Lu Xun Complete Works/de/Changming deng
Die ewige Lampe
An einem bewölkten Frühlingsnachmittag war die Luft im einzigen Teehaus des Dorfes Jiguang wieder einmal angespannt. In den Ohren der Leute schien noch ein feiner, gedämpfter Laut nachzuhallen: „Löscht sie aus!"
Doch natürlich dachten nicht alle Bewohner des Dorfes so. Die Einwohner hier verließen nur selten ihr Haus und schlugen bei jeder Unternehmung erst den Almanach auf, um nachzusehen, ob dort nicht stand: „Ungünstig für Reisen". Und wenn nichts dergleichen vermerkt war, mussten sie zuerst in die Richtung des Glücksgottes gehen, um das Heil zu begrüßen. Im Teehaus saßen nur ein paar junge Leute, die sich für aufgeklärt hielten, doch in den Augen der Stubenhocker waren sie allesamt Taugenichtse.
Und so war es eben nur die Luft in diesem Teehaus, die etwas angespannt war.
„Immer noch dasselbe?" fragte der mit dem dreieckigen Gesicht und hob seine Teeschale.
„Wie man hört, ja," sagte Quadratschädel. „Er redet immer noch von nichts anderem als ‚auslöschen, auslöschen'. Und sein Blick wird auch immer wilder. Zum Teufel! Er ist eine Plage für unser ganzes Dorf, das darfst du nicht auf die leichte Schulter nehmen. Wir sollten uns etwas einfallen lassen, um ihn loszuwerden!"
„Ihn loswerden — als wäre das eine große Sache! Er ist doch nichts weiter als ein... was für ein Ding! Als der Tempel gebaut wurde, hat sein Großvater schon Geld gestiftet, und jetzt will er die Ewige Lampe ausblasen. Ist das nicht ein unwürdiger Nachkomme? Wir sollten ihn beim Bezirksamt wegen Ungehorsams anzeigen!" Kuoting ballte die Faust und schlug auf den Tisch, sagte dies mit großer Entrüstung. Der schief aufgelegte Deckel einer Teeschale machte „klirr" und drehte sich um.
„Das geht nicht. Für eine Anzeige wegen Ungehorsams müssten seine Eltern oder sein Onkel mütterlicherseits klagen..." sagte Quadratschädel.
„Leider hat er nur einen Onkel väterlicherseits..." Kuoting war sogleich entmutigt.
„Kuoting!" rief Quadratschädel plötzlich. „Hattest du gestern Glück beim Kartenspiel?"
Kuoting starrte ihn eine Weile an, ohne zu antworten; der dickgesichtige Zhuang Qiguang hatte bereits seine Stimme erhoben und drauflosgepoltert:
„Wenn die Lampe gelöscht wird, was bleibt dann noch von unserem Jiguang-Dorf? Dann ist es aus, oder? Sagen die Alten nicht immer: Diese Lampe wurde noch von Kaiser Wu der Liang-Dynastie entzündet und ist seitdem nie erloschen — nicht einmal während des Taiping-Aufstands...? Seht doch, tss, leuchtet das Licht nicht grünlich schimmernd? Sogar Fremde, die hier durchkommen, schauen hin und loben es... Tss, wie schön... Und jetzt macht er solchen Unfug — was soll das...?"
„Er ist doch verrückt geworden, oder? Das weißt du noch nicht?" sagte Quadratschädel mit etwas verächtlicher Miene.
„Hm, du Schlaumeier!" Zhuang Qiguangs Gesicht glänzte fettig.
„Ich finde, wir sollten es doch mit dem alten Trick versuchen und ihn hereinlegen," sagte Tante Grau, die Wirtin und zugleich einzige Bedienung des Ladens, die eigentlich nur zugehört hatte, aber als sie sah, dass das Gespräch von ihrem eigentlichen Thema abzugleiten drohte, eilig eingriff, um den Streit zu schlichten und zur Sache zurückzukommen.
„Was für ein alter Trick?" fragte Zhuang Qiguang verwundert.
„Er hatte doch schon einmal einen Anfall, genau wie jetzt. Damals lebte sein Vater noch, und der hat ihn hereingelegt, und damit war es geheilt."
