Lu Xun Complete Works/de/Wuchanghui
The Fair of Five Fierce Gods
Was Kinder sich am meisten herbeisehnen, abgesehen von Neujahr und anderen Festen, sind wohl die Götterprozessionen und Tempelfeste. Doch unser Haus lag sehr abgelegen, und wenn der Festzug bei uns vorbeikam, war es immer schon Nachmittag; der Prunk war mehr und mehr zusammengeschrumpft, und was übrig blieb, war äußerst dürftig. Oft reckten wir die Hälse und warteten lange, nur um ein Dutzend Männer zu sehen, die ein goldfarbenes oder blau-rot-gesichtiges Götterbild im Eilschritt vorbeitrugen. Und dann — war es vorbei.
Ich hegte stets diese Hoffnung: dass die nächste Prozession prächtiger sein würde als die vorige. Doch das Ergebnis war ausnahmslos ein „Ungefähr-das-Gleiche", und zurück blieb immer nur ein einziges Andenken — für einen Kupferkäsch gekauft, bevor das Götterbild vorbeigetragen wurde — eine Pfeife, gefertigt aus ein wenig Lehm, etwas buntem Papier, einem Bambusstöckchen und zwei oder drei Hühnerfedern, „Tut-Tut" genannt, auf der ich zwei oder drei Tage lang schrill blies.
Wenn ich jetzt Zhang Dais *Traumhafte Erinnerungen an das Tao'an* lese, wird mir klar, dass die Tempelfeste jener Tage wahrhaft von maßloser Pracht gewesen sein müssen, obwohl die Prosa der Ming-Schriftsteller vielleicht nicht frei von einiger Übertreibung ist. Regengebete mit dem Umzug des Drachenkönigs gibt es noch heute, doch das Verfahren ist sehr einfach geworden — bloß ein Dutzend Leute, die sich mit einem Drachen winden, dazu Dorfjungen, die als Meeresgeister verkleidet sind. In jenen Tagen aber wurden auch Geschichten aufgeführt, und die Darbietungen waren wahrhaft sehenswert. Zhang Dai beschreibt die Darstellung von Figuren aus dem *Wasseruferklassiker*: „... daraufhin zerstreuten sie sich in alle Richtungen, suchten einen kurzen dunklen Mann, suchten einen großen hageren Mann, suchten einen Bettelmönch, suchten einen fetten buddhistischen Mönch, suchten eine stämmige Frau, suchten eine schlanke schöne Frau, suchten ein grünes Gesicht, suchten einen schiefen Kopf, suchten einen roten Bart, suchten einen prächtigen Bart, suchten einen dunklen Hünen, suchten einen rotgesichtigen Mann mit langem Bart. Sie durchsuchten die ganze Stadt; fanden sie nichts, gingen sie in die Vorstädte, in die Dörfer, in die abgelegenen Berge, in die benachbarten Präfekturen und Kreise. Sie engagierten sie für hohe Summen und erhielten sechsunddreißig Mann. Die Helden des Liangshan-Moores — jeder zum Leben erweckt, in vollkommener Ordnung aufgereiht, Menschen und Pferde in prächtigem Aufzug marschierend ..." Solch ein lebendiges Bild von Figuren aus alter Zeit — wen hätte es nicht gereizt, hinzuschauen? Doch leider gingen solche Prachtveranstaltungen längst zusammen mit der Ming-Dynastie unter.
