Xue Mo Desert Daughters/de/Chapter 13

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„Wie Liu Bei in den ‚Drei Reichen’, der sich Jingzhou erweinte.“ Lanlan verzog den Mund. Sie meinte: geheuchelte Tränen, um andere zu manipulieren.

Mutter war unzufrieden mit Lanlans Haltung: „Mädchen, so sollte man nicht reden. Jeder ist ein Mensch. Jeder hat seine Last. Man sollte nicht das Lachen anderer verachten.“

„Wer verachtet hier das Lachen?“ Irgendwie wurde auch Lanlans Herz sauer. Doch sauer hin oder her – der Entschluss stand wie Eisen in ihrem Herzen. Wer verwirrt ist, soll verwirrt bleiben, ein ganzes Leben lang. Aber einmal klar geworden, will man keinen einzigen verwirrten Tag mehr leben.

Yinger kam herein. Sie sah aus, als hätte auch sie mit Baifu ein paar Tränen vergossen. Verlegen sagte sie: „Mama bittet mich, rüberzukommen. Der Bruder sagt, Mama geht es nicht gut.“

Mutters Gesicht erstarrte. Nach einer langen Weile sagte sie: „Geh nur. Das Kind füttere ich in der Zwischenzeit.“

Yingers Gesicht wurde leichenblass.

… Die Erinnerung war lebendig, das Gefühl jedoch fern. Dabei lag es nur wenige Monate zurück. Schicksalswenden geschahen manchmal in einem Augenblick – oder besser: in einem einzigen Gedanken.

Als sie den Gedanken fasste, dem Bruder zuliebe in die Tauschheirat einzuwilligen, ahnte sie nicht, dass sie damit in die Hölle geraten würde. Als der Scheidungsgedanke aufkam, ahnte sie nicht, dass er sie zur Vajravarahi-Grotte führen würde. Als sie auf die Idee kam, das tote Kamel zu häuten, ahnte sie ebenso wenig, dass sie dabei auf die Schakale stoßen, bis zur Hälfte im Sand begraben und beinahe verdursten würde … Doch das Schicksal wandelte sich tatsächlich mit jedem dieser Gedanken. Der scheinbar absehbare Lebensweg zeigte plötzlich

eine andere Möglichkeit. So war es bei ihr – würde es Yinger ebenso ergehen?

62

Bei dem Gedanken an die Vajravarahi-Grotte stieg Wärme in Lanlans Herz auf.

Nach dem Tod der Tochter und des Bruders war sie der spirituellen Praxis verfallen. Sie brauchte die Vajravarahi – ihr einsames, hilfloses Herz brauchte einen Halt.

Der Tod der Angehörigen erinnerte sie ständig an eine Tatsache: Auch sie würde sterben. Bei dem Gedanken an den Tod stürzte gewaltige Leere auf sie ein. Generationen starben dahin, Generationen lösten sich im Nichts auf und hinterließen keine Spur. Waren sie in ein unergründlich tiefes schwarzes Loch gestürzt oder mit dem leeren Raum verschmolzen? Sie wusste es nicht. Bei dem Gedanken, dass auch sie eines Tages wie Rauch von der Welt verschwinden würde – spurlos –, schauderte sie unwillkürlich.

War es wahr, „der Tod eines Menschen ist wie das Erlöschen einer Lampe“? Erloschen – für immer erloschen?

Wenn es doch eine Lampe wäre – irgendwer würde sie wieder anzünden. Aber wer zündet meinen armen Bruder und meine Tochter wieder an? Wer kann das?

Milliarden Lebewesen verschwinden in diesem schwarzen Loch namens „Tod“, und das Loch bleibt genauso leer – kein Echo. Im „Reise nach Westen“ hat der Bodenlose Brunnen einen Boden – aber du, „Tod“, bist du wirklich bodenlos?

Lanlan konnte es nicht beantworten. Niemand konnte es. Da lächelte die Vajravarahi im Schicksal. Sie sagte Lanlan: Das schwarze Loch ist kein Abgrund, sondern ein Kreislaufrohr. An einem Ende heißt es Geburt, am anderen Tod. Das Wasser des Lebens fließt und fließt – bald heißt es Geburt, bald Tod. Geburt ist auch Tod, Tod ist auch Geburt. Das Wasser des Lebens wird ewig weiterfließen.

Deine Tochter Yindi fließt noch immer in diesem Rohr, verschmilzt mit unzähligen Wassermolekülen, trägt bald diesen Namen, bald jenen, fließt bald in dieses Gefäß, bald in jenes Becken … „Yindi“ war nur der vorübergehende Name für die Zeit, in der sie in dein Gefäß floss.

Wirklich?

Ja. Auch der Bruder. Eines Tages, wenn ihre verirrte wahre Natur erwacht, werden sie aus dem Rohr herausspringen. Das Mittel, die wahre Natur zu erwecken, ist nur eines: Praxis.

Also praktizierte Lanlan: im Lotussitz meditieren, den Geist beruhigen, den Atem regulieren, den Körper aufrichten, die Gedanken in die Ferne lenken, den Geist nicht nach außen schweifen lassen, im Inneren die Gestalt der Gottheit visualisieren und still das wahre Mantra der Gottheit rezitieren.

Jedes Mal, wenn sie sich hinsetzte, wurde Lanlan von einer wundersamen Atmosphäre umhüllt, am ganzen Körper in heiligem Licht gebadet. Das scheinbar gewöhnliche Herzmantra, wenn sie es rezitierte, wogte jedes Mal in die Tiefen der Seele – Welle um Welle, wie warmes Meerwasser, das Felsklippen umspült, wusch es Lanlans Herz. Alles Vergangene löste sich auf – Sorgen, Schmerz, sogar Hoffnungen –, zerstreute sich, ohne die geringste Spur zu hinterlassen. Was sich auch auflöste, war das Herz, der Körper und das Konzept „Lanlan“.

Von Zeit zu Zeit blieb nur noch Leere. Manchmal löste sich auch die Leere auf.

Beim ersten Sieben-Tage-Retreat war das Erleben besonders intensiv. Der schwarzhäutige alte Daoist, der die Sutren anführte, besaß Übung. Seine Stimme war sanft und voll und drang Zeichen für Zeichen mit dem Holzfischrhythmus hervor. Das sogenannte Sutra – jenes scheinbar gewöhnliche Herzmantra von nur gut einem Dutzend Silben – begleitete den Holzfisch, die Klangschale, den Weihrauch, das feierliche Antlitz und die andächtige Hingebung und verwandelte sich in eine Flut warmen Nektars, der wogte und wogte, Lanlans Körper und Herz auflöste und ein schweres „Ich“ mit dem wundersamen Rhythmus verschmolz.

Lanlans Leben brauchte diesen Rhythmus. Wenn das Herz voller Leid war, voller Tränen, wenn die Hoffnung ertränkt war, dann sollte dieser Rhythmus in der Seele erklingen. Lanlan kümmerte es nicht, ob es Buddha oder eine Gottheit war, sie betrachtete es einfach als jenes Zeichen für „das Gute“.

Ob nun Allah, Gott, Brahma oder Buddha – keiner von ihnen konnte diesem einen Zeichen entkommen.

Unter der Läuterung durch das Zeichen „das Gute“ verschwand das Leid im Herzen, der Hass löste sich auf. Ein besonderes Gefühl keimte allmählich auf.

Dieses Gefühl war wie der Abendschein der untergehenden Sonne – sobald er sich über alle Dinge ergoss, wurde die Welt eine andere: Da war eine Portion Stille, eine Portion Erhabenheit, eine Portion Barmherzigkeit, eine Portion Großmut … diese vielen „Portionen“ bildeten zusammen eine Portion Erwachen. Dies war der Zweck der Klausurwoche.

Diese durch viele „quantitative Veränderungen“ herbeigeführte „qualitative Veränderung“ war das höchste Ziel der Kultivierung: entweder durch Stille Weisheit erlangen, oder durch Frömmigkeit das Reine Land ersehnen, oder durch Erhabenheit unbeschwert in der Welt wandeln, oder durch Barmherzigkeit allen Wesen nützen, oder durch Erwachen das Nirvana erreichen – dies war die rechte Praxis.

Wenn aber die äußere Form zwar gleich, der Zweck jedoch entartet war – wer unter dem Vorwand, den Wesen zu helfen, in Wahrheit eigennützige Ziele verfolgte –, dann folgte er einer Irrlehre.

Der Unterschied zwischen dem Rechten und dem Irrigen lag allein im Herzen.

Yinger verstand Lanlan anfangs nicht und hatte einige Male über sie gelacht, doch später lachte sie nicht mehr. Sie erkannte, dass Lanlan es ernst meinte.

Sobald Lanlan sich auf ihren Sitz begab, wurde sie zur Vajravarahi auf einer Thangka-Malerei. Diese Stille, diese Erhabenheit – Yinger fand es jedes Mal unfassbar.