„Wie hereingelegt? Davon weiß ich nichts!" fragte Zhuang Qiguang noch erstaunter.
„Wie solltest du auch? Damals wart ihr alle noch kleine Kinder und konntet nichts als an der Brust trinken und in die Windeln machen. Selbst ich war damals noch anders. Hättet ihr meine Hände sehen sollen — so zart und rosig..."
„Du bist auch jetzt noch zart und rosig..." sagte Quadratschädel.
„Halt dein Maul!" Tante Grau lachte mit zornigem Blick. „Hör auf mit dem Unsinn. Reden wir zur Sache. Er war damals auch noch jung; sein Alter hatte auch schon einen Anschlag. Man erzählt: Eines Tages nahm ihn sein Großvater mit in den Dorftempel und wollte, dass er den Erdgott anbete, den Seuchengott und den Geisterfürsten Wang. Aber er bekam Angst, weigerte sich zu knien und rannte hinaus — und seitdem war er etwas sonderbar. Dann war es genau wie jetzt: Wen immer er traf, wollte er mit ihm darüber reden, die Ewige Lampe in der Haupthalle auszulöschen. Er sagte, wenn man sie lösche, gebe es keine Heuschrecken und keine Krankheiten mehr — als wäre das die wichtigste Sache der Welt. Wahrscheinlich hatte ihn ein Dämon befallen, der sich vor den wahren Gottheiten fürchtete. Denn wenn wir es wären — hätten wir etwa Angst vor dem Erdgott? Ist euer Tee nicht kalt geworden? Gießt etwas heißes Wasser nach. — Gut, und dann stürmte er selbst hinein und wollte sie ausblasen. Sein Alter liebte ihn zu sehr, um ihn einzusperren. Na, und dann hat sich nicht das ganze Dorf empört und ist zu seinem Vater gegangen, um Krach zu schlagen? Aber es half nichts — zum Glück war mein Seliger damals noch am Leben und hatte eine Idee: Er wickelte die Ewige Lampe in eine dicke Baumwolldecke, so dass alles stockfinster war, und führte ihn hin zum Schauen, und sagte, man habe sie schon ausgeblasen."
„Ach, darauf muss man erst einmal kommen!" Dreieckgesicht stieß einen Seufzer aus, in tiefster Bewunderung.
„Was soll der ganze Aufwand!" sagte Kuoting erbost. „Solches Gesindel — einfach totschlagen, und gut ist's, pah!"
„Das geht doch nicht!" Sie blickte ihn erschrocken an und schüttelte hastig die Hände. „Das geht doch nicht! War sein Großvater nicht Beamter mit dem Amtssiegel?"
Kuoting und die anderen sahen einander betroffen an und mussten zugeben, dass ihnen außer dem „genialen Einfall" des Seligen wirklich nichts einfiel.
„Danach ist er geheilt gewesen!" fuhr sie fort, wischte sich mit dem Handrücken etwas weißen Schaum vom Mundwinkel und sprach noch schneller: „Danach war alles wieder in Ordnung! Von da an ist er nicht mehr in den Tempel gegangen und hat nichts mehr davon erwähnt, viele Jahre lang. Ich weiß nicht, warum er diesmal, ein paar Tage nachdem er die Prozession gesehen hatte, wieder verrückt geworden ist. Ja, genau wie früher. Am Nachmittag ist er hier vorbeigekommen, bestimmt wieder zum Tempel. Redet doch mit dem Vierten Herrn und legt ihn noch einmal herein. Wurde die Lampe nicht von Liang Wudi entzündet? Heißt es nicht, wenn die Lampe erlischt, wird diese Gegend hier zum Meer, und wir alle verwandeln uns in Schmerlen? Geht schnell zum Vierten Herrn und beratet euch, sonst..."
„Gehen wir erst mal zum Tempel und schauen nach," sagte Quadratschädel und schritt hoheitsvoll zur Tür hinaus.
Kuoting und Zhuang Qiguang folgten ihm. Dreieckgesicht ging als Letzter, und als er an die Tür kam, drehte er sich um und sagte:
„Schreib es diesmal auf meine Rechnung! Der Teu..."
