Lu Xun Complete Works/zh-fr/Baicaoyuan
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From Herb Garden to Three-Flavor Study (从百草园到三味书屋)
Lu Xun (鲁迅, Lǔ Xùn, 1881–1936)
| 中文（原文） | Français |
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}} 我家的後面有一個很大的園，相傳叫作百草園。現在是早已並屋子一起賣給朱文公的子孫了，連那最末次的相見也已經隔了七八年，其中似乎確鑿只有一些野草；但那時卻是我的樂園。 不必說碧綠的菜畦，光滑的石井欄，高大的皂莢樹，紫紅的桑椹；也不必說鳴蟬在樹葉裏長吟，肥胖的黃蜂伏在菜花上，輕捷的叫天子（雲雀）忽然從草間直竄向雲霄裏去了。單是周圍的短短的泥墻根一帶，就有無限趣味。油蛉在這裏低唱，蟋蟀們在這裏彈琴。翻開斷磚來，有時會遇見蜈蚣；還有斑蝥，倘若用手指按住它的脊梁，便會拍的一聲，從後竅噴出一陣煙霧。何首烏藤和木蓮藤纏絡著，木蓮有蓮房一般的果實，何首烏有擁腫的根。有人說，何首烏根是有像人形的，吃了便可以成仙，我於是常常拔它起來，牽連不斷地拔起來，也曾因此弄壞了泥墻，卻從來沒有見過有一塊根像人樣。如果不怕刺，還可以摘到覆盆子，像小珊瑚珠攢成的小球，又酸又甜，色味都比桑椹要好得遠。 長的草裏是不去的，因為相傳這園裏有一條很大的赤練蛇。 長媽媽曾經講給我一個故事聽：先前，有一個讀書人住在古廟裏用功，晚間，在院子裏納涼的時候，突然聽到有人在叫他。答應著，四面看時，卻見一個美女的臉露在墻頭上，向他一笑，隱去了。他很高興；但竟給那走來夜談的老和尚識破了機關。說他臉上有些妖氣，一定遇見“美女蛇”了；這是人首蛇身的怪物，能喚人名，倘一答應，夜間便要來吃這人的肉的。他自然嚇得要死，而那老和尚卻道無妨，給他一個小盒子，說只要放在枕邊，便可高枕而臥。他雖然照樣辦，卻總是睡不著，——當然睡不著的。到半夜，果然來了，沙沙沙！門外像是風雨聲。他正抖作一團時，卻聽得豁的一聲，一道金光從枕邊飛出，外面便什麽聲音也沒有了，那金光也就飛回來，斂在盒子裏。後來呢？後來，老和尚說，這是飛蜈蚣，它能吸蛇的腦髓，美女蛇就被它治死了。 結末的教訓是：所以倘有陌生的聲音叫你的名字，你萬不可答應他。 這故事很使我覺得做人之險，夏夜乘涼，往往有些擔心，不敢去看墻上，而且極想得到一盒老和尚那樣的飛蜈蚣。走到百草園的草叢旁邊時，也常常這樣想。但直到現在，總還沒有得到，但也沒有遇見過赤練蛇和美女蛇。叫我名字的陌生聲音自然是常有的，然而都不是美女蛇。 冬天的百草園比較的無味；雪一下，可就兩樣了。拍雪人（將自己的全形印在雪上）和塑雪羅漢需要人們鑒賞，這是荒園，人跡罕至，所以不相宜，只好來捕鳥。薄薄的雪，是不行的；總須積雪蓋了地面一兩天，鳥雀們久已無處覓食的時候才好。掃開一塊雪，露出地面，用一支短棒支起一面大的竹篩來，下面撒些秕谷，棒上系一條長繩，人遠遠地牽著，看鳥雀下來啄食，走到竹篩底下的時候，將繩子一拉，便罩住了。但所得的是麻雀居多，也有白頰的“張飛鳥”，性子很躁，養不過夜的。 這是閏土的父親所傳授的方法，我卻不大能用。明明見它們進去了，拉了繩，跑去一看，卻什麽都沒有，費了半天力，捉住的不過三四只。閏土的父親是小半天便能捕獲幾十只，裝在叉袋裏叫著撞著的。我曾經問他得失的緣由，他只靜靜地笑道：你太性急，來不及等它走到中間去。 我不知道為什麽家裏的人要將我送進書塾裏去了，而且還是全城中稱為最嚴厲的書塾。也許是因為拔何首烏毀了泥墻罷，也許是因為將磚頭拋到間壁的梁家去了罷，也許是因為站在石井欄上跳了下來罷，……都無從知道。總而言之：我將不能常到百草園了。Ade，我的蟋蟀們！Ade，我的覆盆子們和木蓮們！…… 出門向東，不上半里，走過一道石橋，便是我的先生的家了。從一扇黑油的竹門進去，第三間是書房。中間掛著一塊扁道：三味書屋；扁下面是一幅畫，畫著一只很肥大的梅花鹿伏在古樹下。沒有孔子牌位，我們便對著那扁和鹿行禮。第一次算是拜孔子，第二次算是拜先生。 第二次行禮時，先生便和藹地在一旁答禮。他是一個高而瘦的老人，鬚髮都花白了，還戴著大眼鏡。我對他很恭敬，因為我早聽到，他是本城中極方正，質樸，博學的人。 不知從那裏聽來的，東方朔也很淵博，他認識一種蟲，名曰“怪哉”，冤氣所化，用酒一澆，就消釋了。我很想詳細地知道這故事，但阿長是不知道的，因為她畢竟不淵博。現在得到機會了，可以問先生。 “先生，‘怪哉’這蟲，是怎麽一回事？……”我上了生書，將要退下來的時候，趕忙問。 “不知道！”他似乎很不高興，臉上還有怒色了。 我才知道做學生是不應該問這些事的，只要讀書，因為他是淵博的宿儒，決不至於不知道，所謂不知道者，乃是不願意說。年紀比我大的人，往往如此，我遇見過好幾回了。 我就只讀書，正午習字，晚上對課。先生最初這幾天對我很嚴厲，後來卻好起來了，不過給我讀的書漸漸加多，對課也漸漸地加上字去，從三言到五言，終於到七言。 三味書屋後面也有一個園，雖然小，但在那裏也可以爬上花壇去折蠟梅花，在地上或桂花樹上尋蟬蛻。最好的工作是捉了蒼蠅餵螞蟻，靜悄悄地沒有聲音。然而同窗們到園裏的太多，太久，可就不行了，先生在書房裏便大叫起來： “人都到那裏去了？！” 人們便一個一個陸續走回去；一同回去，也不行的。他有一條戒尺，但是不常用，也有罰跪的規則，但也不常用，普通總不過瞪幾眼，大聲道： “讀書！” 於是大家放開喉嚨讀一陣書，真是人聲鼎沸。有念“仁遠乎哉我欲仁斯仁至矣”的，有念“笑人齒缺曰狗竇大開”的，有念“上九潛龍勿用”的，有念“厥土下上上錯厥貢苞茅橘柚”的……。先生自己也念書。後來，我們的聲音便低下去，靜下去了，只有他還大聲朗讀著： “鐵如意，指揮倜儻，一座皆驚呢～～；金叵羅，顛倒淋漓噫，千杯未醉嗬～～……。” 我疑心這是極好的文章，因為讀到這裏，他總是微笑起來，而且將頭仰起，搖著，向後面拗過去，拗過去。 先生讀書入神的時候，於我們是很相宜的。有幾個便用紙糊的盔甲套在指甲上做戲。我是畫畫兒，用一種叫作“荊川紙”的，蒙在小說的繡像上一個個描下來，像習字時候的影寫一樣。讀的書多起來，畫的畫也多起來；書沒有讀成，畫的成績卻不少了，最成片斷的是《蕩寇誌》和《西遊記》的繡像，都有一大本。後來，因為要錢用，賣給一個有錢的同窗了。他的父親是開錫箔店的；聽說現在自己已經做了店主，而且快要升到紳士的地位了。這東西早已沒有了罷。 九月十八日。 |