Diese Kultivierung fand viermal am Tag statt. Während der Übungen erstarrte Lanlan zur Schutzgottheit. Im Vergleich dazu war die Schwiegermutter viel lässiger.

Sie zündete nur Räucherstäbchen an, machte Niederwerfungen und brachte einige Opfergaben dar.

Yinger konnte nicht begreifen, warum Lanlan sich so sehr verändert hatte. Sie wusste nicht, dass mehrere Nahtoderfahrungen Lanlan zu einem anderen Menschen gemacht hatten. Sie hatte das Fegefeuer durchschritten, ihre Seele befragt und einen anderen Weg der Suche eingeschlagen.

Wäre es nicht darum gegangen, für Yinger das Lösegeld zu verdienen, hätte Lanlan sich nie auf den Weg zum Salzsee gemacht.

Als Yuer sie in der Vajravarahi-Höhle besuchte und sich verabschiedete, um in der Stadt Blumenlieder zu singen, hatte Lanlan das abgetan, denn sie glaubte nicht, dass Yuer dort Glück finden könnte. Was war Glück? Ein Gefühl. Satt gegessen, ausgetrunken, Seide und Brokat getragen, auf einem stattlichen Pferd geritten – und trotzdem so elend, dass man sich die Kehle aufschlitzen wollte. Während ein Bettlerpaar, das ein Stück Brot erbettelt hatte und es einander zuschob – „du zuerst“, „nein, du“ –, sich in die Augen blickte, wissend lächelte und den Unsterblichen in nichts nachstand. Lanlan fand: Je mehr man sah, je mehr man wusste, desto weniger Glück gab es. Wurde das Herz gierig, kamen die Sorgen. Wurden die Gedanken zahlreich, bekam man auch schneller Falten auf der Stirn. Einfach so das Herz betäuben, den Verstand auslöschen, die Stille das Herz einnehmen lassen – welch eine Freude! Deshalb wollte Lanlan damals nur die Vergänglichkeit durchschauen und Seelenruhe suchen.

Es gab sogar eine Zeit, in der sie ihre Eltern ablehnte, um sich in Klausur zu begeben.

Diese Erinnerung war zugleich klar und fern.

Sie erinnerte sich, dass sie an jenem Tag seltsamerweise von ihrem Vater geträumt hatte. Vater schaute sie aus der Ferne an, Tränen rannen ihm über die Wangen. Dieses Bild war sehr deutlich, sehr ergreifend, und davon wachte sie auf. Es war noch sehr dunkel, der gewohnte feuchte Geruch der Höhle war verschwunden. Sie stellte fest, dass Menschen leicht zu täuschen waren – an jedem Ort, wenn man nur lang genug darin eingelegt wurde, konnte man Frisches von Übelriechendem nicht mehr unterscheiden. Als sie gerade erst gekommen war, hatte sie den feuchten Geruch in der Höhle noch als sehr intensiv empfunden.

Nach einigen Stunden war jeder Geruch verschwunden, das war gut. Doch das Gesicht des Vaters blitzte ständig in ihrem Kopf auf, und das Herz wurde unruhig. Gegenüber dem Vater hatte sie allzu widersprüchliche Gefühle. Seit ihrer Kindheit war sie dem Vater nahe gewesen; der Vater liebte sie mehr als ihre Brüder. Dass sie später der Tauschehe zugestimmt hatte, lag nicht nur daran, dass sie es nicht ertragen konnte, Mentou als Junggesellen enden zu sehen, sondern auch daran, dass sie den sorgenvollen Blick ihres Vaters nicht ertrug. In jenen Tagen seufzte der Vater immerzu, der Vater spähte heimlich in ihr Gesicht, doch er drängte sie nicht, und so dachte sie: „Na gut, für Vater opfere ich dieses Leben.“ Erst dann nickte sie.

Später, durch die Schule des Lebens, reifte sie. Sie stellte fest, dass der Vater gar nicht so klug war, wie sie als Kind gedacht hatte. Der Vater war töricht, tat ständig törichte Dinge, sagte ständig törichte Sachen. Manche Worte wollten einfach nicht ins Ohr, und das Herz widersetzte sich unwillkürlich. Das ließ sich nicht ändern. Lanlan wollte sich nicht widersetzen, doch das Herz widersetzte sich trotzdem. Zum Beispiel, als der Vater ihr sagte, sie solle sich mit Baifu arrangieren.

Sie dachte: Arrangieren wir uns eben, doch obwohl sie sich arrangieren wollte, wollte ihr Herz nicht das Geringste davon wissen. Oder wenn der Vater ihr verbot, an die Vajravarahi zu glauben – Lanlan dachte: Dann glaube ich eben nicht, man kann den Glauben weder essen noch anziehen – doch das Herz sagte: Wenn ich nicht an sie glaube, woran dann? Ein ganzes Leben ohne an etwas zu glauben, das lässt sich nicht mit Würde leben. Und dieser Glaube machte süchtig: Zuerst glaubte man nicht, dann halb, dann ganz, und danach, wie der Vater sagte, „bis man nichts anderes mehr im Kopf hatte“. Über Lanlans Wandlung war der Vater verblüfft, er fand es unfassbar, als wäre sie ausgewechselt worden. Was war daran seltsam? Menschen reifen, Herzen wachsen. Wo Winterschlaf war, kam der Frühling; wo ein Samenkorn lag, keimte es. Veränderte sich nicht das Herz ständig? Wenn das Herz sich wandelte, wandelte sich der Mensch.

Doch Lanlan konnte den Vater letztlich nicht aus dem Herzen tilgen. Sein Bild hatte sich über zwanzig Jahre ins Herz eingeprägt; es auf einen Schlag auszulöschen war nicht realistisch. Sobald dieses Bild erschien, wurde das Herz wehmütig – immer das Gefühl, der Vater habe sie großgezogen, und es sei umsonst gewesen.

Ihm nicht ein paar gute Tage gegönnt – sie sei es nicht wert, eine Tochter zu sein. Doch wie viele auf dieser Welt waren es wert, Töchter zu sein? Sie selbst stand nackt da und versuchte, einen Wolf abzuwehren, nicht einmal ein Schamtuch hatte sie. Ständig vom Lebensrad verfolgt, das hinter ihr herjagte, in kläglicher Panik. Erst nachdem sie die Vajravarahi getroffen hatte, hatte sie ein paar Tage für sich selbst gelebt. Zumindest war das Herz still und erfüllt, nicht mehr so leer wie zuvor, nicht mehr ratlos umherblickend ohne Halt. Doch Vater, warum vergießt du Tränen?

Zwei Tränenspuren rannen still herab, von Lanlan still weggewischt, dann schluckte sie das Schluchzen hinunter, das ihr in die Kehle stieg. Solche Gefühle hatte sie in letzter Zeit selten gehabt. In den Augen anderer musste sie jemand sein, der keine Verwandten mehr anerkannte. Doch die Voraussetzung, Verwandte anzuerkennen, war Gehorsam – und sobald sie gehorchte, war Lanlan kein Mensch mehr, sondern die Rolle, die ihre Verwandten ihr zugedacht hatten. In jener vorbestimmten Tretmühle des Lebens war Lanlan schon tausend Runden gegangen. Damals war sie so gehorsam gewesen – doch das Leben hatte trotz ihres Gehorsams nicht die Pracht gezeigt, die es hätte zeigen sollen. Jetzt suchte Lanlan keine Pracht mehr, sie wollte nur Stille, so still, dass sie an nichts mehr dachte. Nach Sturm und Unwetter wollte sie nur einen stillen Hafen finden und sich in Ruhe ausruhen. Vater, warum weinst du?

Die vom Vater im Traum gezeigten Gefühle entfernten sich allmählich, und Lanlan fand ihre Ruhe wieder. Wie es heißt, sind die Wesen in den sechs Daseinsbereichen im endlosen Kreislauf der Wiedergeburten alle einmal die eigenen Eltern gewesen. Wenn man durch die Praxis den Weg erlangt, kann man die Eltern aller Generationen erlösen. Um der Eltern aus allen Lebenszeiten willen möge man die Eltern dieses Lebens eine Weile zurückstellen – selbst so mancher Meister des Buddhismus hat seine Verwandten nicht mehr anerkannt.

Lanlan rezitierte still das Mantra in ihrem Herzen. So legte sie einen langen Weg zurück, ohne ihn gegangen zu sein; erlebte viele Dinge, ohne sie erlebt zu haben; hörte viele Stimmen, ohne sie gehört zu haben; sprach Worte, ohne sie gesprochen zu haben. So war es gut. Sobald man das Mantra rezitierte, trat vieles in die Ferne zurück.