Obwohl Tempelfeste nicht, wie Shanghais Qipaos oder Pekings politische Diskussionen, von der Obrigkeit verboten wurden, durften Frauen und Kinder nicht zusehen, und Gelehrte — die sogenannten Literaten — verschmähten es zumeist, hinzugehen. Nur Müßiggänger ohne bessere Beschäftigung liefen zum Tempel oder vor das Amtsgebäude, um das Treiben zu sehen. Das meiste, was ich über Tempelfeste wusste, stammte aus ihren Erzählungen und war nicht die von Textkritikern geschätzte „eigene Anschauung". Dennoch erinnere ich mich, einmal mit eigenen Augen eine recht prächtige Prozession gesehen zu haben. Zuerst kam ein Junge auf einem Pferd, der „Kurier" genannt wurde; nach langem Warten kam die „hohe Laterne" — ein sehr langes Banner, auf einer hohen Bambusstange emporgehoben und von einem schweißüberströmten, kräftigen Mann mit beiden Händen getragen. War er gut gelaunt, so balancierte er die Stange auf dem Kopf, oder auf den Zähnen, oder gar auf der Nasenspitze. Dann kamen die „hohen Stelzen", die „Tragbühnen" und die „Pferdeköpfe"; es gab auch Leute, die als Gefangene verkleidet waren, in roten Kleidern und hölzernem Halsjoch, unter denen auch Kinder waren. Damals fand ich, all dies seien ruhmreiche Unternehmungen, und jeder, der daran teilhatte, sei ein überaus glücklicher Mensch — ich beneidete sie wohl darum, im Mittelpunkt zu stehen. Ich fragte mich: Warum werde ich nicht schwer krank, damit meine Mutter zum Tempel gehen und das Gelübde ablegen kann, mich „als Gefangenen verkleiden" zu lassen? ... Doch bis zum heutigen Tag bin ich nie in Verbindung mit einem Tempelfest getreten.
Wir wollten nach Dongguan fahren, um das Fest der Fünf Wilden Götter zu sehen. Dies war ein seltenes Großereignis meiner Kindheit, denn es war das prächtigste Fest im ganzen Kreis, und Dongguan war sehr weit von unserem Haus entfernt — jenseits des Stadttores waren es noch über sechzig Li Wasserweg. Dort standen zwei ungewöhnliche Tempel. Der eine war der Tempel des Fräulein Mei, eben jener, der in den *Seltsamen Geschichten aus dem Liao-Zhai* beschrieben wird: ein Mädchen, das seine Keuschheit bewahrte, nach dem Tod zur Göttin wurde und sich dennoch die Ehemänner anderer Frauen aneignete. Auf dem Götterthron war tatsächlich ein junges Liebespaar mit strahlendem Lächeln dargestellt — recht unvereinbar mit dem „Anstand". Der andere war der Tempel der Fünf Wilden Götter, schon dem Namen nach merkwürdig. Laut jenen mit einer Vorliebe für Textkritik handelte es sich um den Kult der Fünf Durchdringenden Geister. Doch einen sicheren Beweis gab es nicht. Die Götterbilder zeigten fünf Männer, an denen nichts Wildes zu erkennen war; hinter ihnen saßen aufgereiht fünf Ehefrauen, und sie saßen keineswegs „getrennt" — weit weniger streng als die Geschlechtertrennung in Pekinger Theatern. In Wahrheit war auch dies recht unvereinbar mit dem „Anstand" — aber da es nun einmal die Fünf Wilden Götter waren, war dagegen nichts zu machen, und natürlich musste man es „gesondert betrachten".
Da Dongguan weit von der Stadt entfernt war, stand jedermann sehr früh auf. Das große Boot mit drei Reihen heller Glimmerfenster, am Vorabend bestellt, lag bereits am Flussufer vertäut. Bootstühle, Speisen, Teekessel, Gebäckschachteln — alles wurde nach und nach hinuntergetragen. Ich lachte und hüpfte umher und trieb sie zur Eile an. Plötzlich wurden die Mienen der Arbeiter ernst. Ich spürte, dass etwas nicht stimmte; ich blickte mich um und sah meinen Vater direkt hinter mir stehen.
„Geh und hol dein Buch", sagte er langsam.
Das „Buch" war die *Jian Lüe*, die Fibel, die ich gerade lernte, da ich kein anderes Buch besaß. Bei uns begann man die Schule gewöhnlich in einem ungeraden Lebensjahr, woraus ich schließe, dass ich damals sieben Jahre alt war.