Tante Grau bejahte, ging zur Ostwand, hob ein Stück Holzkohle auf und zog unter einem kleinen Dreieck und einer Reihe kurzer dünner Striche, die dort schon an die Wand gezeichnet waren, zwei weitere Striche.
Als sie den Dorftempel in Sicht bekamen, erblickten sie tatsächlich einige Leute: Einer war er, zwei waren Gaffer, drei waren Kinder.
Aber das Tempeltor war fest verschlossen.
„Gut! Das Tor ist noch zu," sagte Kuoting erfreut.
Als sie näher kamen, fassten auch die Kinder Mut und drängten heran. Er, der bis dahin dem Tempeltor zugewandt gestanden hatte, drehte sich um und blickte ihnen entgegen.
Er sah aus wie immer: ein gelbes, eckiges Gesicht und ein zerrissenes blaues Tuchgewand. Nur in seinen großen, länglichen Augen unter den dichten Brauen war ein seltsames Glimmen, und wenn er jemanden ansah, blinzelte er lange nicht, und sein Blick war stets voller Zorn, Kummer, Zweifel und Furcht. Auf seinem kurzen Haar klebten zwei Strohhalme — wohl hatten die Kinder sie ihm heimlich von hinten aufgelegt, denn nachdem sie auf seinen Kopf geschaut hatten, zogen sie den Hals ein, lachten und streckten blitzschnell die Zunge heraus.
Sie blieben stehen und schauten einander ins Gesicht.
„Was treibst du hier?" Aber Dreieckgesicht trat schließlich einen Schritt vor und stellte ihn zur Rede.
„Ich bitte den Alten Hei, die Tür aufzumachen," sagte er leise und sanft. „Denn jene Lampe muss ausgelöscht werden. Seht doch — die dreiköpfigen, sechsarmigen blauen Fratzen, die dreiäugigen, die mit den langen Hüten, die halben Köpfe, die Ochsenköpfe und die mit den Schweinszähnen — sie alle müssen ausgelöscht werden... ausgelöscht. Wenn wir sie auslöschen, gibt es keine Heuschrecken mehr, keine Schweineschnauzen-Seuche..."
„Haha, Unsinn!" Kuoting lachte verächtlich auf. „Wenn du die Lampe löschst, gibt es noch mehr Heuschrecken, und du selbst bekommst die Schweineschnauzen-Seuche!"
„Haha!" Zhuang Qiguang lachte mit.
Ein nackter Junge hob das Schilfrohr, mit dem er spielte, zielte auf ihn, öffnete seinen kirschroten kleinen Mund und rief:
„Peng!"
„Geh lieber nach Hause! Sonst bricht dir dein Onkel die Knochen! Die Lampe — ich blase sie für dich aus. Komm in ein paar Tagen und sieh selbst nach." Kuoting sprach mit lauter Stimme.
Sein Blick wurde noch flammender, und er fixierte Kuotings Augen wie mit Nägeln, so dass Kuotings Blick hastig auswich.
„Du bläst sie aus?" Er lächelte spöttisch, doch dann sagte er mit fester Stimme: „Nein! Ich brauche euch nicht. Ich lösche sie selbst, jetzt gleich!"
Kuoting war auf der Stelle so kraftlos wie nach einem Rausch; doch Quadratschädel war schon vorgetreten und sagte bedächtig:
„Du bist sonst ein vernünftiger Mensch, aber diesmal bist du wirklich zu wirr im Kopf. Lass mich dir die Sache erklären, vielleicht verstehst du es dann. Selbst wenn du die Lampe auslöschst — sind jene Dinge dann nicht immer noch da? Sei doch nicht so begriffsstutzig, geh nach Hause! Leg dich schlafen!"
„Ich weiß, dass sie noch da sind, auch wenn man sie löscht," sagte er, und plötzlich huschte ein finsteres Lächeln über sein Gesicht, doch sogleich wurde er wieder ernst. „Aber mehr kann ich vorläufig nicht tun. Ich fange erst einmal so an — das ist einfacher. Ich werde sie auslöschen, selbst auslöschen!" Während er sprach, drehte er sich um und drückte mit aller Kraft gegen das Tempeltor.
