Hongloumeng/de/Chapter 113

Kapitel 113 Frühere Schuld bereuen — Phönixglanz vertraut einer Bäuerin ihr Kind an Alten Groll lösen — die treue Dienerin wird vom törichten Liebhaber gerührt

Es wird erzählt, dass Nebenfrau Zhao im Tempel von einer plötzlichen Krankheit befallen worden war. Als die Umstehenden weniger wurden, redete sie nur noch wilder wirres Zeug daher, was alle Anwesenden vor Schrecken erstarren ließ. Zwei Frauen stützten Nebenfrau Zhao, die auf beiden Knien auf dem Boden kniete, bald redete, bald weinte. Manchmal warf sie sich auf den Boden und schrie um Gnade: „Schlagt mich nicht tot! Herr mit dem roten Bart, ich wage es nie wieder!" Dann wieder faltete sie die Hände und schrie vor Schmerzen; die Augen traten ihr aus dem Kopf, frisches Blut floss aus ihrem Mund, die Haare hingen ihr aufgelöst herab. Alle hatten Angst und wagten sich nicht in ihre Nähe. Inzwischen war es Abend geworden, und Nebenfrau Zhaos Stimme wurde immer heiserer, bis sie wie das Heulen eines Gespenstes klang. Niemand wagte es, bei ihr zu bleiben; man musste einige beherzte Männer hereinrufen, die sich zu ihr setzten. Nebenfrau Zhao starb zwischendurch, kam aber nach einer Weile wieder zu sich und trieb so die ganze Nacht ihr Unwesen.

Am nächsten Tag sprach sie kein Wort mehr, schnitt nur noch Fratzen und riss sich mit den Händen die Kleider auf, entblößte die Brust, als ob jemand sie bei lebendigem Leibe häuten würde. Die arme Nebenfrau Zhao konnte zwar nicht mehr sprechen, doch ihr Leiden war wahrhaft unerträglich anzusehen. Gerade in diesem kritischen Augenblick kam der Arzt, wagte aber nicht einmal, den Puls zu fühlen, und sagte nur: „Bereitet die Bestattung vor!" Damit erhob er sich und wollte gehen. Der Diener, der den Arzt begleitete, bat inständig: „Bitte, Herr Doktor, fühlen Sie doch den Puls, damit ich meiner Herrschaft Bericht erstatten kann!" Der Arzt legte die Hand auf — es war kein Puls mehr zu fühlen. Als Unheil Kaufmann dies hörte, brach er erst in lautes Weinen aus. Alle kümmerten sich nur um Unheil Kaufmann; wer kümmerte sich schon um Nebenfrau Zhao, die mit wirren Haaren und nackten Füßen auf dem Kang gestorben war? Nur Nebenfrau Zhou dachte bei sich: „Das Schicksal einer Nebenfrau endet eben so! Dabei hat sie immerhin noch einen Sohn. Wenn ich einmal sterbe, wer weiß, wie es mir ergehen wird!" Und so empfand sie im Gegenteil tiefes Mitleid.

Man berichtete Aufrecht Kaufmann von der Sache. Aufrecht Kaufmann schickte sofort jemanden, um alles Nötige wie üblich zu erledigen: Er solle Unheil Kaufmann drei Tage lang Gesellschaft leisten und dann gemeinsam mit ihm zurückkehren. Der Bote ging.

Hier verbreitete sich die Nachricht von einem zum anderen, von zehn zu hundert, und alle wussten, dass Nebenfrau Zhao einst mit giftigem Herzen Menschen geschadet hatte und nun von den Richtern der Unterwelt zu Tode gepeitscht worden war. Manche sagten auch: „Die Frau des Zweiten Herrn Kette wird wohl auch nicht mehr gesund werden — so hat also sie es wohl bei den Unterweltrichtern angezeigt?"

Diese Gerüchte drangen auch Friedchen zu Ohren, und sie war sehr beunruhigt. Wenn sie Phönixglanz' Zustand betrachtete, war wirklich keine Hoffnung auf Genesung mehr. Zudem war Kette Kaufmann in letzter Zeit bei Weitem nicht mehr so liebevoll wie früher; da er ohnehin viel zu tun hatte, benahm er sich, als ginge ihn die Sache gar nichts an. Friedchen konnte vor Phönixglanz nur tröstende Worte sprechen. Dazu kam noch, dass Frau Strafe und Frau König zwar seit einigen Tagen zu Hause waren, aber nur Boten schickten, um nach ihr zu fragen, ohne persönlich vorbeizukommen — was Phönixglanz' Herz noch bitterer stimmte. Auch wenn Kette Kaufmann nach Hause kam, hatte er kein einziges herzliches Wort für sie.

Phönixglanz wünschte sich zu dieser Zeit nur noch einen schnellen Tod. Sobald sie in Gedanken versank, kamen alle Dämonen herbei. Da sah sie, wie die Zweitschwester Sonders von hinter dem Haus herbeikam, langsam auf ihr Bett zuging und sagte: „Schwester, wir haben uns so lange nicht gesehen! Ich, die jüngere Schwester, habe mich sehr nach Euch gesehnt; ich wollte Euch besuchen, aber konnte nicht. Nun habe ich endlich die Gelegenheit, hereinzukommen und Euch zu sehen. Schwester, Ihr habt all Eure Klugheit aufgebraucht, doch unser Zweiter Herr ist so töricht, er erkennt Eure guten Absichten gar nicht an! Im Gegenteil, er beklagt sich, Ihr hättet alles zu hart und zu grausam gemacht und ihm seine Karriere geraubt, sodass er sich jetzt vor den Menschen nicht mehr sehen lassen kann. Ich empfinde Empörung für Euch!"