Mit klopfendem Herzen holte ich das Buch. Er ließ mich neben sich an den Tisch in der Mitte der Halle setzen und befahl mir, Satz für Satz vorzulesen. Mit einem Kloß im Hals las ich weiter, Satz für Satz.
Nach vielleicht zwanzig oder dreißig Zeilen zu je zwei Schriftzeichen sagte er:
„Lerne es auswendig. Wenn du es nicht aufsagen kannst, darfst du nicht zum Fest gehen."
Nachdem er dies gesagt hatte, stand er auf und ging in sein Zimmer.
Mir war, als hätte man mir einen Eimer kaltes Wasser über den Kopf gegossen. Aber was konnte ich tun? Natürlich las ich, und las, und lernte mit Gewalt auswendig — und musste es aus dem Gedächtnis aufsagen können.
„Seit Pangu im Altertum, geboren in der Urwildnis,
„trat er als Erster hervor, die Welt zu lenken, und öffnete das ursprüngliche Chaos."
So war dieses Buch. Ich erinnere mich jetzt nur noch an die ersten vier Zeilen; die zwanzig oder dreißig Zeilen, die ich damals mit Gewalt auswendig lernte, sind natürlich allesamt mit ihnen in Vergessenheit geraten. Ich erinnere mich, gehört zu haben, dass das Studium der *Jian Lüe* weit nützlicher sei als das des *Tausend-Zeichen-Klassikers* oder der *Hundert Familiennamen*, weil man dadurch eine ungefähre Kenntnis der Ereignisse vom Altertum bis zur Gegenwart erlange. Eine ungefähre Kenntnis der Ereignisse vom Altertum bis zur Gegenwart — das war gewiss eine feine Sache. Doch ich verstand kein einziges Wort. „Seit Pangu im Altertum" war eben „Seit Pangu im Altertum" — weiterlesen, auswendig lernen. „Seit Pangu im Altertum!" „Geboren in der Urwildnis!" ...
Alle Dinge, die verladen werden mussten, waren an Bord getragen. Das Haus, in dem Aufregung geherrscht hatte, wurde still und ruhig. Die Morgensonne schien auf die Westwand; das Wetter war heiter und klar. Meine Mutter, die Arbeiter und Mama Chang — das heißt A Chang — waren alle machtlos, mir zu Hilfe zu kommen. Sie warteten nur schweigend, dass ich das Stück auswendig gelernt hatte und es aufsagen konnte. In der Stille fühlte ich, als ob eiserne Klammergriffe aus meinem Kopf herausragten, um sich an „geboren in der Urwildnis" und dergleichen festzuklammern. Ich hörte auch meine eigene Stimme, hastig aufsagend und zitternd, wie eine Grille, die in der tiefen Herbstnacht zirpt.
Sie alle warteten. Die Sonne stieg höher.
Da fühlte ich plötzlich, dass ich es sicher konnte. Ich stand auf, nahm mein Buch und ging in das Studierzimmer meines Vaters. In einem Atemzug sagte ich es durch, wie im Traum.
„Richtig. Du darfst gehen", sagte mein Vater nickend.
Alle kamen gleichzeitig in Bewegung, auf jedem Gesicht erschien ein Lächeln, und sie gingen zum Flussufer. Ein Arbeiter hob mich hoch in die Luft, als feierte er meinen Erfolg, und schritt vor allen anderen mit schnellen Schritten voran.
Doch ich war nicht so fröhlich wie sie. Nachdem das Boot abgelegt hatte, die Landschaft am Wasserweg, die Leckereien in den Schachteln, ja selbst das bunte Treiben des Festes der Fünf Wilden Götter in Dongguan — nichts davon schien mir von sonderlichem Interesse.
Bis heute ist alles andere vollständig vergessen, ohne dass eine Spur geblieben wäre — nur diese Begebenheit mit dem Aufsagen der *Jian Lüe* ist noch so lebendig, als wäre es gestern gewesen.
Noch heute, wenn ich daran denke, bin ich verwundert darüber, warum mein Vater gerade diesen Augenblick wählte, um mich meine Lektion aufsagen zu lassen.
25. Mai.