Das Erlebte wurde zum Pinsel, der die Leere malte – auch wenn er Strich für Strich malte, blieb am Himmel nicht die geringste Spur.

Lanlan rezitierte gern still das Herzmantra. Wenn sie es lang genug rezitiert hatte, flog ihr Herz zu einer Insel, auf der Pfirsichblüten blühten, umgeben von sanft wogendem Meerwasser, an den Ohren ein zärtlich wehender Wind – und Wasser und Wind lösten Körper und Geist auf, verschmolzen das „Ich“ mit der weiten Fläche zwischen Fluss und Himmel.

Dieser Ort der Existenz verwandelte sich dabei. Die Feuchtigkeit war fort, die Unordnung fort, die Rastlosigkeit fort; hinzu kamen Friedfertigkeit, Stille, Erhabenheit, Kühle. Wie hatte der Patriarch gesagt? „Für die Zen-Versenkung braucht es kein schönes Wasser; löschst du das Feuer im Herzen, kommt die Kühle von selbst.“ Diese Empfindung nannte man „Zen-Freude“.

Wenn Lanlans anfängliche Praxis bloß darin bestanden hatte, an der Wirklichkeit zu verzweifeln und in der Illusion einen Halt zu suchen, so hatte sie sich inzwischen zur Gier nach der Zen-Freude gewandelt. Diese Zen-Freude ließ sich mit Worten nicht beschreiben, mit weltlicher Begierde nicht erfahren, mit Geld nicht kaufen, mit Macht nicht erzwingen. An diesem Punkt hatte der Übende Freude ohne Leid. Es heißt, jemand habe Religion mit Opium verglichen – das waren die Worte eines Kenners. Diese Zen-Freude war tatsächlich wie der Rausch des Opiums: schwebend, traumverloren, süß-benommen, nur mit einer zusätzlichen Kühle und Stille.

Manche machten Übende zu Symbolen und analysierten sie willkürlich, wobei sie vergaßen, dass diese zuallererst Menschen waren. Und Menschen hatten einen Geist. Jeder Mensch besaß eine geistige Welt. Es gab auf dieser Welt keine zwei identischen Blätter und auch keine zwei identischen Menschen. Angesichts eines jeden lebendigen Menschen waren alle Analysen blass. Um zehntausend Leiden des Herzens zu heilen, brauchte man zehntausend verschiedene Heilmittel.

Doch diese Worte behielt Lanlan für sich. Recht und Unrecht lösten sich durch Nicht-Streiten auf. Du hast deine tausend Pläne, ich habe meine wunderbare Botschaft.

Sie schloss die Augen. Die Augenlider waren das Größte auf der Welt – einmal zugeklappt, deckten sie die ganze Welt zu. Zugedeckt war gut, denn was ins Auge fiel, war meist Anlass für Sorgen. Was ins Ohr drang, in die Nase, auf die Zunge, an den Körper – alles war Anlass für Sorgen. In der „Reise nach Westen“ hatte der Affe die sechs Räuber erschlagen, und genau diese sechs waren gemeint. Sagte das Herz-Sutra nicht „die Fünf Skandhas sind alle leer“? „Form ist nicht verschieden von Leere, Leere ist nicht verschieden von Form“ – „Empfindung, Vorstellung, Gestaltung und Bewusstsein sind ebenso“. Das Sehen mit den Augen, das Hören mit den Ohren, das Riechen mit der Nase, das Schmecken mit der Zunge, die Berührung des Körpers – alles konnte Gier hervorrufen. Wer begehrt, leidet; wer nichts begehrt, ist unerschütterlich. Also begehrte Lanlan nichts mehr: Jene Liebe – unerreichbar, also suchte sie nicht danach; jener Reichtum – spurlos, also dachte sie nicht daran; jenes Ideal – längst zunichte, es mochte gehen. Und sie tauschte die kleine Liebe gegen die große Liebe, die kleine Gier gegen die große Gier – sie liebte die Vajravarahi, sie liebte die Wesen in den sechs Daseinsbereichen, sie begehrte das Dakini-Buddhaland, sie begehrte die ewige Freude des Nirvana.

Eine dichte Welle der Trauer überkam sie, eine Hitzewelle stieg ins Herz, quoll aus den Augenhöhlen, und das Gesicht wurde kühl und nass. Dieses Gefühl überkam sie stets in Momenten tiefster Stille und überflutete das Herz. Wie es heißt, bedeutete dies das Aufwallen großen Mitgefühls. Auch der Bodhisattva Guanyin vergoss ob des Leids der Wesen oft Tränen. Unzählige Tränen verwandelten sich in unzählige Taras. Die Tang-Prinzessin Wencheng war die Inkarnation der Grünen Tara. Und wie es heißt, weinten viele große Vollendete bitterlich, wenn sie an das Leid der Wesen dachten. Nach dieser Deutung hatte Lanlan Fortschritte gemacht. Doch diese Trauer wühlte stets das Herz auf. Lanlan erkannte daraufhin, dass ihre Trauer nicht die große Barmherzigkeit war, sondern ein Gefühl, das aus der Tiefe ihres Herzens kam. In diesem Gefühl schimmerte immer wieder die baumgleiche Silhouette ihres Vaters auf, und das Herz geriet sofort in Aufruhr.

Da erst erkannte Lanlan, dass ihre sechs Sinne noch nicht rein waren.

63

Eines späteren Tages kam Fengxiang tatsächlich zur Höhle und flüsterte: „Dein Vater ruft dich.“ Lanlan antwortete nicht. Seit jener Zeit, als der Vater den Hausaltar zerschlagen und ihr den Glauben verboten hatte, war sie aus dem Elternhaus in die Vajravarahi-Höhle gegangen und fürchtete sich, Familienangehörige zu sehen. Obwohl sie sich danach sehnte, fürchtete sie die Begegnung. Einen abgeschossenen Pfeil konnte man nicht zurückholen. Nachdem sie einmal draußen war, mochte sie lieber draußen sterben und den Hunden zum Fraß dienen, als zurückzugehen und die Mienen anderer zu ertragen. Eine verheiratete Tochter war wie verschüttetes Wasser. Und außerdem würde sie mit aschfahlem Gesicht eintreten und mit aschfahlem Gesicht wieder hinausgehen.

Die Schatten von Vater und Mutter geisterten zwar ständig durch ihren Kopf, doch Lanlan verscheuchte sie stets. Nur in unachtsamen Augenblicken des Dämmerns überfielen Vater und Mutter sie heimlich und zerrten ihr die volle saure Hitze aus der Brust.

„Dein Vater ruft dich“, sagte Fengxiang nochmals.

Lanlan sagte: „Richte ihm aus, er soll mich für tot halten.“ Fengxiang sagte: „Die Leute kommen in guter Absicht, dich zu besuchen. Geh, triff ihn kurz.“ Lanlan sagte: „Sag ihm, er soll mich für tot halten.“ Fengxiang lachte kalt: „So eine Tochter hab ich noch nie gesehen. Was übst du denn? Gibt es denn pietätlose Übende?“

Lanlan erschauerte, stand dann langsam auf und ging aus der Höhle. Schon von weitem hörte sie die Stimme ihres Vaters aus dem Erdgotttempel, und ein seltsames Gefühl regte sich in ihr. Sie wollte so gern weinen, doch dann hörte sie die Worte ihres Vaters: „Ich habe ihren Körper großgezogen, aber ihr Herz konnte ich nicht aufziehen. Ich hab sie wohl umsonst großgezogen.“ Die saure Hitze, die in Lanlans Herz aufgestiegen war, verschwand schlagartig.

Lanlan bemühte sich, den Vater nicht anzusehen. Sie senkte die Augenlider. Sie spürte den glühenden Blick des Vaters auf sich gerichtet, hörte das vertraute Rasseln seiner Atemwege. Dann hörte sie den Vater sagen: „Mädchen, komm nach Hause. Die Nordstube ist für dich hergerichtet.“

Lanlan machte ein ausdrucksloses Gesicht. Sie wollte so gern das Gesicht des Vaters sehen – ob er wohl abgemagert war? Diese Frage kreiste ständig in ihrem Kopf.