Phönixglanz sprach wie im Traum: „Ich bereue es jetzt auch, dass mein Herz zu eng war. Schwester, dass Ihr mir das Alte nicht nachtragt und mich trotzdem besuchen kommt ..." Friedchen, die daneben stand, hörte es und sagte: „Herrin, was sagt Ihr da?" Phönixglanz kam einen Augenblick zu sich und erinnerte sich, dass die Zweitschwester Sonders bereits tot war — sie musste gekommen sein, um ihr das Leben zu nehmen. Als Friedchen sie wachrief, bekam sie Angst; doch sie wollte es nicht aussprechen und sagte nur mit Mühe: „Ich bin geistig verwirrt und habe wohl im Traum geredet. Klopf mir ein wenig den Rücken."

Friedchen klopfte ihr den Rücken, als eine kleine Magd hereinkam und sagte, die Alte Liu sei da; die Dienerinnen hätten sie hergebracht, um der Herrin ihre Aufwartung zu machen. Friedchen ging eilig hinunter und fragte: „Wo ist sie?" Die kleine Magd sagte: „Sie hat sich nicht getraut, einfach hereinzukommen, und wartet noch auf die Anweisung der Herrin." Friedchen hörte das und nickte nachdenklich. Da Phönixglanz in ihrer Krankheit sicher keinen Besuch empfangen wollte, sagte sie: „Die Herrin ruht sich gerade aus; lasst sie erst einmal warten. Hast du sie gefragt, warum sie kommt?" Die kleine Magd antwortete: „Man hat schon gefragt; es gibt nichts Besonderes. Sie sagt, sie habe vom Ableben der Herzoginmutter erfahren, und weil sie keine Nachricht bekommen habe, sei sie zu spät gekommen."

Während die kleine Magd noch sprach, hörte Phönixglanz es und rief: „Friedchen, komm her! Die Leute kommen mit guten Absichten, um nach mir zu sehen — man darf sie nicht kalt behandeln. Geh und bitte die Alte Liu herein; ich möchte ein wenig mit ihr plaudern." Friedchen musste also hinausgehen und die Alte Liu hereinbitten.

Phönixglanz wollte gerade die Augen schließen, als sie einen Mann und eine Frau auf den Kang zukommen sah, als wollten sie hinaufsteigen. Phönixglanz rief hastig nach Friedchen: „Woher kommt dieser Mann? Er ist bis hierher gelaufen!" Sie rief zweimal, doch nur Fenger und Kleine Rote kamen herbeigelaufen und fragten: „Was wünscht die Herrin?" Phönixglanz öffnete die Augen und sah niemanden mehr. Sie verstand in ihrem Herzen, was es war, wollte es aber nicht aussprechen, und fragte Fenger nur: „Wo ist denn Friedchen, dieses Ding, hingegangen?" Fenger antwortete: „Hat die Herrin sie nicht selbst losgeschickt, um die Alte Liu zu holen?" Phönixglanz sammelte sich eine Weile und sagte nichts mehr.

Da kamen Friedchen und die Alte Liu mit einem kleinen Mädchen herein. „Wo ist unsere gnädige Frau?", fragte die Alte Liu. Friedchen führte sie an den Kang. Die Alte Liu sagte: „Ich wünsche der gnädigen Frau gute Gesundheit!" Phönixglanz öffnete die Augen, und unwillkürlich überkam sie tiefe Trauer. Sie sagte: „Alte Liu, wie geht es Euch? Warum kommt Ihr erst jetzt? Seht nur, Eure Enkelin ist auch schon so groß geworden."

Die Alte Liu sah, dass Phönixglanz nur noch Haut und Knochen war und ihr Blick trübe und verwirrt, und auch ihr wurde es traurig ums Herz. Sie sagte: „Meine liebe gnädige Frau! Wie kommt es, dass Ihr in den paar Monaten, die ich Euch nicht gesehen habe, so krank geworden seid? Ich dumme alte Frau, warum bin ich nicht früher gekommen, um der gnädigen Frau meine Aufwartung zu machen?" Dann rief sie: „Qinger, grüß die gnädige Frau!" Qinger lachte nur. Phönixglanz betrachtete sie und empfand große Zuneigung; sie bat Kleine Rote, sich um das Mädchen zu kümmern.