„He!" Kuoting wurde wütend. „Bist du nicht von hier? Willst du, dass wir alle in Schmerlen verwandelt werden? Geh zurück! Du kriegst das Tor nicht auf, du hast keine Möglichkeit, es aufzumachen! Die Lampe kannst du nicht auslöschen! Geh lieber nach Hause!"
„Ich gehe nicht! Ich will sie auslöschen!"
„Unmöglich! Du kriegst das nicht auf!"
„..."
„Du kriegst das nicht auf!"
„Dann nehme ich eben andere Mittel," sagte er, wandte ihnen sein Gesicht zu, streifte sie mit einem Blick und sprach ruhig.
„Hm, mal sehen, was du für Mittel hast."
„..."
„Mal sehen, was du für Mittel hast!"
„Ich lege Feuer."
„Was?" Kuoting glaubte, sich verhört zu haben.
„Ich lege Feuer!"
Die Stille war wie der Nachhall einer Tempelglocke, der zitternd verklang — alles Lebendige ringsum erstarrte darin. Doch bald steckten einige die Köpfe zusammen, und bald zogen sich alle zurück; zwei, drei blieben in einiger Entfernung stehen. Von der Rückseite des Tempels, hinter der Mauer, ertönte die Stimme Zhuang Qiguangs:
„Alter Hei! Aufgepasst! Du musst das Tempeltor fest verschlossen halten! Alter Hei, hörst du mich? Gut verschlossen halten! Wir überlegen uns etwas und kommen wieder!"
Doch er schien sich um nichts anderes zu kümmern; mit fiebrig glänzendem Blick durchsuchte er den Boden, die Luft, die Körper der Menschen — als suchte er nach Zunder.
Nachdem Quadratschädel und Kuoting wie ein Weberschiffchen durch die Haustüren einiger Familien geschossen waren, geriet ganz Jiguang in Aufruhr. In vielen Ohren und Herzen lebte nun ein furchterregendes Wort: „Feuer legen!" Natürlich gab es auch etliche noch tiefer verborgene Stubenhocker, deren Ohren und Herzen gänzlich unberührt blieben. Und doch lag eine Spannung über dem ganzen Dorf, und alle, die sie spürten, fühlten sich äußerst unwohl, als würden sie gleich selbst zu Schmerlen und als stünde die Welt vor dem Untergang. Natürlich wussten sie dunkel, dass nur Jiguang untergehen würde, aber Jiguang kam ihnen vor wie die ganze Welt.
Der Mittelpunkt dieses Geschehens versammelte sich bald im Salon des Vierten Herrn. Auf dem Ehrenplatz saß der bejahrte und tugendhafte Guo Laowa, dessen Gesicht so faltig war wie eine getrocknete Orange. Er strich sich mit der Hand über den weißen Bart am Kinn, als wollte er ihn ausreißen.
„Heute Vormittag," sagte er, ließ den Bart los und sprach bedächtig, „drüben, im Westteil — der Alte Fu hat einen Schlaganfall gehabt — und sein Sohn sagt: Das kommt daher, dass der Erdgott unruhig ist. Wenn das so weitergeht — und künftig — irgendwann — Hühner und Hunde nicht mehr zur Ruhe kommen — dann wird man unweigerlich — zu Eurem Haus kommen... ja, alles wird auf Euer Haus zurückfallen. Unannehmlichkeiten."
„So, so," der Vierte Herr strich sich über den gesprenkelt weißen Welsbart auf der Oberlippe und tat ganz gelassen, als ginge ihn das alles nichts an, und sagte: „Das ist auch die Vergeltung für seinen Vater. Hat der nicht zu Lebzeiten selbst nicht an die Götter geglaubt? Schon damals haben wir uns nicht verstanden, aber ich konnte ihm nichts anhaben. Und was soll ich jetzt noch tun?"
„Ich denke, es gibt — nur eins. Ja, es gibt eins. Morgen — fesseln und in die Stadt bringen — und ihn dort in den — den Stadtgott-Tempel stecken — für eine Nacht. Ja, eine Nacht. Damit die — bösen Geister ausgetrieben werden."