Doch sie ermahnte sich: „Halt stand. Wenn du hinsiehst, wird dein Herz weich. Wird das Herz weich, musst du nach Vaters Pfeife tanzen. …

In das Haus der Bai darfst du nie wieder eintreten, und wenn es dein Tod wäre.“ So stand sie starr da und rezitierte im Stillen das Herzmantra. Sobald das Mantra rezitiert wurde, war der Vater verschwunden. Der Vater stand zwar vor ihr, doch der Vater war verschwunden. Allerdings wurde das Schnaufen aus seinen Nasenlöchern hörbar lauter und stach scharf in ihre Trommelfelle. Für gewöhnlich, wenn sich das so ankündigte, würde jemand in der Familie Ärger bekommen, meistens die Mutter. Lanlan fürchtete sich sehr vor dem Vater. Obwohl das Mantra wie ein Besen hastig alles über den Vater hinausfegte, fürchtete Lanlan den Vater trotzdem. Hätte sie sein Gesicht gesehen, hätte sie womöglich geweint. Also härtete sie ihr Herz, drehte sich um und sagte: „Ich gehe wieder hinein.“

Hinter ihr ertönte Laoshuns wütender Schrei: „Dann stirb doch! Stirb einfach!“

Laoshun war außer sich. Später erzählte die Mutter Lanlan, dass der Vater sich lange auf diese Begegnung vorbereitet hatte – vor allem emotional. Die Mutter hatte ihm mehrfach zugeredet. Sie sagte: „Leg die Hand aufs Herz und denk nach, was du als Vater für dein Mädchen getan hast.“ Da „legte der Vater die Hand aufs Herz“ und dachte nach und entdeckte allmählich sein Unrecht. Von allem anderen abgesehen: Er hatte nie mit seinem Mädchen gesprochen. Bei der Tauschehe, als das Mädchen weinte, sagte der Vater: „Was heulst du? Welche Frau heiratet nicht? Mädchen werden geboren, um zu heiraten.“ Nach der Hochzeit, als Baifu Lanlan schlug und Lanlan weinte, sagte der Vater: „Was heulst du? Geschlagene Frau, gekneteter Teig.

Welche Frau wird nicht geschlagen? Deine Mutter hätte ich um ein Haar mit einem Fußtritt totgetreten.“ Als die Enkelin starb und Lanlan weinte, tröstete der Vater: „Vielleicht war es das Schicksal des Mädchens. So etwas kommt auf der Welt vor.“ Als Lanlan die Scheidung wollte, verzog der Vater den Mund: „Ein guter Mann pflückt hundert Blumen, eine gute Frau heiratet nur einmal. Die erste Nudel schmeckt am besten. Halt durch, dann ist es ein ganzes Leben. Wozu sich scheiden lassen?“

So hatte er jedes Mal in oberlehrerhaftem Ton Lanlan belehrt und nie gefragt: „Was denkst du?“ Als die Mutter ihn beschimpfte, dachte der Vater: Ja, was denkt sie eigentlich? Herzkrankheiten brauchen Herzmedizin. Voller Hoffnung kam er zum Gespräch. Doch da setzte er seinen heißen Hintern auf eine kalte Ofenbank.

Am meisten empörte ihn Lanlans Kälte. Sie waren doch Vater und Tochter, gebrochene Knochen hingen immer noch an den Sehnen. Zudem hatten Vater und Tochter sich schon eine ganze Weile nicht gesehen. Seit Lanlan damals mit einem Ärmelschütteln in die Vajravarahi-Höhle gegangen war, hatte Laoshun Lanlan nur dreimal im Traum gesehen – einmal von der Seite, zweimal von hinten. Man konnte zwar nicht sagen, dass sie ihm in seinen Träumen ständig erschien, aber die Sehnsucht war gewiss da.

Laoshun hatte eiserne Zähne und einen stählernen Mund; er ließ die Sehnsucht lieber im Kopf verfaulen, als dass er sich von ihr lenken ließ. Dieses Mal nun verbeugte er sich tief, der Vater gab dir sein Wort; der Vater wahrte nicht sein Gesicht, gab sich selbst eine Ohrfeige und kam dich besuchen; der Vater ging drei Schritte vorwärts, du hättest auch zwei Schritte entgegenkommen können; der Vater kniete nieder, du hättest auch einen Knicks machen können; der Vater ließ seinen Stolz fallen, du hättest auch den Kopf senken können – doch schau, sie hob nicht einmal ein Augenlid. Man konnte vieles ertragen, aber das ging zu weit.

Yuers Mutter lachte: „Was willst du denn? Wäre sie wirklich tot, wäre deine Nase ganz schief vor Gram.“ Laoshun rief: „Ich brauch so ein undankbares Geschöpf nicht zu vermissen, das nicht mal den eigenen Vater anerkennt – umsonst auf die Welt gekommen!“

Laoshun warf das Bündel, das Yinger ihm gegeben hatte, in die Höhle, drehte sich um und ging den Berg hinunter. Ein Windstoß kam, gelbe Blätter und Papierfetzen wirbelten heulend auf, dazu Staub und ein unbeschreiblicher Gestank. All das drang ins Herz, und das Herz war vollkommen verdorben – schlimmer scheinbar als bei der Nachricht, dass sein ältester Sohn Krebs hatte. Damals gab es nur Trauer; jetzt kam noch ein wirres Durcheinander dazu.

Das Wetter spielte verrückt, und das Herz spielte mit.

„Hätte ich das gewusst, hätte ich sie bei der Geburt mit dem Hintern erdrückt und den Hunden zum Fraß gegeben“, dachte er. „Familienplanung ist doch besser – je mehr Kinder, desto mehr Sorgen.“

Ohne jede Kraft lehnte er sich gegen den kleinen Baum, und Laoshun schaute zum Himmel. Überall wälzten sich Wolken. Jener Schrei hatte alle Energie aus seinem Körper verbraucht und auch den Großteil seines Grolls gegen Lanlan abgelassen.

„Das Mädchen ist dünner geworden“, dachte er.

In jener Nacht zuckte und pochte das Fleisch an Laoshuns Körper die ganze Nacht. Erfahrungsgemäß stand, wenn das Fleisch so pochte, Unheil bevor.

Er fürchtete, das Mädchen könnte nach dem Satz „Dann stirb doch!“ nicht darüber hinwegkommen und sich wirklich das Leben nehmen. Am nächsten Morgen in aller Frühe forderte auch Datou ihn auf, Lanlan zur Heimkehr zu überreden – wenn sich zu viele Leute in der Höhle versammelten, fürchtete Datou Zwischenfälle. Also gingen Laoshun und seine Frau zur Vajravarahi-Höhle.

Lanlan erblickte zuerst die Mutter. Die Mutter war gealtert, das Haar an den Schläfen ergraut, die Augäpfel in die Höhlen gesunken, die Wangenknochen hervorstehend, Falten überall, in den Nasengruben stand klarer Nasenschleim. Die Mutter war eine reinliche Person, die stets auf ihr Äußeres achtete. Der Nasenschleim stach daher besonders ins Auge.

Der Vater saß mit gesenktem Kopf auf einem Stuhl und sah sie nicht an. Vom Gefühl her spürte Lanlan, dass er ihr noch grollte. Doch Lanlan verstand den Vater – der Vater war ein ehrlicher Mensch. Selbst wenn er vor Enttäuschung kochte, würde er sie trotzdem lieben. Je mehr Groll, desto mehr Liebe.

Lanlan wollte so gern in die Arme der Mutter stürzen und weinen. Diese Szene tauchte in unachtsamen Momenten immer wieder vor ihrem inneren Auge auf. Doch jetzt war Lanlans Herz stumpf geworden, stumpf wie eine Sandmulde ohne gelbes Buschgras. Auch der Impuls zu weinen war verschwunden. Sie senkte die Augen und wartete, dass die Mutter das Wort ergriff.

Sie hörte die Mutter sagen: „Du bist dünner geworden. Wirst du satt?“ Lanlan sagte: „Ja.“ Die Mutter fragte: „Und der Schlaf? Ist es eng?“

Lanlan antwortete: „Nein, nicht eng.“

Die Mutter sagte: „Wir haben es uns überlegt. Die Scheidung – wenn du sie willst, dann lass dich scheiden. Die guten Männer auf der Welt sind ja nicht alle vom Frost dahingerafft.

Nach der Scheidung kannst du wieder heiraten. Wenn du nicht heiraten willst, zieht Mama ihr altes Mädchen eben groß. Zu Hause fehlt es nicht an einer Schüssel Reis mehr oder weniger.“

Laoshun, der auf seine Fußspitzen starrte, sagte ebenfalls: „Ich hab’s eingesehen. Eure Sachen gehen mich nichts mehr an. Ich kann ja nicht ein ganzes Leben bei dir sein. Ich hab’s eingesehen.“

Lanlan fand dieses Gespräch seltsam – es war doch ihre eigene Angelegenheit, und trotzdem kam es ihr vor, als ginge es sie nichts an. Doch die Worte des Vaters waren die aufgeklärteste Haltung gegenüber ihrer Scheidung, die er je eingenommen hatte. Der Vater hatte ihr gegenüber nachgegeben. Seltsamerweise blieb ihr Herz wie totes Wasser, ohne die geringste Welle.

Laoshun sagte weiter: „Mädchen, schau, ich hab’s eingesehen. Komm zurück, wir fangen neu an, leb ein gutes Leben, mach was du willst, ich zwinge dich zu nichts mehr.“

Die Mutter freute sich und sagte: „Richtig, diese Vajravarahi – wenn du sie im Herzen hast, dann hast du sie, es kommt nicht auf die äußere Form an.“ Laoshun sagte nichts, doch sein Faltenhaufen zuckte ein wenig.

