Lu Xun Complete Works/de/Kong Yiji
Kong Yiji (孔乙己)
鲁迅 (Lǔ Xùn, 1881–1936)
Übersetzung aus dem Chinesischen ins Deutsche.
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Kong Yiji
Die Schankstube in Lu-Zhen (魯鎮) war anders eingerichtet als anderswo: Zur Straße hin stand ein großer L-förmiger Tresen, hinter dem heißes Wasser bereitgehalten wurde, so dass man jederzeit den Wein wärmen konnte. Arbeiter kamen gegen Mittag oder am Abend nach Feierabend und gaben häufig vier Kupfermünzen für eine Schale Wein aus — das war vor über zwanzig Jahren; inzwischen ist der Preis auf zehn Münzen pro Schale gestiegen —, lehnten sich von außen an den Tresen und tranken ihn heiß, um sich auszuruhen. Wer eine Münze mehr auszugeben bereit war, konnte sich ein Schälchen in Salz gekochte Bambussprossen oder eine Portion Fenchelbohnen dazu kaufen; bei dreizehn oder vierzehn Münzen war sogar ein Fleischgericht drin. Aber diese Gäste gehörten zumeist zum „Kurzjacken-Volk" und leisteten sich solche Üppigkeit in der Regel nicht. Nur die Langgewandeten schlenderten in das Nebenzimmer des Schankraums, bestellten Wein und Speisen und ließen sich gemächlich zum Trinken nieder.
Seit meinem zwölften Lebensjahr arbeitete ich als Gehilfe in der Xianheng-Schenke (咸亨酒店) am Ortseingang. Der Wirt sagte, ich sähe zu dumm aus und könne den feinen Langgewand-Gästen unmöglich aufwarten; also wurde ich nach draußen geschickt, wo es einfachere Arbeit gab. Obwohl die Kurzjacken-Gäste draußen leichter zu bedienen waren, gab es unter ihnen doch nicht wenige Nörgler und Quertreiber. Sie bestanden regelmäßig darauf, mit eigenen Augen zuzusehen, wie der gelbe Wein aus dem Krug geschöpft wurde, zu prüfen, ob am Boden des Kännchens noch Wasser war, und dann persönlich dabei zu sein, wenn das Kännchen ins heiße Wasser gestellt wurde — erst dann waren sie beruhigt. Unter einer so strengen Kontrolle war es äußerst schwierig, den Wein zu panschen. Nach einigen Tagen befand der Wirt, auch diese Arbeit sei mir nicht zuzutrauen. Glücklicherweise war der Vermittler ein zu einflussreicher Mann, als dass man mich hätte entlassen können, und so wurde ich auf den eintönigen Posten des Weinwärmers abkommandiert.
Von da an stand ich den ganzen Tag hinter dem Tresen und widmete mich ausschließlich meinem Dienst. Obwohl mir kein eigentlicher Fehler unterlief, empfand ich die Arbeit doch als recht eintönig und langweilig. Der Wirt machte stets ein finsteres Gesicht, und auch die Gäste waren nicht eben freundlich gestimmt — da konnte man nicht aufblühen. Nur wenn Kong Yiji (孔乙己) in die Schenke kam, durfte man ein paar Mal lachen; deshalb erinnere ich mich noch heute an ihn.
Kong Yiji war der einzige Mensch, der stehend trank und dennoch einen langen Gelehrtenrock trug. Er war von hohem Wuchs, hatte eine bleich-fahle Gesichtsfarbe, und zwischen seinen Falten waren immer wieder Narben zu sehen. Er trug einen struppigen, graumelierten Bart. Sein langer Rock, obgleich es einer war, war so schmutzig und zerschlissen, als sei er seit mehr als zehn Jahren weder geflickt noch gewaschen worden. Wenn er mit den Leuten sprach, hatte er stets den Mund voll altertümlicher Redewendungen, die man nur halb verstand. Weil er den Familiennamen Kong (孔) trug, hatten die anderen Leute ihm aus der halbbewussten Formel auf den kalligraphischen Übungsblättern — „Shang da ren Kong Yi Ji" — einen Spitznamen verpasst und nannten ihn Kong Yiji. Sobald Kong Yiji die Schenke betrat, blickten alle Trinkenden zu ihm hin und lachten. Manch einer rief: „Kong Yiji, du hast ja wieder neue Schrammen im Gesicht!" Er antwortete nicht, sondern wandte sich an den Tresen: „Zwei Schalen Wein aufwärmen und eine Portion Fenchelbohnen." Dann legte er neun Kupfermünzen, eine nach der anderen, auf den Tisch. Die anderen riefen absichtlich mit lauter Stimme: „Du hast bestimmt wieder jemandem etwas gestohlen!" Kong Yiji riss die Augen auf und sagte: „Wie könnt ihr einem Menschen derart aus heiterem Himmel seine Ehre beflecken …" — „Welche Ehre? Ich habe doch neulich mit eigenen Augen gesehen, wie du bei Familie He Bücher gestohlen hast und dafür aufgehängt und geschlagen wurdest." Da lief Kong Yijis Gesicht dunkelrot an, die Adern an seiner Stirn traten hervor, und er verteidigte sich: „Bücher entwenden ist kein Stehlen … Bücher entwenden! … Angelegenheiten eines Gelehrten — kann man das Stehlen nennen?" Dann folgten unverständliche Worte — etwas von „Ein Edler wahrt Standhaftigkeit in der Armut" und dergleichen „zhe hu"-Wendungen —, bis die ganze Gesellschaft in Gelächter ausbrach und die Schankstube drinnen wie draußen von einer fröhlichen Atmosphäre erfüllt war.