Die Alte Liu sagte: „Wir Landbewohner werden selten krank. Wenn wir aber einmal krank werden, bitten wir die Götter um Hilfe und geloben Opfergaben; von Medizin verstehen wir nichts. Ich denke, die Krankheit der gnädigen Frau kommt vielleicht daher, dass sie einem bösen Geist begegnet ist?" Friedchen fand diese Worte unpassend und zupfte sie heimlich am Ärmel. Die Alte Liu verstand den Wink und schwieg. Doch diese Worte trafen genau Phönixglanz' eigene Gedanken. Sie stemmte sich hoch und sagte: „Alte Liu, Ihr seid eine betagte Frau, und was Ihr sagt, ist nicht falsch. Habt Ihr schon gehört, dass auch die Nebenfrau Zhao, die Ihr kennt, gestorben ist?" Die Alte Liu war erstaunt: „Amitabha! Kerngesund war die Frau, und nun ist sie tot? Ich erinnere mich, sie hatte auch einen kleinen Sohn — was soll nun aus ihm werden?" Friedchen sagte: „Was soll schon sein? Er hat ja noch den Herrn und die Dame." Die Alte Liu sagte: „Fräulein, das versteht Ihr nicht. Schlimm genug, wenn die leibliche Mutter stirbt — eine Stiefmutter ist nicht zu gebrauchen!" Diese Worte rührten an Phönixglanz' eigenen Kummer, und sie begann bitterlich zu schluchzen. Alle kamen herbei, um sie zu trösten.

Jie hörte ihre Mutter weinen und lief zum Kang; sie nahm Phönixglanz bei der Hand und weinte ebenfalls. Phönixglanz sagte unter Tränen: „Hast du die Alte Liu schon begrüßt?" Jie sagte: „Nein." Phönixglanz sagte: „Deinen Namen hat sie dir gegeben — sie ist wie eine Patin für dich. Geh und begrüße sie." Jie trat vor die Alte Liu. Die Alte Liu zog sie hastig an sich und rief: „Amitabha! Erschlagt mich nicht mit so viel Ehre! Liebes Fräulein Jie, ich war über ein Jahr nicht hier — erkennst du mich noch?" Jie antwortete: „Natürlich erkenne ich Euch! Damals im Garten, als wir uns sahen, war ich noch klein. Vorvoriges Jahr, als Ihr kamt, habe ich Euch um Heuschrecken vom letzten Jahr gebeten, aber Ihr habt mir keine gebracht — Ihr habt es bestimmt vergessen!" Die Alte Liu sagte: „Liebes Fräulein, ich bin eine vergessliche alte Frau! Was die Heuschrecken angeht — bei uns auf dem Land gibt es davon massenhaft. Wenn Ihr nur zu uns kämet, könntet Ihr einen ganzen Wagen voll haben, ganz leicht."

Phönixglanz sagte: „Dann nehmt sie doch gleich mit!" Die Alte Liu lachte: „So ein hochedles Fräulein, in Seide und Brokat aufgewachsen, verwöhnt mit feinstem Essen — wenn sie zu uns käme, womit sollte ich sie unterhalten, was sollte ich ihr zu essen geben? Das wäre doch mein Untergang!" Dabei lachte sie selbst und sagte dann: „Na gut, dann stifte ich dem Fräulein doch eine Heirat! Bei uns auf dem Land gibt es zwar kein Gold und keine Edelsteine wie hier, aber es gibt auch dort große Grundbesitzer mit Tausenden von Morgen Land, Hunderten von Rindern und reichlich Silber und Geld. Die gnädige Frau schaut freilich auf solche Familien herab, aber wir Landbewohner betrachten solche Grundbesitzer geradezu als himmlische Wesen." Phönixglanz sagte: „Wenn Ihr ein gutes Angebot habt, bin ich einverstanden." Die Alte Liu sagte: „Das war wohl nur ein Scherz. Bei einer gnädigen Frau wie Euch — hohe Beamtenfamilien und Fürstenhäuser würden sie vielleicht noch nicht nehmen wollen, wie könnten sie sie da einer Bauernfamilie geben? Selbst wenn die gnädige Frau einverstanden wäre — die Damen oben würden es nicht erlauben."

Jie fand diese Worte unangenehm und ging zu Qinger hinüber, um mit ihr zu reden. Die beiden Mädchen verstanden sich sofort gut und waren bald vertraut miteinander.

Friedchen fürchtete, die Alte Liu könne mit ihrem vielen Reden Phönixglanz belästigen, zog sie daher am Ärmel und sagte: „Ihr habt die Damen erwähnt — Ihr wart ja noch gar nicht bei ihnen! Ich lasse Euch jemanden bringen, der Euch hinführt. Die Reise soll sich ja gelohnt haben." Die Alte Liu wollte schon aufbrechen, doch Phönixglanz sagte: „Was eilt so? Setzt Euch doch. Ich wollte Euch fragen: Könnt Ihr in letzter Zeit über die Runden kommen?"