Kuoting und Quadratschädel hatten sich als Beschützer des ganzen Dorfes verdient gemacht und betraten zum ersten Mal diesen schwer zugänglichen Salon; mehr noch: Sie saßen unter Laowa und über dem Vierten Herrn und bekamen sogar Tee. Sie waren hinter Laowa hereingekommen, hatten Bericht erstattet und dann nur noch Tee getrunken; als die Schalen leer waren, sagten sie nichts. Doch jetzt meldete sich Kuoting plötzlich zu Wort:
„Das dauert zu lange! Die beiden bewachen ihn doch noch. Das Dringendste ist, was wir sofort tun. Wenn er wirklich Feuer legt..."
Guo Laowa fuhr zusammen, sein Unterkiefer zitterte.
„Wenn er wirklich Feuer legt..." fiel Quadratschädel ein.
„Dann," rief Kuoting laut, „dann sind wir erledigt!"
Ein Mädchen mit gelbem Haar kam und schenkte frischen Tee ein. Kuoting verstummte, griff sofort nach der Schale und trank. Er zuckte am ganzen Leib zusammen, setzte sie ab, leckte sich mit der Zungenspitze die Oberlippe, nahm den Deckel ab und blies pustend hinein.
„Was für eine Last!" Der Vierte Herr schlug leicht mit der Hand auf den Tisch. „So ein Nachkomme — der gehört totgeschlagen! Ach!"
„Allerdings, der gehört totgeschlagen," sagte Kuoting und hob den Kopf. „Letztes Jahr hat man einen in den umliegenden Dörfern totgeschlagen: so einen Nachkommen. Alle haben unter Eid ausgesagt, dass sie alle zum selben Zeitpunkt gleichzeitig zugeschlagen hätten und man nicht feststellen könne, wer den ersten Schlag geführt habe — und danach ist nichts weiter passiert."
„Das ist etwas anderes," sagte Quadratschädel. „Diesmal — die beiden passen doch auf ihn auf. Wir müssen uns schnell etwas einfallen lassen. Ich denke..."
Laowa und der Vierte Herr blickten gespannt in sein Gesicht.
„Ich denke: Am besten sperren wir ihn vorläufig ein."
„Das wäre tatsächlich eine vernünftige Lösung," sagte der Vierte Herr und nickte leicht.
„Vernünftig!" sagte Kuoting.
„Das wäre — tatsächlich — eine vernünftige — Lösung," sagte Laowa. „Wir werden — ihn jetzt — gleich hierher zu Euch — schleppen. Und Ihr — richtet schnell — ein Zimmer her. Und — besorgt — ein Schloss."
„Ein Zimmer?" Der Vierte Herr legte den Kopf in den Nacken, dachte eine Weile nach und sagte: „In meinem bescheidenen Haus gibt es kein solches Zimmer. Und wer weiß, wann er wieder gesund wird..."
„Man nehme — sein — eigenes..." sagte Laowa.
„Mein Sechster Shun," sagte der Vierte Herr plötzlich ernst und traurig, und auch seine Stimme zitterte etwas. „Soll im Herbst heiraten... Seht doch, er ist schon so alt und kann nichts als verrückt spielen und will nicht sesshaft werden. Mein jüngerer Bruder hat auch ein ganzes Menschenleben gelebt, und wenn er auch nicht gerade ein Muster an Anstand war — die Ahnenreihe darf auf keinen Fall abreißen..."
„Natürlich nicht!" sagten die drei wie aus einem Munde.
„Wenn Sechster Shun einen Sohn bekommt, könnte man den zweiten an ihn adoptieren. Aber — kann man einfach so ein fremdes Kind umsonst bekommen?"
„Nein, das geht nicht!" sagten die drei wie aus einem Munde.
„Diese eine Bruchbude geht mich nichts an; Sechster Shun liegt auch nichts daran. Aber sein leibliches Kind einfach so hergeben — ob eine Mutter das wirklich so leichten Herzens kann?"
„Natürlich nicht!" sagten die drei wie aus einem Munde.
Der Vierte Herr schwieg. Die drei blickten einander an.
