no inventar parentescos ficticios.
Lecturas imprescindibles para la juventud
Que yo diga algo sobre este tema es como la danza de un oso: torpe y ridícula, pero inevitable una vez prometida. Permítaseme, pues, recomendar lo siguiente: «No lean libros chinos; o lean la menor cantidad posible de libros chinos.»
Esto puede parecer escandaloso, pero mi razón es sencilla. El peligro de los libros chinos reside en que nos sumergen tanto en ellos que terminamos conformándonos, perdiendo toda inquietud y aspiración. Los libros chinos nos enseñan a ser contentos con nuestra suerte, a vivir en armonía, a aceptar. Los libros extranjeros, en cambio, nos enseñan a luchar, a protestar, a progresar.
No digo que todo libro chino sea malo, ni que todo libro extranjero sea bueno. Pero si los jóvenes leen demasiados libros chinos, ello atenuará su vitalidad y su espíritu combativo. Si se tiene vigor de sobra, entonces sí, léanse cuantos libros chinos se quiera. Pero si el vigor es escaso, más vale leer libros extranjeros.
Guerreros y moscas
Una vez hubo un guerrero que portaba solo una lanza y un escudo y se lanzó a la batalla. Ante él no había nada; detrás de él, tampoco. Lo único que zumbaba a su alrededor eran moscas.
Las moscas le seguían dondequiera que fuese. Cuando él luchaba, ellas se posaban sobre las heridas; cuando él descansaba, ellas le zumbaban al oído. Cuando él caía exhausto, ellas se reunían sobre él y celebraban su victoria.
Pero el guerrero se levantaba de nuevo y seguía luchando. Las moscas volvían a zumbar. Y así continuaba: el guerrero luchando, las moscas zumbando.
Llegó un día en que el guerrero cayó y no se levantó más. Las moscas se posaron sobre él, zumbaron triunfantes, y declararon su victoria eterna. Pero no mucho después, el guerrero fue olvidado, y las moscas también.
Sin embargo, el guerrero había existido, y las moscas no eran más que moscas.
La Gran Muralla
La Gran Muralla, desde el punto de vista arquitectónico, es sin duda grandiosa y admirable. Pero yo, personalmente, siempre la he detestado.
Desde los tiempos del 秦始皇 (Primer Emperador de Qin), generaciones de obreros han dejado sus huesos entre esas piedras. Y todo ¿para qué? Para aislar a China del mundo exterior. Para construir una barrera entre nosotros y los demás. Para proteger a quienes están adentro — o para encerrarlos.
La Gran Muralla es el símbolo del aislamiento de China, de su voluntad de no mezclarse, de su miedo a los bárbaros de fuera y a los herejes de dentro. No ha protegido a China de nada: los mongoles la cruzaron, los manchúes la cruzaron. Lo único que ha hecho es inculcar en el pueblo chino la mentalidad de que uno puede esconderse detrás de un muro.
Ahora los muros son invisibles, pero siguen existiendo en nuestras mentes. Cada vez que alguien propone una reforma, cien personas se levantan para construir un nuevo muro. Cada vez que alguien abre una ventana, otros se apresuran a tapiarla.
Si algún día pudiéramos derribar estos muros invisibles, ese sería un día verdaderamente digno de celebración.
En memoria de 刘和珍 (Liu Hezhen)
1
He vivido ya en una China que se ha vuelto tan silenciosa que no sé qué decir. Siento que cuanto diga no merece la pena de ser dicho ante la sangre de los jóvenes. Sin embargo, si sigo callado, algún día también yo me pudriré en este silencio. No me queda más remedio que pronunciar unas palabras.
2
Es cierto que 刘和珍 fue una de mis alumnas; pero hasta donde recuerdo, no fue nunca una alumna especialmente destacada. La recuerdo como una mujer callada, con una sonrisa amable. Cuando la Escuela Normal Superior Femenina fue cerrada por las autoridades, ella fue una de las que protestaron, y entonces entendí que las personas calladas no son necesariamente personas dóciles.
3
El 18 de marzo de 1926, en la manifestación ante la sede del gobierno, las tropas dispararon contra los manifestantes. 刘和珍 recibió un disparo. Cayó, y cuando su compañera 杨德群 (Yang Dequn) se inclinó para socorrerla, también ella fue abatida. 刘和珍 murió en el hospital esa misma noche.
4
No tengo nada especial que decir sobre estas muertes. Los tiranos siempre han matado, y siempre han encontrado a alguien que celebre o justifique sus crímenes. Lo que sí puedo decir es que estas muertes no fueron en vano, porque obligan a quienes aún vivimos a preguntarnos: ¿en qué clase de mundo vivimos?
El tiempo, este gran río, se lleva las alegrías y las penas. Pero hay manchas de sangre que no se borran. No porque la sangre sea indeleble, sino porque los vivos la recuerdan.
La verdadera valentía consiste en mirar de frente la vida ensangrentada. Y la verdadera tristeza es la que no necesita palabras.
鲁迅, 2 de abril de 1926.