Die Alte Liu dankte tausendmal und sagte: „Wenn wir nicht die gnädige Frau gehabt hätten — " Sie zeigte auf Qinger. „ — wären ihre Eltern verhungert. Obwohl wir Landbewohner es schwer haben, haben wir doch etliche Morgen Land dazugewonnen und einen Brunnen gegraben; wir pflanzen Gemüse und Obst, und was wir im Jahr dafür einnehmen, ist nicht wenig — es reicht zum Leben. In den letzten Jahren hat die gnädige Frau uns immer wieder Kleider und Stoffe geschickt. In unserem Dorf gelten wir als wohlhabend. Amitabha! Vor einigen Tagen war ihr Vater in der Stadt und hörte, dass bei der gnädigen Frau hier Hab und Gut beschlagnahmt worden sei — da wäre ich fast vor Schreck gestorben! Zum Glück sagte jemand, es sei nicht bei Euch gewesen, da beruhigte ich mich. Dann hörte ich, der Herr sei befördert worden, und ich freute mich und wollte kommen, um zu gratulieren, aber die Ernte auf dem Feld ließ es nicht zu. Gestern dann hörte ich, die Herzoginmutter sei nicht mehr. Ich war gerade auf dem Feld beim Bohnendreschen; als ich die Nachricht hörte, erschrak ich so, dass ich die Bohnen gar nicht mehr halten konnte, und weinte bitterlich mitten auf dem Feld. Ich sagte zu meinem Schwiegersohn: ‚Ich kann mich nicht mehr um euch kümmern. Ob es wahr ist oder nicht — ich muss in die Stadt und nachsehen!' Meine Tochter und mein Schwiegersohn sind auch keine herzlosen Menschen; als sie es hörten, weinten auch sie eine Weile. Heute, noch vor Tagesanbruch, trieben sie mich zur Eile an, in die Stadt zu fahren. Ich kenne ja keinen Menschen und hatte niemanden, den ich hätte fragen können. So ging ich geradewegs zum Hintertor. Als ich sah, dass die Türgötter mit weißem Papier überklebt waren, erschrak ich aufs Neue. Drinnen suchte ich nach Schwester Zhou, konnte sie aber nicht finden. Ich stieß auf ein kleines Mädchen, das mir sagte, Schwester Zhou sei in Ungnade gefallen und fortgejagt worden. Dann wartete ich noch lange, bis ich auf eine Bekannte traf, und erst dann wurde ich hereingelassen. Ich hätte nicht gedacht, dass auch die gnädige Frau so krank ist." Bei diesen Worten liefen ihr die Tränen herunter.

Friedchen war in Eile und ließ sie gar nicht ausreden, sondern zog sie mit sich und sagte: „Ihr redet nun schon so lange, Euer Mund muss ganz trocken sein — lasst uns Tee trinken gehen!" Sie zog die Alte Liu in die Gesindekammer. Qinger blieb bei Jie. Die Alte Liu sagte: „Tee brauche ich nicht. Liebes Fräulein, lasst jemanden mich zu den Damen bringen, damit ich ihnen meine Aufwartung mache und um die Herzoginmutter weine." Friedchen sagte: „Keine Eile. Heute schafft Ihr es ohnehin nicht mehr aus der Stadt hinaus. Vorhin hatte ich nur Angst, Ihr könntet unvorsichtig reden und unsere Herrin zum Weinen bringen, deshalb habe ich Euch herausgeholt. Nehmt es mir nicht übel." Die Alte Liu sagte: „Amitabha! Fräulein, da seid Ihr zu besorgt. Ich weiß das auch. Aber wie soll die Herrin nur gesund werden?" Friedchen fragte: „Was meint Ihr — ist es bedenklich oder nicht?" Die Alte Liu sagte: „Es ist eine Sünde, es auszusprechen, aber meiner Meinung nach sieht es nicht gut aus."

Gerade als sie so sprachen, rief Phönixglanz wieder. Friedchen eilte ans Bett, doch Phönixglanz sagte nichts mehr. Friedchen wollte Fenger gerade fragen, als Kette Kaufmann hereinkam, zum Kang hinüberblickte, kein Wort sagte und ins Innenzimmer ging, wo er sich wütend schnaubend hinsetzte. Nur Herbstglöckchen folgte ihm hinein, schenkte ihm Tee ein und umsorgte ihn eifrig, wobei sie leise miteinander tuschelten — man wusste nicht, worüber. Dann kam Kette Kaufmann heraus und rief Friedchen zu sich: „Nimmt die Herrin keine Medizin ein?" Friedchen antwortete: „Wie soll es ohne Medizin gehen?" Kette Kaufmann sagte: „Woher soll ich das wissen? Gib mir die Schlüssel zum Schrank." Friedchen sah, dass Kette Kaufmann erzürnt war, und wagte nicht zu fragen. Sie ging hinaus und flüsterte Phönixglanz nur ein Wort ins Ohr. Phönixglanz schwieg. Friedchen stellte daraufhin ein Kästchen bei Kette Kaufmann ab und ging. Kette Kaufmann schrie: „Hat dich ein Geist gerufen? Du stellst es hin — soll es sich selbst öffnen?" Friedchen schluckte ihren Ärger hinunter, öffnete das Kästchen, nahm die Schlüssel heraus, öffnete den Schrank und fragte: „Was soll ich herausnehmen?" Kette Kaufmann sagte: „Haben wir denn überhaupt noch etwas?" Friedchen weinte vor Wut und sagte: „Wenn Ihr etwas zu sagen habt, dann sagt es offen heraus! Und wenn ich dabei sterben sollte, ist es mir auch recht!" Kette Kaufmann sagte: „Muss man das erst noch sagen? Das Durcheinander vorher habt ihr angerichtet! Jetzt fehlen für die Trauerfeier der Herzoginmutter noch vier- bis fünftausend Tael Silber. Der Herr hat mich beauftragt, die Grundstücksregister des gemeinsamen Besitzes durchzugehen und Silber aufzutreiben. Hast du eine Ahnung, ob da noch etwas ist? Die Außenschulden — kann man die etwa unbezahlt lassen? Wer hat mich nur dazu gebracht, diesen Namen zu tragen! Da bleibt mir nichts anderes übrig, als die Sachen zu versetzen, die mir die Herzoginmutter gegeben hat. Bist du etwa dagegen?"