Du jardin aux herbes au cabinet d'études aux Trois Saveurs Derrière notre maison s'étendait un vaste jardin qu'on appelait de tout temps le Jardin aux herbes. Depuis lors, il a été vendu avec la maison aux descendants de Maître Zhu Wengong, et depuis ma toute dernière visite, sept ou huit ans se sont déjà écoulés. Il semble qu'on n'y trouvait en effet que de la mauvaise herbe ; mais en ce temps-là, c'était mon paradis. Inutile de parler des plates-bandes d'un vert émeraude, de la margelle lisse du puits, des grands féviers, des mûres pourpres ; inutile de parler des cigales qui chantaient longuement dans les feuilles, des bourdons dodus posés sur les fleurs de colza, des alouettes agiles qui, soudain, s'élançaient de l'herbe tout droit vers le ciel. Rien que la bande de terre au pied du petit mur d'argile tout autour offrait des plaisirs infinis. Les buprestes y chantaient doucement, les grillons y jouaient du piano. Si l'on retournait une brique cassée, on tombait parfois sur un mille-pattes ; il y avait aussi des cantharides — si l'on leur pressait le dos avec le doigt, elles émettaient un claquement et projetaient un nuage de fumée par leur orifice postérieur. Les lianes du polygonum et du magnolia s'entrelaçaient ; le magnolia portait des fruits pareils à des capsules de lotus, et le polygonum avait des racines tubéreuses et renflées. On disait que certaines racines de polygonum avaient forme humaine et que les manger rendait immortel. Aussi les arrachais-je sans cesse, tirant encore et encore, et j'avais même endommagé le mur d'argile à cause de cela, mais je n'avais jamais trouvé une seule racine qui ressemblât à un être humain. Si l'on ne craignait pas les épines, on pouvait aussi cueillir des framboises — de petites boules faites de minuscules perles de corail, à la fois sucrées et acidulées, bien supérieures aux mûres en couleur et en saveur. On ne s'aventurait pas dans les hautes herbes, car le bruit courait qu'un grand serpent à bandes rouges vivait dans le jardin. La vieille nourrice Chang m'avait autrefois raconté une histoire : jadis, un lettré vivait dans un vieux temple où il étudiait avec ardeur. Un soir, alors qu'il prenait le frais dans la cour, il entendit soudain quelqu'un l'appeler par son nom. Il répondit et regarda de tous côtés : il aperçut alors le visage d'une belle femme qui dépassait du haut du mur, lui souriait et disparaissait. Il en fut ravi. Mais un vieux moine, venu bavarder le soir, perça le mystère à jour. Il dit que le visage du lettré portait un éclat démoniaque et qu'il avait certainement rencontré le « Serpent-belle-femme » — un monstre à tête humaine et corps de serpent, capable d'appeler les gens par leur nom ; si l'on répondait, il venait la nuit vous dévorer. Naturellement, le lettré fut mort de peur, mais le vieux moine dit que ce n'était rien et lui donna une petite boîte : il suffisait de la poser à côté de l'oreiller pour