Lanlan sagte: „Geht ihr erst einmal. Lasst mich nachdenken.“

Sie drehte sich um und ging in die Höhle. Das Herz wurde ihr plötzlich schwer, und sie dachte: „Ich verstehe es nicht. Ich tue Gutes, ich übe mich – wem stehe ich dabei im Weg?“ Die Tränen schossen ihr übers Gesicht.

Nachdem sie eine Weile geweint und den Stau im Herzen abgelassen hatte, war das Herz viel leerer. Sobald sie Bindungen hatte, war die friedvolle Atmosphäre dahin. Diese Kultivierung erforderte Loslösung – mischte man andere Gefühle hinein, zerging die spirituelle Erfahrung wie Reif in der Sonne. Egal wie sie übte, das Herz kam nicht zur Ruhe.

Dakini, rette mich.

Seit sie den Vater gesehen hatte, war Lanlans Stille dahin, die Klarheit dahin, die geheimnisvolle Atmosphäre, die ihr Herz umhüllt hatte, verschwunden. Allerlei Sorgen nutzten die Gelegenheit und überfielen sie.

Die Schamanin redete ihr ebenfalls im Sinne der Eltern zu. Seit Datou als Regierungsvertreter eingegriffen hatte, war auch die Begeisterung der Schamanin allmählich abgekühlt. Vielleicht hatte sie festgestellt, dass die Menschen, wenn sie wirklich an die Vajravarahi glaubten, nicht mehr an sie glaubten. Die Geschäfte der Schamanin wurden immer schlechter. Ihre Zunge schien Kugellager zu haben, die Worte flossen je nach Bedarf. Lanlan dachte: Die Schamanin mochte zwar Schamanin geworden sein, aber sie glaubte offenbar nicht an die Geister. Schamanin war lediglich ein Beruf.

Die Vajravarahi-Höhle hatte ihre frühere Stille verloren. Drei Frauen sind eine Theaterbühne – Klatsch und Tratsch nahmen zu. Jeden Tag gab es wegen Nichtigkeiten Streit. Die einst menschenleere Felsgrotte war jetzt ein Ort, an dem Gerüchte verbreitet wurden. Das Gerede über Lanlan und den schwarzledrigen alten Taoisten war von dort ausgegangen.

Allmählich schwand der Heiligenschein, den der Glaube erzeugt hatte, und die Menschen zeigten ihr wahres Gesicht. Die Übenden hatten sich in mehrere Fraktionen aufgeteilt, die sich um kleine Eitelkeiten und Vorteile stritten. Die Klausurwochen waren eingestellt worden; jeden Tag übte man nur noch pflichtgemäß eine einzige Sitzung. Die meiste Zeit verbrachte man mit Geschwätz.

Lanlan dachte: Menschen sind wirklich seltsame Wesen – in ihren erhabenen Momenten erhabener als alles, in ihren niedrigen Momenten niedriger als alles. Noch vor kurzem waren alle keusche Märtyrerinnen gewesen, hatten würdevolle Gesichter und fromme Herzen aufgesetzt, und es fehlte nur noch, sich vor der Vajravarahi den Bauch aufzuschlitzen, um ihre Treue zu beweisen. Doch kaum war diese Erhabenheit zusammengebrochen, war eine schlimmer als die andere.

Als der Reiz des Neuen verblasste, nutzten allerlei Sorgen die Gelegenheit. Yuers Mutter war die Erste, die den Rückzug antrat, und begann, die anderen zu beeinflussen. Den Reis, den sie nicht essen wollte, musste sie unbedingt mit Sand vermischen. Vielleicht dachte sie: Falls es wirklich Vergeltung gäbe, so träfe sie die Masse nicht.

Da die Gemeinschaft Zweifel hegte, fühlte sich die weitere Übung anders an als zuvor. Auch beim Rezitieren des Herzmantras gab es keinerlei Wirkung mehr.

Fengxiang flüsterte: „Das Gefühl ist weg. Offenbar zürnt die Vajravarahi und hat ihre Kraft zurückgenommen.“ Yuers Mutter sagte: „Die Vajravarahi kümmert sich doch nicht darum. Sie hat die Buddhaschaft erlangt – würde sie sich noch kümmern, wäre sie wie eine gewöhnliche Person.“

Lanlan schmunzelte insgeheim und dachte: Sie baut sich ihren Fluchtweg. Sie hätte gern gesagt: „Die Vajravarahi nimmt sich natürlich nicht deinesgleichen an. Aber die Schutzdharma-Götter – die spielen womöglich ein bisschen böse, und dein ganzes Leben ist dahin.“ Diese Worte hatte die Schamanin früher ständig gesagt. Doch diesmal sagte die Schamanin: „Nun ja, das kommt darauf an, wie man es betrachtet. Das Buddhadharma lehrt, dass alles dem Karma folgt. Ich habe auch noch nie gesehen, dass einem Ungläubigen ein Unglück widerfahren wäre.“

Lanlan verstand: Sie wollte einen Rückzieher machen. Damals, als die Schamanin die Einweihung empfangen hatte, war es nicht ganz aus Glauben geschehen; sie hatte sich nur erhofft, daraus Segen zu schöpfen. Lanlan dachte: Dakini, sieh dir deine Jünger an – warum haben sie solche Fratzen? Das Herz wurde ihr plötzlich schwer.

Lanlan dachte: Dieser Glaube – nannte man ihn fest, war er fester als Eisen. Nannte man ihn wacklig, stürzte ihn ein Windstoß um. Doch die Hand aufs Herz gelegt – als die Datous sie einschüchterten, verlor auch sie selbst den Mut, und sie seufzte unwillkürlich. … Sieh, alles in der Höhle stach jetzt ins Auge. Als die Vajravarahi das Herz erfüllt hatte, war selbst ein Dornenbett zum Reinen Land geworden. Jetzt waren die Menschen unansehnlich, die Umgebung unansehnlich.

Modergeruch wehte immerzu heran, die Luft war feucht und klebrig mit einem leicht fischigen Beigeschmack. Diese Luft war schon unzählige Male durch die Lungen der Yuer-Mütter ein- und ausgeatmet worden – allein beim Gedanken daran wurde Lanlan übel. So gesehen war es weniger die Dakini, die die Menschen erlöste, als vielmehr die Menschen, die die Dakini brauchten. Mit ihr war das Herz erfüllt, ohne sie war es leer. Sie war der große Baum im Herzen – unter einem großen Baum ließ es sich gut im Schatten ruhen. Hatte man die Dakini im Herzen, war kein Platz mehr für Sorgen.

Doch jetzt hatte sich alles verändert.

Yuers Mutter fragte die Schamanin: „Gevatterin, du hast das himmlische Auge – sag die Wahrheit: Gibt es eine Vajravarahi oder nicht?“ Diese Frage wäre früher äußerst respektlos. Die Schamanin sinnierte jedoch: „Das kommt darauf an, wie man es betrachtet. Glaube und sie existiert, glaube nicht und sie existiert nicht. Sagt man, es gibt sie nicht – nun, ihr Weihrauch brennt seit tausend Jahren. Sagt man, es gibt sie – niemand hat sie je gesehen.“

Yuers Mutter wurde hellhörig: „Niemand hat sie je gesehen?“ Die Schamanin leckte sich die Lippen und fuhr fort: „Manche haben sie auch gesehen, sei es in der Versenkung oder im Traum. Wer aufrichtig ihr Herzmantra rezitiert, erlebt durchaus Wunder: Kranke werden gesund, wer etwas erbittet, dem wird es gewährt.

Aber es gibt auch viele Fälle, in denen nichts geschieht. Die Sache lässt auch mich grübeln.“

Lanlans Herz wurde aschgrau. In diesen Tagen war die Dakini zur Stütze ihres Lebens geworden: Leid kam von ihr, Freude kam von ihr, für sie lebte Lanlan, für sie würde sie sterben. Sie war es, die ihr Stille schenkte, Erhabenheit, die ihrem farblosen Leben Farbe gab. Dafür war sie der Schamanin dankbar und betrachtete sie als Lehrerin. Doch nun sprach die Schamanin solche Worte. Wenn selbst die Schamanin grübelte, was würden die anderen denken?

Lanlan vergoss Tränen. Die Tränen quollen wie aus einer Quelle und ließen sich nicht abwischen, sosehr sie es auch versuchte.

Später schickte Laoshun dann Mengzi, um Lanlan abzuholen. Wie eine Schlafwandlerin trat Lanlan aus der Höhle. Ihre Schritte waren schwankend, das Herz leer und hohl. Sie dachte: „Wenn es die Dakini wirklich nicht gibt, ist alles verloren.“ Sie bereute ein wenig ihre Haltung dem Vater gegenüber beim letzten Mal.