Friedchen hörte das und sagte kein Wort, sondern räumte die Dinge aus dem Schrank. Da kam Kleine Rote herübergelaufen und rief: „Schwester Friedchen, komm schnell! Der Herrin geht es schlecht!" Friedchen kümmerte sich nicht mehr um Kette Kaufmann und eilte hinüber. Sie sah, dass Phönixglanz mit den Händen ins Leere griff. Friedchen ergriff ihre Hand und rief weinend ihren Namen. Kette Kaufmann kam ebenfalls herüber, warf einen Blick auf sie und stampfte mit dem Fuß auf: „Wenn es so weit ist, dann bringt ihr mich auch noch um!" Auch ihm liefen die Tränen herunter. Fenger kam herein und sagte: „Draußen wird nach dem Zweiten Herrn gefragt." Kette Kaufmann musste also hinausgehen.

Phönixglanz' Zustand verschlechterte sich immer mehr. Fenger und die anderen brachen in lautes Weinen aus. Jie hörte es und eilte herbei. Auch die Alte Liu lief schnell zum Kang, murmelte Gebete und vollzog einige Beschwörungen — und tatsächlich ging es Phönixglanz etwas besser. Bald darauf kam auch Frau König, die durch eine Magd Nachricht erhalten hatte. Als sie sah, dass Phönixglanz ruhiger geworden war, beruhigte sie sich etwas. Sie bemerkte die Alte Liu und sagte: „Alte Liu, wie geht es Euch? Wann seid Ihr angekommen?" Die Alte Liu begrüßte Frau König und sprach dann nur von Phönixglanz' Krankheit; sie berieten eine ganze Weile. Farbwölkchen kam herein und sagte: „Der Herr bittet die Dame zu sich." Frau König gab Friedchen noch einige Anweisungen und ging hinüber.

Phönixglanz hatte eine Weile lang gewütet, doch nun wurde sie wieder etwas klarer im Kopf. Als sie die Alte Liu noch hier sah und an deren Gebete und Beschwörungen glaubte, schickte sie Fenger und die anderen hinaus, bat die Alte Liu, sich an ihr Bett zu setzen, und erzählte ihr von ihrer Unruhe und den Geistererscheinungen. Die Alte Liu berichtete, welcher Bodhisattva in ihrem Dorf Wunder wirke und welcher Tempel sich als wirksam erwiesen habe. Phönixglanz sagte: „Ich bitte Euch, für mich zu beten. Wenn Opfergaben und Geld nötig sind — ich habe welches." Sie streifte einen goldenen Armreif von ihrem Handgelenk und reichte ihn der Alten Liu. Die Alte Liu sagte: „Gnädige Frau, das ist nicht nötig! Wir Landbewohner geloben etwas, und wenn es geholfen hat, opfern wir ein paar hundert Kupfermünzen, das ist alles — wozu braucht man so viel? Auch wenn ich für die gnädige Frau beten gehe, ist es ja nur ein Gelübde. Wenn die gnädige Frau wieder gesund ist und etwas opfern will, kann sie es selbst tun." Phönixglanz wusste, dass die Alte Liu es aufrichtig meinte, und wollte sie nicht drängen. So behielt sie den Armreif und sagte: „Alte Liu, mein Leben lege ich in Eure Hände. Und meine Jie, die ist auch ein Kind von tausend Krankheiten und Plagen — auch sie vertraue ich Euch an." Die Alte Liu stimmte bereitwillig zu und sagte dann: „So, wie ich sehe, ist es noch nicht spät, ich kann noch vor Einbruch der Nacht aus der Stadt kommen — ich gehe jetzt los. Wenn die gnädige Frau wieder gesund ist, lade ich sie ein, persönlich das Gelübde einzulösen."

Phönixglanz wurde von den umherirrenden Geistern der Toten gequält und konnte es kaum erwarten, dass die Alte Liu ging. So sagte sie: „Wenn Ihr mir von Herzen helft und ich eine ruhige Nacht schlafen kann, bin ich Euch unendlich dankbar. Eure Enkelin — lasst sie doch hier ein paar Tage bleiben." Die Alte Liu sagte: „Ein Bauernkind hat keine Manieren und könnte sich hier unmöglich aufführen — ich nehme sie besser mit." Phönixglanz sagte: „Da seid Ihr zu besorgt. Wir sind doch eine Familie — was gibt es da zu fürchten? Auch wenn wir arm geworden sind, für eine Person mehr zu essen wird es schon noch reichen." Die Alte Liu sah Phönixglanz' aufrichtige Bitte und war froh, Qinger ein paar Tage hierbleiben zu lassen, um zu Hause ein Maul weniger füttern zu müssen. Nur fürchtete sie, Qinger wolle nicht. So sprach sie mit Qinger. Da Qinger sich mit Jie angefreundet hatte und Jie nicht wollte, dass sie ging, und Qinger selbst auch bleiben wollte, war die Sache entschieden. Die Alte Liu gab ihr noch ein paar Anweisungen, verabschiedete sich von Friedchen und eilte aus der Stadt. Davon sei nun nicht weiter die Rede.