dormir en paix. Le lettré fit comme on lui disait, mais ne put s'endormir — bien sûr qu'il ne pouvait pas. À minuit, le monstre vint en effet : frou frou frou ! Devant la porte, on eût dit le bruit du vent et de la pluie. Tandis qu'il tremblait de tous ses membres, il entendit un sifflement aigu, un rayon d'or jaillit de l'oreiller, et dehors plus un bruit ; le rayon d'or revint se loger dans la boîte. Et ensuite ? Le vieux moine expliqua que c'était un mille-pattes volant, capable d'aspirer la cervelle des serpents, et que le Serpent-belle-femme en avait été tué. La morale de la fin était : si une voix inconnue t'appelle par ton nom, tu ne dois jamais, au grand jamais, répondre. Cette histoire me fit profondément sentir combien il était dangereux d'être humain. Les soirs d'été, quand je prenais le frais, j'étais souvent inquiet et n'osais pas regarder vers le mur, et je souhaitais ardemment posséder une boîte avec un mille-pattes volant comme celui du vieux moine. Lorsque je longeais les buissons du Jardin aux herbes, je pensais souvent la même chose. Mais jusqu'à ce jour je n'en ai jamais obtenu — cependant je n'ai jamais non plus rencontré de serpent à bandes rouges ni de Serpent-belle-femme. Des voix étrangères appelant mon nom, il y en avait naturellement souvent, mais aucune n'appartenait à un Serpent-belle-femme. En hiver, le Jardin aux herbes était plutôt morne ; mais quand la neige tombait, tout changeait. Faire des empreintes de neige (presser la forme de tout son corps dans la neige) et modeler des bouddhas de neige exigeaient un public, et dans ce jardin abandonné où personne ne venait, cela ne convenait pas. On ne pouvait qu'attraper des oiseaux. Une mince couche de neige ne suffisait pas ; il fallait que la neige eût couvert le sol pendant un jour ou deux et que les oiseaux eussent longtemps cherché en vain de la nourriture. On balayait un espace dans la neige, découvrant la terre, on soulevait un grand tamis de bambou avec un court bâton, on répandait un peu de balle dessous, on attachait une longue ficelle au bâton et on la tenait de loin. Quand les oiseaux descendaient picorer et passaient sous le tamis, on tirait la ficelle et ils étaient pris. Mais le plus souvent on n'attrapait que des moineaux ; parfois aussi des « oiseaux Zhang Fei » à joues blanches — au tempérament fougueux, qui ne survivaient pas une nuit en captivité. Cette méthode m'avait été enseignée par le père de Runtu, mais je ne la maîtrisais guère. Je les voyais clairement entrer, je tirais la ficelle, j'accourais — et il n'y avait rien. Après une matinée d'efforts, je n'en avais pris que trois ou quatre. Le père de Runtu, lui, pouvait en attraper des dizaines en une demi-matinée, tous battant des ailes et se cognant dans son sac fourchu. Lorsque je lui avais un jour demandé le secret de sa réussite, il