An jenem Tag musste der Vater furchtbar wütend gewesen sein. Jetzt, im Nachhinein, war es falsch gewesen. Sie wollte so gern den Vater sehen und fürchtete sich doch davor. Wenn sie ihn traf, wüsste sie nicht, was sie sagen sollte. In diesem Leben hatte sie ihm so oft das Herz gebrochen. Immer wieder dieses Schuldgefühl. Doch je schuldiger sie sich fühlte, desto fester wickelte sie sich in sich selbst ein. Dieser Kreislauf war auch zu einem Teufelskreis geworden. Kaum aus der Höhle heraus, erblickte Lanlan einen sehr blauen Himmel.

Mengzi betrachtete Lanlan schweigend. Lanlan bemerkte, dass Mengzi dünner geworden war, dunkler, auf der Oberlippe Bartstoppeln. Er sah dem Vater immer ähnlicher. Diese Entdeckung machte sie sehr traurig. Sie wusste nicht, ob seine Zukunft ebenso bitter sein würde wie die des Vaters.

Das Dorf hatte sich stark verändert. Die Aufregung um den Weißen Tigerpass war überall ansteckend. Lärm brandete heran. Früher hatte es zwar auch Lärm gegeben, doch da saß die Vajravarahi noch im Herzen, und heiliges Licht umhüllte das Herz und auch die Welt vor den Augen. Jetzt war alles grau und trostlos. Die Welt da draußen mochte wunderbar sein, doch es war die Welt anderer Leute. Die Luft allerdings war frisch. Das war das Einzige, was ihr ein Gefühl der Frische gab.

Benommen und verschlafen betrat sie den Heimweg. Vertraute Empfindungen strömten ihr entgegen. Einst, wenn sie gedemütigt im Haus des Ehemanns nach Hause zurückkehrte, war es genau dieses Gefühl, das als Erstes das Herz umhüllte. Es war schließlich die Heimat – ihr einzigartiger Geruch war längst ins Blut eingesickert.

Onkel Meng, Huaqiu und dessen kränkliche Frau waren gerade dabei, einen Bewässerungskanal zu reparieren. Lanlan tat so, als sähe sie sie nicht.

Doch Onkel Meng rief von Weitem: „Lanlan! Dein Vater war schon ein paar Mal hier und hat nach dir geschaut. Der alte Sturkopf – harte Schale, weiches Herz. Wenn er dich kommen sieht, wird er vor Freude hüpfen wie ein Maultier!“

Lanlan senkte den Kopf und eilte rasch vorbei.

Erst später begriff Lanlan, dass ihr Glaube in Wahrheit zerstört worden war.

Und dann wurde die Reise zum Salzsee zu ihrer neuen Hoffnung.

Und dann starb auch die Hoffnung auf den Salzsee.

64

Der Regen kam endlich.

Erst grollte ein dumpfer Donner aus den schwarzen Wolken. Der Donner war nicht laut, doch gerade diese paar dumpfen Schläge zerrten einen Himmel und Erde umspannenden Wasservorhang hervor. Vieles auf der Welt widersetzte sich gern den Wünschen der Menschen: Wenn man vor Durst fast umkam und sich Regen wünschte, ließ der Himmel nicht einmal einen feuchten Furz.

Als sie jedoch genug Wasser und Proviant hatten und marschieren mussten, goss der Himmel ausgerechnet jetzt Wasser herab. Der Regen kam kopflos und ohne jeglichen Übergang – er zog den Vorhang aus Wassersäulen einfach herunter. Die Schwägerinnen hatten noch gar nicht reagiert, da waren sie schon von Kopf bis Fuß durchnässt.

Yinger war umsichtig und hatte allerhand vorbereitet – ob Wasser oder Mehlspeisen, alles reichte für zehn Tage. Nur eine Regenplane hatte sie nicht dabei. Niemand hätte erwartet, dass es kurz nach dem Verlassen des Salzsees regnen würde, und dann auch noch so ein Platzregen. Als hätte der Himmel sich in eine Schwiegermutter verwandelt, die ihnen ständig zusetzte – wogegen sie sich nicht gewappnet hatten, damit quälte er sie schadenfroh. Da war nichts zu machen.

Beiden war das Unglück bewusst, und zwar das Unglück des Schicksals. Wie die Mutter es ausdrückte: Man hatte Pech, und alles ging schief. Lanlan sagte, vielleicht sei es Schicksal. Doch Yinger meinte, manche Dinge hingen davon ab, wie man sie betrachtete – wenn man sagt, es sei Schicksal, so hätte doch eine kleine Veränderung ihrerseits das Unglück wenden können. Das zeige, dass das, was ihnen Unglück brachte, in Wahrheit eine äußere Kraft sei.

Lanlan sagte: Wolltest du dich gerade nicht nicht verändern? Dieses Herz, das sich nicht verändern will, das ist dein Schicksal. Yinger dachte: Ja, wenn sich die ganze Welt verändert hat und du etwas bewahren willst, bist du natürlich im Nachteil.

Der Regen versickerte im Sand. Obwohl es keinen Schlamm gab, klebte der nasse Sand an den Schuhen. Die Schuhe wogen jetzt um ein Vielfaches mehr, und das Gehen war sehr mühsam. Das allein wäre nicht so schlimm gewesen. Unangenehm war, dass der Regen kopflos weiter prasselte und das Wasser aus den Haaren ständig in die Augen lief. Himmel und Erde waren ein einziges weißes Wabern. Die Ohren waren erfüllt vom Rauschen des Regens.

Die Tropfen waren groß und kraftvoll, fast peitschenartig. Als der Regen einsetzte, spürte die Haut fast jeden einzelnen Aufprall, doch bald war sie vom kalten Regen taub geschlagen. Die Kälte ließ einem die Zähne klappern.

Es war schließlich tiefer Herbst. Wenn die Sonne schien, musste die Kälte sich ducken; doch sobald die Wolken der Sonne den Rang abliefen, wütete die Kälte ungehemmt. Die Gesichter der beiden waren leichenbleich, die Lippen violett, an den entblößten Armen war eine Gänsehaut aufgekommen. Zum Verrücktwerden.

Ringsum Nebelschwaden. Yinger hörte ein gewaltiges Prasseln. Sie verstand, dass dies eine Täuschung war, verursacht durch den Regen, der auf die Ohren trommelte.

Es war sogar lästiger als die Kälte. Yinger liebte die Stille; sobald sie in eine laute Umgebung geriet, hielt sie es nicht aus. Beim Pflanzenrestesuchen hatte sie am meisten nicht die Schwüle gefürchtet, sondern den Lärm. Doch damals hatte die zum Suchen nötige Konzentration den Lärm aufgelöst.

Jetzt zerrte das Prasseln an Himmel und Erde, und sie wurde fast wahnsinnig davon.

Lanlan führte das Kamel und wirkte sehr schmächtig. Ihre Kleidung klebte am Körper. Lanlan biss die Zähne zusammen – Gestalt und Ausdruck ähnelten sehr ihrer Mutter. Yinger mochte Lanlan, fürchtete sich aber sehr vor der Schwiegermutter. Die Schwiegermutter hatte zu viele Hintergedanken und ein herrisches Wesen; wenn sie unversehens an sie dachte, wurden ihre Knie weich. Sie stellte fest, dass die Schwiegermutter sich wie der Schakal in die Tiefen ihrer Seele eingenistet und dort die Angst eingepflanzt hatte. Allein beim Gedanken, nach der Rückkehr wieder die Schwiegermutter zu sehen, kroch ihr tatsächlich eine bis ins Innerste dringende Kälte hoch. Yinger fragte sich: Würde Lanlan eines Tages wie die Schwiegermutter werden? Schwer zu sagen. Yinger hatte beobachtet, dass gerade gute Mädchen sich, ohne es zu merken, in furchtbare Schwiegermütter verwandelten. Das Mädchenhafte war dahin, an seine Stelle trat die Schroffheit einer Furie.

Sie dachte: Lanlan, verwandle dich bloß nicht in deine Mutter! Doch dann fragte sie sich: Würde sie selbst eines Tages auch so werden wie ihre eigene Mutter?

Bei diesem Gedanken zuckte ihr Herz heftig zusammen. Im Dorf hieß es, auch ihre Mutter sei einst eine Schönheit gewesen, weit und breit berühmt. Doch das Leben hatte sie in eine ebenso weit und breit berühmte Furie verwandelt. Yinger verstand: Die Verwandlung der Mutter war vom Leben erzwungen worden. Sie dachte: Auch die Schwiegermutter war bestimmt einst wie Lanlan gewesen, und auch sie hatte das Leben in jene Schwiegermutter verwandelt, bei deren bloßem Gedanken Yingers Knie weich wurden.