Was nun das Smaragdkloster betrifft: Es stand auf dem Grundstück der Kaufmann-Familie. Als man den Garten für den kaiserlichen Besuch errichtet hatte, war das Kloster in den Garten einbezogen worden. Die Kosten für Nahrung und Räucherwerk trug es immer selbst, ohne die Kaufmann-Familie zu belasten. Nachdem Wunderjade geraubt worden war, erstattete die verbliebene Nonne Anzeige bei den Behörden. Einerseits wartete man auf den Ausgang der behördlichen Räubersuche, andererseits war es Wunderjades Stiftung, die man nicht auflösen konnte, und so lebte die Nonne weiter dort — sie hatte es lediglich der Kaufmann-Familie mitgeteilt.

Obwohl alle im Haus davon wussten, wagte bei Aufrecht Kaufmanns frischer Trauer und seiner sonstigen Unruhe niemand, ihm solche nebensächlichen Dinge zu melden. Nur Beklagenswert wusste davon und war Tag und Nacht beunruhigt. Allmählich drang die Nachricht auch zu Schatzjades Ohren: Wunderjade sei von Räubern entführt worden; andere sagten, Wunderjade habe weltliche Begierden entwickelt und sei mit einem Mann davongelaufen. Als Schatzjade das hörte, war er zutiefst bestürzt: „Sicherlich wurde sie von Banditen geraubt. So eine Person würde es sich niemals gefallen lassen — gewiss ist sie lieber in den Tod gegangen, als sich zu fügen." Doch da es keine Spur von ihr gab, war er in großer Sorge und seufzte Tag für Tag. Er sagte auch: „So ein Mensch, der sich selbst ‚Jenseits der Schwelle' nannte — wie konnte er ein solches Ende nehmen?" Dann dachte er weiter: „Wie lebhaft war es einst im Garten! Seit die Zweite Schwester verheiratet wurde, sind die einen gestorben, die anderen fortgezogen. Ich dachte, sie sei frei von jedem weltlichen Staub und würde bewahrt bleiben, doch unversehens kam ein Sturm über sie — noch seltsamer als der Tod der Schwester Lin!" So ging ein Gedanke in den nächsten über, und er erinnerte sich an die Worte im Zhuangzi über das Nichtige und Flüchtige: In dieser Welt ist es unvermeidlich, dass Wind die Wolken zerstreut. Unwillkürlich brach er in lautes Weinen aus. Dufthauch und die anderen dachten, seine alte Krankheit breche wieder aus, und versuchten ihn auf jede erdenkliche Weise sanft zu beruhigen.

Schatzspange wusste anfangs nicht, was los war, und redete ihm auch mit ermahnenden Worten zu. Doch Schatzjade blieb niedergeschlagen und unempfänglich, und seine Gedanken wurden immer wirrer. Schatzspange konnte sich keinen Reim darauf machen und erkundigte sich mehrfach, bis sie erfuhr, dass Wunderjade geraubt worden war und ihr Verbleib unbekannt, worüber auch sie Trauer empfand. Doch weil Schatzjades Schwermut sie bekümmerte, sprach sie ernst zu ihm: „Lan ist seit der Rückkehr vom Begräbniszug zwar nicht mehr in die Schule gegangen, aber ich höre, er lernt Tag und Nacht unermüdlich. Er ist der Urenkel der Herzoginmutter. Die Herzoginmutter hat sich immer gewünscht, dass du ein tüchtiger Mensch wirst. Der Herr Vater macht sich Tag und Nacht Sorgen um dich. Wenn du dich wegen müßiger Gefühle und törichter Gedanken zugrunde richtest — was soll dann aus uns werden, die wir an deiner Seite leben?" Diese Worte ließen Schatzjade verstummen. Nach einer Weile sagte er erst: „Ich kümmere mich doch gar nicht um die Angelegenheiten anderer Leute! Ich beklage nur, dass das Glück unserer Familie im Niedergang begriffen ist." Schatzspange sagte: „Schon wieder! Der Herr und die Dame wollen doch nur, dass du ein tüchtiger Mensch wirst und das Erbe der Vorfahren fortführst. Du aber bleibst verbohrt und uneinsichtig — was soll man da machen?" Schatzjade fand ihre Worte nicht nach seinem Geschmack, lehnte sich auf den Tisch und schlief ein. Schatzspange kümmerte sich nicht weiter um ihn, rief Moschusmond und die anderen, um auf ihn aufzupassen, und ging selbst schlafen.