„Ich hoffe jeden Tag, dass es ihm besser geht," sagte der Vierte Herr nach der kurzen Stille bedächtig, „aber es wird nicht besser. Oder vielmehr — er will ja gar nicht gesund werden. Da ist nichts zu machen. Dann sperren wir ihn eben ein, wie dieser Herr hier vorgeschlagen hat, damit er keinen Schaden anrichtet und seinen Vater nicht weiter blamiert — vielleicht ist das sogar das Richtige, vielleicht ehrt es gerade seinen Vater..."
„Natürlich," sagte Kuoting bewegt, „aber das Zimmer..."
„Gibt es im Tempel kein leeres Zimmer?" fragte der Vierte Herr gemächlich.
„Doch!" rief Kuoting, dem ein Licht aufging. „Doch! Das Zimmer links gleich hinter dem Eingang steht leer, und es hat nur ein kleines Fenster mit dicken Holzgitterstäben — das kriegt man bestimmt nicht auf. Ausgezeichnet!"
Auch Laowa und Quadratschädel zeigten Freude im Gesicht; Kuoting atmete auf, spitzte die Lippen und trank seinen Tee.
Noch vor der Abenddämmerung herrschte wieder Frieden auf Erden — oder vielmehr hatten alle alles bereits vergessen. Die Gesichter zeigten nicht nur keine Anspannung mehr, sondern auch die Spuren der vorherigen Freude waren schon verblasst. Vor dem Tempel waren zwar mehr Fußspuren als an gewöhnlichen Tagen, doch bald waren auch diese seltener geworden. Nur weil das Tor ein paar Tage lang geschlossen gewesen war und die Kinder nicht zum Spielen hineinkonnten, fanden sie es an diesem Tag draußen im Hof besonders vergnüglich. Selbst nach dem Abendessen liefen noch einige zum Tempel, um zu spielen und Rätsel zu raten.
„Rate mal," sagte der Größte. „Ich sag es noch einmal: Weißes Segelboot, rotes Ruder, zur anderen Seite hinüber, dort ein Weilchen rasten, ein paar Happen naschen, eine Szene Oper singen."
„Was soll das sein? ‚Rotes Ruder'?" fragte ein Mädchen.
„Ich sage es euch, das ist..."
„Warte!" sagte der mit dem Grindkopf. „Ich hab's — ein Fährboot."
„Ein Fährboot," wiederholte auch der Nackte.
„Ha, ein Fährboot?" sagte der Größte. „Fährboote werden mit Skulls gerudert. Kann ein Fährboot etwa Oper singen? Ihr könnt es nicht erraten. Ich sage es euch..."
„Warte," sagte der Grindkopf noch immer.
„Hm, du kriegst es nicht raus. Ich sage es euch — es ist: eine Gans."
„Eine Gans!" sagte das Mädchen lachend. „‚Rotes Ruder'..."
„Und wieso dann ‚weißes Segelboot'?" fragte der Nackte.
„Ich lege Feuer!"
Die Kinder erschraken, erinnerten sich sofort an ihn und starrten alle auf die westliche Kammer. Dort sahen sie eine Hand, die sich an das Holzgitter klammerte, und eine andere, die an der Rinde kratzte; dazwischen zwei Augen, die funkelnd glänzten.
Die Stille dauerte nur einen Augenblick. Der Grindkopf stieß einen Schrei aus und rannte los; die übrigen liefen lachend und schreiend hinterher. Der Nackte streckte sein Schilfrohr noch einmal nach hinten, und aus seinem keuchenden, kirschroten kleinen Mund kam ein klarer Ruf:
„Peng!"
Danach war es vollkommen still. Die Abenddämmerung senkte sich herab, und die grünlich schimmernde Ewige Lampe beleuchtete nun noch deutlicher die Götterhalle, den Schrein, und ihr Schein fiel in den Hof und in das Dunkel hinter dem Holzgitter.
Die Kinder blieben draußen vor dem Tempel stehen, fassten einander an den Händen und gingen langsam nach Hause. Alle lächelten und sangen gemeinsam ein Lied, das sie sich auf der Stelle ausdachten:
„Weißes Segelboot, rasten am anderen Ufer. Jetzt auslöschen, selbst auslöschen. Eine Szene Oper singen. Ich lege Feuer! Hahaha! Feuer, Feuer, Feuer — ein paar Happen naschen. Eine Szene Oper singen. ... ... ..."
1. März 1925