s'était contenté de sourire tranquillement : « Tu es trop pressé. Tu n'attends pas qu'ils soient arrivés au milieu. » J'ignore pourquoi ma famille décida de m'envoyer dans une école privée, et qui plus est dans celle qui passait pour la plus sévère de toute la ville. Peut-être parce que j'avais abîmé le mur d'argile en arrachant des racines de polygonum, peut-être parce que j'avais lancé des briques par-dessus le mur mitoyen dans la cour des Liang, peut-être parce que j'étais monté sur la margelle du puits pour sauter en bas… impossible de le savoir. Bref : je ne pourrais plus aller souvent au Jardin aux herbes. Adieu, mes grillons ! Adieu, mes framboises et mes magnolias ! … En sortant et en allant vers l'est, après moins d'un demi-li, en franchissant un pont de pierre, on arrivait chez mon maître. Par un portail de bambou laqué noir, on entrait ; la troisième pièce était le cabinet d'études. Au centre pendait une enseigne : Cabinet d'études aux Trois Saveurs ; au-dessous, un tableau représentant un très gros cerf sika couché sous un vieil arbre. Il n'y avait pas de tablette de Confucius ; nous nous inclinions donc devant l'enseigne et le cerf. La première révérence valait hommage à Confucius, la seconde au maître. Lors de la seconde révérence, le maître rendait aimablement le salut depuis le côté. C'était un vieil homme grand et mince, la barbe et les cheveux déjà grisonnants, portant de grosses lunettes. Je lui témoignais un grand respect, car j'avais appris depuis longtemps qu'il était l'homme le plus intègre, le plus modeste et le plus érudit de la ville. Je ne sais où j'avais entendu dire que Dongfang Shuo était lui aussi très savant ; il connaissait un insecte appelé « Guaizai » — né des vapeurs de l'injustice, qui se dissolvait quand on versait du vin dessus. Je brûlais de connaître cette histoire en détail, mais la vieille nourrice Chang l'ignorait, n'étant pas, en fin de compte, assez savante. Maintenant, j'avais l'occasion de poser la question au maître. « Maître, cet insecte "Guaizai", qu'est-ce que c'est exactement ? … » demandai-je précipitamment, au moment où j'avais fini de réciter mon texte et m'apprêtais à me retirer. « Je ne sais pas ! » Il semblait fort mécontent, et la colère se lisait même sur son visage. Je compris alors qu'un élève ne devait pas poser de telles questions, mais seulement lire ; car étant un vieux lettré confucéen, il ne pouvait assurément pas ne pas savoir — son « je ne sais pas » signifiait qu'il ne voulait pas le dire. Les gens plus âgés se comportaient souvent ainsi ; j'en avais déjà fait l'expérience à plusieurs reprises. Dès lors, je ne fis que lire, m'exercer à la calligraphie à midi et composer des vers parallèles le soir. Les premiers jours, le maître fut très sévère avec moi, puis il s'adoucit ; toutefois, les livres qu'il me donnait à