Yinger spürte, wie etwas Heißes aus ihren Augen quoll. Sie wollte so gern sagen: Lanlan, verwandle dich bloß nicht in deine Mutter!

Dann dachte sie: Natürlich will sie sich nicht verwandeln, aber wer ins Senffeld gerät, wird gelb gefärbt. Oft hat man keine Wahl, selbst wenn man sich nicht verändern will. … Und Lingguan? Würde er sich verändern? So werden wie Laoshun? Wer konnte das wissen. Selbst wenn sie und er wirklich ein Leben lang zusammenblieben – wer konnte garantieren, dass sie nicht wie die Eltern würden, die einander ständig wie giftige Spinnen zerfleischten?

Sie dachte: So wie sie nicht ihre Mutter werden wollte, wollte auch Lingguan nicht zu Laoshun werden. Doch im Leben gab es bestimmt eine große Kraft, die sie zu jenen Menschen machte, die sie nicht sein wollten. Bei diesem Gedanken war sie wahrhaftig vollkommen verzweifelt. Sie dachte: Lieber sterben als einander so zerfleischen wie Vater und Mutter.

Sie dachte: Auf jeden Fall werde ich mich lieber tot als verwandelt sehen. Wenn es sich nicht mehr leben lässt, sterbe ich lieber.

Bei diesem Gedanken war der Regen nicht mehr so unerträglich. Sie dachte: Dieser Regen ist zwar stark, doch irgendwann hört er auf. Aber jene „Verwandlung“, die sie nicht akzeptieren wollte, lag vielleicht jenseits menschlicher Macht. Wirklich furchtbar. Sie betrachtete Lanlan genau und stellte fest, dass sie ihrer Schwiegermutter zwar in den Gesichtszügen ähnelte, doch auch etwas hatte, das die Schwiegermutter nicht besaß. Yinger dachte: Vielleicht hat es mit der Vajravarahi zu tun.

Es heißt, das Schicksal eines Menschen sei schwer zu ändern, es sei denn, er hätte einen Glauben. Die Kraft des Glaubens könne das Schicksal ändern. Also dachte sie: Lanlan, um der Vajravarahi willen, verwandle dich bloß nicht in deine Mutter! Yinger glaubte nicht an die Vajravarahi; wenn sie einen Glauben hatte, so war es die Liebe. Als Kind hatte sie ihre Liebe in die Blumenlieder gelegt. Doch das Problem war: Viele der Blumenlieder, die Yinger sang, hatte ihre Mutter ihr beigebracht. Diese Lieder voller Poesie und Zärtlichkeit hatten die Verwandlung der Mutter in eine Tigerin nicht aufhalten können.

Der Regen prasselte weiter. Yinger wischte sich das Wasser vom Gesicht. Sie litt sehr. Sie dachte: Hör lieber auf zu grübeln – manchmal ist Grübeln vergeblich. Wenn das Leben sie partout in ihre Mutter verwandeln wollte, konnte sie denken, was sie wollte, es würde nichts nützen. Denn sie würde sich unmerklich in ihre Mutter verwandeln, so wie ein Baby, das in ein Wolfsrudel fällt, sich unmerklich in ein Wolfskind verwandelt. Sie dachte: Dann lieber sterben.

Der Weg wurde immer schwieriger – nicht nur weil der nasse Sand die Schuhe um ein Vielfaches schwerer machte, sondern auch weil sie gerade eine Sanddüne erklommen.

Hätten sie gewusst, dass es regnen würde, hätten sie am Fuß des Berges gerastet und den Regen abgewartet. Doch der Regen hatte erst eingesetzt, als sie den halben Hang erreicht hatten. Da war der Hang noch sanft, und das Gehen fiel nicht besonders schwer. Jetzt, mit zunehmender Steigung, war es wirklich anstrengend. Sie wollte Lanlan zurufen, anzuhalten und irgendwo zu verschnaufen. Doch als sie zum Himmel aufblickte, sah sie, wie sich immer mehr schwere Wolken zusammenballten. Es sah so aus, als würde der Regen so bald nicht aufhören. Also dachte sie: Dann überqueren wir lieber diese Düne und rasten danach.

Yinger hielt sich am Tragegestell fest, um sich daran hochzuziehen. Das Kamel war längst zum begossenen Pudel geworden. Wegen der Hitze hatte es sein Fell verloren. Sie erinnerte sich: Als sie aufgebrochen waren, hatte das Kamel zwar schon Anzeichen des Fellwechsels gezeigt, doch nicht auffällig. Jetzt war es nackt wie ein gerupftes Huhn. Da erst fiel Yinger ein, dass die Hirten dem Kamel das Fell gerissen haben mussten. Kamelhaar brachte ordentlich Geld ein – die Hirten hatten einen guten Schnitt gemacht. Sie erinnerte sich, damals nur gedacht zu haben, das Kamel sehe seltsam aus, ohne über den Grund nachzudenken. Jetzt war die Erkenntnis zu spät. Doch sie dachte: Sei’s drum. Sie wollte nur eine trockene Stelle finden und ordentlich schlafen. Und wenn sie dann noch eine Schüssel heiße Nudeln bekäme, wäre das schöner als im Himmel zu sein.

An einer etwas flacheren Mulde hielt Lanlan an. Sie sagte: Lasst uns kurz verschnaufen und etwas Fladenbrot essen. Sie öffnete den Sack und sah, dass die Fladenbrote zu einem Brei aufgeweicht waren. Yinger sagte: Brei ist Brei, besser als nichts. Obwohl es klebrig und schwer zu essen war, ließ es sich mit wildem Schnittlauch hinunterschlucken. Beide aßen, so viel sie konnten.

Das Kamel schnaufte keuchend, und mit jedem Schnauben schüttelte es das Regenwasser von den Schultern. Lanlan sagte beiläufig: Das Salz löst sich auf. Tatsächlich waren die Salzsäcke nicht mehr so prall. Yinger fand es schade, sagte aber: Wenn es sich auflöst, löst es sich eben auf – wenn der Himmel es so will, was kannst du da machen? Sie hätte gern gesagt, dass allein das Kamelhaar ein paar Hundert Yuan wert gewesen wäre, ganz zu schweigen von diesem bisschen Salz – aber sie fürchtete, Lanlan würde sich schlecht fühlen. Doch was sie sagen wollte, sprach Lanlan aus. Yinger sagte: Das hast du auch erst jetzt bemerkt? Lanlan sagte: Ich wusste es schon lange. Aber wir zwei schwachen Frauen – was hätten wir gegen die ausrichten können? Du hast das Kamel den Leuten zur Weide gegeben, und die haben dir keine Quittung ausgestellt. Hätten wir sie verärgert, hätten sie dir auch noch das Kamel unterschlagen, und was hättest du dann tun können? Lanlan seufzte: Schlimmstenfalls geben wir von unserem Verdienst das Kamelhaar zurück. Yinger wollte etwas sagen, fand dann aber, es gab wirklich nichts zu sagen, und in ihrem Herzen stieg ein dichtes Gefühl der Ohnmacht auf. Sie dachte: Ist vielleicht meine Lebensration aufgebraucht? Sonst – warum geht alles schief, wohin man auch schaut?

Lanlan ließ das Kamel niederknien, öffnete einen Sack, schöpfte etwas Salz heraus, gab es in die Plastikschüssel und reichte sie dem Kamel. Das Kamel streckte die Lippen vor, leckte einmal darüber und kaute dann laut. Es fraß mit großem Genuss. Normalerweise bekam es zwar auch Salz, aber meist jenes frische Salz, das Salpeter enthielt. Die Menschen fanden es beim Essen bitter und gaben es daher dem Kamel. Es hatte natürlich noch nie so gutes altes Salz gefressen, und das Knirschen klang besonders knackig.

Die beiden Frauen hingegen boten ein jämmerliches Bild, wie durchnässte Küken im Herbst oder Winter. Die nassen Kleider schmiegten sich lückenlos an den Körper. Der Regen lief von den am Gesicht klebenden Haaren herab und spülte über ihre bläulichen Lippen. Auch in der Salzschüssel hatte sich Regenwasser gesammelt. Das Kamel bewegte die Lippen und leckte Wasser und Salz zugleich auf. Offenbar mochte es dieses Durcheinander, denn es fraß mit einem Ausdruck der Zufriedenheit und Gelassenheit. Beim Anblick des Kamels beruhigte sich Yingers Herz ein wenig. Sie dachte: Kamele haben wirklich ein gutes Temperament – ob Wind oder Regen, sie sind immer gelassen. Es wusste gewiss, dass Panik angesichts einer Welt, die man nicht ändern konnte, nutzlos war. Denn egal, was für ein Herz du hattest, die Welt blieb die Welt. Die Welt richtete sich nicht nach deiner Panik. Meistens quälte dich in Wahrheit dein eigenes unbändiges Herz.