Hinter vorgehaltener Hand erzählte man sich, Kong Yiji habe eigentlich einmal studiert, doch habe er es nie bis zur Prüfung geschafft, und er verstand auch nichts vom Geschäftemachen; so wurde er immer ärmer, bis er beinahe betteln musste. Zum Glück schrieb er eine schöne Hand und konnte für andere Leute Abschriften anfertigen, wofür er eine Mahlzeit bekam. Leider hatte er aber eine üble Angewohnheit: Er war dem Trinken ergeben und arbeitsscheu. Nach wenigen Tagen verschwand er mitsamt Büchern, Papier, Pinsel und Tuschstein. Nachdem das ein paar Mal vorgekommen war, wollte ihm niemand mehr Abschreibarbeit geben. Da blieb Kong Yiji nichts anderes übrig, als hin und wieder kleine Diebstähle zu begehen. Aber in unserer Schenke war sein Benehmen besser als das aller anderen — er ließ nämlich niemals anschreiben. Wenn er manchmal kein Bargeld hatte und seine Schuld vorübergehend auf der Kreide-Tafel notiert wurde, so war sie doch binnen eines Monats beglichen, und Kong Yijis Name wurde von der Tafel gewischt.
Als Kong Yiji die Hälfte seiner Schale ausgetrunken hatte und die Röte langsam aus seinem Gesicht wich, fragten ihn die Leute: „Kong Yiji, kannst du wirklich Schriftzeichen lesen?" Kong Yiji schaute den Fragesteller an und setzte eine Miene auf, als sei die Frage unter seiner Würde. Da sagten sie weiter: „Wie kommt es, dass du nicht einmal den halben Weg zum Xiucai-Titel geschafft hast?" Sofort nahm Kong Yijis Gesicht einen niedergeschlagenen, bedrückten Ausdruck an, es legte sich ein grauer Schleier darüber, und er murmelte etwas — diesmal aber lauter „zhe hu zhe ye"-Wendungen als zuvor und völlig Unverständliches. Alle brachen wieder in Gelächter aus: Drinnen und draußen war die Schenke von fröhlicher Stimmung erfüllt.
Bei solchen Gelegenheiten konnte ich in das Gelächter einstimmen, ohne dass der Wirt es mir verwies. Ja, auch der Wirt selbst pflegte Kong Yiji so auszufragen und die anderen zum Lachen zu bringen, sooft er ihn sah. Kong Yiji wusste, dass er sich mit diesen Leuten nicht unterhalten konnte, und wandte sich notgedrungen an die Kinder. Einmal sagte er zu mir: „Hast du Bücher gelesen?" Ich nickte flüchtig. Er fragte: „Da du gelesen hast … will ich dich einmal prüfen. Das Zeichen ‚hui' in ‚Fenchelbohne' — wie schreibt man das?" Ich dachte: Soll mich so ein Bettelmann etwa prüfen? Ich wandte das Gesicht ab und kümmerte mich nicht mehr um ihn. Kong Yiji wartete lange und sagte dann in einem sehr ernsten, bittenden Ton: „Du kannst es nicht schreiben, nicht wahr? … Ich bringe es dir bei, merk es dir! Diese Zeichen muss man sich merken. Wenn du später einmal Wirt wirst, brauchst du sie für die Buchhaltung." Ich dachte bei mir, dass zwischen mir und der Stellung eines Wirts noch ein weiter Weg lag — und überdies trug unser Wirt Fenchelbohnen nie in die Rechnungsbücher ein. Halb belustigt und halb genervt antwortete ich träge: „Wer will das von dir lernen? Ist es nicht einfach das Zeichen ‚hui' mit dem Graskopfradikal über dem Zeichen ‚hui' für ‚zurückkehren'?" Kong Yiji machte eine überaus erfreute Miene, klopfte mit den langen Nägeln seiner beiden Zeigefinger auf den Tresen und nickte: „Richtig, richtig! … Das Zeichen ‚hui' hat vier verschiedene Schreibweisen, weißt du das?" Ich wurde ungeduldig und ging mit gespitzten Lippen davon. Kong Yiji hatte gerade seine Nägel in den Wein getaucht und wollte ein Zeichen auf den Tresen schreiben; als er sah, wie gleichgültig ich war, seufzte er und machte ein äußerst bedauerndes Gesicht.