Als Schatzjade sah, dass kaum jemand mehr im Zimmer war, dachte er: „Purpurkuckuck ist hierher gekommen, und ich habe nie ein aufrichtiges Wort mit ihr gewechselt. Eiskalt lässt man sie hier sitzen — das bedrückt mich sehr. Sie ist ja nicht wie Mondschein oder Herbstmuster, die ich einfach so belassen kann. Ich erinnere mich, wie sie damals, als ich krank war, tagelang bei mir wachte; sogar ihr kleiner Spiegel ist noch bei mir — ihr Herz war wirklich nicht kalt. Warum nur begegnet sie mir jetzt so kühl? Wenn es wegen meiner Frau wäre — aber sie war doch Schwester Lins beste Vertraute, und ich sehe, dass meine Frau sie auch gut behandelt. Wenn ich nicht zu Hause bin, plaudert und lacht Purpurkuckuck durchaus mit ihr; doch sobald ich komme, geht Purpurkuckuck weg. Das muss wohl daran liegen, dass Schwester Lin gestorben ist und ich geheiratet habe. Ach, Purpurkuckuck, Purpurkuckuck! Du bist ein so kluges Mädchen — siehst du denn nicht, wie ich leide?" Dann überlegte er weiter: „Heute Abend sind alle entweder eingeschlafen oder mit Handarbeiten beschäftigt. Ich nutze die Gelegenheit und suche sie auf, um zu sehen, was sie zu sagen hat. Wenn ich sie in irgendeiner Weise beleidigt haben sollte, dann bitte ich eben um Verzeihung." Mit diesem Entschluss schlich er leise aus der Tür und machte sich auf die Suche nach Purpurkuckuck.

Purpurkuckucks Kammer lag gleich im Inneren des westlichen Seitengebäudes. Schatzjade schlich sich leise zum Fenster. Drinnen brannte noch Licht. Er leckte mit der Zunge ein Loch in das Fensterpapier und spähte hinein: Purpurkuckuck saß allein bei der Lampe, tat nichts, saß nur reglos da. Schatzjade rief leise: „Schwester Purpurkuckuck, bist du noch wach?" Purpurkuckuck erschrak heftig, starrte lange vor sich hin und sagte dann: „Wer ist da?" Schatzjade antwortete: „Ich bin es." Purpurkuckuck erkannte Schatzjades Stimme und fragte: „Ist das der Zweite Herr Schatzjade?" Schatzjade antwortete leise mit einem „Ja". Purpurkuckuck fragte: „Was wollt Ihr hier?" Schatzjade sagte: „Ich habe etwas auf dem Herzen und möchte mit dir darüber sprechen. Mach die Tür auf, ich setze mich einen Augenblick zu dir." Purpurkuckuck schwieg eine Weile und sagte dann: „Zweiter Herr, was auch immer Ihr zu sagen habt — es ist spät, bitte geht zurück. Wir können morgen darüber reden."

Schatzjade war wie vor den Kopf geschlagen. Er wollte noch hineingehen, fürchtete aber, Purpurkuckuck werde ihm nicht öffnen. Wollte er aber umkehren, so hatte Purpurkuckucks Abweisung all die verborgenen Gefühle in seinem Innern nur noch stärker hervorgerufen. So sagte er hilflos: „Ich habe auch gar nicht viel zu sagen — nur eine einzige Frage." Purpurkuckuck antwortete: „Wenn es nur eine Frage ist, dann stellt sie." Schatzjade schwieg lange.

Purpurkuckuck hörte von drinnen, dass Schatzjade nichts mehr sagte. Sie wusste um seine alte Krankheit und fürchtete, ihre schroffe Abweisung könne seinen Anfall auslösen — das wäre auch nicht gut. So stand sie auf, lauschte aufmerksam und fragte: „Seid Ihr gegangen, oder steht Ihr noch wie ein Narr da? Ihr habt etwas zu sagen und sagt es nicht, steht nur hier herum und quält die Leute. Einen Menschen habt Ihr schon zu Tode gequält — wollt Ihr noch einen umbringen? Wozu das alles?" Dabei spähte auch sie durch das Loch, das Schatzjade geleckt hatte, und sah ihn draußen wie betäubt stehen. Sie wagte nicht weiterzusprechen, ging zurück und putzte den Lampendocht. Da hörte sie Schatzjade seufzen und sagen: „Schwester Purpurkuckuck, du warst doch nie so hartherzig wie Stein und Eisen! Warum hast du in letzter Zeit nicht ein einziges freundliches Wort für mich übrig? Ich bin freilich ein trüber, unwürdiger Mensch, und es steht Euch frei, mich nicht zu beachten. Doch wenn ich etwas falsch gemacht habe, so sag es mir bitte — dann mag Schwester mich meinetwegen ein Leben lang ignorieren, aber wenigstens stürbe ich als ein Geist, der seine Fehler kennt!"

Purpurkuckuck hörte das und lachte kalt: „Das ist also alles, was der Zweite Herr zu sagen hat? Gibt es sonst noch etwas? Wenn es nur das ist — als unsere Herrin noch lebte, habe ich das auch oft genug gehört. Und wenn wir uns irgendwie verfehlt haben sollten — ich bin von der Dame hierher geschickt worden, da wendet Euch bitte an die Dame. Wir Dienstmädchen zählen ohnehin für gar nichts." Bei diesen Worten wurde ihre Stimme brüchig, und sie begann zu schluchzen und sich die Nase zu schnäuzen. Schatzjade draußen wusste, dass sie vor Kummer weinte, und stampfte aufgeregt mit dem Fuß: „Was soll das heißen! Meine Angelegenheiten — du bist nun schon einige Monate hier und weißt doch alles! Wenn schon niemand bereit ist, mir bei dir ein gutes Wort einzulegen, willst du mich etwa nicht einmal selbst sprechen lassen? Soll ich denn an dem Ungesagten ersticken?" Auch er begann zu schluchzen.