Das Kamel hatte das Salz im Nu aufgefressen und das Salzwasser mit ein paar Schlucken aufgeleckt. Es schaute Lanlan erwartungsvoll an. Lanlan sagte: Genug, wir müssen mit dem Vorrat haushalten. Sie stand auf und verschnürte den Sack. Obwohl sie wusste, dass das Regenwasser das Salz unaufhörlich auflöste, war sie zu müde, sich darum zu scheren. In diesem Moment sehnten sie sich nicht nach Geld, nicht nach Liebe, nicht nach Reichtum, sondern nach einem warmen Kang. Und für einen warmen Kang musste man warten. Vieles am Menschen war eigentlich sehr zerbrechlich. Wenn Lanlan zum Beispiel satt gegessen und getrunken hatte und warm angezogen war, stand natürlich die Vajravarahi an erster Stelle in ihrem Herzen. Doch jetzt, verglichen mit einem warmen Kang, war auch die Vajravarahi nicht mehr so verlockend wie zuvor. Die tierische Natur des Menschen bestimmte, dass er zuallererst körperliches Wohlbefinden brauchte.

Yinger bemerkte, dass ihre Füße unversehens von einer Schicht kriechenden Sandes bedeckt waren.

65

Treibsand kam.

Anfangs wussten Yinger und die anderen gar nicht, dass es Treibsand war. Von Treibsand hatten sie nur in Geschichten gehört. Zum Beispiel stammte der Sandmönch in der „Reise nach Westen“ aus dem Treibsandfluss, doch niemand wusste, wie Sand eigentlich fließt. Bei starkem Wind sah man zwar, wie Sand an der Schattenseite einer Senke aufstieg und auf die Sonnenseite rutschte. So wanderten die Dünen langsam weiter.

Sie begruben Häuser und verschütteten Felder, aber die Dorfleute nannten das nie „Treibsand“. Denn die Wanderung der Dünen war sehr langsam, und die meiste Zeit achtete niemand auf den Vorgang. Doch der Treibsand vor ihnen war wirklich Treibsand. Offenbar war die Oberfläche der Düne bereits vom Wasser durchtränkt, und der herabprasselnde Regen konnte nicht vollständig in die Düne einsickern; er floss den Hang hinab. Das fließende Wasser nahm Sand mit, kroch kriechend voran und wurde zu Treibsand.

Diese trübe Flüssigkeit sickerte langsam herab und begrub unbemerkt ihre Füße. Yinger war starr vor Schreck – so etwas hatte sie noch nie gehört. Sie dachte: Es ist vorbei, wir werden vom Treibsand begraben. Wenn sie früher an den Tod gedacht hatte, war es nicht so schlimm gewesen, doch bei dem Gedanken, vom Treibsand verschlungen zu werden, war ihr ganz angst und bange. Offenbar konnte nicht jeder dem Tod gelassen ins Auge sehen.

Lanlan war ruhiger; sie zog eilig die Füße aus dem Treibsand. Sie stellte fest, dass der Treibsand durchaus fest war, nicht wie flüssiger Schlamm. Im Treibsand herrschte eine starke Sogkraft; um die Füße herauszuziehen, brauchte man viel Kraft. Sie rief Yinger hastig zu, die Füße zu bewegen. Yinger brauchte große Anstrengung, um einen Fuß herauszubekommen. Lanlan half ihr, den anderen herauszuziehen. Lanlan sagte: Hier dürfen wir nicht stehenbleiben – sobald man stehen bleibt, wird man vom Treibsand lebendig begraben. Sie trieb das Kamel an, trotzte dem Regen und ging langsam aufwärts.

Der Treibsand war nicht überall; er folgte meist dem Wasser bergab. Wo eine Senke war, gab es mehr Treibsand. Lanlan mied die Senken und wählte die erhöhten Stellen, und obwohl sie so einigen Treibsandstellen auswich, wurde es Yinger trotzdem schwindelig.

Sie sah, wie der Sand sich überall bewegte, als gäbe es nirgends Ruhe, und ihr wurde ganz wirr – sie hatte ständig das Gefühl, gleich ohnmächtig zu werden.

Als sie zur Sanddüne hinaufblickte, konnte sie die Spitze nicht erkennen. Der Regenvorhang machte alles verschwommen; Himmel, Erde und Dünen versanken in Grau.

Sie wusste nicht, wie spät es war; sie konnte nur spüren, dass es Nachmittag war. Ohne Regen hätten sie die Zeit schätzen können. Doch im Regen zog sich jeder Tag wie ein Jahr, und wer wusste, ob sie nun Minuten oder Stunden durchgehalten hatten? Sie wussten nur: Schafften sie es nicht vor Einbruch der Dunkelheit auf die Düne, würde der Treibsand sie begraben.

Lanlan wählte möglichst flache Stellen und lief meist an der Schattenseite; die Route schlängelte sich im Zickzack, und so war es etwas leichter.

Doch manchmal mussten sie den Treibsand durchqueren. Yinger merkte allmählich, dass der Treibsand nicht so furchteinflößend war wie befürchtet – solange man die Schritte klein und schnell machte, wurde man nicht verschlungen. Allerdings war das Kamel schwer; seine Sohlen versanken immer wieder, und es gab dumpfe Platscher, die einem eine Gänsehaut machten. Der Kamelsbauch hob und senkte sich, und es stieß schweres Keuchen aus.

Der Himmel wirkte sehr düster und sehr niedrig, bleiern lastend, und Yinger fühlte sich beklommen. Auch die Beine waren bleischwer und knickten immer wieder ein. Sie bemerkte, dass der Treibsand mit zunehmender Höhe eine immer größere Fläche einnahm – offenbar hatte sich der herabprasselnde Regen vollständig in sandtragenden Wasserstrom verwandelt. Überall kroch es; sobald man auch nur einen Moment stehen blieb, begrub der Treibsand die Knöchel. Da der Treibsand aber von oben herabfloss und nach unten weiterströmte, wurde man nicht sofort lebendig begraben. Am gefährlichsten waren die Sandwirbel – dort sammelte sich der Treibsand wie stehendes Wasser, füllte die Wirbel auf, und wenn man nicht aufpasste, wurde man darin ertränkt.

Es wurde viel dunkler – ob wegen der Wolken oder weil die Dämmerung nahte, war unklar. Die Risse der Blitze stachen besonders ins Auge, und das Donnergrollen war ganz nah gerückt. Manchmal, wenn ein Donner krachte, reckte das Kamel erschrocken den Hals. Yinger dachte: Wenn der Blitz mich auf einen Schlag erschlüge, wäre das auch eine Art Erlösung. Es hieß, es gäbe Menschen auf der Welt, die spontan in Flammen aufgingen und zu Asche verbrannten. Doch solch ein Glück widerfuhr nicht jedem.

… Seltsam, in letzter Zeit dachte Yinger ständig an den Tod – als wäre sie vom Geruch des Todes durch und durch durchzogen. Nach der Meinung der Dorfleute hatte sich ihr bestimmt ein Rachegeist angeheftet. Rachegeister konnten nur schwer wiedergeboren werden, es sei denn, sie fanden einen Stellvertreter. Im Dorf gab es immer wieder Leute, die von Rachegeistern als Stellvertreter auserwählt worden waren. Der schwarzledrige alte Taoist sagte: Wenn man in eine solche Situation gerät, rezitiere man:

„Die drei Welten sind nur Geist,

 alle Dinge wesenhaft leer.

 Befreie dich im Augenblick –

 such keinen Stellvertreter.“

Dann würde der Rachegeist erlöst werden. Diese Methode war von den Altvorderen überliefert und angeblich sehr wirksam. Doch ob Daniu als Rachegeist zählte? Bei diesem Gedanken drängte sich Danius grauenvolles Bild in ihren Kopf, und selbst im Regen wehte ein eisiger Geisterwind. Yinger rezitierte die Verse, doch die unheimliche Atmosphäre wurde nur noch dichter.

Das Platschen der Kamelsohlen wurde immer lauter; der Treibsand schien sehr tief geworden zu sein. Obwohl ihre Beine vor Erschöpfung nicht mehr konnten, wagte Yinger nicht stehenzubleiben. Lanlan riet ihr, kleinere Schritte zu machen, dann könne man sie häufiger setzen. Doch der Regen zeigte keinerlei Anzeichen nachzulassen, und was noch schlimmer war: Die Spitze der Sanddüne war immer noch nicht in Sicht. Yingers Kraft war fast aufgebraucht. Sie schnappte schwer nach Luft und schluckte ab und zu ein paar Tropfen Regenwasser, fühlte sich aber immer noch durstig. Immerhin fror sie nicht mehr; vielleicht schwitzte sie sogar.