Manchmal, wenn Kinder aus der Nachbarschaft das Gelächter hörten, kamen sie herbeigelaufen und scharten sich um Kong Yiji. Dann gab er ihnen Fenchelbohnen, jedem Kind eine. Wenn die Kinder die Bohnen aufgegessen hatten und nicht weggingen, sondern alle mit den Augen am Schälchen hingen, geriet Kong Yiji in Verlegenheit, spreizte alle fünf Finger über dem Schälchen, beugte sich hinunter und sagte: „Es ist nicht mehr viel da — ich habe selbst nicht mehr viel." Dann richtete er sich auf, blickte noch einmal auf die Bohnen, schüttelte den Kopf und sagte: „Wenig, wenig! Ist es denn viel? Keineswegs!" Daraufhin zerstreute sich die Kinderschar lachend.
So bereitete Kong Yiji den Menschen Heiterkeit; doch wenn er nicht da war, kamen die anderen auch so zurecht.
Eines Tages — es war wohl zwei oder drei Tage vor dem Mondfest — war der Wirt gerade dabei, gemächlich die Rechnungen abzuschließen. Er nahm die Kreidetafel herunter und sagte plötzlich: „Kong Yiji ist schon lange nicht mehr hier gewesen. Er schuldet noch neunzehn Münzen!" Erst da fiel auch mir auf, dass er tatsächlich lange nicht mehr gekommen war. Ein Gast am Tresen sagte: „Wie soll er auch kommen? … Man hat ihm die Beine gebrochen." Der Wirt sagte: „Oh!" — „Er hat natürlich wieder gestohlen. Diesmal war er so unbesonnen, beim Herrn Juren (丁舉人) einzubrechen. Was man dem stiehlt!" — „Und was ist dann passiert?" — „Was passiert? Erst musste er ein Geständnis schreiben, dann wurde er geschlagen — die halbe Nacht lang geschlagen, bis man ihm beide Beine brach." — „Und dann?" — „Dann waren die Beine gebrochen." — „Und was war, als sie gebrochen waren?" — „Was? … Wer weiß? Vielleicht ist er gestorben." Der Wirt fragte nicht weiter und rechnete in Ruhe weiter.
Nach dem Mondfest wurde es von Tag zu Tag kälter, und als es beinahe Winter war, musste auch ich den ganzen Tag am Feuer sitzen und meinen Wattejacke anziehen. Eines Nachmittags war kein einziger Gast da; ich saß mit geschlossenen Augen da. Plötzlich hörte ich eine Stimme: „Eine Schale Wein wärmen." Die Stimme war zwar sehr leise, klang mir aber vertraut. Als ich hinschaute, war niemand zu sehen. Ich stand auf und blickte hinaus — da saß Kong Yiji unter dem Tresen, auf der Türschwelle. Sein Gesicht war schwarz und abgemagert, kaum wiederzuerkennen. Er trug eine zerrissene Wattejacke und saß mit untergeschlagenen Beinen da; unter sich hatte er ein Strohkissen, das mit einem Seil an seinen Schultern befestigt war. Als er mich sah, sagte er wieder: „Eine Schale Wein wärmen." Auch der Wirt streckte den Kopf heraus und sagte: „Kong Yiji? Du schuldest noch neunzehn Münzen!" Kong Yiji antwortete niedergeschlagen, den Blick nach oben gerichtet: „Das … das bezahle ich beim nächsten Mal. Diesmal ist es Bargeld, und der Wein soll gut sein." Der Wirt sagte wie gewöhnlich und lachte: „Kong Yiji, du hast wieder gestohlen!" Doch diesmal verteidigte sich Kong Yiji kaum und sagte nur: „Spottet nicht!" — „Spotten? Wenn du nicht gestohlen hättest, wie hätte man dir dann die Beine brechen sollen?" Kong Yiji sagte leise: „Gefallen, ge-ge-gefallen …" Sein Blick schien den Wirt anzuflehen, die Sache nicht weiter zu erwähnen. Inzwischen hatten sich einige Leute versammelt und lachten zusammen mit dem Wirt. Ich wärmte den Wein, trug ihn hinaus und stellte ihn auf die Türschwelle. Er holte vier Kupfermünzen aus seiner zerrissenen Jackentasche und legte sie mir in die Hand; ich sah, dass seine Hände ganz mit Lehm bedeckt waren — offenbar war er auf den Händen hergekommen. Nach einer Weile hatte er seinen Wein ausgetrunken und machte sich wieder davon — inmitten des Gelächters der anderen, auf seinen Händen langsam kriechend.
Seitdem habe ich Kong Yiji lange nicht mehr gesehen. Am Jahresende nahm der Wirt die Kreidetafel herunter und sagte: „Kong Yiji schuldet noch neunzehn Münzen!" Am Drachenbootfest des folgenden Jahres sagte er wieder: „Kong Yiji schuldet noch neunzehn Münzen!" Zum Mondfest sagte er nichts mehr davon, und auch am Jahresende war Kong Yiji nicht zu sehen.
Ich habe ihn bis zum heutigen Tag nicht gesehen — Kong Yiji ist vermutlich wirklich gestorben.
(März 1919.)