lire augmentaient sans cesse, et les exercices de vers s'allongeaient graduellement, passant de trois mots à cinq, puis à sept. Derrière le Cabinet d'études aux Trois Saveurs, il y avait aussi un jardin, petit certes, mais où l'on pouvait grimper sur le parterre de fleurs pour cueillir des branches de chimonanthe, ou chercher par terre ou dans les osmanthus des mues de cigales. La plus belle occupation était d'attraper des mouches pour nourrir les fourmis, tout doucement, sans faire de bruit. Mais quand trop de camarades s'attardaient trop longtemps au jardin, cela ne marchait plus — le maître criait alors depuis le cabinet d'études : « Où sont-ils tous passés ?! » Alors ils revenaient un par un ; revenir tous ensemble n'allait pas non plus. Il possédait une règle de punition, mais s'en servait rarement ; il y avait aussi la règle de la mise à genoux, qu'il appliquait rarement elle aussi. D'ordinaire, il se contentait de vous fusiller du regard et de lancer d'une voix forte : « Lisez ! » Alors chacun lisait à tue-tête, un vrai brouhaha. L'un récitait « La bienveillance est-elle loin ? Quand je la désire, elle est là », un autre « Qui se moque des dents manquantes d'autrui ouvre grande la porte du chenil », un autre encore « Neuf en haut, le dragon caché, ne point agir », un autre « Ce sol, en bas en haut, avec corrections, le tribut de bottes de paille, de roseaux, de mandarines et de pamplemousses »… Le maître lui-même lisait aussi. Puis nos voix s'atténuaient, se taisaient, et lui seul continuait à lire à haute voix : « Le sceptre de fer, dirigeant avec prestance — toute l'assemblée s'émerveille, oh ! La coupe d'or, bue à satiété, ah — mille coupes, et pas encore ivre, ha ! … » Je soupçonnais que c'était un texte d'une qualité exceptionnelle, car à ce passage il se mettait invariablement à sourire, levait la tête, la balançait d'un côté à l'autre et se renversait en arrière, toujours plus en arrière. Quand le maître était absorbé dans sa lecture, c'était une aubaine pour nous. Quelques-uns enfilaient sur leurs doigts des armures en papier et jouaient au théâtre. Moi, je dessinais : sur un papier dit « papier de Jingchuan », posé sur les gravures des romans, je décalquais les figures une à une, comme on décalque des caractères en s'exerçant à l'écriture. Plus je lisais de livres, plus je dessinais ; les livres restaient non lus, mais les dessins s'accumulaient — la plus grande collection était celle des illustrations des « Pourfendeurs de brigands » et du « Voyage en Occident », tout un gros cahier. Plus tard, ayant besoin d'argent, je les vendis à un camarade aisé dont le père tenait un commerce de papier d'étain ; on m'a dit qu'il est maintenant patron lui-même et sur le point d'accéder au rang de notable. Ces dessins ont sans doute disparu depuis longtemps. Le dix-huit septembre. |