Während Schatzjade hier seinen Kummer ergoss, sprach plötzlich hinter ihm jemand: „Wen wollt Ihr denn für Euch sprechen lassen? Wer ist wessen was? Wenn man sich an jemandem vergangen hat, muss man sich schon selbst entschuldigen! Ob das Gegenüber einem die Ehre erweist oder nicht, liegt in seinem Ermessen. Warum müsst Ihr Unbeteiligte wie uns als Prellbock benutzen?" Dieser Satz erschreckte die beiden drinnen wie draußen gleichermaßen. Wer war es? Es war Moschusmond. Schatzjade war peinlich berührt. Mondschein fuhr fort: „Wie soll es denn nun sein? Der eine bittet um Verzeihung, die andere beachtet ihn nicht. Nun beeil dich und bitte ordentlich um Entschuldigung! Ach, unsere Schwester Purpurkuckuck ist auch zu hartherzig! Bei dieser Kälte draußen hat er sie schon so lange angefleht, und nicht einmal ein Lebenszeichen hat sie von sich gegeben!" Dann wandte sie sich an Schatzjade: „Die Zweite Herrin hat vorhin gefragt, wo Ihr steckt — es ist schon so spät, und sie wundert sich, wo Ihr seid. Was steht Ihr allein unter der Dachtraufe?" Purpurkuckuck rief von drinnen: „Was soll das alles? Ich habe den Zweiten Herrn längst gebeten, hineinzugehen; was er mir zu sagen hat, kann bis morgen warten. Wozu muss er hier stehen bleiben?"

Schatzjade wollte noch etwas sagen, doch da Mondschein hier war, brachte er es nicht über sich. Er ging mit Mondschein zurück und sagte im Gehen: „Es ist vorbei! Es ist vorbei! In diesem Leben werde ich mein Herz niemals offenlegen können. Nur der Himmel allein weiß die Wahrheit!" Bei diesen Worten strömten ihm die Tränen in Bächen herunter — man wusste nicht, woher sie kamen. Mondschein sagte: „Zweiter Herr, folgt meinem Rat und gebt es auf. Es ist schade um die vergeblichen Tränen." Schatzjade antwortete nicht und betrat das Zimmer. Schatzspange schlief bereits — oder tat zumindest so, wie Schatzjade wohl wusste. Dufthauch aber sagte: „Was es auch zu besprechen gibt, kann man es nicht morgen sagen? Unbedingt muss er dorthin rennen und einen Aufstand machen, bis ..." Hier hielt sie inne, wartete einen Moment und fuhr dann fort: „Fühlt Ihr Euch nicht unwohl?" Schatzjade sagte nichts, schüttelte nur den Kopf. Dufthauch bereitete sein Bett, und er legte sich hin. Dass er die ganze Nacht kein Auge zutat, versteht sich von selbst.

Purpurkuckuck ihrerseits war durch Schatzjades Besuch noch elender zumute geworden. Sie weinte die ganze Nacht durch und dachte hin und her: „Die Sache mit Schatzjades Hochzeit — ich weiß genau, dass er in seiner Krankheit nichts davon verstand; deshalb haben alle mit Täuschung und Trug die Heirat zustande gebracht. Später, als Schatzjade wieder bei Verstand war, erlitt er einen Rückfall seiner alten Krankheit; immer wieder weint er und sehnt sich zurück — er ist wahrlich kein herzloser, pflichtvergessener Mensch. Sein zartes Empfinden heute Abend war erst recht herzzerreißend. Nur unsere arme Herrin Lin — sie hatte wirklich nicht das Glück, sein Herz zu genießen. So betrachtet, sind die menschlichen Schicksalsbande alle vorherbestimmt: Solange das Ende noch nicht gekommen ist, gibt sich jeder seinen blinden Hoffnungen und eitlen Träumen hin. Wenn es dann aber unabwendbar ist, kümmert sich der Stumpfsinnige gar nicht mehr darum, während der Tieffühlende nur noch im Mondschein und im Abendwind seine Tränen vergießen kann. Die Tote weiß womöglich gar nichts davon; aber der Lebende — der leidet wirklich endlos und grenzenlos. So betrachtet, ist man am Ende schlechter dran als Gras und Stein: ohne Wissen und ohne Empfinden, aber wenigstens mit einem reinen Herzen." Bei diesem Gedanken erstarrte ihr heißes, schmerzliches Herz mit einem Mal zu Eis. Gerade wollte sie aufräumen und sich schlafen legen, als sie aus dem östlichen Hof lauten Lärm und Geschrei hörte.

Was dort geschah, wird im nächsten Kapitel erzählt.

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Basierend auf der Cheng-Jia-Ausgabe (程甲本). Übersetzung: Martin Woesler, 4. Auflage 2026.